All Chapters of Mi esposo billonario es el Don: 365 días: Chapter 1 - Chapter 10

Subí al auto.No fue valentía. Fue aritmética.Eran las 11:07 de la noche, estaba bajo la lluvia con un vestido que aún no terminaba de pagar, y mi única alternativa era volver a una casa donde mi madrastra ya habría cambiado de lugar mis cosas, aunque fuera con el pensamiento.El interior olía a cuero nuevo y a algo más oscuro, como madera quemada. La puerta se cerró detrás de mí con un golpe sordo y la lluvia quedó fuera, convertida en un murmullo.Frente a mí, en el asiento trasero, estaba el hombre de la voz grave.Ahora podía verlo.Tendría poco más de treinta años. Traje negro, camisa sin corbata, el cabello oscuro apenas húmedo. No era guapo de la manera cómoda, la que invita a acercarse. Era guapo como un acantilado: algo que se mira desde lejos y con respeto.Sus ojos eran de un gris tan claro que parecían no tener fondo.Me observaba como había observado el salón entero. Sin prisa. Sin pestañear.—Gael, la calefacción —dijo sin apartar la vista de mí.El hombre del volante,

—Mañana a las ocho —dijo Ciro—. Gael pasará por ti.El auto estaba detenido frente a mi casa. La lluvia ya era una llovizna fina, casi educada.—¿Mañana? —repetí—. ¿Y para qué?—Para casarnos. Dentro de treinta y seis horas, a más tardar.Lo miré. Seguía sentado en la misma posición que cuando subí, con las manos sobre las rodillas y la espalda recta.—Usted tiene un concepto muy particular del tiempo.—Tengo un concepto muy particular de las oportunidades. —Hizo una pausa—. Tus enemigos aún no saben que existo en tu vida. Esa ventaja dura poco.—¿Y a mi familia qué le digo?—Lo que quieras. Menos la verdad.Abrí la puerta del auto. Antes de bajar, me detuve.—Valmonte.—¿Sí?—Si me está mintiendo en algo importante, lo sabré.Algo parecido a la diversión cruzó por sus ojos grises.—Cuento con eso, señora Valmonte.Cerré la puerta con más fuerza de la necesaria.No dormí.Mi padre y Lisandro se habían quedado en la sala, sentados en silencio, mirando el lugar donde antes estaba el tel

Cuenté catorce hombres armados antes de llegar a la puerta principal.No los vi todos de golpe. Aparecieron poco a poco, como los números de una cuenta que no quiere dejarse sumar: dos en la verja de hierro, uno en la garita, tres en el camino de grava, otros entre los cipreses. Todos con traje oscuro. Todos con la mano cerca de algo que no quise mirar.La Casona Valmonte se alzaba al final de una colina, frente al faro viejo. Piedra gris, tres pisos, ventanas altas, un ala que se perdía hacia el este entre las sombras. Parecía menos una casa que una fortaleza que alguien hubiera decidido llamar hogar.—Bienvenida —dijo Ciro al abrirme la puerta del auto.Lo dijo sin ironía. Eso fue lo peor.El vestido marfil se me arrastraba por la grava. Llevaba el anillo de platino pesándome en el dedo y un cansancio que no era de cuerpo, sino de algo más hondo, como si el día hubiera durado un año.Una mujer menuda, de unos sesenta años y moño apretado, nos esperaba en el vestíbulo con las manos c

—¿Cuánto pagó mi nieto por ti?Casilda lo dijo sin levantar la vista de la tetera, con la misma voz con la que otra mujer habría preguntado si quería leche.Me quedé en la puerta del salón de té, con la mano todavía en el picaporte. Las cuatro en punto.—Perdone, ¿cómo dice?—Que cuánto. —Llenó una taza—. Siéntate, niña. Me da dolor de cuello mirarte desde aquí.El salón era pequeño y luminoso, con ventanales sobre el jardín y las paredes tapizadas de seda marfil. Dos sillones de terciopelo gastado. Una mesa redonda con porcelana de flores azules.Y, en un rincón, un reloj de péndulo enorme, de madera oscura.Estaba parado. Las manecillas marcaban las tres y diecisiete.Me senté en el sillón más alejado. Casilda lo notó y sonrió apenas.—No sé de qué me habla —dije.—Eso dicen todas las que firman.Me golpeó el pulso en las sienes. Una sola regla importaba en esa casa: nadie debía saberlo. Y una anciana con bastón acababa de derribarla en treinta segundos.—Mi nieto no se casa —contin

A las dos y cuarenta de la madrugada estaba frente a la única puerta de la casa que no podía abrir.El segundo piso de la Casona Valmonte, de noche, era otro país. Alfombras gruesas. El faro entrando cada diez segundos por el ventanal y blanqueando las paredes. Yo descalza, con una bata de seda prestada y los zapatos colgando de una mano.Al fondo del pasillo, una puerta de madera oscura. A su lado, un teclado numérico del tamaño de una tarjeta, con una luz roja.Cuatro dígitos.Detrás de esa puerta, en diagonal, el pasillo moría contra un portón de hierro con un candado oxidado. El ala este.Si alguien te invita a entrar, no vayas.Se lo había prometido a Casilda. Pero no había prometido nada sobre el despacho.Me quedé un minuto entero mirando el teclado. Dos días buscando la manera, y ahora que la tenía delante, me pesaban los brazos.Me hice la pregunta que se hace una contadora antes de abrir una caja fuerte ajena: ¿qué número no puedes olvidar, aunque quieras?No una fecha de cu