Kapitel 1: Der Eindringling

Reine

Das Aufheulen eines Motors, der vor dem Haus hält, lässt mich zusammenzucken. Ich trete vom Küchenfenster zurück und wische meine noch feuchten Hände an meiner Jeans ab. Richard hatte gesagt, dass er heute ankommen würde. Er hatte „mein Sohn“ gesagt, mit diesem Stolz, der von einem Hauch Sorge durchzogen war. Er hatte nicht gesagt: „Mach dich auf einen Orkan gefasst.“

Ich höre sie im Flur. Die sanfte, herzliche Stimme meines Mannes und eine andere, tiefere, schärfere, die nur einsilbig antwortet. Mein Herz schlägt ein wenig zu schnell. Es ist nur für den Sommer, ermahne ich mich. Drei Monate. Drei Monate kann ich überleben.

Als ich zu ihnen stoße, ist die Szene bereits erstarrt. Richard, lächelnd, mit einem Arm, der sich mir entgegenstreckt.

— Reine, das ist Gabriel. Gabriel, das ist Reine.

Der junge Mann löst sich aus dem Türrahmen, und das Junilicht scheint zu verblassen neben der Intensität seines Blickes. Er hat die Augen seines Vaters, dieses gleiche Haselnussbraun, aber wo Richards Augen sanft sind, sind seine wie Feuersteine. Er mustert mich, langsam, von den nachlässig hochgesteckten Haaren bis zu meinen abgetragenen Turnschuhen. Ich fühle mich nackt, beurteilt, im Nu kategorisiert.

— Erfreut, sagt er.

Seine Stimme ist höflich, aber das Wort ist eine Waffe. Er denkt es nicht. Keine Sekunde.

— Willkommen, Gabriel, sage ich und hoffe, dass meine Stimme nicht zittert.

Der Sommer liegt plötzlich vor mir, endlos und schwer vor Drohungen.

Die ersten Tage sind ein Minenfeld. Wir führen einen seltsamen Tanz auf, vermeiden sorgfältig jede Berührung auf den Fluren, beobachten uns verstohlen. Gabriel ist ein stiller, spöttischer Geist. Er ist überall. Im Geruch seines zu starken Kaffees, der morgens die Küche erfüllt, im Klang der Gitarre, die er abends auf der Terrasse zupft, in dem Raum, den er einnimmt, zu groß, zu präsent.

An diesem Abend ist das Essen besonders angespannt. Richard, glücklich, seine kleine Familie vereint zu haben, sieht nichts.

— Und dieses neue Projekt im Büro, Reine? Du solltest Gabriel davon erzählen, ich bin sicher, er fände das spannend.

Ich werfe einen verstohlenen Blick zu Gabriel. Er schiebt die Zuckerschoten auf seinem Teller mit der Gabel hin und her, ein spöttisches Lächeln auf den Lippen.

— Ich bezweifle, dass das außer uns irgendwen interessiert, Richard.

— Da hast du wahrscheinlich recht, pflichtet Gabriel bei, ohne mich anzusehen. Diese Bürogeschichten … die schläfern einen eher ein.

Die Spitze ist präzise, grausam. Unter dem Tisch balle ich die Fäuste. Richard lacht, gutmütig.

— Ihr zwei! Ihr müsst noch lernen, euch zu mögen!

Gabriels Blick trifft endlich meinen. Ein Blitz der Herausforderung tanzt darin. Niemals.

Später, als Richard vor dem Fernseher eingeschlafen ist, flüchte ich mich in die Küche, um ein Glas Wasser zu holen. Das Haus ist still, nur wiegt es die Atmosphäre mit dem Atem meines schlafenden Mannes. Ich fühle mich schuldig wegen dieser Anspannung, hilflos.

Ich zucke zusammen, als ich ihn in der Türöffnung stehen sehe, gegen den Türrahmen gelehnt, ein Glas in der Hand. Er macht keinerlei Geräusch.

— Hast du Angst?, fragt er, seine tiefe Stimme hallt im Schweigen wider.

— Vor dir? Nein.

— Dabei ist es das, was ich in deinen Augen sehe. Die Angst, entlarvt zu werden.

Ich stelle mein Glas mit einem scharfen Knall ab.

— Ich habe nichts zu verbergen, Gabriel.

Er tritt einen Schritt näher. Die Küche scheint zu schrumpfen.

— Wirklich? Eine vierzigjährige Frau heiratet einen sechzigjährigen, reichen Mann, der erst seit zwei Jahren Witwer ist. Vertrau mir, jeder sieht, was es da zu sehen gibt.

Die Wut steigt in mir auf, warm und vertraut.

— Du weißt nichts über mich. Nichts über das, was dein Vater und ich haben.

— Ich kenne den Typ, erwidert er, während er um mich herumgeht, so nah, dass ich die Wärme seines Körpers spüre. Ich habe das schon vorher gesehen. Du bist nicht die Erste, die dachte, sie wäre raffinierter als die anderen.

Sein Duft, eine Mischung aus Holz und etwas Wildem, hüllt mich ein. Es ist eine Aggression. Eine Besitzergreifung. Ich hasse es, dass mein Puls schneller schlägt. Ich hasse die Art, wie mein Körper auf seine Nähe reagiert und mein Gehirn verrät.

— Du bist widerlich, flüstere ich, mit dem Rücken an der Arbeitsplatte.

Er beugt sich vor, seine Lippen nah an meinem Ohr. Sein Atem ist warm auf meiner Haut.

— Und du, Reine, bist durchschaubar.

Er richtet sich auf, ein siegessicheres Lächeln auf den Lippen, und verlässt geräuschlos den Raum. Zurück bleibt mir zitternd, gedemütigt und seltsamerweise … lebendig. Lebendiger, als ich es seit Monaten gewesen bin. Hass ist ein Feuer, und er hat gerade Öl hineingegossen. Ich weiß noch nicht, dass dieses selbe Feuer alles auf seinem Weg verzehren kann, auch die feine Linie, die Hass von Verlangen trennt.