Capitulo 4

Thomas Mitchell. 

O sábado e o domingo passaram mais rápido do que eu gostaria de admitir. Consegui descansar o suficiente para recuperar as energias, fui à academia apenas para espairecer a mente sufocada pela rotina, dormi um pouco e até saí no sábado à noite com Philipe, um amigo de longa data que sempre sabia onde encontrar os melhores lugares.

Fomos a uma boate badalada no centro da cidade, e era exatamente disso que eu precisava para desligar o cérebro: música eletrônica pulsante, álcool de boa qualidade e mulheres atraentes para elevar meu ânimo. É óbvio que não perdi a oportunidade — caso contrário, não me chamaria Thomas Mitchell —, e saí de lá acompanhado.

Fomos para um motel e, antes de ir embora nesta manhã, fiz questão de deixar a conta inteiramente paga; afinal de contas, posso ter meus defeitos, mas não sou nenhum cafajeste.

Saí de lá antes que ela acordasse. Não me lembrava do seu nome e nem me preocupei em perguntar. Era apenas uma transa rápida e nada mais do que isso: sexo sem compromisso, puro desejo carnal.

Agora são exatas 20h30 e só há pouco me dei conta de que precisava buscar os goblins na casa de Rebecca. Afinal de contas, elas têm aula amanhã de manhã e, sendo totalmente sincero, é uma verdadeira batalha de trincheiras para fazê-las levantar cedo.

Dirijo pelas ruas tranquilas em uma noite amena de domingo, observando o ritmo calmo da cidade. Demoro cerca de quarenta minutos para chegar até a casa de Rebecca e estaciono o carro logo em frente ao portão. A calmaria que envolve o bairro contrasta fortemente com o caos desenfreado que certamente deve estar acontecendo do lado de dentro.

Caminho até a varanda, toco a campainha e aguardo.

Rebecca havia me mandado uma foto na manhã de ontem acompanhada de uma mensagem, afirmando que a tarefa não estava sendo tão difícil assim. Eu ainda não abri a imagem, mas tenho certeza absoluta de que aquelas palavras foram escritas apenas para me provocar.

Ela trabalha para mim há alguns anos e, na maior parte do tempo, vivemos em pé de guerra. Aparentemente, Rebecca sente um prazer quase mórbido em discordar das minhas ordens e questionar minhas decisões executivas. Isso transforma cada mínima interação nossa em uma disputa de egos para saber quem está com a razão.

Ouço o barulho característico da fechadura sendo destrancada, e a porta finalmente se abre. Meus olhos são prontamente atraídos para os seus trajes — ou para a flagrante falta deles. Ela está envolva apenas em uma toalha felpuda, com os cabelos soltos em um desalinho selvagem e uma gosma rosa cobrindo metade do rosto.

Mas a máscara facial é o de menos se levarmos em consideração o quão pouco aquele pedaço de tecido cobre suas curvas. Meus olhos deslizam de forma involuntária pelo seu corpo, e minha mente traiçoeira começa a desenhar cenários que sequer deveriam passar pela minha cabeça.

— Senhor Mitchell... Sinto muito interromper seu monólogo interno, mas meus olhos ficam aqui em cima — as palavras dela ecoam com ironia, puxando-me bruscamente de volta à realidade.

Pisco algumas vezes para disfarçar o solavanco, ajusto minha postura e fecho o semblante de imediato. Quanta petulância da parte dela achar que eu a olharia com algum tipo de desejo.

— Boa noite, senhorita Rossi — digo, esforçando-me para manter o tom estritamente profissional que costumo usar no ambiente corporativo. — Vim buscar meus gremlins.

Ela arqueia as sobrancelhas, e um sorriso de puro escárnio surge em seus lábios.

— As meninas estão no sofá com o Zeus — ela avisa, afastando-se da porta para me dar passagem.

— Eu não pretendo entrar, senhorita Rossi. Já está tarde e amanhã elas precisam acordar cedo para...

Ela me interrompe com a mesma audácia sem limites que costuma usar no escritório. A única diferença é que, agora, estamo-nos encarando na entrada da casa dela.

— Claro que precisa — ela revira os olhos, sustentando aquele sorriso desafiador. — Se eu estivesse no seu lugar, esperaria que elas terminassem de comer o bolo de cenoura antes de levá-las.

— Eu sou perfeitamente capaz de fazer um bolo de cenoura em casa, senhorita Rossi. Não sou nenhum incompetente na cozinha — rebato de pronto, sentindo minha pouca paciência ir pelo ralo antes mesmo de colocar as mãos nas garotas.

— Eu não disse nada sobre incompetência — ela dá de ombros com uma indiferença calculada. — Só acho que a sua versão de bolo de cenoura e a minha são totalmente diferentes.

Um sorriso sádico e vitorioso curva seus lábios — o mesmo olhar provocativo que ela usa quando quer me tirar do sério durante as reuniões de diretoria.

— Fique à vontade. As meninas estão na sala e as coisas delas já estão devidamente organizadas. Quando saírem, feche a porta. Eu vou tomar o meu banho.

Dito isso, ela simplesmente me dá as costas, deixando-me parado no hall de entrada com a porta aberta enquanto desaparece corredor adentro. Sentindo minha raiva borbulhar diante de tamanha petulância, dou um passo para dentro e bato a porta com força excessiva atrás de mim, apenas para ouvir um grito estridente vindo de algum canto do segundo andar:

"Quebra mesmo, a casa não é tua, filho da puta!"

Com quem diabos essa mulher pensa que está falando? Pelos céus, eu devia estar muito desesperado quando decidi propor esse maldito acordo a ela.