Modern French Mga Nobela at Kwento

O cabelo ainda está levemente bagunçado, como se ele não tivesse tido tempo — ou vontade — de ajeitar tudo antes da ligação. Fico imóvel na cama, observando. O francês escorre da boca dele de um jeito diferente do português. Mais duro. Mais preciso. As palavras soam afiadas, calculadas, como se cada sílaba tivesse sido escolhida com cuidado. Ele não eleva a voz, não precisa. Ainda assim, há algo na postura dele que domina o ambiente inteiro. — Non. Pas maintenant. — ele diz, com calma perigosa.

("Você fala francês?" Léa: — Oui. Je suis française… de Marseille. Je suis arrivée aujourd’hui… et maintenant je ne trouve pas l’hôtel… je suis désolée… ("Sim. Eu sou francesa… de Marselha. Cheguei hoje… e agora não encontro o hotel… me desculpe…") Fiz questão de deixar minha voz trêmula. Um toque de fragilidade sempre ajuda. Ele deu mais um passo, olhando em volta.

— Mason põe a mão em minha lombar, me guiando para sentar. Max passa em nossa frente e afasta a cadeira, segurando o encosto, esperando por mim. — Bon appétit, mademoiselle! — Max diz com um pequeno sotaque, que pelo vago conhecimento que tenho, imagino ser francês. — Onde aprendeu francês? — pergunto e eles sentam nas outras cadeiras, repouso os cotovelos na mesa, o encarando com expectativa.