Kapitel 7 – Das Foto

 

Sie hatte sich vorgenommen, um Mitternacht ins Bett zu gehen.

Dann war es nur noch eins. Dann zwei. Die Küche blieb beleuchtet, der Tee wurde kalt, und Kimberly saß am Tisch, betrachtete das Foto und fand keinen Grund aufzuhören.

Daniel.

Nicht die Version, die sie drei Jahre lang mit sich herumgetragen hatte, die verklärte Version, die die Toten schließlich wurden. Dies war ein Foto. Konkret. Wahrhaftig.

Er lachte. Sein echtes Lachen – das Lachen, das sein ganzes Gesicht erfasste, das sie jahrelang versucht hatte, sich genau daran zu erinnern und das sie doch immer ein wenig falsch wiederzugeben glaubte. Vollkommen und dem Mann neben ihm geltend.

Ein Mann, den sie noch nie in ihrem Leben gesehen hatte.

Sie dachte an die sieben Jahre Ehe. An jeden Namen, den er erwähnt hatte. An jede Geschichte, die mit … begonnen hatte.jemand bei der Arbeit oder Dieser Typ würde dir gefallen.

Nichts.

Kein Hinweis. Keine Erwähnung. Nicht einmal eine Version dieses Mannes unter einem anderen Namen.

Sie drehte das Foto zum vierten Mal um. Immer noch leer.

Sie legte es mit der Bildseite nach oben, betrachtete Daniels Hand auf der Schulter des Mannes und blieb bei dem Gedanken hängen, der sie am meisten schmerzte.

Er war glücklich gewesen. So glücklich. Mit dieser Person.

Und sie hatte es nicht gewusst.

Sie brachte das Foto mit zur Arbeit.

Sie steckte während der Fahrt zur Arbeit, in der Umkleidekabine und in der ersten Hälfte ihrer Schicht in ihrer Manteltasche – ein kleines, beständiges Gewicht, das sie immer wieder berührte, so wie man einen blauen Fleck abtastet.

Sie hatte nicht vor, ihn zu fragen. Viermal beschloss sie das, bevor sie ihre Meinung änderte.

Bis zur Pause hatte sie alles geplant. Indirekt vorgehen. Unauffällig. Er soll dich auf keinen Fall beim Beobachten erwischen.

Sie wartete, bis der Boden dünner wurde. Dann senkte sie die Stimme.

„Sie sagten, Sie bieten Incident Response an. Für Unternehmen?“

„Hauptsächlich Organisationen.“ Alex' Blick blieb auf dem Förderband ruhen.

"Unternehmenssektor?"

„Ein Teil davon.“

Sie ließ einen Moment verstreichen. Wollte den Eindruck erwecken, das Gespräch ginge weiter. Dann:

"Was wissen Sie über Xander Ross?"

Sie konzentrierte sich auf ihre Arbeit.

Sie spürte es, bevor sie es sah. Diese halbe Sekunde Unterbrechung in seinem Rhythmus, so kurz, dass sie bedeutungslos gewesen wäre, hätte sie nicht gezielt nach etwas gesucht.

Sie blickte auf.

Ein kurzes Aufblitzen. Es huschte über sein Gesicht und verbarg sich hinter einer gefassten Miene, bevor es sich vollständig entfalten konnte.

Aber sie hatte gesehen, was darunter lag.

Panik. Konkret und real.

Ihre Brust tat etwas, das keine Befriedigung war. Eher so etwas wie das Öffnen einer Tür, von der sie nicht sicher war, ob sie sie überhaupt öffnen wollte.

„Er leitet diese Firma“, sagte Alex. Erholt. Stabil. „Das ist im Grunde alles.“

„Sie sind ihm also noch nie begegnet? In Ihrer beruflichen Tätigkeit in dieser Branche?“

„Es ist eine große Branche.“ Er sah sie an, vorsichtig, aber bemüht, nicht vorsichtig zu wirken. „Warum?“

„Die Leute reden seit dem Unfall.“ Sie hielt seinem Blick einen Moment stand, dann wandte sie den Blick ab. „Das ist alles.“

Sie ging wieder arbeiten.

Doch ihr Herz raste schneller, als es sollte, und den Rest ihrer Schicht war sie sich seiner auf eine Weise bewusst, für die sie noch keine Worte hatte.

Xander fand das Treppenhaus beim Mittagessen.

„Das Archiv“, sagte er, als Marcus abnahm. „Erzähl mir.“

„Sicherheitsfreigabe Stufe vier. Elf Mitarbeiter des Unternehmens haben Zugang.“ Eine Pause. „Wer auch immer dieses Foto geschickt hat, hat nicht gesucht. Er wusste genau, wo es sich befand. Das ist jemand, der bereits drinnen war.“

"Welche elf?"

„Heute Abend. Aber Xander –“ Marcus' Stimme veränderte sich. „Etwas anderes ist dazwischengekommen.“

Das Dokument wurde langsam geladen.

Altes Firmenbriefpapier. Drei Wochen vor dem Unfall. Eine Reisegenehmigung, die er unterschrieben und vergessen hätte – Standardformulierung, Standardformatierung.

Er scrollte.

Auf halber Strecke steht Daniels Name.

Gelb hervorgehoben. Manuell. Absichtlich. Darunter, in so fest aufgedruckter Handschrift, dass sie das Papier beinahe zerrissen hätte:

Er starb, weil er der falschen Person vertraute.

Xander hörte auf zu atmen.

Die falsche Person.Keine ungünstigen Umstände. Kein schlechter Zeitpunkt. Keine besondere Grausamkeit von etwas, das niemand hätte verhindern können.

Eine Person. Jemand Bestimmtes.

Er dachte an die Aufnahmen, die vor dem Einsturz gelöscht worden waren. Die Siedlung, begraben in einer gelöschten Akte. Kimberly unter dem Gerüst, während das Gebäude um sie herum im Chaos versank.

Das, woran er drei Jahre lang geglaubt hatte – der Unfall, der grundlose Verlust –, verschob sich in seiner Brust. Langsam. Wie etwas, das sich von einer Wand löst, an der es sehr lange festgenagelt war.

"Weißt du, was das bedeutet?", fragte Marcus leise.

„Noch nicht“, sagte Xander.

Er blieb nach dem Ende des Anrufs im Treppenhaus stehen und rührte sich nicht.

Sie konnte es den ganzen Nachmittag über nicht beruhigen.

Immer wenn sie fast am Ziel war, tauchte das Foto wieder auf. Nicht das Bild selbst. Sondern die Lücke.

Sie hatte Daniels Schweigen als Rücksichtnahme gedeutet. Als eine besondere Art von Liebe – als Versuch, den Arbeitsstress in Schach zu halten und sie vor dem zu schützen, was er mit sich herumtrug.

Nun saß sie da und ließ sich mit dem Gedanken auseinandersetzen, dass es etwas anderes gewesen sein könnte. Dass der Mann auf dem Foto in einem Raum existierte, den Daniel sorgsam bewahrt hatte. Nicht etwa, weil er sie beschützen wollte.

Aber weil er sich dafür entschieden hatte.

Sie verdrängte diesen Gedanken während des gesamten Abendessens, während Ava badete und auch während der Verhandlungen mit der siebenjährigen, die gar nicht müde war. Sie verdrängte ihn, bis Ava eingeschlafen war.

Dann ging sie in die Küche, drehte das Wasser auf und versuchte, einfach nur das Geschirr abzuwaschen.

Ihr Telefon klingelte, während ihre Hände im Spülbecken waren.

Unbekannte Nummer.

Irgendetwas veranlasste sie, sich die Hände abzutrocknen und aufzuheben.

"Hallo?"

Stille. Nicht leer – etwas wohnte darin. Eine Präsenz. Ihr Nacken kribbelte, bevor ihr Verstand es begriff.

Dann ertönte die Stimme.

Verzerrt. Verarbeitet zu etwas Flachem und Geschlechtslosem, beraubt von allem Nachvollziehbaren.

„Sie glauben, Ihr Mann sei bei einem Unfall ums Leben gekommen.“

Die Leitung war tot.

Sie stand mit dem Telefon am Ohr am Waschbecken.

Fünf Wörter. Sie zählte sie unbewusst.

Keine Frage. Eine Feststellung. Ihr persönlich übermittelt, an ihre private Telefonnummer, von einer Stimme, die man nur mit Mühe auslöschen konnte.

Jemand hatte sich auf diesen Anruf vorbereitet.

Das Wasser rann kalt über ihre Hände.

Sie rührte sich nicht.