¿Los Protagonistas Del Cine Español Muestran Rasgos Contemporáneos?

Me engancha mucho la idea de rastrear rastros de lo demoníaco en nuestra tradición literaria; como lectora que ha buceado en textos medievales y modernos, veo que los íncubos como protagonistas son bastante escasos en la novela española canónica. En la literatura medieval y del Siglo de Oro hay referencias explícitas a espíritus y a seres que seducen por la noche: textos como «Libro de buen amor» de Juan Ruiz o «La Celestina» muestran una sensibilidad hacia lo erótico y lo sobrenatural que incluye, en ocasiones, alusiones a prácticas y temores relacionados con demonios seductores. Sin embargo, esos personajes suelen aparecer como motivos, metáforas o advertencias morales, no como protagonistas narrativos centrados en la psicología del íncubo. En la ficción contemporánea, la figura del íncubo aparece más en relatos cortos, en literatura popular y en obras autoeditadas, donde los autores exploran el deseo y lo prohibido desde la perspectiva del ser demoníaco. Mi sensación es que la novela española tradicional no ha explotado mucho el íncubo en primera persona, pero hay una escena de autores independientes que sí lo hace, combinando fantasía urbana y romance erótico. Personalmente disfruto cuando la tradición y lo moderno se encuentran y el resultado es una lectura que juega con lo inquietante y lo íntimo.

Me enganchó la serie desde el arranque y, siendo sincera, no podía dejar de pensar en la interpretación que sostiene todo el misterio de «Chloe». En la versión original británica la actriz protagonista que guía la historia es Erin Doherty: ella interpreta a Becky Green, la mujer que se obsesiona con la vida de la joven Chloe y acaba convirtiéndose en el centro dramático de la trama. Su actuación tiene matices vulnerables y a la vez muy calculados, y se nota la cohesión con el resto del reparto. Por otro lado, la propia Chloe dentro de la historia está interpretada por Poppy Gilbert; ella encarna al personaje cuyo pasado y secretos impulsan la investigación de Becky. En España la serie llegó principalmente a través de plataformas con doblaje y subtítulos, pero la presencia de Erin Doherty como eje narrativo no cambia: es ella quien sostiene el peso emocional de «Chloe». Yo disfruté mucho cómo se contraponen las interpretaciones de Doherty y Gilbert, cada una aportando capas distintas al relato y dejando una huella que se queda después de ver la serie.

Me encanta cómo la ficción española ha ido poniendo a mujeres poderosas en el centro de historias que antes eran territorio masculino. Yo disfruto especialmente las series históricas y de época donde la figura femenina impone su criterio: por ejemplo, «Isabel» muestra a una mujer que no solo gobierna sino que articula el poder desde la firmeza y la maternidad política. Ese tipo de protagonismo no es solo simbólico, tiene peso narrativo: decisiones, alianzas y derrotas giran alrededor suyo. También me enganchan los dramas contemporáneos donde la comunidad femenina funciona casi como una estructura matriarcal: en «Vis a vis» la cárcel se convierte en un ecosistema dirigido por mujeres que mandan, protegen y traicionan; en «Las chicas del cable» las cuatro protagonistas construyen una red de apoyo que desafía la jerarquía masculina de la época. Y si buscas algo más cotidiano y mordaz, «Señoras del (h)AMPA» pone a madres al frente de una trama criminal con humor negro, mostrando cómo el liderazgo puede nacer en el barrio y en la sala de reuniones del cole. Si te apetece explorar matriarcados menos evidentes, mira «La otra mirada», que plantea una escuela regida por mujeres que educan y forman generacionalmente, o «Hierro», donde la protagonista impone justicia desde su posición de poder en una comunidad aislada. En todas estas series la voz femenina no es accesorio: es el motor que mueve la trama y, muchas veces, la conciencia moral de la historia.

Me llama mucho la atención cómo un protagonista con rasgos ENFJ tiñe toda la novela de calor humano y conflicto moral. Yo veo a esos personajes como imanes sociales: sienten profundamente y organizan a la gente a su alrededor, no tanto por ambición personal sino por una urgencia ética. En novelas españolas eso choca de forma interesante con los códigos de familia y honor; el ENFJ tenderá a desafiar silenciosamente las normas para proteger al grupo, generando tensiones que mueven la trama hacia decisiones enormes y emocionales. Pienso en escenas donde el protagonista toma la palabra en una conversación tensa, y de repente la historia cambia de dirección porque consigue que otros confiesen, actúen o se reconcilien. Esa capacidad para leer y moldear el ambiente coloca al ENFJ en el centro de relaciones y secretos, perfecto para novelas que exploran memoria histórica, comunidad o posguerra. Al final, disfruto cuando el autor pone a prueba esa empatía: la hace fallar, crecer o volverse demasiado sacrificada, y eso deja al lector con preguntas morales que no se olvidan.

Me quedé enganchado a «La chica salvaje» desde las primeras páginas y, si te refieres al libro y a la película basada en él, la protagonista se llama Kya Clark. En la novela de Delia Owens Kya es la joven que crece sola en los pantanos de Carolina del Norte; su nombre completo aparece como Kya Clark y todo gira alrededor de su vida, misterios y supervivencia. En la adaptación cinematográfica reciente, la actriz que le da vida en pantalla es Daisy Edgar-Jones, cuya interpretación subraya la mezcla de fragilidad y fuerza que describe el libro. Me gusta pensar en Kya como un personaje que se impone por su silencio y sus observaciones de la naturaleza; tanto la autora como la actriz logran que la historia funcione en dos formatos distintos. Personalmente, sigo recomendando la novela y la película porque juntas amplifican ese retrato tan humano de «La chica salvaje».

No puedo olvidar cómo me dejó sin aliento el final de «La tumba de las luciérnagas». Esa película me pegó por lo crudo y honesto del desenlace: ambos hermanos mueren, y el impacto no viene solo por la muerte, sino por lo que muestra sobre la guerra y la indiferencia. Me gusta pensar en otros ejemplos similares porque cada uno usa la muerte conjunta de los protagonistas con intenciones distintas, desde la tragedia romántica hasta la crítica social. Pienso en «Romeo + Juliet» (y en sus muchas adaptaciones): la pareja se mata por un cúmulo de malentendidos y orgullo, y la escena final subraya lo inútil de tanta violencia. Luego está «Bonnie and Clyde», donde la pareja delictiva muere al final en un tiroteo: ahí la muerte es una consecuencia lógica del estilo de vida que eligieron, y el plano final se siente casi como una sentencia. «Thelma & Louise» también entra en esta lista; su salto final funciona como acto de liberación y desafío más que como derrota. También recuerdo «The Notebook», que cierra con los dos protagonistas ancianos muriendo juntos, y ese desenlace juega con la idea del amor que perdura incluso frente a la muerte. En todos estos casos, la doble muerte no es solo un golpe dramático: dice algo sobre el tema central de la película. Para mí, esas escenas suelen dejar una mezcla de tristeza y extraña paz interior, según cómo se haya contado la historia.

Me acuerdo perfectamente de cómo «El tiempo entre costuras» me atrapó porque Sira empieza como una mujer tímida, casi a la defensiva, que no se sabe mover fuera de su pequeño mundo. Al principio su voz es baja y su mirada recatada, y eso la hace entrañable: no es solo que sea reservada, es que su timidez le da una honestidad que choca con los escenarios de espionaje y alta costura que la rodean. También me gusta señalar a «La Casa de Papel», donde El Profesor no es el típico líder extrovertido; su timidez social y su necesidad de control son parte de su estrategia. Ver cómo su introversión se mezcla con la inteligencia fría hace que la serie me parezca más interesante que un simple atraco. En mi experiencia, las historias ganan cuando la timidez no es una etiqueta fija sino una paleta de matices: personajes que dudan, que tropiezan con la inseguridad y que, poco a poco, encuentran su voz. Esa evolución me conmueve y me recuerda por qué me enganché a la TV española en primer lugar, con ganas de ver personajes reales que crecen sin perder su vulnerabilidad.

Me divierte mucho jugar a asignar ascendentes a personajes, y con las series españolas hay material de sobra para imaginar perfiles astrológicos. Si tuviera que etiquetar a algunos protagonistas, empezaría por «La Casa de Papel»: Tokio la veo con ascendente Aries —esa urgencia, impulsividad y necesidad de ser el centro en momentos de tensión encaja con un ascendente de fuego—; El Profesor lo visualizo con ascendente Capricornio por su autocontrol, disciplina y necesidad de planificación a largo plazo; y Nairobi, con su carisma y orgullo, podría llevar ascendente Leo, porque lidera con el corazón y exige respeto. Pasando a «Élite», Samuel me suena a ascendente Escorpio: intensidad emocional, celos y profundidad; Lu, con su teatralidad y necesidad de brillar, sería ascendente Leo; Ander, sensible y reflexivo, tendría un ascendente Piscis. En «Velvet», Alberto con su aire tradicional y perseverante me sugiere ascendente Tauro, mientras que Ana Rivera, segura y elegante, podría ser ascendida en Libra por su tacto social. No lo tomo como verdad absoluta, sino como una manera de entender decisiones y dinamismo en escena: el ascendente ayuda a explicar cómo actúan en público. Para mí, ese ejercicio hace que los personajes resulten todavía más ricos y reconocibles.