¿Qué Arquetipos Dominan Las Series De TV Españolas?

Me fascina cómo los arquetipos funcionan como atajos emocionales en una historia: son figuras, motivos y situaciones que reconocemos al instante porque aparecen una y otra vez en distintas culturas. Yo los entiendo como moldes narrativos —no rígidos— que ayudan a que un personaje o una trama resuenen con el lector. En la teoría, se habla mucho de Jung y de patrones universales, pero en la práctica literaria son recursos que los autores adaptan a su contexto histórico y social. En la tradición española hay varios arquetipos muy claros. Pienso en el pícaro, que sobrevive usando astucia y engaño; el ejemplo clásico es «Lazarillo de Tormes», donde el protagonista encarna esa mezcla de ingenio y marginalidad. Luego está el idealista caballero arquetípico, parodiado y a la vez homenajeado en «Don Quijote», que representa al soñador enfrentado a una realidad pragmática —y su compañero le ofrece la réplica del buen sentido: Sancho Panza, el arquetipo del fiel escudero o del everyman. Otro arquetipo potente es el seductor sin escrúpulos: «El burlador de Sevilla» (Don Juan) creó una línea que sigue presente en múltiples variantes. Más adelante, en la modernidad y el siglo XX, surgen arquetipos ligados a la represión social y la tragedia íntima: Bernarda en «La casa de Bernarda Alba» se vuelve la madre autoritaria, y Adela encarna la juventud rebelde frente a normas asfixiantes. También aparecen el antihéroe violento o marginal —pienso en «La familia de Pascual Duarte» o en la dureza de «La colmena»—, adaptaciones del arquetipo del outsider a un país marcado por la violencia y la pobreza. Al final disfruto ver cómo esos moldes antiguos se retuercen y dialogan con el presente, haciendo que los arquetipos sigan vivos y sorprendentes.

No puedo evitar sonreír cuando pienso en cuánto los arquetipos han moldeado la cultura pop española; están por todas partes, a veces tan integrados que ni los notamos. Desde la picaresca del Siglo de Oro hasta los cómics modernos, la figura del pícaro —ese listo que sobrevive con ingenio— sigue presente en personajes como los de «Mortadelo y Filemón» o en la ironía cotidiana de series contemporáneas. Esa herencia clásica hace que el público reconozca rápidamente roles: el héroe idealista, el antihéroe cínico, la madre protectora o el mentor cascarrabias. La fuerza de los arquetipos está en su versatilidad: sirven de marco para que creadores y guionistas jueguen con expectativas. En «El Ministerio del Tiempo», por ejemplo, se juega con el mentor que no encaja en el tiempo actual; en «La Casa de Papel» el ladrón romántico y la figura del líder carismático se convierten en símbolos que trascienden la pantalla. Además, los arquetipos funcionan en marketing y en fandom: facilitan disfraces, memes y fanarts porque todos entendemos rápidamente qué representa cada personaje. También hay un lado oscuro: pueden perpetuar estereotipos de género o regionales si no se cuestionan. Me encanta cómo, a pesar de las fórmulas, la escena independiente y los jóvenes autores reescriben esos moldes: rompen al héroe, feminizar al villano o darle matices humanos al mentor. Al final, los arquetipos son herramientas antiguas que aquí se mezclan con humor, crítica social y mucho ingenio local; eso es lo que hace a la cultura pop española tan viva y cercana.

El arquetipo del 'cucked' es algo que se ve más en medios japoneses o americanos, pero en la animación europea es bastante raro. Europa tiene una tradición de animación más artística y menos enfocada en estereotipos de personajes tan marcados. Series como «Les Shadoks» o «Persépolis» exploran temas sociales o políticos con profundidad, dejando poco espacio para tropos tan específicos como este. Cuando aparece algo similar, suele ser con un enfoque más satírico o crítico, no como un recurso narrativo común. La animación europea tiende a priorizar historias con mensajes claros o estilos visuales únicos, lo que hace que ciertos arquetipos populares en otros mercados no calen igual.

Me encanta cómo los arquetipos del manga y el anime funcionan como atajos emocionales: en España los reconocemos al vuelo y los adaptamos con cariño. Cuando hablo con gente joven del barrio, suelen citar al héroe shonen —esa mezcla de terquedad, optimismo y necesidad de superación— como en «Naruto» o «My Hero Academia». Ese arquetipo conecta porque habla de crecer, tomar decisiones y fallar en público; aquí lo vemos en camisetas, en frases en redes y en charlas de patio. Por otro lado, noto que el arquetipo del mentor trágico (el guía estricto que guarda un pasado oscuro) sigue siendo poderoso: desde «Dragon Ball» hasta «One Piece», el maestro que muere o desaparece motiva a la audiencia española a valorar la transmisión de valores. También se percibe con fuerza el rival complejo, no simple antagonista, sino espejo del protagonista; lo sigo viendo en debates en foros sobre quién es mejor rival, si más honesto o más interpretativo. Al final me quedo con la sensación de que estos arquetipos no son clichés vacíos aquí: se reinterpretan. Un personaje tsundere o una yandere puede ser objeto de broma, pero también de análisis sobre cómo se tratan las emociones y la violencia en ficción. Me gusta ver cómo los fans españoles mezclan nostalgia y crítica, y cómo eso alimenta tanto a creadores locales como a cosplayers en convenciones.

Me entusiasma jugar con arquetipos porque son como piezas de LEGO: familiares, pero con las que puedes construir mundos que suenan muy españoles si sabes cómo encajarlas. Cuando trabajo un arquetipo en una novela contemporánea, primero lo anclo a un contexto cultural concreto: la memoria de la Guerra Civil puede transformar al arquetipo del mentor en alguien marcado por silencios y recetas de la abuela; la migración convierte al outsider en portador de dos lenguajes. Evito la estatua: doy contradicciones, hábitos inesperados y una historia sensorial (olores, comidas, refranes) que hagan al personaje creíble en una ciudad como Sevilla o en un pueblo de la meseta. Después empiezo a subvertir. Si tengo un héroe clásico, le doy un vicio moderno; si trabajo el arquetipo del pícaro, lo pongo en una oficina burocrática española donde su astucia choca con formularios y horarios. Me inspiro en novelas como «La sombra del viento» por su uso de lo gótico mezclado con lo local, o en «Patria» por cómo las dinámicas colectivas redefinen individualidades. Al final, procuro que el arquetipo funcione como un andamiaje que sostiene cambios: lo importante no es encajar el cliché, sino mostrar cómo el personaje evoluciona cuando la realidad española le exige reinventarse. Me gusta que el lector reconozca la figura y, al mismo tiempo, se sorprenda con sus matices y contradicciones.

Me encanta cómo el cine español recicla arquetipos clásicos y les da una pátina muy nuestra; por ejemplo, el héroe trágico adquiere matices morales complejos en películas como «Mar adentro», donde la dignidad y la lucha personal se mezclan con debates éticos que no te sueltan. A mis treinta y tantos me fijo mucho en cómo se combinan la comedia regional y la identidad colectiva: «Ocho apellidos vascos» usa el arquetipo del forastero-inadaptado para explorar choques culturales con humor, mientras que «La isla mínima» rehace al detective duro y cínico en un entorno rural cargado de memoria histórica. También veo con gusto el arquetipo del trickster grotesco en «Torrente», que funciona como espejo satírico de ciertos vicios sociales. Otro rasgo que me fascina es la fuerza de los personajes femeninos: en «Volver» y en otras obras el arquetipo de la mujer resiliente se eleva a protagonista colectiva, casi como una comunidad que sostiene la historia. En definitiva, estos arquetipos no son planos: se contaminan entre sí, se vuelven ambiguos y reflejan debates sociales contemporáneos, lo que hace que el cine español sea cercano y potente en la emoción.

Me tira muchísimo cuando un libro pone en el centro la fragilidad y la performatividad de ese típico hombre blanco hetero y lo desmonta sin piedad: por eso me encanta recomendar obras que lo hacen con estilo y rabia controlada. En ficción, «American Psycho» de Bret Easton Ellis es una sátira brutal; no sólo critica el consumo y el narcisismo de la élite masculina, sino que convierte al protagonista en un espejo horrendo donde se refleja la violencia latente de ese arquetipo. No es lectura ligera, pero es efectiva porque exagera lo que muchos callan. En contraste, «Fight Club» de Chuck Palahniuk aborda la alienación y la búsqueda de identidad en hombres que sienten que la masculinidad tradicional les falla; en vez de defender el estereotipo lo expone como un malestar cultural lleno de paradojas. En ensayo, «Men Explain Things to Me» de Rebecca Solnit y «The Will to Change» de bell hooks ofrecen análisis directos: Solnit habla de mansplaining y del silenciamiento, mientras que bell hooks propone una masculinidad que renuncia al dominio. Finalmente, no puedo dejar de mencionar a James Baldwin: «Giovanni’s Room» y sus ensayos muestran cómo las expectativas heteronormativas y raciales moldean y dañan la identidad masculina. Estos libros no buscan atacar a individuos, sino cuestionar estructuras y normas que normalizan privilegios y violencias. Los lectores que disfrutan de críticas inteligentes y a veces incómodas de la masculinidad encontrarán en estas páginas material para pensar y replantearse clichés, y a mí me dejan siempre con ganas de discutirlos con otros.