¿Qué Editorial Publica 'Indigno De Ser Humano' En España?

Me llamó la atención ver el título «De mayor quiero ser feliz» en la mesa de novedades porque suena como algo directo, honesto y cercano. El autor de esa obra en España es Jordi Sierra i Fabra, un escritor barcelonés conocido sobre todo por su extensa trayectoria en literatura juvenil y narrativa para lectores de todas las edades. He leído varias cosas suyas a lo largo de los años y su voz suele combinar un pulso narrativo ágil con personajes que parecen hablar de tú a tú, así que no es raro que un título así provenga de él. Recuerdo que cuando lo abrí sentí esa mezcla de nostalgia y claridad que caracteriza a muchos de sus libros: tratan temas cotidianos con sensibilidad y sin almíbar. Jordi ha escrito centenares de obras y se ha ganado la confianza de generaciones enteras; por eso cuando veo «De mayor quiero ser feliz» no pienso solo en el libro como producto, sino en la promesa de una lectura que busca conectar con lo humano. Si te atrae la literatura que habla con franqueza sobre crecer, elegir y buscar sentido, su nombre suele ser garantía de una experiencia honesta y bien contada. Me quedo con la sensación de que es uno de esos autores que invita a conversar después de cerrar la última página.

Me llamó la atención desde la portada y, después de leerla, entiendo por qué muchos lectores en España hablan de «De mayor quiero ser feliz» con cariño y cierta reserva a la vez. En varias reseñas de prensa y blogs culturales se aplaude la claridad emocional del texto: dicen que conecta con quien busca historias cercanas, que el lenguaje es directo y que sus escenas cotidianas funcionan porque suenan verosímiles. También suele destacarse la forma en que trata temas como la búsqueda de identidad, las relaciones familiares y la necesidad de pequeñas victorias personales; para muchos lectores españoles eso resulta reconfortante y reconocible, especialmente en un momento en que la literatura juvenil y la narrativa contemporánea priorizan la intimidad sobre el efectismo. Por otro lado, las críticas más duras señalan que la novela puede caer en ciertos clichés del género. Hay quienes piensan que las soluciones emocionales llegan demasiado rápido o que algunos secundarios quedan apenas esbozados. También se ha comentado que la estructura narrativa es parca en riesgo: funciona, pero no sorprende. En suma, en España se valora su honestidad y su pulso fácil de leer, mientras que se le reprocha previsibilidad y falta de complejidad en algunos pasajes. A mí me dejó con ganas de discutir más sobre los personajes y de ver una versión aún más arriesgada de sus conflictos, pero sin duda es un título que muchos recomiendan para leer en una tarde y pensar en lo que uno espera del futuro.

Me fascina cómo Heidegger recoloca la pregunta por el 'ser' en el centro de todo, y esa idea me agarró cuando lo leí por primera vez en mis veintes. Para Heidegger el 'ser' (Sein) no es una cosa entre otras cosas; es la condición que permite que las cosas sean entendidas como tal. En «Ser y tiempo» introduce a Dasein —el ser-ahí— para mostrar que el ser se revela sólo en la existencia humana situada: yo no soy un sujeto separado que observa objetos, sino alguien arrojado en un mundo con proyectos, relaciones y cuidados. Esa estructura que llama Sorge (cuidado) explica por qué el mundo me importa y cómo el sentido surge en mi vida cotidiana. También me interesó mucho su distinción entre ser (Sein) y los entes (Seiendes): mientras los entes son los objetos concretos, el ser es el horizonte que hace posible que los entes aparezcan. Por eso Heidegger insiste en la temporalidad: el ser se despliega en la finitud, en la posibilidad y en la anticipación, especialmente en la relación con la propia muerte. Al terminar esa lectura sentí que la filosofía había dejado de ser un museo de ideas y se convirtió en una herramienta para comprender mi manera de estar en el mundo.

Me encanta dibujar figuras humanas y he probado varios recursos para mejorar mi técnica. Una de las mejores opciones son los sitios web como Line of Action o Quickposes, que ofrecen fotos de modelos en diferentes poses con temporizadores para practicar gestos rápidos. También recomiendo las figuras de madera articuladas, que puedes ajustar para crear cualquier postura imaginable. Otra alternativa son los libros de anatomía artística como «Figure Drawing for All It’s Worth» de Andrew Loomis, que incluyen esquemas detallados del cuerpo humano. Si prefieres algo más interactivo, aplicaciones como Pose Tool o Magic Poser permiten manipular modelos 3D en tu teléfono. Lo importante es practicar con variedad para capturar la esencia del movimiento y la proporción.

Me encanta explorar librerías especializadas en arte, y en España hay varias opciones increíbles para encontrar libros de anatomía. En Madrid, la Casa del Libro en Gran Vía tiene una sección amplia de arte con títulos como «Anatomía para el artista» de Sarah Simblet. También recomiendo pasarte por la librería Tipos Infames, que aunque es pequeña, su selección es muy cuidada. Si prefieres comprar online, La Central tiene un catálogo extenso y envíos rápidos. Otra opción es buscar en plataformas como Amazon España, donde a veces encuentras ediciones internacionales difíciles de localizar aquí. Lo bueno es que muchas librerías independientes ahora tienen tiendas online, como Panta Rhei en Madrid, que además organiza talleres de dibujo.

Me resulta fascinante cómo una sola dolencia puede cambiar por completo la manera en que percibimos el mundo, y eso se nota tanto en cosas pequeñas como en tareas cotidianas. He visto cómo una infección fuerte en los senos paranasales puede dejar a alguien casi sin olfato durante semanas; de pronto la comida pierde su alma y el café ya no te despierta como antes. Hay enfermedades que dañan directamente los órganos sensoriales: la neuropatía diabética deteriora las fibras nerviosas de la piel y provoca entumecimiento, hormigueo o dolor quemante en manos y pies; la neuritis óptica, ligada a enfermedades autoinmunes, inflama el nervio óptico y reduce la visión de forma rápida. En muchos casos la causa es periférica —daño en la córnea, el oído interno o las terminaciones nerviosas—, pero a veces es central, cuando el cerebro o la médula espinal dejan de procesar bien la señal sensorial. Si me pongo más técnico sin perder la calma, las enfermedades afectan los sentidos por varias vías: inflamación que hincha y comprime estructuras, daño vascular que impide el aporte de oxígeno (como en algunos ictus que borran la percepción táctil de una parte del cuerpo), toxicidad que destruye células sensoriales (ciertos antibióticos pueden dañar las células ciliadas del oído), y degeneración progresiva en enfermedades neurológicas —pienso en la enfermedad de Parkinson o en la esclerosis múltiple— que distorsionan o reducen las señales. El resultado no es solo pérdida: hay alteraciones como tinnitus (zumbido), alucinaciones olfatorias, parestesias, hipersensibilidad al dolor o dolor fantasma tras una amputación. Lo interesante es que el sistema nervioso intenta compensar: la plasticidad cerebral a veces reubica funciones, y con rehabilitación, sustancias y tecnología se puede recuperar bastante. Por último, creo que no hay que olvidar la parte humana: perder un sentido o que este se altere es desorientador y afecta el humor y la independencia. He conocido gente que redescubrió la música cuando recuperó parte de la audición con un implante coclear, y otros que aprendieron a leer la textura y temperatura cuando perdieron sensibilidad táctil. Prevención (controlar la diabetes, proteger la vista y oído, evitar toxinas) y acceso a terapia son claves. Me quedo con la idea de que el cuerpo puede sorprendernos con su capacidad de adaptación, pero también con la urgencia de cuidar los sentidos antes de que el daño se vuelva irreversible.

La música de anime tiene un poder increíble para representar lo intangible, y hay bandas sonoras que parecen vestir a los seres de luz con timbres, coros y espacios sonoros que brillan por sí mismos. Me encanta cómo, escuchando ciertas piezas, puedo imaginar halos, paisajes celestiales o la calma de un espíritu benévolo: no es solo melodía, es color y textura que te hacen ver luz aunque estés en la oscuridad de la habitación. Un ejemplo que siempre me viene a la cabeza es «Haibane Renmei»: su OST respira una ternura etérea que encaja con esas figuras aladas y silenciosas; las piezas usan piano suave, cuerdas y arreglos delicados que pintan resignación y belleza luminosa. Otro caso clarísimo es «Angel Beats!», donde la mezcla de piano, voces y momentos coral consigue esa sensación de afterlife luminoso y esperanzador, tanto en escenas tristes como en las que hay redención. «Puella Magi Madoka Magica» merece mención aparte: su sonido juega con coros, choques orquestales y texturas electrónicas para representar transformaciones casi divinas; en los momentos en que un personaje trasciende, la música se estira y brilla como si fuera luz materializada. Hay bandas sonoras que funcionan con sutileza minimalista y aún así transmiten luminosidad: «Mushishi» utiliza ambientes, flautas y timbres orgánicos que evocan presencias naturales y poéticas —esas criaturas etéreas del mundo—, y su música sugiere luz filtrada a través de hojas. «Natsume's Book of Friends» trabaja con piano y cuerdas en tonos cálidos que hacen sentir la presencia amable de los yokai como luces suaves en la noche. Para un enfoque más clásico y teatral, «Princess Tutu» mezcla repertorio clásico y arreglos orquestales que personifican la luz del arte y la esperanza; las melodías parecen trazar movimientos de danza luminosa, perfectas para seres y actos mágicos. También disfruto destacar «Neon Genesis Evangelion»: aunque su tratamiento sonoro es más complejo y a veces oscuro, hay momentos corales y de órgano que representan lo numinoso de los 'ángeles' y lo divino en conflicto; la canción «A Cruel Angel's Thesis» mismo tiene una carga simbólica que, en intención y energía, invoca luz y trascendencia. En conjunto, si buscas bandas sonoras que representen seres de luz, conviene fijarse en elementos recurrentes: coros, texturas etéreas (pads, reverb largo), instrumentos acústicos en registro agudo (flauta, violín, piano cristalino) y arreglos que respiren espacio. Me resulta emocionante cómo cada compositor interpreta la idea de luz: a veces pura y serena, otras combativa y deslumbrante, y siempre capaz de mover algo dentro de quien escucha.

Me encanta la idea de acompañar a nuevos cineastas; es de lo más gratificante ver cómo una idea pequeña se convierte en un plano que emociona. Yo suelo empezar por crear un mapa de expectativas: hablamos de objetivos a corto y medio plazo, acordamos una frecuencia de encuentro y delimitamos lo que puedo aportar (feedback en guion, montaje, contacto con festivales) y lo que depende de ellos. Esa claridad evita malentendidos y protege el tiempo de ambos. Después trabajo con ejercicios prácticos: análisis de escenas —por ejemplo, desmenuzar por qué una secuencia de «El espíritu de la colmena» funciona tan bien—, y tareas que se puedan evaluar en la siguiente sesión. Me gusta alternar teoría con práctica; a veces mando un corto para que lo desmonten y otras veces les pido rodar dos minutos con restricciones claras. También dejo espacio para hablar de la dimensión profesional: cómo enviar proyectos a festivales como San Sebastián o Sitges, cómo presentar un dossier, y cuándo es momento de buscar colaboradores. Al final, lo fundamental para mí es la escucha: entender qué motiva a la persona y ajustar el ritmo. No hay fórmulas mágicas, pero sí rutinas que facilitan el crecimiento. Me quedo con la sensación de que, cuando un mentee encuentra su voz, también me enseña cosas nuevas.