¿Cómo Explica La Historia General De Las Drogas Los Cambios Sociales?

Félix el Gato es un ícono de la animación que surgió en la era del cine mudo, allá por los años 20. Su creación es un poco turbia, con disputas sobre si fue obra de Pat Sullivan o del animador Otto Messmer. Lo que sí es seguro es que ese gato negro con ojos grandes y una sonrisa pícara capturó la imaginación del público. Sus aventuras, llenas de surrealismo y humor físico, eran una delicia visual en una época donde el sonido aún no dominaba la pantalla. Lo fascinante es cómo Félix evolucionó con los tiempos. En los 30, cuando el sonido llegó al cine, tuvo que reinventarse y hasta tuvo su propio programa de televisión décadas después. Aunque no es tan conocido hoy, su influencia es innegable: inspiró a Mickey Mouse y otros personajes. Me encanta cómo representa esa era experimental de la animación, donde cada cortometraje era una pequeña obra de arte llena de creatividad.

Recuerdo haber leído la historia de José y sentir que estaba dentro de una telenovela antigua: traición, cárcel, sueños y una subida espectacular al poder. José es uno de los doce hijos de Jacob, favorecido por su padre hasta el punto de recibir una ropa especial que provocó la envidia de sus hermanos. Esa envidia se transformó en violencia: lo arrojaron a una cisterna y luego lo vendieron como esclavo a mercaderes que lo llevaron a Egipto. Allí sirvió en casa de Potifar, fue acusado falsamente por la esposa de éste y terminó en prisión. Su don de interpretar sueños lo sacó de la cárcel cuando le explicó a Faraón el significado de las visiones sobre siete años de abundancia seguidos por siete de hambre. José propuso almacenar grano y, por su sensatez, se convirtió en la mano derecha del gobernante de Egipto. Años después sus hermanos llegaron sin reconocerlo, él los puso a prueba y finalmente se reveló: en vez de venganza eligió perdonar y reunió a toda su familia en Egipto para sobrevivir a la hambruna. Me quedo con la mezcla de dureza y ternura en su historia: un tipo que sufre muchísimo pero madura hasta actuar con grandeza y misericordia.

En mis paseos por los cascos antiguos me topé con apellidos que llevan la huella árabe y me quedé enganchado a cada historia que encontré. Muchos apellidos que hoy suenan totalmente castellanos provienen de topónimos árabes: por ejemplo, «Alcalá» viene de al‑qalʿah, que significa 'la fortaleza', y «Medina» proviene de madīnah, 'ciudad'. Otros apellidos se derivan de nombres de ríos o accidentes geográficos que empezaban por wādī (río), que en español quedó como «Guad-»: muchos lugares y apellidos relacionados con «Guada‑» narran esa procedencia. También hay apellidos que conservan la partícula al‑ como señal directa del origen árabe, ya sea por haber sido el nombre de una población o una finca. Tras la Reconquista y durante siglos de convivencia y mezcla —con mudejares, mudéjares convertidos y comunidades judías también influidas— esos nombres se transformaron, se hispanizaron o pasaron a ser apellidos familiares. Algunos se conservaron tal cual; otros mutaron fonéticamente, perdieron el al‑ inicial o se adaptaron a la ortografía castellana. Siempre que paseo y veo un «Al‑» o un «Medina» pienso en ese cruce cultural que todavía late en nuestros apellidos.

Siempre me ha fascinado cómo una imagen puede resumir una mitología entera, y el Arcano 17 —la carta de la «Estrella»— es de esas imágenes que siempre me devuelven la calma. Si rastreo su historia, primero la veo nacer como parte de los naipes del Renacimiento italiano: las cartas del triunfo (lo que hoy llamamos Arcanos Mayores) surgieron como series de alegorías visuales para la nobleza. Con el tiempo, esa figura femenina bajo un cielo estrellado fue acumulando capas simbólicas hasta convertirse en un mapa de esperanza. En la iconografía más conocida, como la del mazo «Rider–Waite», aparece una mujer desnuda arrodillada junto al agua, vertiendo líquido de dos jarras, un pie en la tierra y otro en el agua. Ese gesto sencillo habla de equilibrio entre lo consciente y lo inconsciente, entre dar y recibir; las estrellas —una grande y varias pequeñas— simbolizan guía, inspiración y la luz que sigue a la catástrofe. De hecho, en la narrativa del Tarot la «Estrella» suele seguir a la «Torre» (el Arcano 16): después del derrumbe llega una etapa de reparación, visión y confianza renovada. La transformación de la carta en símbolo esotérico se fortalece en el siglo XVIII y XIX, cuando estudiosos como Antoine Court de Gébelin y las órdenes ocultistas reinterpretaron los Arcanos a través de la astrología y el misticismo. Hoy, además de su historia material como naipe, la «Estrella» funciona como un arquetipo: faro en la noche, promesa de posibilidades y pequeño respiro para quien atraviesa un desastre. Yo la sigo viendo como un recordatorio de que siempre hay una señal —por mínima— que nos orienta hacia adelante.

Me acuerdo de los cokitos como si fuera una película familiar: mi abuela los compraba en una pastelería pequeña del barrio y yo los devoraba antes de que llegara la sobremesa. Con el tiempo fui juntando historias y recetas sueltas, y lo que más me llamó la atención fue cómo un dulce tan sencillo —coco rallado, azúcar, a veces clara de huevo o leche condensada— se iba adaptando al lugar donde se hacía. Históricamente, el coco no es europeo, llegó a las cocinas españolas por contactos marítimos y coloniales, y la idea de convertirlo en bolitas o coquitos tiene ecos de las tradicionales makroum o macarons de almendra: adaptar un fruto exótico a las técnicas locales. En España se popularizaron en pastelerías y mercados, especialmente en épocas festivas, y con la industrialización surgieron versiones comerciales que consolidaron el nombre «coquitos» o «cokitos» según la zona. Hoy veo cokitos en formas muy variadas: algunos son tostados en horno, otros no se hornean y llevan leche condensada; hay quien añade chocolate por fuera o un toque de ralladura de limón. Me agradan porque resumen la cocina doméstica: simples ingredientes, mucha memoria y pequeñas diferencias regionales que cuentan historias familiares. Para mí siguen siendo el ejemplo perfecto de cómo algo humilde puede convertirse en tradición y en excusa para juntarse alrededor de un café.

Me emociona cada vez que pienso en cómo los edificios de Tombuctú funcionan como páginas abiertas de la historia. La mezquita «Djinguereber», mandada construir por Mansa Musa en el siglo XIV, es el emblema: sus muros de adobe y las vigas de madera que asoman le dan un aspecto vivo y cambiante, porque cada año la comunidad hace el revoque de barro para mantenerla. Al visitarla se siente la continuidad entre el apogeo del imperio de Malí y la vida religiosa actual; no es solo un monumento, es un latido colectivo. La mezquita y la universidad de «Sankoré» representan otra capa: no solo arquitectura, sino centros de saber donde arribaban estudiosos y manuscritos de todo el mundo islámico. Cerca está la mezquita de «Sidi Yahya», con su papel en rituales locales y en el tejido social de la ciudad. Además, las colecciones manuscritas —algunas custodiadas por el Institut Ahmed Baba y muchas otras en bibliotecas familiares— son monumentos intangibles que muestran la riqueza intelectual de Tombuctú. Los mausoleos de eruditos y santos, las casas de comerciantes y las calles arenosas completan el relato: comercio transahariano, islam andaluz y tradiciones orales convergen. Tras los daños sufridos en conflictos recientes, la restauración y la conservación han reafirmado cuánto valoran los habitantes esa memoria. Me fascina pensar que, entre barro y libros, Tombuctú sigue contándonos su pasado con una voz propia.

Tengo una debilidad por los relatos históricos de la ciencia y me encanta cómo confluyen culturas en la historia de las matemáticas; la contribución árabe brilla ahí con muchas piezas clave. Primero, está el salto monumental con los numerales hindúes que se difundieron y perfeccionaron en el mundo islámico: el sistema posicional decimal y el cero se propagaron desde las escuelas árabes hacia Europa, transformando el cálculo cotidiano y comercial. Al-Khwarizmi es una figura que siempre cito: su texto «Al-Kitāb al-mukhtaṣar fī ḥisāb al-jabr wa’l-muqābala» no solo dio nombre al término «álgebra», sino que sistematizó procedimientos para resolver ecuaciones lineales y cuadráticas. Además, los matemáticos árabes avanzaron en trigonometría (tablas de senos y cotas más precisas), en aritmética práctica (algoritmos y técnicas para sumar, multiplicar y extraer raíces) y en teoría de números: Thābit ibn Qurra y otros trabajaron con números amistosos y propiedades aritméticas. También aportaron a la geometría y a la resolución de cúbicas mediante secciones cónicas, por ejemplo con Omar Khayyam. Al final, lo que me fascina es que su trabajo fue puente entre las antiguas tradiciones griega e india y el Renacimiento europeo: ideas, métodos y textos traducidos que siguen resonando hoy.

Nunca pensé que la última etapa del imperio español en Sudamérica tuviera tanto dramatismo cotidiano: la historia del último virrey del Perú se siente como una obra llena de intrigas, marchas y derrotas fatales. Recuerdo que cuando empecé a leer sobre él me topé con aires militares y decisiones forzadas por el contexto: José de la Serna y Hinojosa llegó a ser vicerrey en medio de la confusión de 1821, tras la caída del gobierno de su antecesor por disputas internas. No era un administrador tranquilo; venía de carrera militar y su llegada marcó la continuación de la resistencia realista frente a los movimientos independentistas que ya habían avanzado en la costa y en el interior. Tras la proclamación de «Independencia del Perú» por José de San Martín en julio de 1821, de la Serna no capituló de inmediato: reorganizó sus tropas, se retiró a la sierra y peleó en varias acciones intentando mantener el dominio real. A pesar de algunos éxitos tácticos, las fuerzas patriotas y sus aliados, con Bolívar y sobre todo con Antonio José de Sucre en la etapa final, lograron adelantarse. La culminación fue la «Batalla de Ayacucho» el 9 de diciembre de 1824, donde los realistas fueron derrotados definitivamente. De la Serna fue herido y detenido tras la batalla; su rendición significó el fin efectivo del virreinato. Me queda la sensación de que fue un hombre atrapado entre lealtades, orden y el desplome de un mundo que ya no podía sostenerse; no fue solo un caudillo vencido, sino el símbolo del fin de una época, y eso sigue resonando cuando repaso aquellos días.