Lahat ng Kabanata ng LA FEMME QUI AIME SON ASSASSIN : Kabanata 11 - Kabanata 20

MarlèneLe domaine s'étend devant moi comme une gueule ouverte. Je le regarde depuis la vitre de la voiture noire. Mes mains sont posées sur mes genoux. Mes doigts ne cessent de chercher mon lobe. Ce lobe qui n'est plus le mien. Ce petit creux familier qui a disparu. Je sens l'angoisse monter. Une angoisse froide. Méthodique. La grille s'ouvre. Nous entrons dans une allée de graviers. Les cyprès se dressent de chaque côté comme des gardiens silencieux. La bâtisse apparaît au bout de l'allée. Une masse de pierre sombre avec des fenêtres étroites. Un toit de tuiles anciennes. Je sens l'odeur du jasmin et de la terre mouillée. Quelque chose en moi se contracte. Quelque chose qui n'est pas moi. Quelque chose qui appartient à ce corps. À cette Vittoria dont je porte la peau.La voiture s'arrête. Un homme ouvre ma portière. Je descends. Mes jambes sont encore faibles. Je m'appuie sur le montant de la portière. Je regarde autour de moi. Il y a des hommes partout. Des hommes en costume sombre

Je m'assieds. Une chaise en face du bureau. Les hommes sont autour de moi. Derrière moi. Je sens leur présence comme une menace. Don Salvatore dit :— Ces hommes sont mes associés. Ils ont des choses à me dire. Tu vas écouter. Tu vas apprendreJe hoche la tête. Les hommes parlent. Ils parlent d'argent. De cargaisons. De territoires. De trahisons. Leurs voix sont basses. Rauques. Ils parlent de gens que je ne connais pas. De gens qui doivent disparaître. De gens qui ont disparu. Je sens la nausée monter. Je serre les mâchoires. Je ne bouge pas. Je ne parle pas. Don Salvatore m'observe. Il joue avec sa chevalière. Il attend. Il attend que je craque. Que je montre ma faiblesse. Je ne craque pas. Je reste immobile. Je regarde les hommes. J'écoute. J'apprends. Et je me dis que c'est ça, le monde de Vittoria. Le monde de sang. Le monde de mort. Et je me dis que je dois survivre. Que je dois apprendre. Pour pouvoir partir. Un jour.La réunion se termine. Les hommes sortent. Je reste seule av

MarlèneLe lendemain, je descends pour le petit-déjeuner. La salle à manger est vide. Je m'assieds. Une servante arrive. Une jeune femme avec des cheveux blonds et un visage anxieux. Elle porte un plateau. Ses mains tremblent. Elle pose le plateau sur la table. Le bol de café glisse. Le café se renverse. Le liquide brûlant coule sur la nappe blanche. La servante recule. Elle dit :— Pardon, madame, pardonJe regarde la tache. Quelque chose monte en moi. Une colère froide. Une colère qui ne m'appartient pas. Ma main se lève. Elle se lève toute seule. Je vois ma main. La main de Vittoria. Qui se lève comme pour frapper. Je serre la mâchoire. Mes dents se serrent. Mes muscles se contractent. C'est un tic. Je le sens. C'est le corps qui réagit. C'est Vittoria qui aurait frappé. Je retiens ma main. Je la force à descendre. Je respire. Je dis :— Ce n'est rien, ce n'est pas graveLa servante me regarde. Étonnée. Elle dit :— MadameJe dis :— Va chercher un torchonElle sort. Vite. Je reste

La porte est là, à trois mètres, à quatre pas, et si je cours, si j'y arrive avant elle, si je sors, si je ferme, si je mets une porte entre nous, alors j'aurai le temps, j'aurai le temps de réfléchir, de trouver une solution, de comprendre comment on arrête un corps qui ne veut pas s'arrêter.Je me jette en avant.Mes jambes sont molles, mes jambes sont en guimauve, mais je me jette, et mes mains trouvent le chambranle, et je me hisse, et derrière moi j'entends le frottement des ongles sur le carrelage, ce bruit de râpe, ce bruit qui se rapproche, et je ne regarde pas, je ne veux pas voir, je passe la porte, je la claque, je m'appuie contre le battant, et la poignée tourne, tourne, tourne sous une main qui ne devrait pas avoir la force de la tourner.— Marlène.Sa voix passe à travers le bois, étouffée, lointaine, mais je l'entends, je l'entends trop bien.— Marlène, ouvre.Je ne réponds pas. Je ne peux pas. Je suis vide, je suis un tambour creux, et mon cœur bat si fort que je crois

— MarlèneEnzo entre sans frapper. Il porte une pile de papiers contre sa poitrine et il s'arrête à la limite du tapis, comme si le tapis était de l'eau.— Les comptes, il dit.Il pose tout sur la table, il aligne les bords avec le plat de la main, une fois, deux fois, trois fois, et il recule d'un pas. Il a des yeux clairs, très clairs, des yeux qui calculent tout le temps et qui n'aiment pas calculer, on le voit au pli entre les sourcils.— Vous signez en bas, à droite.Je regarde la feuille. L'écriture du haut est penchée, serrée, une écriture de femme qui n'a pas le temps de finir ses lettres. La mienne, maintenant. Je prends la plume, l'encre sent le vinaigre, et ma main descend toute seule et trace le nom avant que j'aie lu une seule ligne du papier.Vittoria Falcone.Ça me fait quelque chose. Pas le nom. La vitesse. La façon dont les doigts savent, dont le poignet tourne à la fin, cette petite boucle qu'elle faisait et que je fais.— Vous voulez que je reprenne, il dit. Depuis