All Chapters of L'OTAGE REBELLE : Chapter 11 - Chapter 20

— RafaeleMatteo entre dans mon bureau avec cette façon qu'il a de se tenir de biais, comme s'il s'excusait d'exister, et je lève à peine les yeux du dossier que je lis ; je sais ce qu'il va dire avant qu'il parle, je le sais à la façon dont il croise les bras, dont il serre la mâchoire, dont il fixe le coin de la pièce au lieu de me regarder ; il a sa tête des mauvais jours, celle qui annonce les conversations que je ne veux pas avoir. Le bureau est silencieux ; la pluie a cessé depuis une heure, mais l'air est encore lourd, chargé d'humidité et d'odeur de pierre mouillée ; par la fenêtre, la mer est grise, plate, sans horizon, et les mouettes tournent en criant au-dessus des falaises ; la lumière tombe en biais, blanche, froide, et découpe le noyer du bureau en deux zones, l'ombre et le jour, et je suis dans l'ombre, et Matteo est dans le jour, et entre nous, il y a la table, la carte du monde, les épingles rouges, les dossiers ouverts, les tasses vides, le cendrier que je n'utilise

— RafaeleJe la surveille ; je la surveille depuis trois jours ; je la surveille comme on surveille une arme chargée, comme on surveille un fauve en cage, comme on surveille une maladie qu'on sait mortelle ; elle travaille dans la bibliothèque, assise à la grande table en bois, trois ordinateurs portables ouverts devant elle, les câbles qui pendent, les écrans qui clignotent, les doigts qui volent ; elle porte la robe de soie ; la robe que j'ai fait déposer dans sa chambre le premier jour ; la robe que je n'aurais jamais pensé qu'elle porterait ; la robe qui glisse sur ses épaules, qui tombe sur ses hanches, qui s'ouvre sur ses cuisses quand elle croise les jambes ; et je ne dis rien ; je la regarde ; je la dévore des yeux ; je me déteste. La bibliothèque est haute, sombre, tapissée de livres anciens, éclairée par des lampes de bureau et par la lumière grise qui tombe des fenêtres ; l'odeur de papier, de cuir, de poussière ; le silence, à peine troublé par le cliquetis des touches, pa

— RafaeleL'alarme hurle dans le couloir et je me réveille en sursaut, le Beretta déjà dans la main, les pieds sur le sol froid avant même d'avoir les yeux ouverts ; les lumières clignotent, rouges, blanches, rouges, et la voix de Matteo crackle dans le talkie-walkie, une intrusion, côté est, trois hommes, peut-être quatre, lourdement armés ; je sors de ma chambre, je cours dans les couloirs, je descends les escaliers, je traverse le hall, et soudain, je la vois ; elle est là, debout dans le couloir, la robe de soie sur les épaules, les cheveux en bataille, les yeux écarquillés, et elle ne bouge pas ; je l'attrape par le poignet, je l'entraîne, je cours, je cherche une porte, un réduit, un endroit où la cacher ; je trouve un placard, une porte étroite, un cagibi à balais ; je la pousse à l'intérieur, j'entre avec elle, je referme la porte, et nous sommes là, dans le noir, collés l'un contre l'autre, nos corps pressés, nos souffles mêlés, et je sens son cœur battre contre ma poitrine,

— RafaeleL'écran s'éteint, les lumières s'allument, et Matteo se tourne vers moi, les mains sur les hanches, la mâchoire serrée, cette tête qu'il a quand il va dire quelque chose que je n'ai pas envie d'entendre ; les autres sont autour de la table, Vitale, Mancuso, deux hommes de plus, les visages fermés, les épaules basses, les yeux baissés ; la salle de réunion sent le café froid, le papier, la sueur, et dehors la nuit est noire, la mer est invisible, la pluie tambourine contre les vitres ; sur la table, la carte, les épingles rouges, les dossiers ouverts, les tasses vides, et au milieu, le téléphone qui ne sonne pas, qui n'a pas sonné depuis trois jours, et le silence autour est plus lourd que le bruit de la pluie.— On a perdu deux points de livraison.— Je sais.— Les Malaspina ont repris le port.— Je sais.— Sans l'opération de demain, on perd le nord.— Je sais.Matteo frappe la table ; les tasses sautent ; une éclipse de café se répand sur la carte.— Tu sais, tu sais, tu s

— RafaeleLa voiture est silencieuse ; les vitres sont teintées, la climatisation ronronne, les phares découpent la route, et elle est assise à côté de moi, les mains sur les genoux, la robe de soie noire, les cheveux relevés, les lèvres rouges, et elle regarde par la fenêtre sans rien dire ; je lui ai donné des consignes, elle les a écoutées, elle n'a pas posé de questions, elle a hoché la tête, elle a dit d'accord, et elle n'a plus rien dit depuis ; et ce silence m'énerve, ce silence me déstabilise, ce silence me fait peur, parce que je ne sais pas ce qu'elle pense, parce que je ne sais pas ce qu'elle prépare, parce que je ne sais pas ce qu'elle va faire. La réunion se tient dans une villa sur la côte, une villa blanche, basse, entourée de pins et de bougainvilliers, avec une terrasse qui surplombe la mer ; les voitures sont garées en file, les gardes du corps sont partout, les costumes sombres, les oreillettes, les visages fermés ; les invités sont des hommes d'affaires, des hommes