Lia Beldam

Me llama la atención cómo un nombre puede sonar antiguo y, aun así, ser una creación moderna; por eso pienso que Lia Beldam no proviene directamente del folclore británico.

Yo veo a «beldam» más como una palabra arcaica del inglés medio —viene del término 'beldame', ligado al francés antiguo 'belle dame'— que con el tiempo pasó a significar una anciana siniestra o bruja. Autores contemporáneos toman esa carga léxica y la convierten en personajes concretos: por ejemplo, Neil Gaiman popularizó a la criatura llamada la Beldam en «Coraline», y mucha gente asocia esa figura con tradiciones populares sin que sea exactamente una figura folclórica clásica.

En mi experiencia, Lia Beldam suena a un nombre fabricado para evocar mitos sobre nodrizas o madres sustitutas malvadas, changelings y cuentos de niños raptados por lo sobrenatural. En definitiva, no es una figura tradicional del folclore británico sino una reutilización moderna de motivos y una palabra antigua que suena perfecta para el horror. Me resulta fascinante cómo lo nuevo recicla lo viejo para crear algo tan inquietante.

Tengo una sensación curiosa sobre cómo cambia Lia Beldam entre las páginas y la pantalla: en esencia es la misma criatura, pero el salto a imagen amplifica rasgos que en el libro quedan más en tono y atmósfera.

En «Coraline» de Neil Gaiman la Beldam se siente más primitiva y misteriosa; su maldad es fría, como algo ancestral que te mira desde fuera y te estudia. Gaiman juega con el lenguaje y deja huecos que despiertan la imaginación: la Beldam seduce con promesas y con la sutileza de su voz, y muchas de sus acciones son inquietantes porque el texto no las hace totalmente explícitas.

La película lleva esa sensación a lo visual y sonoro: la Beldam se presenta con disfraces, gestos exagerados y una metamorfosis final más grotesca, lo que la hace más teatral y aterradora en el momento. Para mí, eso la convierte en una amenaza más inmediata y cinematográfica, mientras que el libro mantiene un terror más frío y psicológico; ambos funcionan, pero a distintos niveles emocionales.

Hay algo inquietante en Lia Beldam que me persigue desde la lectura de «Coraline». En mi cabeza ella no es solo un monstruo con botones en los ojos, sino la versión teatralizada de todos los miedos infantiles: la amenaza de perder el cariño, la confusión ante lo desconocido y la promesa de soluciones fáciles que esconden peligros.

Veo a Lia como una sombra que amplifica deseos pequeños hasta convertirlos en trampas: promete orden donde hay caos, compañía donde hay soledad, y lo hace con ternura falsa. Esa mezcla de atracción y repulsión es exactamente lo que hace que funcione como símbolo del miedo infantil —no es terror puro, sino ese nudo persistente que impide avanzar.

Al final, lo que más me queda es la idea de que enfrentar a Lia es aprender a decir no a lo que parece cómodo pero devora la identidad. Es una lectura que me dejó alerta y, por extraño que suene, un poco esperanzado por la capacidad de los niños para resistir.

Me quedé dándole vueltas a esa pregunta desde que vi la historia: sí, Lia Beldam usa poderes, pero no todo es claro o directo. En la trama se la presenta como alguien capaz de manipular la realidad alrededor de los niños: sus miedos, sus deseos y los rincones ocultos de la casa se convierten en herramientas. No es solo fuerza bruta; es mucho más sutil —apelaciones, promesas y objetos encantados que funcionan como anzuelos—.

He notado que sus métodos cambian según la víctima. A unos los atrae con ternura y promesas de pertenencia; a otros los aterroriza hasta que se rinden. Lo verdaderamente inquietante es cómo convierte historias y recuerdos en trampas: los niños se ven arrastrados dentro de cuentas que parecen pensadas solo para ellos. Para mí eso es lo peor, porque borra la línea entre realidad y fantasía y deja a los niños atrapados sin entender cómo fueron vencidos. Al final me quedó la sensación de que Lia es menos una bruja tradicional y más una arquitecta de angustias infantiles, y eso se siente muy frío.

Me fascina cómo un personaje como Lia Beldam puede avivar conversaciones sobre traumas infantiles; para mí su figura actúa como espejo oscuro de miedo y abandono que muchos lectores reconocen.

En «Coraline» la Beldam —esa madre alternativa que ofrece lo que los niños anhelan— funciona como metáfora de la manipulación afectiva: promete seguridad mientras borra la identidad del otro (los ojos en botones son una imagen perfecta de eso). Leyendo la historia desde ese ángulo, veo paralelos claros con dinámicas de abuso: el control progresivo, la normalización del terror y la pérdida de autonomía. No es difícil entender por qué académicos, terapeutas y fans construyen teorías sobre traumas infantiles alrededor de su figura; sus acciones condensan varios signos clínicos en un villano simbólico.

Personalmente, encuentro liberador que la ficción ponga en palabras y símbolos experiencias tan complejas. Me gusta pensar que la historia ofrece tanto advertencia como una invitación a hablar de esas heridas: Lia Beldam no sólo asusta, también da herramientas narrativas para nombrar lo que, a veces, los niños no pueden explicar.

No puedo dejar de rondarme la idea de que Lia Beldam es más que la simple personificación del mal; es una mezcla perfecta de peligro, seducción y vacío. Yo la veo como ese personaje que aprovecha deseos legítimos —atención, cariño, comodidad— y los pervierte hasta convertirlos en trampas. En «Coraline» su táctica no es gritar ni incendiar ciudades: es hacer que lo que falta parezca reemplazable por una versión pulida y sin aristas.

Me llama la atención cómo su presencia revela miedos humanos muy concretos: el abandono, la necesidad de aprobación y el peligro de ceder la propia identidad. Cuando pienso en la escena de los botones, no solo veo horror visual; veo el control absoluto sobre la mirada, sobre lo que uno acepta como verdad. Eso me parece más aterrador que cualquier maldad caricaturesca.

Al final, siento que Lia representa un tipo de mal que no es gratuito: es funcional, es simbólico. No la imagino como un demonio eterno, sino como una fuerza que aparece cuando permitimos que lo cómodo anule lo auténtico. Me quedo con esa sensación de alerta y con el gusto por el coraje de Coraline para recuperar su mundo.

Me emocionó seguir el rastro de Liliana Blum durante su reciente paso por España; su presencia tuvo un matiz íntimo y contundente que se nota cuando una autora que trabaja con lo oscuro y lo cotidiano se encuentra con públicos europeos ávidos de narrativas intensas. Varios medios españoles la entrevistaron en formatos distintos: desde perfiles largos en prensa escrita hasta charlas en radio y conversaciones en festivales literarios. En esas entrevistas se percibió una autora suelta, dispuesta a hablar de oficio, de violencia cotidiana y de cómo construir relatos que se quedan pegados en la mente del lector.

En prensa, destacó una pieza extensa en «Babelia» donde Liliana habló de la evolución del cuento en español y de su manera de abordar personajes femeninos complejos y contradictorios. Esa entrevista tenía momentos muy claros sobre técnica narrativa: cómo el silencio puede funcionar como detonante y por qué prefiere trabajar ciertas atmósferas en vez de resolver las tramas de forma contundente. También concedió una entrevista para «La Vanguardia» en la que la conversación fue más personal y anclada en su biografía literaria: su trayectoria, libros clave y la relación con lectores y editoriales. En algunos diarios culturales se exploró su visión sobre la traducción y la recepción de sus obras fuera de México, algo que la autora comenta con mezcla de sorpresa y pragmatismo.

En radio y podcasts, la ruta fue muy directa y cercana. Participó en programas culturales de radio donde la charla fluyó hacia sus procesos creativos: la manera en que una frase le obliga a seguir escribiendo, los cuentos que empiezan por una imagen y terminan desembocando en una pregunta moral. Hubo episodios en los que la entrevistadora la llevó a hablar de la precariedad de la vida del escritor y de cómo esa experiencia alimenta, sin romantizar, cierta narrativa de supervivencia. Además, ofreció sesiones en formato conversación en algunos podcasts independientes, con audios donde se apreció su humor seco y su habilidad para narrar pequeñas anécdotas que luego se convierten en gérmenes de cuento.

En cuanto a encuentros presenciales, Liliana participó en mesas y charlas durante ferias y festivales del libro en ciudades como Madrid y Barcelona; esas intervenciones fueron muy celebradas por el público, que valoró su honestidad y su capacidad para leer pasajes con una entonación precisa que revelaba capas ocultas del texto. En los coloquios se discutieron temas recurrentes en su obra: el espacio urbano, la violencia cotidiana y la complicidad ética del lector. Si te interesa profundizar en alguna de estas entrevistas, merece la pena buscar los archivos de «Babelia», las mesas de las ferias del libro y los episodios de los podcasts culturales: ahí están las mejores conversaciones que dejó en España, revelando a una autora en plena forma y con muchas cosas por decir.

No puedo negar que la trayectoria televisiva de Aria Bedmar tiene varios matices que me encantan observar. Empezó a forjarse en espacios que a menudo son escuela para todo actor: papeles pequeños en producciones regionales y colaboraciones en series diarias donde la constancia y la exposición al público son una prueba de fuego. Con ese bagaje adquirió oficio para trabajar con ritmos intensos y personajes que requieren mucha verdad en poco tiempo, algo que se nota en su forma de manejar escenas cargadas de emoción.

Más adelante su presencia se fue notando en proyectos de prime time y en formatos más cerrados, donde pudo explorar registros distintos: desde papeles cariñosos hasta personajes con aristas oscuras. Esa capacidad de moverse entre géneros —period drama, drama contemporáneo y thrillers— le ha permitido evitar quedarse encasillada por completo, y además le ha abierto puertas en colaboraciones con directores y guionistas que buscan intérpretes versátiles. Su evolución también incluye apariciones en proyectos de mayor producción, lo que ha ampliado su visibilidad fuera del público habitual de las telenovelas.

Personalmente me gusta cómo proyecta naturalidad sin perder intensidad; se nota que trabaja la construcción del personaje y que no teme jugar con contradicciones. Es una carrera en movimiento: todavía tiene margen para consolidarse como rostro habitual en proyectos grandes, y yo estaré pendiente de los próximos giros que elija en televisión, porque prometen ser interesantes.

Me flipa ver cómo Aria Bedmar ha aprovechado cada plataforma para conectar con la gente; yo la sigo sobre todo en Instagram y es ahí donde publica la mayor parte de su material visual. En su perfil suele colgar fotos profesionales, reels con fragmentos de rodajes y rutinas, historias con momentos más íntimos y a veces lives donde responde preguntas o comparte el día a día. También sube contenido detrás de cámaras relacionado con proyectos como «Acacias 38» y «La Promesa», lo que me parece genial porque humaniza el trabajo y te acerca a la producción.

Además noto que usa TikTok para formatos cortos y más creativos: sketches, tendencias musicales y pequeños clips con humor o consejos de estilo. En Twitter (o X) comparte anuncios rápidos, pensamientos y enlaces a entrevistas, mientras que en Facebook publica actualizaciones para su público más amplio. De vez en cuando aparece en YouTube o colabora en vídeos largos cuando quiere contar algo con más calma, como vlogs o charlas sobre su trayectoria.

Si te interesa su contenido, lo mejor es seguir su cuenta principal en Instagram y activar notificaciones; TikTok es la esquina para ver su lado más desenfadado y Twitter/X sirve para noticias de última hora. Personalmente disfruto cuando mezcla lo profesional con lo personal: se nota que cuida la imagen pero también se divierte con los fans, y eso hace que darle follow merezca la pena.

Me encanta cuando alguien pregunta dónde encontrar autoras que no siempre están en el escaparate; en mi caso, busqué varias veces a Liliana Blum y te cuento lo que mejor funciona en España.

Lo primero que miro son grandes librerías nacionales: Casa del Libro y FNAC suelen tener stock o pueden pedirlo directamente a distribuidoras. También reviso Amazon.es por si hay ejemplares nuevos o de segunda mano; muchas veces aparece alguna edición importada. Si quiero algo más especializado o agotado, uso IberLibro (AbeBooks) y Todocolección para ejemplares usados o de librerías internacionales que envían a España.

Cuando no hay disponibilidad inmediata, voy a librerías independientes de barrio y les pido que lo pidan por encargo: suelen conseguir ejemplares desde distribuidores en pocas semanas. También reviso la tienda online de la editorial si la autora tiene una casa editorial conocida; a veces publican reediciones digitales en Kindle o en Google Play. Al final acabo mezclando compras nuevas y de segunda mano según la urgencia, pero siempre disfruto encontrar una edición cuidada y leer la nota al final del libro.