Capítulo 4: O Perfume da Outra

O quarto de casal, outrora um refúgio de intimidade, transformara-se em um campo de batalha silencioso. Helena observava Ricardo dormir, a respiração pesada de quem não teme o amanhã porque acredita que o controla. Ela, por outro lado, sentia cada batida do seu coração como um cronômetro, marcando o tempo que restava para a queda final.

​Naquela manhã, o destino decidiu ser cruelmente explícito. Ricardo saiu apressado para uma "vistoria técnica", deixando o seu segundo telemóvel — o aparelho que ele pensava estar oculto nas dobras de sua maleta de couro — esquecido sobre a poltrona.

​Helena o pegou. O aparelho não tinha senha; a arrogância de Ricardo era tamanha que ele acreditava que ninguém ousaria invadir sua privacidade. Ao abrir a galeria de fotos, Helena sentiu o ar escapar de seus pulmões. Não eram apenas mensagens. Eram registros de uma vida paralela. Bia V., a "consultora", era jovem, com um sorriso insolente e olhos que brilhavam com a ganância de quem sabe que está roubando um trono. Havia fotos deles em Paris, em jantares que Helena acreditava serem conferências solitárias, e selfies no espelho de hotéis que Ricardo pagara com o dinheiro do fundo de reserva da família.

​Mas o que fez o sangue de Helena ferver foi uma foto específica: Bia V. usando o colar de esmeraldas que pertencera à mãe de Helena. Uma joia de família que Ricardo dissera ter enviado para "limpeza e restauro" há seis meses.

​— Você não deu apenas o meu presente a ela, Ricardo — sussurrou Helena, as lágrimas finalmente transbordando, quentes e amargas. — Você deu a ela a minha história.

​Ela não apagou nada. Em vez disso, encaminhou cada imagem, cada comprovante de reserva e cada declaração de amor para um e-mail criptografado que Marcos, seu aliado de TI, havia preparado. Helena limpou o rosto com as costas da mão. A tristeza era um luxo que ela não podia mais sustentar. O que restava agora era uma determinação gélida.

​À noite, Ricardo retornou exalando triunfo.

— Helena, o jantar com os investidores de Dubai foi um sucesso absoluto! Eles ficaram impressionados com a viabilidade do projeto. Bia... digo, a minha equipe de consultoria técnica, preparou um relatório que os deixou sem palavras.

​Helena servia o vinho, o som do líquido caindo na taça de cristal era a única música no recinto.

— Imagino que sim, Ricardo. Uma boa "consultoria" faz milagres, não é? Especialmente quando se foca nos detalhes mais... íntimos.

​Ricardo parou com a taça a meio caminho da boca. Seus olhos vacilaram por um milésimo de segundo.

— O que quer dizer com isso?

​— Quero dizer que você parece mais jovem, mais vibrante. O sucesso te cai bem. Ou talvez seja o novo perfume que está impregnado no seu paletó? Notas de orquídea selvagem e... traição?

​O silêncio que se seguiu foi cortante. Ricardo soltou uma gargalhada nervosa, tentando recuperar o território.

— Você está ficando paranoica, Helena. O estresse de ficar em casa está afetando seu juízo. Talvez precise de umas férias. Por que não vai para a nossa casa de campo por umas semanas?

​— A casa de campo que você deu como garantia para o empréstimo da BV Intermediações? — Helena disparou a pergunta com a precisão de um atirador de elite.

​O rosto de Ricardo empalideceu instantaneamente. A máscara do marido perfeito rachou, revelando o monstro manipulador que habitava por baixo.

— Como você... quem te deu o direito de mexer nos meus negócios?

​— Nossos negócios, Ricardo. Esqueceu que a empresa está no nome de ambos? E que o meu terreno de herança é o que está segurando o seu pescoço acima da água? — Ela deu um passo à frente, a voz baixa e perigosa. — Eu vi as fotos. Eu vi o colar da minha mãe no pescoço daquela garota.

​Ricardo jogou a taça na lareira. O cristal estourou em mil pedaços, um reflexo do que fora o casamento deles.

— Pois bem! Se quer a verdade, aqui está: eu cansei de você, Helena! Cansei dessa sua perfeição sufocante, dessa sua inteligência silenciosa que sempre me faz sentir como se eu devesse algo. A Bia me faz sentir vivo. Ela me admira. Ela não fica me corrigindo nas entrelinhas.

​— Ela admira a sua conta bancária, Ricardo. A conta que eu ajudei a construir enquanto você estava ocupado demais sendo o "rosto" da empresa.

​— Não importa! — ele gritou, a face vermelha de raiva. — O contrato de Dubai está assinado. Eu sou o homem do momento. Você é apenas uma arquiteta frustrada que viveu à minha sombra. Se você tentar um escândalo, eu te destruo. Vou te deixar na rua, sem um centavo, com o nome manchado na praça. Ninguém vai contratar uma mulher que "roubou" o próprio marido.

​Helena sorriu. Foi um sorriso que gelou a espinha de Ricardo. Era o sorriso de quem já havia previsto cada movimento dele.

— Você acha que eu estou começando agora, Ricardo? Enquanto você estava em hotéis de luxo com sua "consultora", eu estava revisando cada contrato que você assinou nos últimos dois anos. Você cometeu erros, querido. Erros técnicos graves para economizar material e desviar dinheiro para as suas contas fantasmas. Se Dubai descobrir que os cálculos da fundação que você apresentou são falsos... você não vai apenas perder o contrato. Você vai para a prisão.

​Ricardo avançou, segurando-a pelos ombros com força, mas Helena não recuou. Ela olhou no fundo dos olhos dele com um desprezo tão profundo que ele vacilou.

— Me solte — ela ordenou. — Ou a denúncia sai do rascunho e vai direto para o Ministério Público em cinco minutos.

​Ele a soltou, trêmulo.

— O que você quer?

​— Eu quero o que é meu. E quero ver você cair da altura que você mesmo projetou. Mas não se preocupe... eu não vou te destruir hoje. Vou deixar você saborear o topo por mais um pouco. Quero que você sinta o vento no rosto antes de perceber que não há paraquedas.

​Helena saiu da sala, deixando Ricardo desmoronado entre os estilhaços de cristal e o cheiro do vinho entornado. Ela subiu para o quarto, trancou a porta e abriu seu caderno de desenhos. Ela não desenhou um prédio. Desenhou um horizonte onde o sol nascia apenas para ela.

​A guerra estava declarada, e Helena acabara de vencer a primeira batalha psicológica. Ela não era mais a mobília. Ela era o terremoto.