Novels by Jhon W

El dieciséis de agosto, a las dos y cuarto de la tarde, las veintiún salvas de cañón disparadas desde la Fortaleza Ozama no anunciaban el inicio de un reinado, sino la consumación de una promesa sagrada.En la escalinata del Congreso Nacional, bajo un sol caribeño que derramaba oro líquido sobre el mármol, Fernand había descendido los treinta y seis peldaños sin la banda tricolor sobre el pecho. Se la había entregado, con sus propias manos y una reverencia humilde, al nuevo mandatario electo por las urnas libres, sellando de manera definitiva la cláusula pétrea que prohibía toda reelección. Cuando el vehículo civil —un modesto todoterreno oscuro, sin sirenas ni escoltas militares— arrancó rumbo a la Ciudad Colonial, la ovación que despidió al médico y a la abogada no fue el grito servil hacia el poder que manda, sino el agradecimiento emocionado y sincero hacia quienes supieron marcharse con las manos limpias.Al cruzar el zaguán de la casona, el silencio doméstico nos acogió como un

Capítulo 71: La balanza de mayo y el silencio de las carretillasEl reloj de péndulo del Salón del Consejo de Gobierno marcó las cuatro de la tarde con una cadencia metálica y regular que llenó la estancia.A través de las ventanas de guillotina que dominaban los jardines del Palacio Nacional, la luz de principios de mayo caía dorada y serena sobre las verjas perimetrales. En las calles de Santo Domingo, la contienda electoral para elegir al próximo Presidente de la República transitaba por su última semana hábil; sin embargo, en los pasillos de mármol del recinto de gobierno no se escuchaba el murmullo febril de las maquinarias partidistas ni se veían camiones descargando cajas de comida rápida o electrodomésticos con logotipos de campaña.Por primera vez en la historia contemporánea de la nación, el Estado no era un comando de campaña ni el presupuesto general una chequera al servicio de un delfín oficialista.En la mesa ovalada de caoba, Fernand presidía la última sesión de cierre

El 27 de febrero amaneció sobre Santo Domingo con una claridad límpida, barrida por los alisios del este que agitaban con vigor las banderas tricolores apostadas a lo largo de la avenida George Washington y la calzada del Centro de los Héroes.Se cumplían con exactitud dos años desde aquella juramentación urgente en que Fernand había asumido el timón de una República herida de muerte por el saqueo corporativo y la sedición militar. Pero el ambiente en los alrededores del Palacio del Congreso no guardaba la atmósfera de zozobra armada ni el recelo de antaño; era la solemnidad madura y serena de un país que había aprendido a respirar bajo el amparo de la legalidad estricta.En el salón privado de la Presidencia de la Asamblea Nacional, Fernand ajustaba el nudo de su corbata negra sobre la camisa blanca almidonada.Llevaba el traje blanco de hilo impecable que la tradición republicana exigía para la fiesta de la Independencia, cruzado sobre el pecho por la banda tricolor con el escudo bo

La campana de la iglesia de San Lázaro dio las once de la noche con un tañido pausado que se diluyó sobre los tejados de barro de la Ciudad Colonial.En el patio interior de la casona, la brisa marina agitaba las ramas de los jazmines trepadores, esparciendo una fragancia dulce y húmeda que borraba el olor a tinta oficial, a expedientes judiciales y al asfalto de las autopistas. Los adoquines centenarios, bañados por la luz dorada y tenue de dos faroles de hierro forjado, guardaban el frescor de la noche.Hacía apenas dos horas que la comitiva de seguridad civil había despejado la calle tras la promulgación del decreto de aduanas. Por primera vez en meses, el silencio de la casa no era una tregua armada ni la antesala de un allanamiento; era un remanso doméstico ganado palmo a palmo contra el asedio.En la planta alta, en la habitación esquinera que daba hacia los arcos del jardín, la luz de una lámpara con pantalla de lino teñía de ámbar la cuna de caoba maciza.Guillermo Fernando, a

A las siete y cuarto de la mañana, la pista de aterrizaje de la Base Aérea de San Isidro olía a combustible JP-8 calcinado y a rocío evaporado por el sol implacable del este.El avión de transporte bimotor C-212 Aviocar del Escuadrón de Rescate y Transporte rodó hacia el extremo norte de la rampa de operaciones, escoltado a baja velocidad por dos blindados ligeros de la Policía Judicial. El sonido agudo de los turbohélices fue decayendo hasta extinguirse en un silbido metálico. Cuando la rampa trasera del fuselaje comenzó a descender con el crujido hidráulico habitual, no había fanfarrias de Estado Mayor ni oficiales con cordones de gala formados para rendir honores a un antiguo comandante general.Al pie de la escalerilla aguardaba un cordón de veinticuatro agentes civiles de la Unidad de Traslado de Alto Riesgo, desprovistos de insignias castrenses y portando chalecos tácticos con el escudo dorado del Poder Judicial.Héctor Morillo bajó la rampa con la pesadez de un fardo derrotado.

A las tres de la madrugada, la ribera del río Masacre en el paso fronterizo de Dajabón guardaba un silencio espeso, cargado por el olor a fango estancado, maleza tropical y gasóleo quemado.Una llovizna fría y constante empañaba los parabrisas de dos camiones de transporte de ganado estacionados en una trocha clandestina, a escasos doscientos metros del hito divisorio internacional número veintiocho. No había reflectores de los puestos de aduana ni ladridos de perros en los corrales cercanos: la zona había sido desalojada discretamente por la nueva Dirección de Inteligencia Civil y Seguridad Soberana, el organismo desmilitarizado que Alessia había diseñado en el marco de la reforma penal y que Fernand había puesto en funcionamiento tres meses atrás.En la cabina del primer camión, sentado sobre el asiento de vinilo desgarrado, aguardaba el general retirado Héctor Morillo.El antiguo jefe del Estado Mayor Conjunto y comandante del frente militar del régimen dinástico ya no vestía el un

(Desde la perspectiva de Vincent)El Club de Medianoche estaba más vivo que nunca. Las luces tenues y el aroma a madera y whisky costoso se mezclaban con las carcajadas falsas de los hombres ricos y los susurros seductores de las mujeres que sabían exactamente a quién seducir y cuándo. Era un ecosistema perfecto, peligroso y excitante. Mi hogar, mi imperio.Pero esa noche, algo no encajaba.Estaba sentado en el balcón interior, con una copa de vino en la mano —vino de mi propia cosecha, por supuesto— observando la pista de abajo. Los rostros habituales estaban ahí, los mismos tiburones, las mismas ovejas disfrazadas de lobos. Pero… había algo distinto. Un movimiento torpe, una mirada que no encajaba, una sonrisa forzada de más.No era paranoia. Era intuición.Y la mía rara vez fallaba.—¿Todo bien, jefe? —me preguntó Leo, uno de mis hombres de confianza, acercándose con la discreción que lo caracterizaba.—¿Ves algo extraño esta noche?Él miró un par de segundos y luego negó.—No más

Otros eventos más... no quería asistir solo por el hecho de encontrarmela siempre y no poder hacer nada.Había algo en el ambiente que no me dejaba respirar con tranquilidad. No era el evento en sí, ni los fans, ni siquiera los flashes constantes de las cámaras. Era esa sensación que se me colaba bajo la piel, como si alguien me estuviera observando con más intención de la debida.Vincent me tomó de la mano justo antes de subir al pequeño escenario donde firmaría libros y daría algunas palabras. Su toque era firme, como si supiera que yo estaba por desmoronarme por dentro.—Estás hermosa —me dijo al oído.Le sonreí, pero sentí que no me salía del todo natural.—Gracias... pero hay algo raro aquí —respondí, barriendo la sala con la mirada.Lo supe en cuanto vi esa figura en la esquina del salón. Una mujer con un vestido ajustado negro, lentes oscuros y una bufanda roja que le cubría parte del rostro. Estaba sola, parada junto a la barra. Fingía mirar su copa de vino, pero su atención..

—¿Sabes lo que estás haciendo? —le preguntó Juliette, sentada en la penumbra del club, sus dedos jugando con el tallo de una copa de vino tinto.Él no respondió de inmediato. Sus ojos estaban fijos en el suelo, la mandíbula apretada y el ceño fruncido con esa mezcla de rabia, vergüenza y culpa que solo un traidor podía cargar sin saberlo aún. Era un silencio espeso, uno que gritaba más que cualquier palabra.—Tú lo sabes —dijo ella suavemente, con una sonrisa tan afilada como un bisturí—. Sabes que no mereces vivir bajo su sombra. Él te utiliza. Siempre lo ha hecho.El nombre de Vincent cayó como plomo entre ellos. Juliette lo pronunciaba con un desdén elegante, venenoso, como si supiera exactamente qué venas tocar para envenenar lentamente el alma de su interlocutor. Y en el caso de él, funcionaba. Porque ella no solo sabía qué decir. Sabía cuándo. Y sabía cómo hacerlo ver como la única opción racional.Él levantó la vista. Tenía la mirada de un hombre que acababa de matar a alguien…

La lluvia caía con una furia contenida sobre la ciudad mientras los cristales del club temblaban suavemente con cada truenazo. En el interior, sin embargo, el ambiente era cálido, casi sofocante, por la mezcla de luces doradas, vino derramado y secretos que nunca debieron salir a la luz.Vincent estaba en su oficina privada, con las mangas de la camisa enrolladas y los dedos manchados de tinta. El informe estaba sobre el escritorio: Juliette había sido vista en la ciudad otra vez. No solo eso. Había entrado en contacto con alguien del círculo íntimo de Vincent. Un traidor.—Ella está moviendo las piezas demasiado rápido esta vez —murmuró, más para sí mismo que para Matteo, su guardaespaldas, que lo observaba desde la puerta.—¿Quiere que lo elimine?— preguntó Matteo, directo como siempre.Vincent lo pensó. Por un segundo largo. Pero negó con la cabeza.—Aún no. Quiero saber qué planea. Y con quién. No actúa sola.Del otro lado de la ciudad, Havana se encontraba en su apartamento, revi

— “Cuando vuelva, haré que olvides cada página que hayas escrito…” —susurró él antes de desaparecer por la puerta.Y ahí me quedé yo.Con la blusa abierta, el cuerpo aún temblando y la cabeza dando vueltas como si acabara de salir de una montaña rusa emocional… con parada de emergencia.— Fantástico —murmuré, abrochándome lentamente la blusa y mirando hacia la biblioteca como si el cuero del sofá todavía riera de mí.Vincent había salido como un vendaval a resolver algo “grave”, y yo me había quedado justo en el clímax. Literal y literario. Estaba en shock hormonal. No sabía si llorar, reír o abrir otra botella de vino.— Bien, Havana, ¿y ahora qué? —me pregunté a mí misma, en voz alta, como si mi cuerpo fuera un personaje más de mis novelas.Caminé descalza por la biblioteca, deteniéndome frente a los libros que él había acomodado con tanto cuidado. Los míos. Todos los títulos que publiqué en mis años buenos. Cada uno con anotaciones, post-its, frases subrayadas.Había amado mis libr

Me despedí de mi madre con un beso suave en la frente y la promesa de volver pronto. El chofer me esperaba afuera con una sonrisa discreta y la puerta del auto abierta. El trayecto de regreso fue silencioso, pero en mi mente se repetía una sola cosa: el mensaje de Vincent.“Te compré algo. No es sexual esta vez. Bueno... un poco.”Llegué al apartamento que compartíamos desde hacía un tiempo. Todo estaba como siempre: limpio, ordenado, silencioso... excepto por el suave sonido de jazz que provenía del salón principal. Entré sin anunciarme, y lo vi.Vincent estaba de espaldas, sirviendo dos copas de vino. Iba sin chaqueta, la camisa blanca remangada hasta los codos, el reloj de lujo brillando bajo la luz cálida del candelabro. Se giró al oírme.—Estás justo a tiempo —dijo, entregándome una copa.—No puedo creer que no me hayas recibido con un consolador esta vez.—Te juro que consideré enviarte otro, pero quise variar el concepto. Innovación sensual, le llaman.Le di un sorbo al vino y