La Déréliction de la Chaussette trouée
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Depuis que l’air est devenu irrespirable, les gens ne sortent plus de leur appartement. Les portes des immeubles sont scellées, tel l’entrejambe d’une chrétienne prémaritale. Alors Vincent, programmeur, occupe ses journées de lignes de code, de sandwichs lyophilisés et de porno sur le web. Sa vie est insipide. Jusqu’au jour où apparaît sur son écran un message gouvernemental. Roulements de tambours et musique à crissement, sa vie bascule. L’acharnement ubuesque qu’il a donné pendant tant d’années à maintenir sa vie dans la banalité la plus inintéressante vole alors en éclat. La prison le guette, les cyber-terroristes l’espionnent. C’est la merde. Dystopie drôle et crue, La Déréliction de la Chaussette trouée propose une réflexion cynique sur la génération Y au travers d’une société cyber dépendante.
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La Déréliction de la Chaussette trouée 29 + Remerciements
Vincent était sonné. Le bruit l’avait assourdi, et la peur avait paralysé ses muscles. Il ne ressentait plus rien. Il était au sol, c’était sa certitude. Une part de lui aurait aimé garder cette ataraxie, cette absence totale de ressenti qui lui laissait espérer un chemin, entre la vie et la mort.Mais peu à peu, son corps reprit le dessus. Il sentit une douleur, sur les flancs. Une douleur répartie. Un poids. Quelqu’un sur lui. Une douleur de chute.Ambre était allongée sur lui. Merde. Pas de sang au sol. Pas de sang sur lui. Pas de sang visible sur elle.—Am… Ambre? murmura-t-il.—On ne s’est pas engagés pour ça, susurra-elle.Elle se releva, péniblement, et fit face à Lucas. La balle avait percé le mur derrière eux d’un petit cratère, duquel avait volé des fragments de métal encore chauds.—ON S’EST PAS ENGAGÉS POUR ÇA! répéta-t-elle en hurlant.Dans
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Vincent referma en vitesse la porte de l’abattoir.C’était, pour le moins, impromptu. Dans le groupe de révolutionnaires qui lui faisait face, tous le regardaient. Ils étaient encerclés, ils n’avaient aucun moyen de sortir. Ils s’étaient fait prendre.—Qu’est-ce qu’on va faire? demanda Vincent.—OK, posons-nous, dit Mélanie. Réfléchissons. Il doit y avoir un moyen de sortir d’ici.—Il y a le toit, dit Lucas en se levant et courant vers la porte.Il bouscula les meubles devant les deux battants. C’était cependant, et tout le monde le savait, désespéré. Quand bien même le groupe se réfugierait sur le toit, ils ne pourraient tenir un siège de la milice: ils n’avaient ni nourriture ni armes. Enfin, si, une arme. Celle de Lucas. Il courut vers l’échelle, et grimpa les échelons. Il commençait à ouvrir l’une des fenêtres, lorsque retentit une voix au travers de la porte:—Je ne vous veux aucun mal, dit le Duc
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De part et d’autre du hangar pendaient chaînes et crochets; c’était un entrepôt métallique, un abattoir désaffecté au plafond haut et percé de lanterneaux pyramidaux, où les gémissements de Matthieu résonnaient comme le fantôme de ceux des milliers d’animaux passés ici avant lui.Lucas s’affairait autour de Matthieu, déchirant les vêtements autour de sa jambe blessée, pansant comme il pouvait le trou sanguinolent. Vincent était agenouillé près d’eux, inutile. Les choses s’étaient toutes déroulées tellement vite qu’il avait toujours du mal à réaliser ce qui arrivait. Matthieu hurlait par moments. La balle semblait être ressortie, mais ni Lucas ni Vincent ne savaient si c’était une bonne chose. Dans les films, c’en était une, mais bon Dieu, tout ce sang, tout ce sang qui coulait.Mélanie se tenait près d’eux, soucieuse. Bien qu’elle n’intervint pas sur Matthieu, elle semblait impliquée, torturée de ne pouvoir l’aider. Il en avait ouvertement besoin, et pourtant, elle
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Il faisait sombre. Il puait. À nouveau. Les égouts, Vincent commençait à en avoir marre. Hier encore, il n’y avait jamais mis les pieds, n’en avait vu qu’en photos, et il se retrouvait, pour la deuxième fois aujourd’hui, les pieds dans l’expression sanitaire la plus percutante de la chimisation de l’alimentation mondiale.Les hommes du désert les avaient reconduits dans la ville par une bouche de vidage proche de leur camp. Un lac artificiel s’y était formé, séchant d’un soleil à griller les mouches la contrepartie ubuesque de la propreté urbaine. La conduite les avait menés à contrecœur dans un dédale de galeries, que les hommes du désert connaissaient à la perfection.—Les outils sont rares, avait justifié Bertrand sans plus d’explications.Les châles des hommes du sable traînaient dans la couche qui grattait le fond des canalisations en béton. Seuls les quatre rebelles, toujours en pantalons, évitaient la désagréable sensation de traîner leurs toilettes av
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Elle ne bougeait pas.Les sens de Vincent , mon Dieu, étaient en ébullition. Reste cool. Reste cool. Impossible. Son pouls battait si fort que sa vision s’en troublait. Ses yeux et ses lèvres tremblaient. Il l’avait retrouvée. Elle était là. Finalement.Ses traits s’étaient durcis avec le désert, mais la beauté de son visage n’avait en rien bougé. C’était comme redécouvrir son village d’enfance après des années à l’étranger, comme retrouver le plaisir d’une soirée d’été après l’hiver.Il marcha dans sa direction, abandonnant les autres. Plus rien ne comptait. Son pouls tapait.Au début, elle ne le reconnut pas, mais alors qu’il avançait dans sa direction avec tout le calme que son corps lui permettait, ses yeux s’écarquillèrent. Ces yeux, cette profondeur. Vincent pouvait la sentir perplexe, soulagée aussi. Peut-être. Heureuse?Il arriva devant elle, mais ne put parler. Il la regardait, le silence d’une éternité à l’attendre dans les yeux. Rien
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Une lune tardive dansait dans les lueurs du jour naissant. C’était d’une poésie sans nom. La chaleur de la nuit avait découvert le ciel de ses nuages, laissant pour seule silhouette nocturne le gabarit imposant des tours sur lesquelles flânait une lumière opalescente. Quelques étoiles scintillaient encore dans la timide mise au jour de la ville.L’homme à la cravate pourpre était assis au bureau, le dos appuyé contre le haut dossier en cuir, sa main chauffée par un café à peine servi. Il était tôt, beaucoup trop tôt pour que sa nuit de sommeil puisse être un tant soit peu réparatrice. Son cortex tapait contre ses oreilles, sa gorge était lourde. Il bâillait contre volonté. Mais il lui fallait être debout. Le Duc avait une longue journée devant lui, sans la perspective de vingt minutes pour faire une sieste.La décision n’attendait pas.La porte couina.Une secrétaire apparut, les traits tendus. Elle s’apprêtait à donner une mauvaise nouvelle, cela se sentait
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—Cours! Casse-toi! hurla Ambre.Vincent n’écoutait pas. Des yeux, il scrutait les faces du véhicule. Il devait y avoir une manière d’ouvrir une portière. Il les avait amenés ici, il ne les abandonnerait pas.Il fit le tour des poignées. Rien. Le coffre, peut-être. Rien. Le toit. Il observa le véhicule avec intensité et remarqua sur le coffre un pare-choc avancé. Il posa le pied, se hissa.La seconde Jeep approchait. 500 mètres. La milice l’avait vu, désormais.Rien sur le toit. Merde. Le jeune homme, soudain, se sentit pataud. La milice serait là dans quelques secondes. Il aurait dû réfléchir. Il aurait dû fuir. Il était maintenant sur le toit d’une voiture, sans avoir franchement changé quoi que ce soit, à attendre de se faire arrêter. Après le cinéma de la cage d’ascenseur, c’était une fin bien grotesque.—Les mains en l’air. Descendez du véhicule, s’exclama l’un des hommes qui sortit de la jeep, arme au poing.C’en ét
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—Mais… Mais… Lucas, quand tu m’as parlé de ces camps de réfugiés…—On les a vus la semaine dernière encore, intervint Ambre. On était à la limite ouest de la ville. On les a vus aux jumelles.—Donc…—Donc la milicienne ment, conclut Matthieu.—Je vous assure que non, dit-elle faiblement. C’est ce qu’on m’a dit, je vous assure…La situation posait un vrai problème rhétorique. La femme semblait sincère. Les miliciens étaient-ils tenus dans le mensonge? Les rebelles lui avaient-ils menti? Mélanie était-elle seulement dans ce camp?—Il faut faire quelque chose, dit Vincent. La jeep tourne toujours, c’est le moment d’aller vérifier.—Mais on n’a pas le temps, intervint Matthieu.—Vous pouvez rentrer au camp seuls, je me débrouillerai.—On ne peut pas laisser la jeep nous filer entre les mains, Vincent. C’est un outil bien trop important pour la révolution, o
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