¿Cuándo Estrena 'Yo Antes De Ti' En Cines España?

Me encanta cómo «Erase una vez en Hollywood» captura esa esencia vintage de los años 60. En España, puedes encontrarla en plataformas como Movistar+, donde está disponible bajo suscripción. También aparece de vez en cuando en Netflix, aunque depende de la temporada. Si prefieres algo más físico, FNAC o Amazon España tienen la edición en Blu-ray con extras fascinantes, como entrevistas con Tarantino y el elenco. Recuerdo que la vi en el cine cuando estrenó y la experiencia fue increíble, pero disfrutarla en casa con amigos tiene su propio encanto. Eso sí, si buscas calidad, recomiendo directamente el Blu-ray para apreciar cada detalle de la fotografía y la banda sonora. La película es un homenaje tan cuidado que merece la pena verla en el mejor formato posible.

Tengo una teoría sobre por qué los payasos asesinos calan tanto en la imaginación colectiva: son una mezcla de cosas reales y miedos simbólicos que los creadores amalgaman hasta que parecen muy verosímiles. Yo noto que cuando una historia presenta a un payaso siniestramente realista, el público inmediatamente busca un modelo histórico. En muchos casos hay una referencia indirecta al infame John Wayne Gacy, que actuaba como payaso en fiestas infantiles y después fue descubierto como asesino: esa contradicción entre la imagen amable y la monstruosidad real alimenta la leyenda. Sin embargo, también he leído entrevistas y análisis donde autores como Stephen King se distancian de una inspiración directa: «Eso» salió más de recuerdos infantiles, alcantarillas y los miedos nocturnos que de un solo criminal. Al final, yo pienso que la mayoría de las historias no parten de un solo payaso real sino que se construyen sobre varios elementos —casos reales, historias urbanas, el arquetipo del payaso y la estética del terror— para crear algo nuevo que, aunque parezca basado en la realidad, funciona más como espejo de nuestras ansiedades que como biografía fiel.

Me encanta ese tema y te lo cuento con calma porque sé que hay mucha confusión alrededor de «100 cims». He visto varias ediciones y materiales relacionados, pero no siempre bajo un único formato homogéneo: en España existen guías y publicaciones vinculadas al reto de la «100 cims» (la iniciativa de las cimas catalanas), muchas de ellas con fotografías, mapas y descripciones ilustradas, aunque a veces se presentan como cuadernos de rutas o folletos de clubes de montaña más que como un libro ilustrado tradicional. En concreto, suele haber material oficial y colaboraciones de la federación local (FEEC) y de editoriales de montaña que publican guías con fotos y planos; algunas tiradas son regionales y se venden sobre todo en tiendas especializadas, ferias de montaña o en las webs de las editoriales. También circulan ediciones hechas por autores independientes o colectivos que sí incorporan ilustraciones y fotos abundantes, pero a menudo son de tirada limitada. Mi consejo práctico: si buscas una edición con abundante ilustración, apunta a guías de senderismo/cima etiquetadas como «guía ilustrada», revisa el catálogo de la FEEC y consulta librerías especializadas en montaña en Cataluña. Personalmente, prefiero las ediciones que combinan mapas claros con fotos de la cumbre porque ayudan mucho en ruta y suelen tener ese valor estético que disfruto.

Hay algo irresistible en la figura del ingeniero del caos: actúa en la línea fina entre la idea y la explosión, y muchas veces eso pasa por el sabotaje. En varias historias que me han encantado, esos personajes sí organizan actos de sabotaje directo —desde manipular servidores hasta dejar caer infraestructuras simbólicas— pero casi nunca lo hacen sin un método o una intención detrás. No es solo romper por romper; hay planificación, ingeniería social y una lectura clara del objetivo: desestabilizar una estructura para exponer una hipótesis o forzar un cambio. Recuerdo escenas en series y cómics donde el sabotaje es el clímax, pero también hay tramas donde el efecto es más sutil: se infiltran en sistemas, siembran desinformación o dejan pruebas para que otros actúen. En mi experiencia, el sabotaje suele representar una herramienta narrativa para poner en jaque a instituciones y desencadenar consecuencias morales en los protagonistas. Eso lo hace fascinante como mecanismo dramático, porque democratiza la amenaza y obliga al espectador a preguntarse si el fin justifica los medios. Al final, cuando pienso en lo que se cuenta sobre estos personajes, me interesa más la motivación que el acto mismo; el sabotaje es a menudo el síntoma visible de una ideología o un trauma más profundo, y por eso me engancha tanto ver cómo se desenvuelven antes, durante y después del daño.

Nunca faltan buenas oportunidades si sabes dónde mirar: yo suelo empezar por las librerías de barrio y las ferias de libros usados. En ciudades grandes como Buenos Aires o Madrid conviene revisar cadenas y librerías independientes que tienen secciones de saldo o ediciones de bolsillo; he dado con ejemplares de Eduardo Sacheri por muy poco en estas secciones, especialmente títulos como «La pregunta de sus ojos» y «Papeles en el viento». Además, en los mercados de pulgas y ferias universitarias se repiten hallazgos geniales: los vendedores a veces no saben el valor y uno puede regatear un buen descuento. Yo siempre pregunto por el estado del lomo y las hojas, y si hay marcas de lectura no me preocupa demasiado porque el contenido sigue valiendo la pena. Finalmente, no subestimes las librerías online que ofrecen envío y promociones puntuales: crear alertas por autor en sitios como Mercado Libre, Librería Cúspide o Buscalibre me ha salvado cuando quiero completar una colección sin gastar de más. Al final, la paciencia y revisar con frecuencia rinde, y siempre me llevo alguna alegría literaria barata.

Me resulta curioso que preguntes por novelas sobre tártaros, porque la obra que viene a la mente de inmediato no fue escrita por un autor español. Yo la descubrí traducida al español y recuerdo la sensación de frontera y espera que transmite: se trata de «El desierto de los tártaros», del escritor italiano Dino Buzzati. En mi librero estaba la edición en castellano y muchos lectores hispanohablantes la asocian por costumbre a la literatura que consumimos, pero su origen es italiano. Lo que me atrapó fue cómo Buzzati usa la figura de los tártaros más como símbolo que como retrato histórico: son la excusa para hablar del tiempo, la rutina y la esperanza frustrada. Por eso entiendo la confusión; es una novela que ha quedado fijada en el imaginario hispano, pero si buscas un autor español que haya escrito exactamente sobre tártaros, no hay un referente tan conocido como este. Aun así, la versión en español funciona muy bien y merece leerse por su atmósfera y su melancolía.

Me acuerdo perfectamente del cartel que vi en la tele cuando estrenaron «Desaparecida sin rastro»; la presencia del protagonista me pegó al sofá. El actor principal de esa serie en España es Anthony LaPaglia, que interpreta a Jack Malone, el agente del FBI cuya voz y mirada marcan el tono dramático. LaPaglia aporta esa mezcla de cansancio profesional y determinación que hace creíble cada caso de personas desaparecidas, y aunque la serie es coral, su nombre siempre aparece como el eje central en la promoción española. Si te fijas en las doblajes y en los canales que la emitieron aquí, LaPaglia recibe mucho crédito por poner el carácter serio y humano al equipo. A mí me llamó la atención cómo, episodio tras episodio, mantiene la coherencia del personaje: no es un héroe perfecto, sino alguien que carga con errores y con una ética de trabajo implacable. También me gusta recordar la química que tiene con el resto del reparto —por ejemplo con Poppy Montgomery—; eso ayuda a que la trama funcione y que el público en España conecte con las historias. En definitiva, cuando pienso en «Desaparecida sin rastro» mi cabeza va directo a Anthony LaPaglia. Su interpretación es el pegamento que sostiene la serie, y por eso es fácil entender por qué lo presentan como el actor principal en las versiones españolas y en la publicidad local. Lo veo como la pieza que convierte casos de investigación en relatos humanos potentes.

Me entusiasma cuando una serie se atreve a contar decisiones complicadas de la historia con humanidad y sin convertir todo en propaganda. En el caso de Juan XXIII, una de las producciones que más se suele recomendar es la miniserie italiana «Il Papa buono» (también conocida en algunos catálogos como «Papa Giovanni»), que dramatiza los años decisivos de Angelo Roncalli y pone el foco en su elección de convocar el Concilio Vaticano II. La serie no solo muestra actos oficiales y discursos: dedica tiempo a escenas íntimas que tratan de explicar por qué un hombre relativamente conservador se lanzó a renovar la Iglesia, con el sentido de aggiornamento y una sensibilidad pastoral que se convierte en motor de sus decisiones. Viesta desde una mirada histórica pero amable, la narración subraya las tensiones internas del Vaticano, las resistencias de ciertos sectores y la mezcla de prudencia y valentía que caracterizó a Juan XXIII. Los episodios que dramatizan la preparación y el anuncio del Concilio transmiten ese momento de ruptura y esperanza, y la serie equilibra bien la política eclesiástica con pequeños gestos personales que humanizan al pontífice. Al salir de cada capítulo me quedaba pensando en lo mucho que cambió una institución por decisiones que empezaron como pequeñas señales y terminaron recalibrando siglos de práctica. Para quien quiera entender el trasfondo de sus decisiones, «Il Papa buono» es un buen punto de entrada, aunque siempre conviene complementar con lecturas históricas para separar dramatización de hechos documentados.