Novelas de Nanapesquera

El comedor de la mansión Valcourt tenía una mesa para treinta personas, y esa noche estaba casi llena. Cristalería, candelabros de plata, ancianos de los clanes con trajes oscuros y sonrisas diplomáticas. Dante, sentado a la derecha de su abuelo, cortaba una pieza de cordero sin probarla.A su izquierda, Ravena Solís no dejaba de mirarlo con una mezcla de rabia y algo que, por primera vez, parecía otra cosa: cansancio.—Estás pálido, Dante —dijo, bajito.—No tienes por qué preocuparte.—No me preocupo. —Pero apretó los dedos sobre el tenedor—. Solo digo que estás pálido.Dante miró el reloj. Las diez y veinte. Lía llevaba una hora dentro del almacén. Veinte minutos habían sido la promesa. Su lobo caminaba dentro de &eacut

—No.—Dante…—No, Lía. —Dante se pasó la mano por el cabello plateado, con los ojos hundidos de dos noches sin dormir—. No vas a entrar en ese almacén.Estaban en la cocina del ático, a las diez de la noche, con tazas de té frío entre las manos. Del dormitorio de invitados llegaba el rumor suave de la televisión: Teo veía una serie, protegido por dos guardias y la doctora Ibarra. Era lo más parecido a la paz que habían tenido en semanas.—Gael viaja hoy a la costa —insistió ella—. Lo confirmó Mateo. El almacén estará vacío hasta mañana. Es la única ventana que tendremos antes de los diez días. —Lo miró—. La nota decía nueve días. Hoy quedan nueve.—Lo

Salieron de la mansión Valcourt sin decir una palabra.El coche de Dante bajó por la colina con los faros apagados hasta la última curva. Lía iba con la carta de Elena apretada contra el pecho, doblada tan pequeña que cabía en su puño. Le dolía la garganta de tanto contener el llanto, y le dolía algo más hondo: la imagen de una joven de ojos miel que murió de tristeza y de té amargo en una casa de montaña.—Tu abuelo lo sabe —dijo al fin—. Sabe quién lo hizo. Siempre lo supo.—Eso creo. —Dante conducía con la mandíbula tensa—. Y no hizo nada. Por cobardía, por culpa o por miedo. No sé cuál es peor.—¿Por qué nos dijo que huyéramos?—Porque sabe de lo que son capaces. —Dante apretó el volante—. Y porque, aunque le cueste admitirlo, no quiere ver a otra Elena morir en sus narices.Lía miró por la ventanilla. Las luces de Argenta parpadeaban a lo lejos.—No me voy a ir.—Lo sé. —Una sonrisa cansada le cruzó el rostro—. Por eso te quiero.El coche se quedó en silencio. Lía lo miró, con el

La sala de reuniones del piso treinta y uno se había convertido en un cuartel de guerra.Sobre la mesa de caoba había carpetas, portátiles, vasos de café fríos y una pizarra blanca llena de flechas. Mateo escribía sin parar. Cami, sentada en el suelo con la laptop sobre las rodillas, mordía un bolígrafo con furia. Ernesto, en un extremo de la mesa, miraba todo con desconfianza, pero se había quedado.—Diez días —repitió Dante, de pie frente a la pizarra—. Necesitamos pruebas que no se puedan discutir. Un libro de cuentas, un testigo, algo físico.—Tengo algo —dijo Cami, levantando la mano como en clase—. No es físico, pero es feo.Todos se giraron hacia ella.—Un amigo de TI me debía un favor. Los registros del servidor de aproba

El salón del Hotel Argenta, el mismo donde cincuenta y cinco años antes se había roto el corazón de una omega, estaba lleno hasta los techos.Doce sillones de respaldo alto formaban una herradura en el centro: los doce ancianos de los clanes de las montañas y de la ciudad. Aurelio presidía desde el medio, con el bastón sobre las rodillas. A su derecha, los Solís: Gael, impecable, con una sonrisa de cortesía; Ravena, de rojo oscuro, con el teléfono en la mano. A su izquierda, un asiento vacío para los Montenegro.Lía entró con la barbilla alta, flanqueada por Ernesto y Dante. Cada paso resonaba contra el mármol. Los murmullos se encendieron como un reguero de pólvora: omega, escondida, Montenegro, Valcourt.—Que se abra la sesión —dijo Aurelio, y golpeó el suelo con el bastó

El vestíbulo de la Clínica Kaizen estaba casi vacío a esa hora, bañado por la luz pálida del amanecer. En un sillón de cuero, con las manos apoyadas en un bastón de roble y la espalda recta como un tronco, esperaba Ernesto Montenegro.Tenía sesenta y ocho años, la barba gris, una cicatriz que le cortaba la ceja izquierda y la mirada de quien ha enterrado a demasiada gente. A su lado, dos ancianos del clan, Rosario y Tadeo, permanecían de pie como guardias de piedra. Ninguno de los tres había dormido en el camino.—Tío —dijo Lía, y sintió que la voz le temblaba.Corrió a abrazarlo. Él se dejó abrazar, rígido, sin devolverle el gesto.—Un día entero de camino —dijo, al cabo, con voz ronca—. Y lo que me recibe en Argenta es un vid