¿Qué Inspiración Tuvo Louisa May Alcott Para 'Mujercitas'?

Me encanta investigar sobre cine biográfico, y justo este mes descubrí que hay una película sobre Louis Wain disponible en plataformas españolas. Se llama 'The Electrical Life of Louis Wain' (2021), protagonizada por Benedict Cumberbatch. La encontré en Amazon Prime Video con subtítulos en español. La cinta explora su vida como artista y su obsesión con los gatos, pero también su lucha con problemas mentales. Es una mezcla perfecta entre drama y arte visual, con esos gatos surrealistas que pintaba. La vi dos veces porque la primera me dejó impactado por cómo retratan su deterioro psicológico. Si te interesa su obra, la película incluye escenas donde recrean sus famosas ilustraciones felinas. No es un documental, pero logra transmitir su esencia creativa. Eso sí, aviso: terminarás con ganas de adoptar un minino.

Me encanta perderme entre estanterías buscando ediciones que tengan alma; por eso, cuando quiero a Louisa May Alcott voy directo a varias opciones para comparar. En librerías grandes como Casa del Libro y Fnac suelo encontrar ediciones recientes de «Mujercitas» y a veces recopilaciones menos conocidas en traducciones modernas. El Corte Inglés también suele tener ejemplares en la sección de clásicos o juveniles, sobre todo en temporadas de lectura escolar. Si prefiero ahorrar o buscar ediciones concretas, miro en Amazon.es y en IberLibro (la red de vendedores de libros usados y descatalogados) porque ahí aparecen primeras ediciones, traducciones antiguas y ejemplares de librerías de viejo. Otra opción imprescindible es Todostuslibros.com: es un buscador de stock en librerías españolas independentes y facilita localizar una copia cerca de ti. No olvido las ferias del libro locales y las librerías de segunda mano en ciudades como Madrid o Barcelona; más de una vez he dado con ediciones ilustradas o traducciones curiosas que no aparecen online. Al final, me quedo con la edición que mejor combine traducción, prólogo y precio, y disfruto comparar distintas versiones antes de comprar.

No puedo evitar empezar diciendo que, para mí, la biografía más equilibrada y accesible de Louisa May Alcott es «Louisa May Alcott: A Personal Biography» de Susan Cheever. Tiene esa mezcla perfecta entre rigurosidad y ternura: Cheever ordena la vida de Louisa con detalle, pero sin enfriar la voz humana detrás de los actos. Me gusta cómo contextualiza su obra —incluida «Little Women»— dentro de las relaciones familiares, la política de la época y las limitaciones de género; además, trae anécdotas y fragmentos de cartas que hacen respirar al personaje. Si buscas algo que te haga entender a Louisa sin perder el pulso narrativo, esta biografía funciona genial. No es la única recomendación válida: después de leer a Cheever querrás complementar con estudios más centrados en su padre o en su madre, pero si tuviera que regalar una sola biografía para iniciar a alguien en su vida, elegiría esta por su claridad y calidez. Es la que suele dejarme con ganas de releer sus novelas y buscar sus cartas.

Me encanta bucear en la historia editorial del siglo XIX y, en ese terreno, Louisa May Alcott es una figura curiosa: sí, usó seudónimos, pero no escribió «en España» con otro nombre. En su juventud y a lo largo de su carrera temprana firmó relatos más oscuros y sensacionalistas como A. M. Barnard; esos textos difieren mucho del tono familiar y moral de obras como «Mujercitas». Lo que sí ocurre es que muchas de sus obras llegaron a España en traducciones y ediciones que, dependiendo de la editorial y la época, podían aparecer con la autoría completa, abreviada o incluso sin indicar claramente al autor. Pero eso es distinto a que ella misma publicara directamente bajo seudónimos pensados para el mercado español. En la práctica, sus seudónimos fueron herramientas para distintos géneros dentro del mercado anglosajón, y las ediciones españolas se limitaban a traducir y atribuir según costumbre editorial. Me gusta pensar en Alcott como una escritora que jugó con identidades literarias para explorar géneros: su A. M. Barnard es una faceta fascinante, pero no fue un pseudónimo creado específicamente para España; más bien, fue parte de su estrategia creativa en Estados Unidos, y las traducciones posteriores reflejaron esa diversidad de maneras. Al final, lo que más me atrae es cómo esas máscaras le permitieron experimentar sin quedar encasillada.

Tengo una debilidad por las adaptaciones de Stevenson: cada vez que veo una nueva versión de «La isla del tesoro» o de «El extraño caso del Dr. Jekyll y Mr. Hyde» me invade una mezcla de nostalgia y asombro. Recuerdo cómo la versión de 1950 de «La isla del tesoro» (la gran producción de Disney) me dejó pegado a la pantalla por la energía aventurera de los personajes y la interpretación que muchos reconocen como la clásica de Long John Silver. Hay además una versión en clave familiar y muy divertida, «Los Muppets en la isla del tesoro», que reinterpreta el cuento con humor y cariño; y, en clave futurista, la adaptación animada «Planeta del tesoro» ofrece un giro sorprendente al trasladar la trama a un espacio de ciencia ficción. Por otro lado, las adaptaciones de «El extraño caso del Dr. Jekyll y Mr. Hyde» han sido un terreno fértil para el cine de terror y la reflexión psicológica: las versiones más recordadas incluyen la de 1931 con Fredric March —que dejó una huella clásica en el cine— y la relectura de 1941 con Spencer Tracy, cada una con su propia atmósfera y enfoque sobre la dualidad humana. Stevenson también inspiró otras películas menos citadas, como «El maestro de Ballantrae» y distintas versiones de «Secuestrado» («Kidnapped»), que han llegado al cine y la televisión en varias épocas. Al final me gusta recomendar empezar por la versión de 1950 de «La isla del tesoro» para sentir la aventura en su forma más pura, ver «Planeta del tesoro» si quieres una reinvención creativa, y contrastar las dos grandes películas de Jekyll para apreciar cómo cambian la historia según el contexto histórico. Es fascinante ver cómo los temas de Stevenson siguen resonando hoy en día.

Me sigue fascinando cómo una aventura de mar puede abrir puertas a ideas morales complejas y a técnicas narrativas que hoy damos por sentadas. Recuerdo que al releer «La isla del tesoro» sentí que Stevenson no sólo inventaba mapas y tesoros: construía caracteres ambiguos, como Long John Silver, que funcionan aún en la ficción moderna porque no son ni buenos ni malos de forma simple. Esa ambigüedad es una de sus herencias más directas: la literatura contemporánea que evita los héroes unidimensionales bebe de esa mezcla de encanto y peligro. Además, su «El extraño caso del doctor Jekyll y el señor Hyde» convirtió la exploración de la doble naturaleza humana en un arquetipo. La idea de que la identidad puede fracturarse y que la narración puede explorar esos fragmentos desde puntos de vista limitados e inquietantes influyó en géneros tan distintos como el thriller psicológico, el horror y la novela realista moderna. Su prosa, clara y cuidadosamente rítmica, ayudó a popularizar un estilo narrativo directo pero elegante que muchos escritores posteriores adoptaron. Para terminar, sigo pensando que su capacidad para mezclar entretenimiento y pregunta moral es lo que lo hace tan vigente: leerlo es descubrir aventuras que te dejan pensando.

Me encanta perderme en los rincones oscuros de la literatura victoriana, y en ese sentido Robert Louis Stevenson no decepciona: sí, escribió obra de terror. Aunque hoy lo reconozco más por «La isla del tesoro», también fue autor de relatos que exploran lo siniestro y lo sobrenatural, y su novela corta «El extraño caso del doctor Jekyll y el señor Hyde» es un pilar indiscutible del horror psicológico. En esa historia la monstruosidad nace del interior humano, no de criaturas externas, y esa idea resuena todavía en el cine y la literatura contemporánea. Además de «El extraño caso...», hay cuentos que disfruto por su atmósfera gótica: «Thrawn Janet» es un relato con tintes de folclore escocés y superstición; «Olalla» mezcla decadencia y fantasmas en una casa de montaña; y «Markheim» juega con la culpa y la visita de lo desconocido. También recuerdo «The Body Snatcher», donde el suspense y la moralidad se combinan con un trasfondo macabro. Lo que más me atrae es cómo Stevenson alterna tonos: puede narrar aventuras juveniles aquí y, en la siguiente página, meterte en una pesadilla interior. No busca el gore fácil, sino el mal como idea y sensación: eso hace sus piezas de terror particularmente inquietantes y memorables para mí.

Me llama la atención esa curiosidad sobre Stevenson y España, porque su vida fue un mapa de mudanzas y viajes constantes. Soy lector que disfruta de las biografías de viajeros y, al repasar la trayectoria de Robert Louis Stevenson, lo que veo es movimiento por Francia, Suiza, Inglaterra, Estados Unidos y, sobre todo, su estancia final en Samoa, donde se estableció hasta su muerte. Sus piezas de viaje como «Travels with a Donkey in the Cévennes» o los ensayos reunidos en «The Silverado Squatters» narran aventuras por caminos europeos y americanos, pero no hay en esas obras ni en las biografías conocidas un periodo largo de residencia en España. Eso no significa que nunca pusiera un pie en territorio español —los viajeros de su generación solían cruzar países durante sus giras—, pero los estudiosos y las cartas conservadas no documentan una estancia prolongada o una casa fijada en España. Su vida, más bien, alternó estancias en casas prestadas o en alquiler por temporadas y viajes largos que terminaron por hacerlo fijar en el Pacífico. Personalmente, me resulta fascinante cómo un autor que escribiría sobre islas y costas finalmente se decidió por Samoa; el contraste con la idea romántica de la España rural es algo que siempre me hace sonreír.