¿Qué Videojuegos Usan Tramas Basadas En Energía Psíquica?

Siempre me llama la atención lo potente y a la vez triste que es el recurso de los poderes psíquicos en «Stranger Things»; hay varios personajes que los usan de formas muy distintas y cada uno deja una huella diferente en la historia. Yo veo a Eleven como la cara más clara de esos poderes: ella hace telequinesis, puede proyectar su conciencia para ver lugares lejanos (esa especie de visión a través de la mente que usa en el “otro lado”) y también ejerce telepatía limitada en momentos clave. Recuerdo cómo utiliza su poder para proteger a sus amigos, para abrir y cerrar puertas entre dimensiones en varias temporadas, y para lanzar objetos —es física y emocionalmente intensa cuando activa sus habilidades. A su vez, la serie presenta a Kali, la llamada «Ocho», que demuestra una variante más centrada en manipular la percepción ajena; su poder crea ilusiones en la mente de la gente, distorsionando recuerdos y sensaciones para confundir a sus objetivos. Kali y Eleven muestran que los dones vienen en sabores diferentes, casi como si cada experimentado tuviera una tonalidad propia. También me interesa muchísimo el arco de Henry Creel, que luego conocemos como Vecna: él es un ejemplo de psique poderosa y malévola. Vecna tiene una forma de invasión mental, en la que entra en las mentes de las víctimas, explota traumas y las convierte en puertas hacia el «Upside Down». Su uso de las habilidades es más depredador y ritualista, menos salvador que el de Eleven. Además, la presencia del Mind Flayer y su influencia actúan como una especie de poder colectivo/psíquico: controla, posee y enlaza a personas como Will o Billy, no tanto por habilidades humanas sino por una inteligencia y manipulación mental que también cuenta como faceta psíquica en la serie. En resumen, la psique en «Stranger Things» no es sólo un truco: sirve para explorar trauma, control y vínculo entre personajes, y me encanta cómo cada protagonista/villano lo usa para decir algo distinto sobre su historia personal.

Tengo que confesar que me fascinan las historias donde los dones no son solo habilidades aisladas, sino tradiciones con peso familiar y secretos que pasan de una generación a otra. En el mundo del anime y el manga recientes, uno de los ejemplos más potentes es «JoJo's Bizarre Adventure: Stone Ocean»: la idea del linaje Joestar y cómo los Stands y el legado familiar moldean identidades aparece con fuerza en cada arco. Ver a Jolyne luchar con algo que es, en parte, herencia y en parte descubrimiento personal le da a la trama una textura casi mitológica. Esa mezcla de destino y elección me atrapa siempre. Otra serie que no puedo dejar de recomendar cuando hablamos de herencia psíquica es «Jujutsu Kaisen». A primera vista puede parecer solo acción sobrenatural, pero el tema de técnicas malditas que se transmiten por familias —y cómo clanes como los Zenin o el linaje Gojo cargan con tradiciones, secretos y expectativas— vuelve la herencia en un motor dramático. Me encanta cómo la serie contrapone lo genético con lo aprendido: algunos personajes nacen con una herencia poderosa, pero el cómo la usan depende del contexto y de sus decisiones. Fuera del anime, me gusta traer ejemplos que muestran la variación del tema: «Fruits Basket» (la versión reciente) trata la maldición de la familia Sohma como una forma de herencia que afecta la mente y la vida cotidiana, generando conflictos íntimos y psicológicos por generaciones. En el terreno angloparlante, «The Gifted» aborda el mutacionismo como legado biológico y social —los poderes se heredan, sí, pero también la persecución, el miedo y la identidad que viene con ellos. Y aunque en tono y tratamiento distintos, series como «His Dark Materials» tocan la herencia de roles y sensibilidades especiales, algo que se siente casi psíquico. Lo que más me gusta de estas series es cómo convierten lo hereditario en algo más que una excusa para los poderes: lo usan para explorar trauma, lealtad, culpa y la idea de romper ciclos. Cada una lo hace a su manera —algunas con demonios y técnicas, otras con maldiciones o genética— y eso las hace impredecibles e intensas. Al final, me quedo pensando en cómo heredamos cosas visibles y otras invisibles, y en qué parte de ese paquete decidimos vivir o romper.

Tengo una debilidad por los cómics que saben combinar investigación seria con un halo de lo inexplicable, y en Europa hay varios trabajos que, sin volverse manuales científicos, tratan la investigación psíquica con un trato casi documental. Uno de los más evidentes es «Dylan Dog» (Italia): aunque es una serie de horror y sobrenatural, muchas historias se plantean como casos de investigación donde el protagonista recurre a informes, testimonios, experimentos caseros y la consulta con expertos. La mezcla de escepticismo y apertura a lo extraño hace que varias entregas se lean como expedientes de parapsicología, donde la explicación rara vez es insultantemente fantástica sin antes pasar por un filtro investigativo. Me encanta cómo el guion respeta procedimientos —entrevistas, reconstrucción de sucesos, contraste de fuentes— aunque al final quede la ambigüedad típica del género. Otra línea que me fascina es la obra de Enki Bilal; en la «La trilogía Nikopol» (Francia) hay una sensación de experimentación científica aplicada a lo humano que resulta verosímil: criogenia, manipulación política de la tecnología y ensayos que rozan lo psíquico desde un enfoque casi tecnológico. No es parapsicología de laboratorio al uso, pero Bilal presenta procesos, equipos y consecuencias como si fueran el resultado lógico de investigaciones con presupuesto y agendas políticas, lo que le da una credibilidad rara en el cómic fantástico. De modo parecido, al volver sobre clásicos como «Adèle Blanc-Sec» de Jacques Tardi, uno encuentra episodios donde lo oculto se investiga con métodos de época —documentación, charlas en instituciones científicas, pruebas de campo— y eso transmite una sensación de realismo histórico en torno a fenómenos paranormales. Si quieres algo más urbano y áspero, «Hellblazer» (Reino Unido) —aunque publicado por editoriales estadounidenses en muchas ediciones— tiene un componente de investigación del oculto muy basado en redes, archivos, médicos y científicos poco ortodoxos; John Constantine no aparece como fanático sino como alguien que conoce fuentes, falsifica datos y contrasta hipótesis. En resumen, no abundan los cómics europeos que presenten laboratorios de parapsicología exactamente como en un paper académico, pero sí hay obras que respetan el procedimiento investigativo y muestran el mundo psíquico con matices verosímiles. De todo esto me queda la impresión de que el cómic europeo prefiere la ambigüedad investigativa a la simple espectacularidad, y eso me encanta porque obliga a pensar junto con los personajes.

Me fascina cómo un narrador puede abrir una ventana a lo que ocurre en la mente de un personaje y hacerlo parecer tan real que casi puedo tocarlo. Hay técnicas clásicas y otras más juguetonas para mostrar una visión psíquica: el monólogo interior y la corriente de conciencia, que dejan que los pensamientos fluyan sin mucha puntuación ni filtro; el estilo indirecto libre, que mezcla la voz del narrador con la del personaje sin avisos explícitos; y la focalización interna, que limita lo que se sabe al punto de vista mental de alguien. Estas herramientas permiten que las percepciones, los miedos y los lapsos temporales se sientan íntimos y urgentes. Personalmente, me encantan los pasajes largos donde la puntuación se diluye y la sintaxis se doblega, porque capturan cómo la mente salta de idea en idea. También hay recursos sensoriales que funcionan como atajos hacia lo psíquico: la sinestesia (describir un sonido como un color o un sabor), metáforas extensas que sostienen una imagen mental, y símbolos recurrentes que operan como anclas emocionales. La prolepsis y la analepsis (pequeños saltos hacia el futuro o el pasado) rompen la linealidad y reproducen la forma en que la memoria y la intuición se filtranel presente. No puedo dejar de mencionar la narración no fiable: cuando la percepción del narrador está distorsionada, los detalles pueden ser fragmentarios o contradictorios, y el lector debe reconstruir la verdad. Eso añade un brillo de misterio que me atrapa como lectora porque siempre siento que estoy descifrando una mente. En la práctica, cambiar el ritmo y la voz ayuda mucho: frases cortas, repetición, elipsis, preguntas retóricas y alteración del tiempo verbal (pasar al presente para intensificar) crean una sensación de inmediatez. Algunas obras mezclan sueños y realidad sin señalarlos, entrando en el terreno del realismo mágico donde lo psíquico parece cotidiano, y otras optan por representarlo con tipografía o fragmentos epistolares. Cuando escribo o analizo estos pasajes, me fijo en cómo el autor maneja los límites entre lo interno y lo externo; si lo hace bien, el resultado es una empatía profunda y, para mí, una especie de vértigo que no quiero soltar.

Me flipa cómo el cine español sabe sugerir lo que no se ve, y varias películas lo hacen poniendo el foco en la percepción más que en el espectáculo sobrenatural. Si buscas ejemplos claros, empezaría por «Los otros» (2001). Esa película maneja la idea de sensibilidad hacia lo que está más allá de los sentidos habituales: la casa, la penumbra y el silencio funcionan como una extensión de la intuición de los personajes. No hay efectos de ciencia ficción; en cambio, la humanidad del miedo y la espera hace que la percepción extra sensorial se sienta creíble y dolorosamente real. Alejandro Amenábar usa la luz y el sonido para que el espectador comparta esa capacidad de intuir presencias. Otra cinta que me marcó es «El orfanato» (2007). Aquí la conexión psíquica aparece desde la infancia: los niños y su manera de comunicarse con lo invisible son el motor emocional de la historia. La película no explica nada con tecnicismos; apuesta por la intuición, las pistas emocionales y la comunicación no verbal para mostrar una sensibilidad hacia lo extraño. Es una representación de lo psíquico que se siente orgánica porque está enraizada en el vínculo familiar. Más antigua y con un tono distinto está «El espíritu de la colmena» (1973). No es una película de sustos, sino una fábula sobre la mirada infantil, la capacidad de creer y percibir otras realidades. La protagonista tiene una especie de apertura al otro mundo que funciona a nivel simbólico y poético; es una representación sutil de lo extrasensorial, más cercana a la intuición y al misterio que a la demostración de poderes. Por último, «Abre los ojos» (1997) aborda la capacidad psíquica desde el ángulo de la percepción de la realidad: sueños, realidades paralelas y la confusión entre lo que se siente y lo que ocurre. Aunque la película entra en terreno psicológico y sci‑fi, su tratamiento de la percepción como algo maleable y profundamente íntimo la hace relevante para quienes buscan cómo el cine muestra facultades mentales extraordinarias. En conjunto, estas películas representan distintas formas de lo «psíquico»: desde la comunicación con presencias hasta la alteración de la percepción. Me gusta cómo ninguna de ellas recurre a la espectacularidad barata; prefieren explorar el impacto humano y emocional de esas capacidades, y eso las hace permanecer en la memoria.