Todos os capítulos de CINQ LYCANS POUR UNE OMÉGA : Capítulo 51 - Capítulo 60

Luna Il me tombe dessus derrière la grange, entre le mur et le tas de bois, à un endroit où personne ne passe jamais, à un endroit que j'ai choisi exprès pour ne pas être trouvée, ce qui prouve qu'il a tourné dans la cour trois ou quatre fois avant de me trouver. Ses joues sont rouges. Ça ne veut rien dire, Théo a toujours les joues rouges, c'est un garçon avec du feu sous la peau. Mais ses yeux sont différents. Ses yeux sont de ceux qu'on a quand on n'a pas dormi, avec ce cerne fin et cette façon de regarder fixement au milieu du visage. — Je sais. Je pose ma brassée de bois. Je le regarde. — Qu'est-ce que tu sais. — Tu es enceinte. Je le sais. Je l'ai vu. Il rougit encore, ce qui est une performance. — Enfin, j'ai vu, j'ai vu que tu, que ton ventre. Deux fois, à l'écurie, quand tu te penches. Et j'a

Je me redresse sur un coude. Je la regarde. Ce visage. Ce nez droit. Cette bouche fine, un peu longue aux coins. Cette ligne des sourcils, très haute, presque trop. Ces yeux. Je me suis regardée souvent dans l'eau noire du seau. Le nez y est. Les sourcils y sont. La bouche y est, et je ne l'aime pas, et avant ce soir je croyais que c'était parce qu'elle était laide, et maintenant je sais que c'est parce qu'elle n'est pas à moi. Elle se penche. Ses mains se posent sur la paille, et la paille ne bouge pas sous ses mains. — Écoute-moi. Je n'ai pas le temps. Il me reste peu de temps, chaque fois. Il faut le prendre quand je peux, la nuit, quand ceux qui me cherchent dorment, et ils ne dorment pas souvent. — Qui te cherche. — Ceux qui te chercheront bientôt, toi. Voilà pourquoi je viens. Un silence. Dans la stalle, le cheval noir s'est mis à reculer vers le fond. Une patte,

Luna Il me faut trois nuits. Pas une. Trois. La première, je ne fais rien de mes mains. Je reste sur le dos dans la paille, les yeux ouverts sur le plafond noir, à écouter le vent chercher les fentes, et je compte. Les chiens, deux, au nord de la grange. Celui qui aboie pour un chat et celui qui n'aboie jamais, et c'est le second qui me fait peur. Les tours de ronde, je les connais par cœur depuis la deuxième semaine, mais je les recompte comme on recompte trois fois la même addition en espérant que le résultat change à la fin. Le premier garde passe sous la lucarne à la neuvième heure. Pied lourd, jambe traînante. Il crache toujours au même endroit, deux pas avant la porte, et le bruit de ce crachat dans la paille mouillée, je l'entends d'ici, je pourrais le dessiner. Le second passe deux heures après. Il siffle. Il ne s'arrête jamais, il traverse la cour d'un bout à l'autre comme un homme qui a un rendez-vous et qui est en retard. Entre les deux, il y a un trou. Presque deux h

La voix de Dorian. Basse, posée, avec cette chose qu'il a dans la gorge et qui n'est jamais tout à fait un sourire.— Le garde a craché deux fois.— Il crache quand il est content. Je l'ai payé pour être content.Il sort de l'ombre. Il a une lanterne sourde à la main, fermée, et une cape de laine sombre sur les épaules, sans passementerie, celle qu'on met pour sortir la nuit, celle qui ne fait pas de bruit quand on la plie. Il n'a pas dormi. Ça se voit à la façon dont il cligne, à cette petite pâleur sous les yeux, à cette façon qu'ont les hommes fatigués de se tenir trop droit.— La ronde du nord est retardée d'un quart d'heure. J'ai mis du vin dans sa gourde.— Tu as mis du vin dans sa gourde.— Il dort derrière la grange, sur la pierre chaude des fours. Il ronfle. J'ai écouté.Je le regarde. Il hausse une épaule, une seule, comme un homme qui n'a pas le temps de s'expliquer.— Et le second ?— Le second ne passe jamais avant deux heures. Tu as le temps de brûler cette porte.Il app

Je ne sais pas ce que j'ai sur le visage. Mais Théo recule d'un pas. Et Théo n'a jamais reculé devant moi. Jamais. Pas même le jour où j'ai failli le tuer, quand il avait douze ans et qu'il s'était mis entre mon fouet et un chien.— Où est-elle.— Elle est partie ?C'est là que l'écurie se remplit.Les valets, deux servantes, la femme de charge avec son trousseau, un garde avec sa hallebarde qu'il ne sait plus où mettre. Ils parlent tous en même temps. Ils disent tous quelque chose que je n'entends pas. Un vacarme de poules dans une cour.Je me retourne et le vacarme s'arrête net, comme une bougie qu'on pince.— Fermez les portes.— Alpha, la grande porte est ouverte depuis l'aube, on ne peut pas.Je regarde le garde avec sa hallebarde. Il se tait.— Ferme les portes du château. Toutes. Les deux poternes, la grille, la porte du jardin, la porte des cuisines, tout ce qui a un montant et une serrure. Envo