An meinen Schwarm verkauft

Der Himmel über Florida hing tief und gezeichnet – ein unnatürliches, geschwollenes Lila, das wie eine offene Wunde in den Horizont blutete. Julis Hitze drückte schwer gegen meine Haut, aber in mir war alles gefroren, spröde, am Zerbrechen.

Das letzte Schuljahr war vorbei. Prüfungen geschafft. Abschiede halbherzig, wie Flüstern, das im Sturm verloren geht. In den Jahrbüchern standen Unterschriften, die mich nie erreicht haben – Worte, die für jemand anderen bestimmt waren, für eine Geister-Version von mir. Dad sagte, ich solle glücklich sein. Der Abschluss sollte ein Fest sein. Aber meine Brust war eine hohle Höhle, in der Freude keinen Widerhall fand.

Die Highschool war nie ein Traum gewesen. Sie war eine zerbrechliche Seifenblase, dünn und brüchig genug, um die scharfen Kanten der Welt davon abzuhalten, zu tief zu schneiden. Jetzt platzte diese Blase, und ich lag bloß da, roh und ausgeliefert einer Zukunft, die ich nicht wollte.

Und am schlimmsten war die Stille, der ich nie entkommen würde.

Ich konnte den Jungen, der mein Herz hielt, nicht mehr sehen. Seine tiefe Stimme nicht mehr hören, die sich anhörte wie Samt, getränkt in Honig. Er wusste nie, dass ich ihn beobachtete, wartete, aus der Ferne verehrte.

Das ist tragisch, also nein – ich glaube nicht, dass ich mich freue, meinen Abschluss zu machen.

**_

„Guten Morgen, Prinzessin!“ Die Stimme meines Vaters schwebte vom Türrahmen herüber, erfüllt von Begeisterung. Harry O’Sullivan – ein heiterer Name für einen heiteren Mann, wie ich fand. Er hatte ein schiefes Grinsen im blassen Gesicht, genau das, das er immer aufsetzte, wenn er Überraschungen mit nach Hause brachte oder mich zu schlechten Rom-Coms schleppte. Er war schon immer so – mein Dad, der ständig versuchte, jedem ein Lächeln ins Gesicht zu zaubern. Trotzdem muss ich zugeben, dass es Momente gab, in denen ich ihn – übergriffig fand.

„Komm doch rein, Dad!“ Ich rollte mit den Augen und zog mir die dicke Steppdecke über den Kopf. „Kennst du das Wort Klopfen?“ Meine Stimme klang nuschelig.

„Steh endlich auf, es ist der letzte Tag der Highschool.“ Er zog die Worte in die Länge und zupfte sanft an der Decke. „Du solltest dich freuen.“ Merkte er an.

Da war etwas Wahres dran, ich wusste, er wollte helfen. Ich war nur noch nicht bereit, so zu tun.

„Okay, Dad.“ Meine Stimme war kaum mehr als ein Flüstern, aber ich wusste, er hatte mich gehört, denn endlich ließ er mich in Ruhe.

Ich schleppte meine schlappen Glieder ins Bad, erschöpft von einer Nacht, in der ich hellwach gelegen und vor dem heutigen Tag gezittert hatte. Ich spielte tausendundein Was-wäre-wenn-Szenarien für heute durch – und doch war nichts gewiss. Der Tag blieb ein Rätsel, der einzige Unterschied war, wie ausgelaugt ich mich fühlte.

Angst und Sorge, Geschwister, die ich geboren und genährt hatte – heimtückisch und mächtig.

Nach einer kurzen Dusche schlüpfte ich in meine übliche Rüstung: weite Hosen und ein übergroßes T-Shirt. Meine Standard-Rüstung.  

Widerwillig griff ich nach einem Haargummi auf meinem Kommodentisch und band mir die langen, gewellten braunen Haare zu einem Pferdeschwanz. Jetzt konnte ich mich klar sehen – meine großen smaragdgrünen Augen, die vollen rosafarbenen Lippen, von denen hundertmal behauptet wurde, sie seien unecht, eine spitze Nase und große rote Hasenohren, die schon bessere Zeiten gesehen hatten.

Je länger ich mein Spiegelbild ansah, desto mehr erkannte ich Teile von mir – die dunklen Ringe unter den Augen, die blassen Blutergüsse am Hals. Das hieß, andere konnten das auch sehen.

Mir stockte der Atem.

Sofort riss ich mir das Haargummi wieder raus und ließ die dichte, ungezähmte Pracht über meinen Rücken fallen, sodass sie mein Gesicht einrahmte. Ich liebe meine Haare, sie waren eines der wenigen Dinge an mir, die ich mochte – ihre Fähigkeit, mich zu verbergen.

Genauso wie mein Outfit meinen kurvigen Körper verbarg. Einen kurvigen Körper, den ich mein Leben lang verabscheut hatte, wegen all des Unglücks, das er mir gebracht hatte, wegen der hungrigen Blicke und Hände, die kein Nein verstanden. Ein kurviger Körper, ein weiterer Grund, warum ich niemals seiner sein konnte. Die Mädchen, die ständig an seiner Seite klebten, waren alle Kanten und Luft. Models in Ausbildung.

Vielleicht, wenn ich dünn wäre, würde er mich sehen. Vielleicht wäre ich dann genug.

Ein kurviger Körper, geerbt von meiner Mum – einer Frau, sorgfältig von der Schöpfung selbst geformt, außergewöhnlich schön nach seinem Ebenbild. Sie lobte meine Schönheit immer, vielleicht sprach da einfach die Stimme einer liebevollen Mutter. Ich selbst habe so eine Schönheit nie gesehen, nicht, wenn mich sonst niemand wollte, nicht mal als Freundin, außer Tiffany Morgan.

Und das allein fühlte sich wie ein Beweis an.

Eine Träne entkam mir und überraschte mich. Ich hatte gar nicht gemerkt, dass ich weinte, bis sie sich kalt über meine Wange zog. Erinnerungen an Mum, an unsere viel zu kurzen gemeinsamen Momente, überfluteten mich. Diese Abende, an denen wir zusammen auf dem dunklen Balkon saßen und schweigend über die Stadt blickten. Wir haben nicht viele Worte gewechselt, aber wir waren zufrieden.

Die Male, in denen ich sie überallhin begleitete oder zu Hause bei ihr blieb, selbst wenn alle anderen unterwegs waren. Die Leute nannten mich ihr Anhängsel, und ich widersprach nie, schämte mich auch nicht dafür.

Es war drei Jahre her, seit sie gestorben war, und doch fühlte es sich an, als hätte ich die furchtbare Nachricht heute Morgen gehört. Krebs im vierten Stadium. Es war zu spät. Hätten wir es nur früher gewusst, wäre sie noch hier.

Manchmal frage ich mich, ob der Rest von uns im Dunkeln gelassen wurde, während sie die ganze Zeit von ihrer Krankheit wusste. Das passte zu ihr – stark, selbstlos, still im Schmerz.

Am Anfang war ich wütend auf sie, weil ich dachte, sie hätte nicht hart genug gekämpft, um zu bleiben. Jetzt verstand ich es vielleicht, vielleicht hatte sie einfach genug von dieser Welt. Aber es tat trotzdem so weh, selbst nach all der Zeit. Ich konnte nicht loslassen, und wenn ich mich auch nur einen Moment lang glücklich erwischte, drehte sich mir vor Schuld der Magen um. Ich durfte nicht glücklich sein, wenn sie es nicht war.

Mein leises Schluchzen steigerte sich zu verzweifelten, hysterischen Wimmern. Tiefe, hässliche Schluchzer, die mir in der Brust wehtaten. All der Schmerz, all die Schuld, weil ich sie so vermisste … er brach wie eine Welle über mir zusammen.

Die Tür knarrte auf, und Dad stand da. Ich warf mich in seine Arme und klammerte mich an ihn. „Schh, ist schon gut, meine Prinzessin. Alles wird gut.“ Murmelte er.

Irgendwann ließen die Schluchzer nach.

„Glaubst du, du schaffst es heute noch zur Schule?“ Fragte er leise.

„Es ist der letzte Tag, Dad. Ich kann nicht einfach zu Hause bleiben.“ Ich zwang mir ein schwaches Lachen ab und versuchte, die Stimmung aufzulockern, obwohl mir die Kehle trocken war.

„Ich bring dich zur Schule.“ Sagte er und blieb an der Tür stehen. „Ich warte im Auto.“

Eigentlich holte mich Tiffany ab, aber in letzter Zeit war ich mir bei ihr nicht mehr sicher. Sie war distanziert geworden, besonders seit sie ihre ganze Zeit mit Sasha verbrachte, einem Mädchen, das sie auf einer Party kennengelernt hatte – jemand, von dem ich bis vor ein paar Wochen nicht mal gewusst hatte, dass es ihn gab.

Als ich Tiffany das erste Mal darauf ansprach, winkte sie ab. „Nicht wirklich eng, kann man kaum Freunde nennen.“ Ich ließ es gut sein. Aber dann fand ich unzählige Bilder von ihnen auf Sashas I*******m, wie sie sich umarmten und breit lächelten, als teilten sie einen Insiderwitz. Tiffany hatte mich natürlich blockiert, damit ich ihre Beiträge nicht sehen konnte.

Ja, ich habe Sasha gestalkt. Ich musste es wissen, ich brauchte etwas Ruhe. Als ich Tiffany erneut auf die Bilder ansprach, winkte sie es ab. Sasha trauerte um ihre tote Schwester, die genauso aussah wie sie, erklärte Tiffany. Deshalb müsse sie „eine Weile mit Sasha klarkommen“. Aber die Art, wie sie Sasha auf diesen Bildern ansah … die Ausreden, warum sie sich nie mit mir traf, ließen mich vermuten, dass ich diejenige war, die aus dem Bild gedrängt wurde.

Nenn mich verrückt oder eine Narzisstin, wie Tiffany es einmal gesagt hatte. Aber ich will meine beste Freundin mit niemandem teilen. Nicht, dass sie keine anderen Freunde haben dürfte, aber Tiffany war meine einzige Freundin. Ich liebte sie sehr und wollte nichts riskieren, das unsere Beziehung gefährden könnte.

_*_

Die Autofahrt verlief schweigend, bis auf das Brummen des Motors und das gelegentliche Seufzen vom Fahrersitz.

„Du hast wieder kein Frühstück gegessen“, sagte er, ein vertrauter Vorwurf. „Ich frage mich, ob du überhaupt etwas essen wirst, wenn du aufs College gehst.“

Ich antwortete nicht. Es war nicht so, als hätte ich eine Wahl. Tiffany hatte mal gesagt, Frühstück auszulassen könnte mir beim Abnehmen helfen. Dann würden die Leute vielleicht aufhören zu flüstern und mir komische Blicke zuwerfen, wenn ich vorbeiging. Vielleicht würde ich dann dazugehören.

Er bohrte nicht nach, und dafür war ich dankbar.

Als wir an der Bricks High ankamen, schenkte Dad mir ein hoffnungsvolles Lächeln. „Ich bin nachher wieder da, falls du eine Mitfahrt brauchst. Hab ein bisschen Spaß, okay?“

Ich nickte, stieg aus und schenkte ihm ein kleines, erzwungenes Lächeln. Ich ging nicht sofort zur Schule. Ich blieb einfach stehen und sah zu, wie Dad wegfuhr, seine Hand winkte wild, bis sein Auto außer Sicht war.

Bricks High stand hoch und abgenutzt da, die alten Backsteinmauern und die abblätternde blaue Farbe verrieten jedem, der hinsah, wie alt das Gebäude war. Widerwillig ging ich in den lauten Flur, drängte mich durch glückliche Schüler und an Spinden klebende Luftballons vorbei. Alle schienen aufgeregt zu sein.

Außer mir.

Nachdem ich es ohne zu stolpern – ein kleines Wunder – durch den überfüllten Flur zu meinem Spind geschafft hatte, sah ich in meinen Stundenplan und holte meine Bücher raus.

„Hey, Kürbis!“ Tiffanys fröhliche Stimme erklang.

„Hi.“ Meine Stimme war leiser, als ich beabsichtigt hatte.

„Wie geht’s dir an diesem schönen Morgen? Freust du dich auf heute? Ich bin sicher, das tust du, wer würde das nicht?“ Tiffany plapperte drauflos, ihr langes blondes Haar schwang, ihre blauen Augen leuchteten bei jedem Wort heller. Sie trug einen rosafarbenen Minirock, der kaum etwas bedeckte, ein enges schwarzes Top, das über ihrer prallen Brust spannte, eine schwarze Jacke und Stiefel. Überall, wo sie hinging, zog sie Blicke auf sich. Sie war sexy, und sie wusste es. Eigentlich durften wir uns nicht so für die Schule anziehen, aber Tiffany war nun mal Tiffany.

„Hörst du mir überhaupt zu? Du bist immer mit den Gedanken woanders, passt nie auf.“ Tiffany jammerte, dann fiel ihr Blick auf mein Outfit. „Was trägst du da? Hast du meine Nachricht von gestern Abend nicht bekommen?“ Fragte sie mit einem leicht panischen Ton und einem Ausdruck, der nach Ekel aussah. Es war schnell wieder vorbei, bevor ich es richtig einordnen konnte. Vielleicht hatte ich mich auch getäuscht.

„Ich hab deine Nachricht nicht bekommen.“ Log ich, meine Stimme flach.

„Wir gehen nach dem Test in die Bar, um zu feiern. Du kannst da unmöglich so auftauchen. Kein Wunder, dass die Leute über dich reden.“ Ihr Ton war locker, aber ihre Worte schnitten tief. Ich nickte nur und sagte nichts. Konnte ich auch nicht. Tiffany hatte recht. Vielleicht war ich das Problem. Ich stand einfach nur da und sah ihr schweigend hinterher, wie sie mir einen letzten genervten Blick zuwarf und zu ihrem ersten Unterricht ging.

Die Glocke läutete, und ich rannte fast zum Klassenzimmer, um ja nicht zu spät zum Test zu kommen. Mr. Frederick würde mir das nie vergessen. Er war streng.

Ich ließ mich mit einer Minute Verspätung auf einen Platz fallen, gerade als Mr. Frederick mit den letzten Schülern hereinkam. Der Test begann, und der Rest des Tages verschwamm zu einem Nebel.

_**

Ich beendete meinen Test mit zitternden Händen und schlenderte in den Flur, in der Hoffnung, Tiffany zu erwischen. Vielleicht mich entschuldigen. Vielleicht … etwas reparieren.

Ich war so vertieft dabei, meine Entschuldigung zu proben, dass die Welt zu einem Brei aus eingebildeten Dialogen verschwamm – bis mein Fuß hängen blieb. Ein ersticktes Stöhnen entfuhr mir, als ich blindlings nach Halt griff, verzweifelt, mich am nächsten festen Gegenstand abzustützen.

Wände tragen weder Parfum noch Kleidung, aber ich bin mir ziemlich sicher, dass ich eine berührt habe.

Als ich aufsah, erstarrte ich. Raum, Zeit, meine ganze Existenz lösten sich auf. Das Gefühl seines Körpers unter meiner Hand ließ mich an jedem Biologietest zweifeln, den ich je geschrieben hatte. Wie konnte ein Mensch sich so sehr wie ein Fels anfühlen?

Immer noch benommen dehnte sich die Zeit, verlangsamte sich speziell für mich, als wüsste sie, dass ich diesen Moment genießen musste.

Vor mir stand Alexander Dankworth, die grauen Augen weit vor Überraschung und etwas, das gefährlich nah an Belustigung war. Wie immer sah er aus, als wäre er gerade aus einem Magazin gestiegen – welliges dunkles Haar, perfekt zerzaust, als hätte er gerade mit der Hand hindurchgefahren. Geformt wie ein Traum, dem ich seit Jahren hinterherjagte.

Dann lächelte er. Mich an? Sein Lächeln galt mir? Nein. Das konnte nicht sein.

Aber seine Mundwinkel hoben sich – sanft, mühelos, direkt. Mein Herz setzte acht Schläge auf einmal aus. Man könnte genauso gut einen Krankenwagen rufen.