Todos os capítulos de CINQ LYCANS POUR UNE OMÉGA : Capítulo 61 - Capítulo 70

Le matin, je ne sors pas. Jamais. Je reste au fond, là où la lumière n'arrive pas, et je bois, et je compte mes pois, et j'écoute.Le soir, quand le ciel est descendu dans le creux des arbres, je sors de trois pas. Je fais ce que je dois faire. Je lave le bas de ma robe dans le ruisseau, en frappant le tissu contre la pierre. Je rentre.Une fois, j'entends des voix.C'est le soir du cinquième jour, ou du sixième. Deux hommes, sur le chemin en haut de la pente, celui que j'ai évité en arrivant. Ils parlent de chiens. Ils parlent du vieux qui a des chiens, du vieux qui les nourrit trop bien, et l'un d'eux dit qu'on en aura pour des semaines à battre la forêt comme ça, et l'autre dit qu'il n'a pas signé pour dormir dehors en janvier.Ils ne descendent pas.Le chemin passe au-dessus, derrière la ligne des roches, et le vent souffle vers eux, pas vers moi. Alors ils ne sentent rien.Je reste dans ma grotte, le dos contre la pierr

Luna Pendant deux jours, ils n'ont pas de nom. Deux jours, je les appelle par leur place. Le premier, le deuxième, celui du milieu, celui qui lévite, celui qui crie, celui qui ne crie pas. Ça marche. Ça marche même très bien, on peut vivre toute une vie comme ça, le monsieur du milieu, la dame du fond, mais quand ils dorment tous les six contre moi, quand leurs six respirations se répondent comme six instruments dans une pièce vide, je sens que ce n'est plus possible. Un jour vient où il faut nommer. Je sais à quoi ça sert, un nom, parce que j'ai vécu sans. Une oméga sans loup n'a pas de nom. Une oméga sans meute n'a pas de nom. On l'appelle la fille, la pousse, la chose, et sur le marché on n'écrit même pas son nom dans la colonne des ventes, on écrit son prix. Ma mère m'a donné un nom. Luna. Un nom de lune, un nom qui brille la nuit et qu'on ne voit pas le jour, un nom qui fai

Ma voix sort. Basse. Sourde. Pas une voix de femme qui prie, une voix de femme qui compte à voix haute. — Plus forts que lui. Plus forts que les cinq. Plus forts que le château, plus forts que les chiens, plus forts que les fers, plus forts que les mots. Plus forts que les marchés noirs et les mains grasses et les hommes qui comptent les dents. Plus forts que le froid. Plus forts que les routes. Plus forts que la faim. Vous serez plus forts qu'eux, et une fois que vous serez plus forts qu'eux, vous serez plus forts que tout le reste, parce que le reste, ce n'est jamais que ce qu'ils ont mis autour. Je m'arrête. Je le crois. C'est la première fois de ma vie que je dis une chose de ce genre et que je la crois entièrement. Je n'ai pas de preuve, je n'ai pas de plan, je n'ai pas de nom de famille à donner à personne. Mais je le crois, et la nuit ne me dit pas le contraire, et c'est bien assez. — Et un jour, nous reviendro

Le reste, c'est que je les touche.Toutes les nuits. Je les compte avec les mains, et je les compte deux fois, parce que la première fois je ne suis jamais sûre. Je pose mon doigt dans leur paume et leurs petits doigts se referment et me tiennent, et il n'y a rien de plus dur au monde que ces cinq petits doigts-là qui ne veulent pas me laisser partir. Je pose ma joue sur leur crâne et je respire leur peau, cette odeur de lait et de sueur et de quelque chose de plus doux dessous, comme une odeur de pain qui n'est pas encore cuit.Je leur parle. Tout le temps. Je parle comme on parle aux chevaux, comme on parle à des gens qui ne comprennent pas et qui comprennent tout. Je leur raconte ma journée, la racine, la truite, le blaireau, les deux hommes sur le chemin. Je leur raconte le château, la paille, la lettre que j'ai laissée sous la septième botte. Je leur raconte les cinq, un par un, et cette fois je ne leur mens pas sur ce que je ressens.Et je m'aperçois que je ris.Rien qu'une fois

Il est là, assis dans la fougère, à un pas de mon dos, à trois mètres de l'endroit où je l'avais laissé, dans une position impossible pour un bébé qui ne sait pas encore s'asseoir, et il me regarde, et il ne pleure pas, il est content, il tend la main vers l'entrée parce qu'il veut aller voir le courant d'air.Je le prends. Je le serre. Je le serre plus fort que je ne devrais, je le serre contre ma gorge, et il proteste, il me pousse avec ses deux petites mains, il n'aime pas ça, il veut aller par terre.Je le pose.Je fais quatre pas. Je compte sur une main : un, deux, trois, quatre, je me retourne pour lui montrer que je regarde ailleurs, et je reste comme ça, le dos tourné, à compter dans ma tête, une, deux, trois, quatre, cinq, six, sept,et il y a un poids contre ma jambe.Il est là par-devant, je le sens, je le sens avant de le voir, et je ne me retourne même pas, je regarde le mur, je regarde la paroi avec les traits du clou, et je me mets à rire.Un rire de folle. Un rire qui