¿Cuándo Estrena 'Yo Antes De Ti' En Cines España?

Fernando Guillén dejó una huella imborrable en el cine y la televisión española con su talento versátil. Una de sus interpretaciones más icónicas fue en «El abuelo» (1998), adaptación de la novela de Benito Pérez Galdós, donde encarnó al conde de Albrit con una profundidad emocional que resonó mucho en el público. Su papel en «Belle Époque» (1992), ganadora del Oscar a mejor película extranjera, también es inolvidable; allí dio vida a Don Manolo, un padre liberal en la España republicana, con un carisma que robó escenas. No puedo dejar de mencionar su trabajo en «Crónicas de un pueblo», serie de TV que marcó época en los 70. Fernando llevó al pequeño pueblo ficticio con una naturalidad que lo hizo sentir real. Su capacidad para mezclar humor y drama lo convirtió en un referente. Cada vez que veo estas obras, me sorprende cómo su actuación trasciende generaciones.

Hace poco me puse a rastrear ediciones modernas de Quevedo y me sorprendió la cantidad y la variedad disponibles. Si buscas lo esencial, no puedes pasar por alto «La vida del Buscón llamado Don Pablos» (suele aparecer también como «El Buscón») en ediciones anotadas; son muy útiles porque explican giros lingüísticos y referencias culturales del Siglo de Oro. Otra obra que aparece frecuentemente en recopilaciones modernas es «Los sueños», una colección de sátiras en prosa que exige notas para entender su mordacidad y alusiones religiosas y sociales. Además, las antologías de «Poesías» o «Obras poéticas» reúnen sonetos, letrillas y poemas conceptistas acompañados de estudios introductorios. En cuanto a editores, encontrarás versiones críticas y anotadas en sellos como Cátedra, Gredos, Alianza o Austral: las hay de bolsillo para lectura ligera y también ediciones críticas más voluminosas para quien quiera profundizar. Yo recomiendo empezar con una edición anotada si no estás familiarizado con el contexto histórico, porque la ironía de Quevedo gana muchísimo con una buena explicación; personalmente me divertí más entendiendo las burlas internas que hace a la sociedad de su tiempo.

Mafalda llegó a España en los 70, justo cuando el país empezaba a despertar tras la dictadura. Sus preguntas incómodas y crítica social resonaron con una generación que buscaba nuevas ideas. Yo recuerdo a mi abuelo guardando las tiras cómicas como si fueran tesoros; decía que Mafalda decía lo que muchos pensaban pero no se atrevían a expresar. La ironía de Quino sobre la clase media, la política o la sopa (¡siempre la sopa!) era tan universal que funcionaba aquí igual que en Argentina. Lo curioso es cómo sigue vigente. En mi facultad, hay murales con sus frases, y cuando alguien comparte un meme de Mafalda en redes, siempre genera debates. Es como si esa niña de pelo negro hubiera capturado algo eterno sobre la condición humana.

No puedo evitar sonreír al recordar cómo «Malaventura» va desgranando la identidad del protagonista de una forma que se siente a la vez inevitable y sorprendente. Desde las primeras páginas/escenas te lanzan pistas sutiles: objetos que aparecen en momentos clave, nombres que se repiten en conversaciones laterales, y recuerdos fragmentados que encajan como piezas de un rompecabezas. En mi lectura, esa revelación no es un único momento explosivo sino una sucesión de impactos emocionales; algunos detalles te golpean antes de que el gran giro sea explícito, y otros llegan para confirmar lo que ya sospechabas. Esa cadencia hace que la revelación funcione: no te la dan masticada, te obligan a reconstruirla y, cuando lo haces, el peso emocional es mayor. La estructura narrativa juega mucho a favor: hay capítulos/escenas que están escritos desde perspectivas diferentes y eso permite que la identidad del protagonista se revele por capas. Recuerdo una parte donde una conversación aparentemente menor cambia por completo el sentido de una escena anterior; en ese punto entendí que el autor/director quería que participáramos activamente en el descubrimiento. También hay momentos de ambigüedad intencionada —flashbacks borrosos, testimonios contradictorios— que protegen el suspense hasta que la verdad aparece de forma casi cinematográfica. No es un truco barato: la obra respeta la inteligencia del lector/espectador y, al confirmar quién es realmente el protagonista, convierte pistas previas en momentos de lectura en clave. Al terminar, la sensación que me quedó fue agridulce: sí, la identidad queda revelada de manera consistente, pero el texto/obra conserva capas que invitan a releer o a repensar escenas bajo esa nueva luz. Hay fragmentos que siguen abiertos a interpretación, y eso me parece intencionado y gozoso; la revelación es clara en lo fundamental —quién es, cuál es su pasado y su motivación central—, pero la complejidad del personaje y las consecuencias morales de su identidad siguen dando juego. En resumen personal, disfruto muchísimo cuando una obra consigue desvelar algo importante sin aplastar la ambigüedad que la hace rica, y «Malaventura» logra justo ese equilibrio: confirma lo esencial y deja respiración para el resto.

Me entusiasma la astronomía casual y salir a la noche con la idea de encontrar algo reconocible como las Tres Marías siempre me alegra el día. Primero, busca a Orión: es la clave. Mira hacia el sur en las noches claras durante el invierno (en el hemisferio norte, entre noviembre y febrero) o durante el verano austral si estás abajo (diciembre a febrero suele ser ideal). Identifica dos estrellas brillantes que forman los hombros y pies de Orión: la rojiza Betelgeuse arriba a la izquierda y la azulada Rigel abajo a la derecha. Entre ellas, casi en el centro del cuerpo, verás tres estrellas alineadas y muy próximas —esas son las Tres Marías, el famoso cinturón de Orión. Un truco práctico es usar esas tres estrellas como flecha: la línea que forman apunta hacia la estrella más brillante del cielo, Sirio, si la sigues hacia el sudeste (o su equivalente según tu horizonte). Si las ves inclinadas, recuerda que la inclinación cambia según la hora y tu latitud. Evita noches con luna llena o mucho alumbrado urbano; con un cielo oscuro se distinguirán a simple vista sin problemas. Personalmente, me gusta llevar una app de mapas estelares para confirmar lo que ya veo y así disfrutar el doble: reconocer a ojo y corroborar en la pantalla.

Me encanta perderme en mangas suaves cuando quiero desconectar del ruido urbano; en España hay bastante apetito por ese tipo de obras que abrazan lo cotidiano y lo cálido. Si tuviera que señalar los más populares y fáciles de encontrar, empezaría por «Yotsuba&!», una joya que sigue siendo favorita por su humor inocente y su mirada curiosa hacia lo cotidiano. También funcionan muy bien «Barakamon» y «Laid-Back Camp» («Yuru Camp»), que venden la calma a través de paisajes, artesanía y acampadas con amigos. «Natsume: El libro de los amigos» atrae a quienes buscan una mezcla de melancolía y ternura con lo sobrenatural. En las librerías españolas y en eventos como el Salón del Manga se ve mucha afición por estas obras; las editoriales han empezado a traducir títulos más “tranquilos” porque la gente los pide como lectura de refugio. Personalmente, encuentro que esos mangas actúan como una pausa respiratoria: los releo cuando necesito volver a sentir asombro por lo sencillo.

Me siguen impresionando las transformaciones humanas en «Breaking Bad», y no puedo evitar desmenuzar cada giro de Walter White como quien revisa una vieja canción en busca de la letra oculta. Al principio parece la historia de un profesor que toma malas decisiones, pero con cada temporada se vuelven más visibles las capas: culpa, orgullo, miedo, y ese deseo febril de ser reconocido. Jesse Pinkman me parte el corazón por lo contradictorio que es; maltratado y a la vez lleno de compasión, una mezcla que hace que cada una de sus decisiones duela y, sin embargo, tenga sentido. Además, la serie no perdona a los secundarios: Skyler, Hank, Saul, cada uno es un espejo que refleja las consecuencias de la ambición y el arrepentimiento desde ángulos distintos. Ver «Breaking Bad» para mí es como seguir a un grupo de escultores que poco a poco arrancan las capas de arcilla hasta revelar algo monstruoso y humano a la vez. Me encanta que no me deje cómodo; soy de los que vuelven a escenas para buscar pistas y todavía encuentro detalles nuevos.

Me alegra contarte que la película «Noches blancas» tiene fecha de estreno en España y, si te gusta la idea de verla en pantalla grande, apúntate esto: el estreno en cines será el 14 de febrero de 2025. Vi la noticia en varios comunicados y parece que esa fecha es la oficial para la distribución general en salas españolas, con pases especiales la misma semana previa en festivales locales. Además, según la programación que he leído, el pase en plataformas de streaming está previsto unas semanas después, a mediados de abril, así que si no puedes ir al cine tendrás otra oportunidad más adelante. Personalmente ya estoy pensando en hacerme con entradas anticipadas; me gusta disfrutar de la atmósfera de estreno y ver cómo reacciona la sala. Si te encanta el cine en pantalla grande, febrero pinta bien para apuntar una noche para «Noches blancas».