Escritora

Me encanta perderme por librerías pequeñas cuando busco libros de una escritora española; es mi manera favorita de descubrir ediciones especiales o recomendaciones del personal.

En ciudades grandes suelo comenzar por cadenas conocidas como Casa del Libro, Fnac o El Corte Inglés porque suelen tener stock amplio y versiones en tapa blanda, bolsillo y digital. También reviso las webs de las editoriales: muchas permiten comprar directamente o te apuntan a novedades y reediciones. Si la obra está agotada, les pido que me reserven ejemplares o que la pidan a distribuidores: casi siempre funciona.

Cuando quiero algo más especial voy a librerías independientes —esas que huelen a papel viejo y recomendaciones— y a ferias del libro locales. Para títulos difíciles o descatalogados uso plataformas de segunda mano como Wallapop, Todocolección o librerías de saldo tipo Re-Read. También tengo cuenta en servicios de audiolibros y e-books para cuando necesito leer rápido: Kindle, Kobo, Audible o Storytel suelen tener versiones digitales. Al final, combinar tiendas físicas y online me da lo mejor: tocar el libro cuando puedo y encontrar gangas o rarezas por la web. Es una pequeña aventura cada vez, y siempre salgo con algo nuevo que me emociona.

Me encanta pensar en los motivos detrás de un seudónimo. Yo tiendo a creer que la mayoría de los escritores lo eligen a conciencia: no es casualidad ni mera caprichosa estética. Por ejemplo, puede ser una decisión estratégica para encajar mejor en un género —un nombre corto, fácil de recordar y con cierta musicalidad ayuda a que la gente lo recomiende en voz alta— o para separar obras muy distintas entre sí sin confundir a los lectores. He visto a autores que recurren a iniciales o apellidos neutros para sortear prejuicios de género o para abrirse a un público más amplio, y a otros que adoptan un alias como forma de reinventarse tras un fracaso comercial.

En mi experiencia, también hay razones personales poderosas: proteger la privacidad, mantener la vida familiar fuera del foco mediático, o incluso rendir homenaje a alguien querido mediante una variación del nombre. Algunas veces el seudónimo funciona como una máscara creativa que permite escribir con más libertad o adoptar una voz que en la vida cotidiana no sería posible. Si miro títulos como «Middlemarch» y pienso en George Eliot, no dejo de imaginar la mezcla de cálculo de mercado y necesidad íntima que pudo haber impulsado esa elección.

Al final, yo suelo interpretar un seudónimo como una decisión pensada, con capas —prácticas, emocionales y simbólicas— que resumen mucho de lo que el autor quiere proyectar. Más que una etiqueta, es una herramienta: comunica, protege y a veces transforma la relación entre creador y obra.

Me encanta cómo la autora de «Nana» dejó pequeñas ventanas a su modo de trabajar sin convertirlo en un tratado técnico; yo siempre he disfrutado armar esas piezas como si fuera un rompecabezas. En varios tomos y en materiales complementarios ella escribe pequeñas notas al final, donde comenta de forma suelta cómo pensó a los personajes, qué música tuvo en mente y qué referencias de moda usó. Yo he leído esas anotaciones varias veces: allí se nota que la música —bandas reales, atmósferas punk y rock— fue una chispa constante, y que la moda y la estética visual eran igual de importantes para ella que la trama misma. Eso me da la sensación de que su proceso fue muy visual y sensorial, más basado en atmósferas y personajes que en esquemas rígidos. Cuando reviso entrevistas y los artbooks, me doy cuenta de otra cosa: ella no suele narrar un paso a paso del guion o del storyboard al detalle. Yo pienso que, como muchas autoras de manga, trabajaba con «name» (es decir, los borradores de viñetas) y con asistentes, pero lo que dejó por escrito fue sobre la creación de personajes, las motivaciones internas y las fuentes de inspiración —por ejemplo, cómo tal canción servía para definir la energía de un personaje—. Eso me parece íntimo y revelador, aunque insuficiente si alguien busca una guía práctica para escribir una serie larga. Además, la conocida pausa que tomó en 2009 por problemas de salud dejó menos material público posterior, así que ciertas explicaciones más profundas sencillamente no llegaron. Al final, yo diría que la autora de «Nana» sí narró partes de su proceso creativo: comentó sus ideas, influencias y decisiones estéticas en notas y entrevistas, pero sin detallar cada paso técnico. Personalmente, me encanta porque esas pinceladas permiten leer la obra con un plus: comprendo por qué una escena suena a determinada canción o por qué un vestuario transmite tanto. Me quedo con la impresión de que su escritura fue primero una construcción de imágenes y sonidos, y luego la narración nació de ahí; es algo que me inspira cada vez que releo «Nana».

Me fascina cómo algunos autores navegan entre el castellano y el catalán con tanta naturalidad. Uno que siempre me ha impresionado es Manuel Vázquez Montalbán, creador del detective Pepe Carvalho. Sus obras en ambos idiomas tienen ese sabor urbano y crítico que refleja Barcelona como pocos. «Los mares del Sur» es un ejemplo magistral de cómo mezcla culturas y lenguas sin perder identidad.

También está Mercè Rodoreda, cuya «Plaza del Diamante» es una joya literaria. Su prosa en catalán tiene una musicalidad única, y las traducciones al castellano mantienen esa esencia. Es increíble cómo estas voces construyen puentes entre comunidades, enriqueciendo ambos idiomas con su talento.

Me entusiasma recomendar varias obras de escritoras españolas contemporáneas que sigo desde hace años; algunas me hicieron replantear lo que esperaba de la narrativa actual.

Si buscas novela histórica de gran alcance, no puedes perderte «El tiempo entre costuras» de María Dueñas: es envolvente, con una protagonista que te acompaña por redes de espionaje y costura en la España y el Norte de África de los años treinta. Para un ensayo que se devora como si fuera novela, «El infinito en un junco» de Irene Vallejo es una celebración de los libros y las bibliotecas que me dejó pensando en cómo la historia nos conecta.

En clave contemporánea y muy distinta, Andrea Abreu y su «Panza de burro» traen una voz juvenil, directa y canaria que me pareció un soplo de aire fresco; es cruda y luminosa a la vez. Y si te apetece algo íntimo y reflexivo, Rosa Montero con «La ridícula idea de no volver a verte» mezcla biografía y memoria de forma preciosa. Cada una de estas obras me atrapó por razones distintas: emoción, curiosidad histórica, lenguaje o cercanía humana, y creo que representan muy bien la diversidad de la escritura femenina en España hoy.

Me llamó mucho la atención cómo, en los últimos meses, la autora ha mantenido un ritmo creativo sorprendente y ha publicado varias novelas en España que ya he estado leyendo con avidez.

En concreto, las novedades que han salido son: «La casa de los días rotos» (una novela introspectiva sobre memoria y reconciliación), «Marea de papel» (una historia coral que mezcla secretos familiares y una costa brumosa), y «Las horas que no vuelven» (un relato más íntimo, casi en clave de diario, sobre pérdidas y segundas oportunidades). Todas aparecieron a lo largo de 2025 en distintas editoriales españolas y se han distribuido en librerías grandes y pequeñas.

Además, hay una novedad menor pero interesante, «El jardín de la otra orilla», que llegó en formato bolsillo y funciona como una especie de interludio entre sus grandes títulos: más breve, más lírica. Personalmente me gusta seguir la evolución de la autora libro a libro; aquí se nota un pulso más seguro, una prosa que se arriesga y personajes que quedan en la memoria.

No puedo dejar de compartir una selección de libros que me transformaron como contador de historias.

Si buscas algo que mezcle técnica con anécdotas personales, «Mientras escribo» de Stephen King es un must: combina consejos prácticos sobre hábito, estilo y cómo enfrentarse al bloqueo con pasajes de su propia vida que humanizan el oficio. Para cuestiones estrictas de estilo y la limpieza de la prosa, «Elementos del estilo» de Strunk y White sigue siendo una navaja suiza: breve, directa y tremendamente efectiva para aprender a cortar lo innecesario.

Si quieres profundizar en la imaginación y la ética del novelista, «El arte de la ficción» de John Gardner ofrece una mirada más filosófica y exigente sobre la verosimilitud y la sinceridad en la ficción. Por último, no subestimes libros pensados para guionistas como «Story» de Robert McKee; ayudan muchísimo a entender estructura y ritmo, aplicables a la narrativa larga. A mí todo esto me ayudó a encontrar un equilibrio entre técnica y riesgo creativo, y todavía vuelvo a estos títulos cuando quiero recalibrar mi escritura.

No recuerdo haber visto un título exacto llamado «La asesina del romance», y me cuesta ubicar un autor concreto asociado a ese nombre.

He buscado en mi memoria de lecturas y en títulos que tratan sobre crímenes y pasiones, y no hay un libro ampliamente conocido con ese título literal. Puede que sea un título poco difundido, una traducción no oficial, o incluso el nombre de un capítulo, una canción o una obra autopublicada. Si lo que buscas es una novela sobre una mujer que elimina relaciones románticas de forma literal o metafórica, hay autores contemporáneos que exploran esa mezcla de thriller y romance, como Gillian Flynn con «Perdida» o Ruth Ware con títulos de suspense psicológico; no digo que ellos hayan escrito «La asesina del romance», sino que sus libros pueden coincidir en tono con lo que sugiere ese nombre.

Como fan, me apena no poder darte un nombre preciso sin más contexto, pero me entusiasma la idea de que exista un título así: suenan como historias que devoro en una tarde. Si fuera un misterio menor o una obra local, a menudo esas joyas viven en foros, autopublicaciones o fanzines; supongo que el autor podría ser alguien emergente. En cualquier caso, me quedo con la curiosidad y las ganas de rastrear esa obra: suena como una lectura intensa y retorcida que disfrutaría mucho.

Me enganchó desde la página uno: «Cien años de soledad» fue escrita por Gabriel García Márquez. El libro sigue a la familia Buendía a lo largo de varias generaciones en el pueblo ficticio de Macondo, desde la fundación por José Arcadio Buendía hasta el ocaso de su linaje. Hay episodios grandiosos y cotidianos mezclados, como amores imposibles, guerras, plagas de insomnio y encuentros con lo mágico que se narran con una voz que parece tanto épica como íntima.

La prosa de García Márquez combina lo real y lo fantástico sin rupturas bruscas; elementos sobrenaturales aparecen en la vida diaria como si fueran parte de la costumbre. Eso sirve para explorar temas fuertes: la memoria, el destino repetitivo, la soledad y el peso de la historia familiar y nacional. Personajes como Úrsula, Aureliano y Remedios la Bella se quedan en la cabeza porque encarnan pasiones y contradicciones humanas.

Yo he vuelto varias veces a estas páginas y cada lectura revela detalles distintos: metáforas escondidas, conexiones entre generaciones y la sensación de que el tiempo en Macondo es circular. Es uno de esos libros que te marcan por la forma en que cuentan lo humano a través de lo fantástico.

Me encanta perderme entre las estanterías de librerías independientes cuando busco novelas de autoras. En Madrid, la librería Mujeres & Compañía es un paraíso dedicado exclusivamente a escritoras, con secciones organizadas por temáticas y épocas.

También recomiendo preguntar en Punto y Aparte, en Barcelona, donde los libreros hacen sugerencias personalizadas basadas en tus gustos anteriores. Su sistema de alertas cuando llegan nuevas obras de autoras españolas contemporáneas es increíblemente útil.