Racismo

Me interesa mucho cómo el cine puede señalar las fallas de la sociedad, y en España hay varias películas que lo hacen desde ángulos distintos: colonialismo, xenofobia, racismo institucional y discriminación hacia las minorías.

«También la lluvia» es una de las que siempre recomiendo cuando hablo de racismo contemporáneo con amigos; parte como una película sobre el rodaje de una película histórica y termina atravesando la explotación moderna y la herencia colonial. Me gusta cómo Icíar Bollaín y el guion mezclan capas temporales para mostrar que los mismos mecanismos de opresión —económicos y raciales— siguen activos hoy, sobre todo en las relaciones Norte–Sur y en la deshumanización de comunidades indígenas. Verla me dejó pensando en cómo los relatos que contamos pueden ocultar o señalar injusticias.

«Carmen y Lola» me tocó de otra manera: es una historia íntima sobre dos jóvenes gitanas que se enfrentan a la homofobia y al rechazo dentro de su propia comunidad y de la sociedad en general. Esa película muestra el racismo estructural hacia el pueblo gitano en España y cómo la marginación se enreda con otras formas de violencia social. También suelo recomendar «Ciutat morta», un documental que denuncia la actuación policial y la estigmatización de jóvenes marginados en Barcelona; es un golpe directo sobre cómo las instituciones pueden criminalizar a colectivos vulnerables.

Además, hay títulos que, aunque no nacen exclusivamente para hablar de racismo, tratan temas de inmigración y exclusión social con sensibilidad: «Biutiful» (co‑producción que conecta a España con México) o la más reciente «Mediterráneo», que aborda la crisis de los refugiados y la indiferencia política. En conjunto, estas películas ofrecen un mapa variado: desde la denuncia explícita hasta la narración íntima de vidas marcadas por el racismo. Personalmente, salgo de muchas de ellas con una mezcla de rabia y esperanza: rabia por las injusticias que siguen y esperanza porque el cine sigue siendo capaz de abrir debates y empatías.

Me sale escribir con rabia y esperanza a la vez: en la España actual muchos autores jóvenes denuncian el racismo mezclando la confesión personal con la escena pública. Yo suelo ver cómo recurren al testimonio íntimo —relatos autobiográficos o autoficción— para señalar microagresiones cotidianas en el aula, en el trabajo o en el barrio. Ese formato funciona porque humaniza la experiencia; cuando narras una anécdota, el lector deja de ver estadísticas y empieza a reconocer a una persona concreta. En mis lecturas contemporáneas también observo que el humor ácido y la ironía son herramientas habituales: desmontar estereotipos con sarcasmo evita que el mensaje se vuelva sermón y, al mismo tiempo, deja claro el daño que provocan ciertas actitudes racistas.

Además, muchos creadores jóvenes apuestan por formatos colaborativos: podcasts, antologías colectivas, fanzines y performance en vivo. Yo he asistido a lecturas organizadas por colectivos vecinales donde se mezclan poesía, denuncia y música; esa mezcla convierte la denuncia en comunidad, y la comunidad es lo que sostiene las demandas políticas fuera de las redes. También detecto una estrategia pedagógica: introducir estos temas en literatura infantil y juvenil para fracturar prejuicios desde edades tempranas. En definitiva, me parece que la mezcla de voz personal, formato diverso y activismo comunitario es la manera más potente que tienen los jóvenes autores en España para denunciar el racismo, porque es honesta, accesible y difícil de silenciar por la simple fuerza de la experiencia compartida.

Me choca la claridad con la que Brigitte Vasallo enlaza el racismo con el patriarcado; por eso muchas de las lecturas que ella cita buscan desmontar ambas cosas a la vez. En sus charlas y textos suele remitirse a clásicos decoloniales y feministas que ayudan a entender las estructuras del racismo desde la subjetividad y la historia. Entre los nombres que aparecen con frecuencia están Frantz Fanon y Edward Said, porque aportan contexto sobre colonialismo, violencia simbólica y construcción del Otro.

Si quieres una lista práctica, ella suele recomendar obras como «Piel negra, máscaras blancas» y «Los condenados de la tierra» (Frantz Fanon) para entender la psicología colonial; «Orientalismo» (Edward Said) para el imaginario occidental sobre las culturas no europeas; «Crítica de la razón negra» (Achille Mbembe) para pensar la racialización moderna; y textos de María Lugones sobre colonialidad y género, que conectan racismo y patriarcado. También aparecen con frecuencia bell hooks («Feminismo es para todo el mundo») y trabajos sobre interseccionalidad de Kimberlé Crenshaw.

Leer estas obras en paralelo me dio el mapa para identificar cómo operan las jerarquías: unas son teóricas y densas, otras personales y políticas. Mi impresión es que Vasallo busca que quien estudie racismo no solo acumule datos, sino que cuestione privilegios y practique la solidaridad crítica; por eso combina teoría, ensayo y testimonios personales en sus recomendaciones.

Me quedé pasmado cuando empecé a leer cómo la productora reaccionó ante el guion racista en España; desde mi punto de vista fue un choque entre el lenguaje de la industria y la presión social.

Primero emitieron un comunicado público: condenaron el contenido y anunciaron la retirada inmediata del guion de la circulación interna. Al mismo tiempo, suspendieron temporalmente la producción y prometieron una revisión a fondo. Vi también que contactaron con representantes de las comunidades afectadas para escuchar, pedir disculpas y coordinar medidas reparadoras.

Después de los primeros días hubo movimientos prácticos: auditoría de contenidos, cambios en el equipo creativo y planes para formación en sensibilización. No todo fue perfecto, hubo críticas sobre la velocidad y la sinceridad, pero al menos se abrió un proceso que antes hubiera sido ignorado. Personalmente me dejó la sensación de que la presión colectiva sí puede forzar responsabilidades, aunque queda ver si esto se traduce en cambios reales a largo plazo.

Me costó desligar la historia personal de su carga social cuando leí «La mancha humana», y de inmediato pensé en cómo el racismo no es sólo un episodio aislado sino una sombra que sigue a las personas y a las instituciones.

En la novela, la vida de Coleman Silk y la cuestión de su identidad revelan cómo los prejuicios operan de formas sutiles y a veces devastadoras: acusaciones, rumores, sospechas que se alimentan de lo que la gente supone y de lo que le conviene creer. Eso me conecta con la sociedad actual porque muchas dinámicas siguen igual —la rapidez con la que se forma una narrativa pública, la facilidad para reducir a alguien a una etiqueta— aunque ahora todo se magnifica con redes sociales y tribunal mediático.

Aun así, también veo diferencias importantes: hoy discutimos estructuras, poderes e historial colectivo con vocabulario que no estaba tan presente en la época del libro. «La mancha humana» señala las fragilidades individuales y morales, y eso sigue siendo útil para entender cómo el racismo no sólo se vive en agresiones obvias, sino en pequeñas decisiones, silencios y errores que se acumulan. Me quedo con la sensación de que el texto obliga a mirar las grietas sociales y a preguntarnos qué hacemos cuando el juicio público se adelanta a la verdad.

Hay que decirlo con claridad: no existe una gran batería de mangas japoneses que aborden específicamente el racismo en España como tema central. He leído montones de cosas y, en mi experiencia, los mangas suelen centrarse en problemáticas internas de Japón o en conflictos que, aunque universales, están ambientados en otros contextos. Sin embargo, sí hay títulos traducidos al español que tratan la discriminación, la xenofobia o la exclusión social de forma potente, y que sirven para entender las dinámicas que también ocurren en España. Por ejemplo, «Pluto» de Naoki Urasawa aborda el odio hacia lo diferente mediante una alegoría sobre robots y humanos; aunque no esté situado en España, la lectura ayuda a comprender mecanismos de deshumanización. De forma parecida, «Fullmetal Alchemist» utiliza la persecución de una minoría como motor narrativo para explorar prejuicios, leyes injustas y consecuencias sociales, temas que resuenan cuando pensamos en racismo en cualquier país.

Por otro lado, hay obras mucho más directas en el panorama del cómic en español que sí hablan del racismo en España y que muchas veces se etiquetan o se acercan al estilo manga en su narrativa visual. Yo recomiendo fijarse en la novela gráfica española contemporánea: por ejemplo, «Los surcos del azar» de Paco Roca no es manga, pero sí una obra traducida y muy útil para entender temas de exilio, discriminación y memoria histórica que alimentan debates sobre identidad y trato al otro en la península. Además, en fanzines, antologías y autores indie españoles se están publicando historias en formato manga o “manga-influenced” que tratan la inmigración, el racismo institucional y el racismo cotidiano en barrios urbanos —estas publicaciones a veces aparecen en ferias, librerías alternativas o en ediciones de bolsillo.

Si lo que buscas es una aproximación temática más que geográfica, leer mangas traducidos como «Monster» (Urasawa) y «A Silent Voice» (forzosamente sobre exclusión social y acoso) te dará herramientas para analizar cómo se construyen estigmas y cómo reaccionan las comunidades frente a la diferencia; y, al mismo tiempo, acudir a novelas gráficas españolas contemporáneas te ofrecerá testimonios directos sobre lo que sucede en España. Personalmente, creo que combinar ambos tipos de lecturas —manga con enfoque sobre la otredad y cómic español que documenta la realidad local— es la manera más rica de entender el racismo en España desde la viñeta.

El tema del Ku Klux Klan es fascinante y aterrador a partes iguales, y aunque no es común que autores españoles se adentren en él, hay algunos que han explorado su influencia o simbología en contextos históricos o literarios. Uno de los nombres que destaca es Juan Gómez-Jurado, conocido por su thriller «Espía de Dios», donde aunque no centra la trama exclusivamente en el KKK, sí aborda temas de extremismo y sociedades secretas con un trasfondo similar. Su estilo narrativo es adictivo, mezclando acción y suspense con un rigor histórico que engancha desde la primera página.

Otro autor que podría mencionarse es Carlos Ruiz Zafón, especialmente en su obra «Marina», donde juega con elementos góticos y misteriosos que, sin tratar directamente el Klan, evocan atmósferas opresivas y secretos ocultos. Zafón tenía un talento único para crear ambientes densos y personajes complejos, algo que podría aplicarse metafóricamente a la ideología del KKK. Por último, en el cómic español, autores como Santiago García y Miguelanxo Prado han tocado temas de racismo y violencia sistémica en obras como «La Grieta», aunque desde una perspectiva más abstracta. La literatura española, en general, prefiere explorar otros conflictos históricos, pero estos ejemplos muestran cómo el terror ideológico puede colarse en nuestras páginas de formas sutiles.

Me molesta ver cómo ciertos chistes se disfrazan de diversión inocente.

He leído muchos comunicados de asociaciones y colectivos que denuncian lo que llaman racismo recreativo: situaciones en las que la burla, el disfraz o la estética se usan como excusa para reproducir estereotipos y humillar a grupos racializados. Esos documentos recogen quejas sobre disfraces con «blackface», imitaciones de acentos que ridiculizan, concursos y actividades festivas que normalizan la burla, y el uso de símbolos o atuendos religiosos o culturales fuera de contexto. Señalan además que esto no es un hecho aislado, sino parte de una dinámica que invisibiliza el daño real detrás de la risa.

Las asociaciones exigen medidas concretas: protocolos en eventos públicos y privados, sanciones a organizadores que permitan este tipo de actos, formación en diversidad para equipos educativos y culturales, y procesos de reparación cuando hay afectación directa. También piden que patrocinadores y autoridades no minimicen los incidentes y que se escuche a las comunidades afectadas. Yo valoro mucho esa claridad: para cambiar las prácticas festivas hace falta educación y límites claros, y las denuncias sirven para que la convivencia no se sostenga sobre la normalización del agravio.

Me cuesta ver ciertas comedias modernas sin encogerme un poco. Hay películas recientes que usan el racismo como trámite para la risa o como atajo narrativo: el chiste fácil que se dirige a un personaje por su origen, la presencia decorativa de un personaje racializado cuyo arco termina siendo una lección para el protagonista blanco, o el casting que borra identidades culturales reales. Un ejemplo que sigue en las conversaciones es «Green Book», que, aunque ganó premios, fue criticada por su mirada paternalista y por convertir la experiencia de racismo sistémico en una relación simpática entre hombres blancos y un músico negro; el problema no es tanto la historia como la comodidad con la que se suaviza el conflicto real. Otro caso es el de «Ghost in the Shell», donde el blanqueamiento del personaje originario japonés alimentó el debate sobre la apropiación y la eliminación de actores locales. Y películas como «The Lone Ranger» o ciertos blockbusters que reescriben o caricaturizan culturas enteras muestran un racismo alegremente instrumentalizado para la acción o la broma.

Lo que más me molesta es cómo estas decisiones narrativas se normalizan: el público se ríe o aplaude sin pensar en que detrás de la broma hay estereotipos que reproducen daño. Identificar estas prácticas me parece importante: fijarse en quién cuenta la historia, quién se beneficia del arco emocional y qué personajes quedan relegados a la anécdota permite ver el patrón. Personalmente, cuando una película recurre al “chiste étnico” o al salvador blanco, me desanima y me hace cuestionar qué estoy celebrando al comprar la entrada.

Tengo que decir que la declaración del autor me sorprendió por su tono ambivalente y por lo directo que fue al reconocer el daño.

En el comunicado sobre «la novela», el autor pidió disculpas por el capítulo que muchos consideraron racista; explicó que la intención no había sido promover estereotipos sino retratar un contexto social concreto, pero admitió que el resultado fue desafortunado y ofensivo para lectores. Dijo también que la elección de palabras respondía a un fallo de perspectiva y a errores de revisión, y anunció que trabajaría en nuevas ediciones donde se aclararía el contexto y se incluiría una nota crítica que lo explique.

Al final, mostró disposición a dialogar con quienes se sintieron afectados y mencionó que consultaría a especialistas y comunidades para evitar que algo así vuelva a pasar. Personalmente me quedé con la impresión de alguien que intenta corregir, aunque sé que para muchos eso no bastará.