Todos os capítulos de Ojos de miel, el destino del lobo: Capítulo 11 - Capítulo 20

Lía despertó a las tres de la tarde en una cama que no era la suya, con el sol entrando a rayas por unas cortinas color crema y la pulsera de hilo amarillo todavía apretada en la mano.Tardó un segundo en recordar. Después se sentó de golpe.La suite del piso treinta era elegante y silenciosa, con una ventana que daba a todo el centro de Argenta. Afuera, dos guardias de traje oscuro custodiaban la puerta. Sobre la mesa, alguien había dejado una jarra de agua, una bandeja con fruta y un vestido limpio doblado con cuidado.Se quedó un rato mirando la ciudad. Las palabras de Aurelio le daban vueltas en la cabeza como un moscardón. Tienes sus ojos. ¿De quién? Su madre había muerto cuando ella tenía doce años, y casi nunca hablaba de su propia familia. De su abuela, Lía solo sabía el nombre: Elena. Y que en las reuniones del clan nadie lo pronunciaba en voz alta.—Amiga, por fin. —La puerta se abrió y entró Cami como un huracán, con una bolsa de supermercado en cada mano y el termo bajo el

A las siete de la mañana, Dante encerró a Mateo en el despacho del ático y encendió laradio a todo volumen.Mateo lo miró con las ojeras de quien lleva tres días durmiendo en sillones y la venda aúnpegada a la nuca. Estaba pálido, pero tenía los ojos despiertos y esa expresión de buenchico que se había vuelto, con los años, una forma de lealtad.—Señor, la música…—Hay un oído en esta casa —dijo Dante, bajando la voz—. No sé de quién es, y hasta que losepa, nadie dirá nada importante en voz alta. Siéntate.Mateo se sentó. Dante puso sobre la mesa la carta de Gael, la carpeta del accidente de suspadres y una hoja con un horario escrito a mano.—En cuarenta y ocho horas, Gael espera que anuncie mi compromiso con Ravena y querechace a Lía delante del consejo.—Lo sé. Don Aurelio me lo contó anoche. —Mateo tragó saliva—. Y también sé lo que meva a pedir.—Ni siquiera lo imaginas.—Creo que sí. —Lo miró de frente—. Me va a pedir que la saque de Argenta mientrasusted la destroza en

El salón del Hotel Argenta, el mismo donde cincuenta y cinco años antes se había roto el corazón de una omega, estaba lleno hasta los techos.Doce sillones de respaldo alto formaban una herradura en el centro: los doce ancianos de los clanes de las montañas y de la ciudad. Aurelio presidía desde el medio, con el bastón sobre las rodillas. A su derecha, los Solís: Gael, impecable, con una sonrisa de cortesía; Ravena, de rojo oscuro, con el teléfono en la mano. A su izquierda, un asiento vacío para los Montenegro.Lía entró con la barbilla alta, flanqueada por Ernesto y Dante. Cada paso resonaba contra el mármol. Los murmullos se encendieron como un reguero de pólvora: omega, escondida, Montenegro, Valcourt.—Que se abra la sesión —dijo Aurelio, y golpeó el suelo con el bastó

Salieron de la mansión Valcourt sin decir una palabra.El coche de Dante bajó por la colina con los faros apagados hasta la última curva. Lía iba con la carta de Elena apretada contra el pecho, doblada tan pequeña que cabía en su puño. Le dolía la garganta de tanto contener el llanto, y le dolía algo más hondo: la imagen de una joven de ojos miel que murió de tristeza y de té amargo en una casa de montaña.—Tu abuelo lo sabe —dijo al fin—. Sabe quién lo hizo. Siempre lo supo.—Eso creo. —Dante conducía con la mandíbula tensa—. Y no hizo nada. Por cobardía, por culpa o por miedo. No sé cuál es peor.—¿Por qué nos dijo que huyéramos?—Porque sabe de lo que son capaces. —Dante apretó el volante—. Y porque, aunque le cueste admitirlo, no quiere ver a otra Elena morir en sus narices.Lía miró por la ventanilla. Las luces de Argenta parpadeaban a lo lejos.—No me voy a ir.—Lo sé. —Una sonrisa cansada le cruzó el rostro—. Por eso te quiero.El coche se quedó en silencio. Lía lo miró, con el

El comedor de la mansión Valcourt tenía una mesa para treinta personas, y esa noche estaba casi llena. Cristalería, candelabros de plata, ancianos de los clanes con trajes oscuros y sonrisas diplomáticas. Dante, sentado a la derecha de su abuelo, cortaba una pieza de cordero sin probarla.A su izquierda, Ravena Solís no dejaba de mirarlo con una mezcla de rabia y algo que, por primera vez, parecía otra cosa: cansancio.—Estás pálido, Dante —dijo, bajito.—No tienes por qué preocuparte.—No me preocupo. —Pero apretó los dedos sobre el tenedor—. Solo digo que estás pálido.Dante miró el reloj. Las diez y veinte. Lía llevaba una hora dentro del almacén. Veinte minutos habían sido la promesa. Su lobo caminaba dentro de &eacut