¿Es 'Indigno De Ser Humano' Un Libro Prohibido En España?

Me fascina cómo Heidegger recoloca la pregunta por el 'ser' en el centro de todo, y esa idea me agarró cuando lo leí por primera vez en mis veintes. Para Heidegger el 'ser' (Sein) no es una cosa entre otras cosas; es la condición que permite que las cosas sean entendidas como tal. En «Ser y tiempo» introduce a Dasein —el ser-ahí— para mostrar que el ser se revela sólo en la existencia humana situada: yo no soy un sujeto separado que observa objetos, sino alguien arrojado en un mundo con proyectos, relaciones y cuidados. Esa estructura que llama Sorge (cuidado) explica por qué el mundo me importa y cómo el sentido surge en mi vida cotidiana. También me interesó mucho su distinción entre ser (Sein) y los entes (Seiendes): mientras los entes son los objetos concretos, el ser es el horizonte que hace posible que los entes aparezcan. Por eso Heidegger insiste en la temporalidad: el ser se despliega en la finitud, en la posibilidad y en la anticipación, especialmente en la relación con la propia muerte. Al terminar esa lectura sentí que la filosofía había dejado de ser un museo de ideas y se convirtió en una herramienta para comprender mi manera de estar en el mundo.

Me resulta fascinante cómo una sola dolencia puede cambiar por completo la manera en que percibimos el mundo, y eso se nota tanto en cosas pequeñas como en tareas cotidianas. He visto cómo una infección fuerte en los senos paranasales puede dejar a alguien casi sin olfato durante semanas; de pronto la comida pierde su alma y el café ya no te despierta como antes. Hay enfermedades que dañan directamente los órganos sensoriales: la neuropatía diabética deteriora las fibras nerviosas de la piel y provoca entumecimiento, hormigueo o dolor quemante en manos y pies; la neuritis óptica, ligada a enfermedades autoinmunes, inflama el nervio óptico y reduce la visión de forma rápida. En muchos casos la causa es periférica —daño en la córnea, el oído interno o las terminaciones nerviosas—, pero a veces es central, cuando el cerebro o la médula espinal dejan de procesar bien la señal sensorial. Si me pongo más técnico sin perder la calma, las enfermedades afectan los sentidos por varias vías: inflamación que hincha y comprime estructuras, daño vascular que impide el aporte de oxígeno (como en algunos ictus que borran la percepción táctil de una parte del cuerpo), toxicidad que destruye células sensoriales (ciertos antibióticos pueden dañar las células ciliadas del oído), y degeneración progresiva en enfermedades neurológicas —pienso en la enfermedad de Parkinson o en la esclerosis múltiple— que distorsionan o reducen las señales. El resultado no es solo pérdida: hay alteraciones como tinnitus (zumbido), alucinaciones olfatorias, parestesias, hipersensibilidad al dolor o dolor fantasma tras una amputación. Lo interesante es que el sistema nervioso intenta compensar: la plasticidad cerebral a veces reubica funciones, y con rehabilitación, sustancias y tecnología se puede recuperar bastante. Por último, creo que no hay que olvidar la parte humana: perder un sentido o que este se altere es desorientador y afecta el humor y la independencia. He conocido gente que redescubrió la música cuando recuperó parte de la audición con un implante coclear, y otros que aprendieron a leer la textura y temperatura cuando perdieron sensibilidad táctil. Prevención (controlar la diabetes, proteger la vista y oído, evitar toxinas) y acceso a terapia son claves. Me quedo con la idea de que el cuerpo puede sorprendernos con su capacidad de adaptación, pero también con la urgencia de cuidar los sentidos antes de que el daño se vuelva irreversible.

La música de anime tiene un poder increíble para representar lo intangible, y hay bandas sonoras que parecen vestir a los seres de luz con timbres, coros y espacios sonoros que brillan por sí mismos. Me encanta cómo, escuchando ciertas piezas, puedo imaginar halos, paisajes celestiales o la calma de un espíritu benévolo: no es solo melodía, es color y textura que te hacen ver luz aunque estés en la oscuridad de la habitación. Un ejemplo que siempre me viene a la cabeza es «Haibane Renmei»: su OST respira una ternura etérea que encaja con esas figuras aladas y silenciosas; las piezas usan piano suave, cuerdas y arreglos delicados que pintan resignación y belleza luminosa. Otro caso clarísimo es «Angel Beats!», donde la mezcla de piano, voces y momentos coral consigue esa sensación de afterlife luminoso y esperanzador, tanto en escenas tristes como en las que hay redención. «Puella Magi Madoka Magica» merece mención aparte: su sonido juega con coros, choques orquestales y texturas electrónicas para representar transformaciones casi divinas; en los momentos en que un personaje trasciende, la música se estira y brilla como si fuera luz materializada. Hay bandas sonoras que funcionan con sutileza minimalista y aún así transmiten luminosidad: «Mushishi» utiliza ambientes, flautas y timbres orgánicos que evocan presencias naturales y poéticas —esas criaturas etéreas del mundo—, y su música sugiere luz filtrada a través de hojas. «Natsume's Book of Friends» trabaja con piano y cuerdas en tonos cálidos que hacen sentir la presencia amable de los yokai como luces suaves en la noche. Para un enfoque más clásico y teatral, «Princess Tutu» mezcla repertorio clásico y arreglos orquestales que personifican la luz del arte y la esperanza; las melodías parecen trazar movimientos de danza luminosa, perfectas para seres y actos mágicos. También disfruto destacar «Neon Genesis Evangelion»: aunque su tratamiento sonoro es más complejo y a veces oscuro, hay momentos corales y de órgano que representan lo numinoso de los 'ángeles' y lo divino en conflicto; la canción «A Cruel Angel's Thesis» mismo tiene una carga simbólica que, en intención y energía, invoca luz y trascendencia. En conjunto, si buscas bandas sonoras que representen seres de luz, conviene fijarse en elementos recurrentes: coros, texturas etéreas (pads, reverb largo), instrumentos acústicos en registro agudo (flauta, violín, piano cristalino) y arreglos que respiren espacio. Me resulta emocionante cómo cada compositor interpreta la idea de luz: a veces pura y serena, otras combativa y deslumbrante, y siempre capaz de mover algo dentro de quien escucha.

Me encanta la idea de acompañar a nuevos cineastas; es de lo más gratificante ver cómo una idea pequeña se convierte en un plano que emociona. Yo suelo empezar por crear un mapa de expectativas: hablamos de objetivos a corto y medio plazo, acordamos una frecuencia de encuentro y delimitamos lo que puedo aportar (feedback en guion, montaje, contacto con festivales) y lo que depende de ellos. Esa claridad evita malentendidos y protege el tiempo de ambos. Después trabajo con ejercicios prácticos: análisis de escenas —por ejemplo, desmenuzar por qué una secuencia de «El espíritu de la colmena» funciona tan bien—, y tareas que se puedan evaluar en la siguiente sesión. Me gusta alternar teoría con práctica; a veces mando un corto para que lo desmonten y otras veces les pido rodar dos minutos con restricciones claras. También dejo espacio para hablar de la dimensión profesional: cómo enviar proyectos a festivales como San Sebastián o Sitges, cómo presentar un dossier, y cuándo es momento de buscar colaboradores. Al final, lo fundamental para mí es la escucha: entender qué motiva a la persona y ajustar el ritmo. No hay fórmulas mágicas, pero sí rutinas que facilitan el crecimiento. Me quedo con la sensación de que, cuando un mentee encuentra su voz, también me enseña cosas nuevas.

Me he fijado mucho en cómo enseñan la historia social en los colegios chilenos, y creo que el tema de los «huachos» aparece más de forma indirecta que explícita. Cuando era joven y revisaba programas escolares, lo que suelen enseñar es la historia desde grandes procesos: independencia, industrialización, urbanización, reformas sociales y dictaduras. En esos marcos se abordan problemas como la pobreza infantil, el trabajo de menores, la migración interna y las redes de protección social, y ahí es donde entra la experiencia de los niños huachos: se habla de orfandad, abandono y exclusión social como consecuencia de guerras, crisis económicas o políticas públicas insuficientes. No es común que el currículum diga literalmente “enseñar a ser huacho”; más bien se muestran las causas y efectos y se fomenta la empatía y los derechos de la infancia. En las aulas, muchos docentes usan fuentes diversas para acercar esa realidad: relatos orales, literatura, documentales y, a veces, el cine. Películas como «Huacho» o testimonios locales sirven para que los estudiantes comprendan vidas marcadas por la pobreza rural o urbana. También hay actividades de educación ciudadana que invitan a reflexionar sobre inclusión y cómo cambiaron las políticas sociales en distintos períodos del país. En mi experiencia, eso hace que el tema se trate con sensibilidad y contexto histórico, en vez de presentarlo como una etiqueta pegada a una identidad fija. Personalmente me parece más útil que se enseñe el fenómeno desde múltiples ángulos: historia económica, derechos humanos y cultura popular. Eso ayuda a entender por qué existieron y existen niños en situaciones de abandono, cómo la sociedad respondió —a veces con solidaridad, a veces con discriminación— y qué lecciones podemos sacar para hoy. Me quedo con la idea de que la escuela puede despertar empatía y pensamiento crítico si aborda estos temas con fuentes variadas y respeto por las experiencias humanas.

Me encanta ver la curiosidad de los niños cuando tocan su propio cuerpo y preguntan para qué sirve cada cosa; yo suelo aprovechar esos momentos para convertir la explicación en una pequeña aventura. Empiezo comparando el cuerpo con una ciudad: el cerebro es el alcalde o la centralita que da órdenes, el corazón es la bomba que mueve el tráfico de sangre por las carreteras (las venas y arterias), y los pulmones son los globos que llenan la ciudad de aire. A los peques les flipa esa imagen porque pueden imaginarse coches, buzones y obreros dentro de su propio cuerpo. Después explico algunos sistemas con ejemplos prácticos y juegos sencillos. Les cuento que el esqueleto es la estructura que sostiene todo, como las vigas de un puente, y que los músculos son las cuerdas que permiten moverlo todo; hacemos una prueba de fuerza imitando levantar una mochila ligera para notar cómo trabajan los músculos. Para la digestión comparo el estómago con una cocina donde la comida se corta y se convierte en energía: merendamos una pieza de fruta y seguimos paso a paso cómo baja por el cuerpo hablando de salud e higiene (lavarse las manos, cepillarse los dientes). Los sentidos los convierto en misiones: con los ojos buscan colores, con las manos buscan texturas, y con el oído escuchan sonidos del «cole» o la calle. Me gusta incluir mini-experimentos: medir el pulso con los dedos después de saltar, inflar un globo para entender los pulmones, o dibujar el contorno del cuerpo en un papel grande para que lo llenen con etiquetas de órganos y funciones. También recalco normas de seguridad de forma natural: el casco para la bici protege la cabeza, una dieta variada ayuda al corazón, y dormir bien permite que el cerebro «orden» la información. Al final siempre les pregunto qué parte les parece la más divertida y dejo una anécdota mía: recuerdo a un sobrino que creyó que el estómago era un horno y se emocionó al aprender por qué no podemos comer chucherías todo el rato. Me queda la sensación de que, con imaginación y juegos, los conceptos se quedan y los niños se sienten poderosos aprendiendo sobre su propio cuerpo.

Me encanta ver la cara de asombro de los peques cuando tocan su propio codo por primera vez y se dan cuenta de que ese punto les pertenece; eso me recuerda que enseñar el cuerpo puede ser puro juego y curiosidad. Yo suelo empezar con canciones y movimientos: «Cabeza, hombros, rodillas y pies» es un clásico porque mezcla ritmo, repetición y acción, y los niños asocian palabra con movimiento de inmediato. Alterno esa dinámica con un espejo grande: los invito a señalar ojos, nariz, boca y orejas en su reflejo, y a decir una cosa que puedan hacer con cada parte. Mantener el tono juguetón y evitar sermones hace que aprendan sin presión. Otra herramienta que uso mucho es el mapa corporal en papel. Pego una hoja grande en el suelo, el niño se tumba encima mientras yo dibujo su silueta y, entre risas, vamos pegando etiquetas: mano, pie, rodilla, hombro. Luego transformo el ejercicio en pruebas: «encuentra la rodilla que salta», «pon la pegatina del dedo donde tocas la nariz». También preparo cajas sensoriales con texturas para tocar (suave, áspero) y las relacionamos con partes: «usa las yemas de los dedos para sentir esto». Así conectan nombre, función y sensación. No me olvido de explicar funciones básicas sin entrar en demasiados detalles: la boca sirve para comer y hablar, las piernas para caminar, los ojos para ver. Uso lenguaje positivo y respetuoso para partes íntimas, y digo que esas partes son privadas y nadie debe tocar sin permiso; así aprenden límites desde pequeños. Me gusta llevar libros ilustrados cortos y muñecos que se desarman y vuelven a armar, porque la manipulación concreta ayuda mucho. También alterno con juegos de rol: el “doctor amable” con vendas suaves, o construir un robot y nombrar sus piezas, para que la ciencia y la imaginación se mezclen. Al final del día, lo que mejor funciona para mí es la repetición afectuosa: repasar nombres en la rutina (al vestirse, al lavarse las manos), celebrar cada descubrimiento y responder con calma a las preguntas curiosas. Ver cómo integran eso en sus juegos libres es mi mayor satisfacción; aprenden sin darse cuenta y se sienten más seguros en su cuerpo y en su entorno.

Me entusiasma pensar en rutas claras para llegar a la judicatura y, si te sirve, yo empecé informándome por pasos concretos que cualquiera puede seguir. Primero necesitas el Grado en Derecho en una universidad reconocida: ese es el punto de partida inevitable. Durante la carrera yo aproveché las asignaturas prácticas, los seminarios y las prácticas en despachos y juzgados; eso te da una base real que los exámenes por sí solos no dan. También conviene estudiar en una facultad con buen claustro de Derecho procesal y mercantil, y combinarlo con prácticas en juzgados o en la oficina del fiscal para ver la maquinaria judicial desde dentro. Después de la universidad, la clave es preparar las oposiciones al Cuerpo de Jueces y Magistrados. Yo me acerqué a academias especializadas para montar un calendario de estudio riguroso: esquemas, simulacros y tutorías son imprescindibles. Tras aprobar, hay una fase de formación práctica en la Escuela Judicial que te prepara para tu primer destino. En mi experiencia, controlar el idioma cooficial del territorio donde quieras trabajar (por ejemplo catalán, gallego o euskera) te abre muchas puertas y es a menudo una condición importante en las convocatorias. Si tuviera que resumir mi consejo práctico sería: estudia Derecho con criterio práctico, haz pasantías desde el primer año, apúntate a una buena academia de oposiciones con experiencia y mantén la constancia. No es una carrera exprés, pero con disciplina y orientación adecuada el objetivo es alcanzable; yo sigo disfrutando el proceso y aprendiendo cada día.