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Der Arzt sagte, ohne die neueste experimentelle Therapie hätte ich nur noch 72 Stunden zu leben. Aber der einzige Behandlungsplatz war von Lukas Berger an Verena Lindner vergeben worden. „Ihre Niereninsuffizienz ist schlimmer“, sagte er. Ich nickte und schluckte die weißen Tabletten, die meinen Tod beschleunigen würden. In der verbleibenden Zeit tat ich viele Dinge. Als ich unterschrieb, zitterte die Hand des Anwalts: „Anteile im Wert von 270 Millionen Euro, wollen Sie sie wirklich alle übertragen?“ Ich sagte: „Ja, an Verena Lindner.“ Meine Tochter Lilli lachte fröhlich in Verenas Armen: „Mama Verena hat mir ein neues Kleid gekauft!“ Ich sagte: „Es sieht wunderschön aus. Hör in Zukunft auf Mama Verena.“ Die Galerie, die ich mit eigenen Händen gegründet hatte, trug nun Verenas Namen. „Jana, du bist zu gut.“ Sie weinte, als sie es sagte. Ich antwortete: „Du wirst sie besser führen können als ich.“ Sogar auf das Treuhandvermögen meiner Eltern verzichtete ich mit meiner Unterschrift. Endlich zeigte Lukas zum ersten Mal seit vielen Jahren ein aufrichtiges Lächeln: „Jana, du hast dich verändert. Du bist nicht mehr so aggressiv – so bist du schön.“ Ja, im Sterben war ich endlich die „perfekte Jana Hoffmann“ in ihren Augen – fügsam, großzügig, ohne Widerspruch. Der Countdown von 72 Stunden hatte begonnen. Und ich fragte mich neugierig: Wenn mein Herzschlag auf null fällt, woran werden sie sich erinnern? An die „gute Ehefrau“, die endlich loslassen gelernt hatte? Oder an eine Frau, die mit ihrem Tod Rache vollendete?

Um die Treue meines Jugendfreundes Alexander Guderian zu testen, verabreichte ihm meine Stiefschwester Johanna Wagner ein starkes Aphrodisiakum. Dann stieß sie mich in sein Zimmer. Ich konnte nicht mit ansehen, wie Alexander so litt. Also war ich bereitwillig sein Gegenmittel. Aus Trotz rannte Johanna von zu Hause weg und heiratete schließlich einen brutalen Mafiaboss. Nachdem ich schwanger geworden war, wurde Alexander gezwungen, mich zu heiraten, doch von da an hegte er Groll gegen mich. In den zehn langen Jahren unserer Ehe war er zu mir und unserem Sohn immer kalt und abweisend. Doch als wir im Ausland in eine Flutwelle gerieten, brachte er unter Aufbietung aller Kräfte unseren Sohn und mich an Land. Ich konnte seine Hand nicht festhalten. Bevor er im Wasser versank, sah er mich ein letztes, tiefes Mal an und sagte: „Falls alles noch einmal von vorne beginnen könnte ... sei bitte nicht noch einmal mein Gegenmittel.“ Mein Herz fühlte sich an, als würde es zerschnitten. Dann verlor ich das Bewusstsein. Als ich die Augen wieder öffnete, war ich zurück – an dem Tag, an dem Johanna Alexander den starken Liebestrank verabreicht und uns beide in einem Raum eingeschlossen hatte.

An meinem Geburtstagsausflug erschien mein Mann Niklas Hofmann plötzlich mit meiner Adoptivschwester Lena Sommer und ihrem Kind. Als wir abreisen wollten, setzte er sie selbstverständlich auf den Beifahrersitz und sagte zu mir: „Das Kind bekommt leicht auf Reisekrankheit, der Rücksitz ist voller Sachen — du bist ja gesund, nimm den Bus.“ Auch meine Freunde stimmten ihm zu: „Du bist die ältere Schwester, es ist nur richtig, dass du auf das Kind deiner Schwester aufpasst.“ Es standen vier Autos bereit — aber für mich, die Hauptperson, war kein Platz mehr. Mit einem quälenden Gefühl in der Brust stieg ich in den Bus und sah in der WhatsApp-Gruppe, wie Niklas und Lena sich zärtlich verhielten. Und selbst die Themen, über die sie sprachen, waren mir völlig unbekannt. Als ich das neu eingegangene Video öffnete, war auf dem Tisch, der für mich bestimmt war, nur noch der übrig gebliebene Essenrest. Sogar der Geburtstagskuchen, den ich liebevoll zubereitet hatte, wurde von Niklas als Nachtisch an Lena und ihre Tochter verfüttert. Jemand konnte es nicht mehr ansehen und fragte ihn, ob das nicht falsch sei. Niklas, der gerade sorgfältig Lenas Mund abwischte, hob nicht einmal den Kopf: „Wir sind doch eine Familie. Clara wird sich nicht ärgern.“ In diesem Moment war die siebenjährige Ehe zu Ende.

Meine Familie betrieb einen Erotikladen. An diesem Tag war ich so erschöpft, dass ich mich im Laden ausruhte, doch dann blieb ich unerwartet in einem Massagesessel stecken. Als Zach Tyndale von nebenan den Laden betrat, hielt er mich für das neueste Erotikprodukt und zog mir tatsächlich die Hose aus...

In ihrem ersten Jahr an der Universität, geprägt von tiefer Einsamkeit und dem verzweifelten Verlangen nach Zugehörigkeit, greift Lara, eine junge Gotikerin mit hexischem Erbe, zu einem uralten Blutzauber, um von Dorian, ihrem Literaturprofessor, begehrt zu werden. Was als Ritual beginnt, um seine Aufmerksamkeit zu erobern, verwandelt sich rasch in eine Spirale krankhafter Obsession, die beide verschlingt. Dorian, ein verheirateter und angesehener Mann, sieht sein gesamtes Leben zusammenbrechen, als der Zauber seinen Geist korrumpiert und ihn in eine finstere, verdorbene Version seiner selbst verwandelt. Besitzergreifend. Gewalttätig. Unwiedererkennbar. Er gibt alles für Lara auf: seine Ehe, seine Karriere, seine Moral. Doch je mehr er sich der Obsession hingibt, desto stärker verschwimmt die Grenze zwischen Zauber und Realität. Es folgt ein gefährlicher Tanz aus Macht und Unterwerfung, in dem Lara erkennt, dass manche Zauber sich nicht kontrollieren lassen. Gefangen in einem Netz ihrer eigenen Schöpfung, muss sie mit ansehen, wie der Professor, den sie einst vergötterte, sich in einen obsessiven Kerkermeister verwandelt. Er entführt sie in ein verlassenes Haus, in dem Liebe zu Folter verkommt, und Begierde zu Zerstörung.

Meine beste Freundin Maya war aus Miami eingeflogen – für meine Junggesellinnenwoche. Meine letzten Tage in Freiheit. Sie bestand auf einem Mädelsabend zu Hause, bestellte all mein Lieblings-Takeout. Dann bat sie mich, kurz ihr Handy zu halten und zu warten. Plötzlich leuchtete das Display auf. Eine Nachricht von irgendeinem Typen. Ein oberkörperfreies Foto. Text: Ich brauche dich heute Nacht. Ein weiteres Bild vibrierte herein. Sexspielzeug. Bondage-Ausrüstung – wie direkt aus einem Film. Mir brannte das Gesicht. Mein Herz hämmerte gegen die Rippen. Ich stürzte gerade in ihr geheimes Leben. Doch das nächste Bild ließ mir das Blut in den Adern gefrieren. Eine Nahaufnahme der Brust des Mannes. Eine gezackte Narbe – vertrauter als mein eigenes Spiegelbild. Sie gehörte meinem Verlobten. Luciano Carbone.