All Chapters of PÉCHÉS INAVOUABLES : Chapter 11 - Chapter 20

Mes pieds avancent encore. Un pas. Deux. Le tapis est épais sous mes orteils. Mon cœur cogne contre mes côtes, pas de peur, pas de honte, quelque chose d'autre, quelque chose qui n'a pas de nom et qui chauffe mon ventre, qui raidit mes cuisses.Il me regarde venir. Ses yeux descendent de mon visage à ma gorge, à la naissance de mes seins visibles sous la soie, à mes hanches, à mes genoux. Il ne dit rien. Sa mâchoire se contracte. Un muscle joue dans sa joue. Ses doigts se ferment, s'ouvrent.Je m'arrête devant lui. Assez près pour sentir sa chaleur. Assez près pour que le tissu de ma nuisette frôle sa chemise quand je respire. Ses yeux remontent à mes lèvres. Les miennes vont à sa bouche. La dernière fois que nos bouches se sont touchées, c'était dans les toilettes, mes jambes autour de sa taille, mon dos contre le mur froid, sa queue en moi, et je ne savais pas, je ne savais pas que c'était lui, le père, le patriarche, l'homme qui m'a donné son fils comme on donne un objet.— Pénélop

Je pense à Cordélia. La mère de mon fils. La femme que j'ai épousée par obligation. La femme qui m'a donné un héritier. La femme qui m'a trompé. La femme que j'ai trompée. La femme qui boit. La femme qui sait. Elle sait pour Alistair. Elle sait depuis toujours. Elle n'a rien dit. Par lâcheté. Par intérêt. Par peur. Elle n'a rien dit. Mais maintenant, elle sait pour moi. Pour Pénélope. Pour les toilettes. Pour la bibliothèque. Pour tout. Elle sait. Et elle menace. Elle menace de tout révéler. De tout détruire. De tout brûler. Mais je ne la laisserai pas faire. Je la détruirai avant. Je la brûlerai avant. Je la ferai taire. Pour toujours. Pour de bon.Je pense à Pénélope. Encore. Toujours. À son corps. À sa bouche. À sa chatte. À tout. Je pense à ce soir. À la bibliothèque. À minuit. À ce que je viens de faire. À ce que je vais refaire. Encore. Et encore. Et encore. Je pense à la façon dont je l'ai prise. Durement. Tendrement. Passionnément. Coquinement. Je pense à la façon dont je l'ai

Ses doigts se retirent. Le vide qu'ils laissent est presque douloureux, mes parois se contractent autour de rien, la mouille coule sur la nappe de la chaise. Séraphin porte sa main à sa bouche sous prétexte de tousser, et je vois sa langue passer entre ses doigts, goûter ce qui est mien, ce qu'il a pris de moi sous le nez de son fils. Le jus d'orange est acide. Je l'avale. Le scandale ne fait que commencer. Le jus d'orange acide me brûle la gorge quand Séraphin repousse sa chaise et se lève, essuyant le coin de sa bouche d'un revers de nappe négligent. — Il nous faut un Sancerre pour le déjeuner, dit-il d'une voix qui ne laisse aucune place à la discussion. Ses yeux gris ne me quittent pas. Alistair hoche la tête, déjà penché sur son téléphone, et marmonne un Bien sûr, père sans lever les yeux. Je pose ma tasse, lisse ma robe sur mes cuisses, et je me lève. Mes pieds nus s'enfoncent dans le parquet froid du couloir quand Séraphin prend les devants, ses épaules larges traçant un s

Un silence. Une fraction de seconde. Le nom de Séraphin flotte entre nous comme une lame. Je sens mon cœur qui bat, là, dans ma gorge, à l'endroit exact où sa queue est passée. Je sens la chaleur qui monte à mes joues. Je sens mes doigts qui se crispent sur le tissu de ma robe, à l'endroit de la tache, comme si je pouvais la cacher, comme si je pouvais effacer ce qui est là.— Oui. Il est monté devant.Alistair hoche la tête. Il s'approche, pose un baiser sur mon front, et je ferme les yeux. Ses lèvres sont chaudes. Les lèvres de son père étaient plus sèches, plus dures, et elles sentaient le tabac froid. Alistair sent le thé et le savon. Alistair sent la maison. Alistair sent la vie normale, celle que j'ai eue, celle que j'ai perdue dans l'espace de dix minutes.— Tu trembles, dit-il.— Il fait froid, en bas.— Va te changer. Le thé sera prêt dans cinq minutes.Il repart vers la cuisine. Je monte l'escalier. Chaque marche craque. Dans la chambre, je retire la robe de soie et je la re

Je fais un pas. Un seul. Le peignoir s'ouvre un peu plus. Je ne le referme pas. Je ne fais rien. Je laisse la vapeur nous envelopper. Je laisse l'eau couler. Je laisse le silence se charger de tout ce qu'on ne dit pas. Il me regarde. Il me regarde vraiment, cette fois. Pas en dessous. Pas à la dérobée. Il me regarde comme un homme qui regarde une chose qu'il n'a pas le droit de regarder. Et dans ses yeux, je vois la jalousie. Pas la jalousie de celui qui a peur de perdre. La jalousie de celui qui n'a jamais eu. La jalousie de celui qui a épousé la copie et qui découvre l'original.— Clarisse t'aime, dit-il.— Clarisse m'aime parce que je suis sa sœur. Clarisse t'aime parce que tu es son mari. Mais toi, tu ne l'aimes pas. Pas comme ça. Pas de la façon dont tu me regardes. Tu l'aimes comme on aime une habitude. Tu l'aimes comme on aime une maison qu'on a construite et dans laquelle on ne se sent plus chez soi.— Tu ne sais rien.— Je sais