Chapitre 6

Elle reste là, debout au milieu du couloir désert, incapable de faire un pas.

Les mots d'Agatha tournent en boucle dans sa tête, s'enfoncent dans sa chair comme des échardes empoisonnées.

Tu n'es rien ici. Tu n'as pas de meute. Une oméga sans odeur.

Elle ne comprend pas tout.

Elle ne saisit pas les sous entendus, les références obscures à des choses qui lui échappent. Mais le message général est limpide.

Elle n'est pas la bienvenue. Elle n'aurait jamais dû s'asseoir à cette place.

Elle aurait dû écouter son instinct, ce matin, quand il lui criait de chercher une autre chaise.

Un bruit de pas la tire de sa transe. Des pas lourds, mesurés, qui viennent du bout du couloir.

Elle lève les yeux et sent son sang se glacer.

Damien.

Il marche seul, les mains enfoncées dans les poches de son blouson en cuir, les épaules voûtées comme s'il portait sur son dos un fardeau invisible.

Ses yeux gris sont fixés droit devant lui, indifférents au monde qui l'entoure. Ou du moins, c'est ce qu'il veut montrer.

Il ne la voit pas tout de suite.

Il avance, silhouette sombre et massive, prédateur solitaire dans un couloir déserté. Mais à mesure qu'il approche, son pas ralentit imperceptiblement.

Sa tête se tourne d'un degré, juste assez pour que son regard périphérique l'accroche.

Il s'arrête.

Il s'arrête à trois mètres d'elle, et le temps se dilate à nouveau. Nicole retient son souffle.

Elle voudrait être n'importe où ailleurs, disparaître, se fondre dans la pierre des murs. Mais elle reste figée, incapable de bouger, comme une proie hypnotisée par le regard du chasseur.

« Qu'est-ce que tu fais là ? »

Sa voix est dure. Plus dure que ce matin. Il n'y a plus aucune trace d'hésitation dans ses intonations, seulement une hostilité brute qui frappe Nicole de plein fouet. Des doigts glacés se referment autour de son cœur.

« Je... je sors du cours d'histoire. Je vais au suivant. »

C'est stupide. C'est une réponse stupide, banale, inutile. Mais c'est tout ce qu'elle trouve. Damien la dévisage avec une intensité qui la fait frissonner. Ses narines se dilatent à nouveau, comme ce matin, comme s'il cherchait à capter une odeur.

« T'as parlé à Agatha. »

Encore une fois, ce n'est pas une question. Nicole hoche la tête, incapable de parler.

« Qu'est-ce qu'elle t'a dit ? »

Elle hésite. Dénoncer Agatha serait une faiblesse. Se taire serait une provocation. Elle choisit une voie médiane, une demi-vérité prudente.

« Elle m'a dit que je n'avais rien à faire à côté de vous. »

Damien ne réagit pas immédiatement. Il reste parfaitement immobile, les yeux fixés sur elle avec une expression impénétrable. Puis il fait quelque chose d'inattendu. Il rit. Un rire bref, sans joie, qui ressemble davantage à un grognement.

« Pour une fois, Agatha a raison. »

Il fait un pas vers elle, puis un autre. Il est si près maintenant qu'elle distingue les nuances d'argent dans le gris de ses iris, les minuscules cicatrices sur son arcade sourcilière, la veine qui bat sous la peau tendue de son cou.

« Tu ne devrais pas t'asseoir à côté de nous. Tu ne devrais pas nous parler. Tu ne devrais même pas nous regarder. »

Sa voix est plus basse, presque un murmure. Mais elle est chargée d'une telle intensité que chaque mot frappe Nicole comme un coup.

« Pourquoi ? »

La question lui échappe avant qu'elle puisse la retenir. Damien cligne des yeux, surpris. Puis son expression se ferme, se durcit, redevient ce masque de pierre qu'il portait en arrivant.

« Parce que. »

Il tourne les talons et s'éloigne sans un mot de plus, ses pas résonnant lourdement sur les dalles de pierre. Nicole le regarde disparaître au bout du couloir, le cœur battant à tout rompre, les jambes tremblantes.

Parce que.

Parce que quoi ? Parce qu'elle est une oméga sans odeur ? Parce qu'elle n'a pas de meute ? Parce qu'elle n'est rien, comme Agatha le prétend ?

Elle refuse de l'accepter. Elle refuse de se laisser définir par ces étiquettes qu'elle ne comprend même pas.

Elle est Nicole Blanchard. Elle existe. Elle compte. Même si ce lycée semble tout entier déterminé à la convaincre du contraire.

Elle se remet en marche, plus déterminée que jamais. Le prochain cours est en biologie.

Elle a besoin de quelque chose de concret, de scientifique, de rationnel. Quelque chose qui la ramène à la réalité, loin des obscurités menaçantes d'Agatha et des avertissements énigmatiques de Damien.

Mais avant de rejoindre sa salle, elle fait un détour. Un long détour, qui la mène de l'autre côté de la cour, vers le bâtiment de la bibliothèque.

Elle a besoin de voir sa mère. Juste un instant. Juste pour se souvenir qu'il existe encore un endroit sûr dans ce lycée de cauchemar.

La bibliothèque est une construction massive, un ancien bâtiment conventuel reconverti qui sent le cuir, la cire et le papier ancien.

Les rayons montent jusqu'au plafond voûté, chargés de livres reliés qui n'ont pas été ouverts depuis des décennies. La lumière filtre à travers les vitraux, projetant des taches colorées sur les tables de lecture.

Claire Blanchard est penchée sur un grand registre, derrière le comptoir d'accueil. Ses lunettes sont posées sur le bout de son nez, ses cheveux s'échappent de son chignon en mèches folles, et elle mordille distraitement le bout de son stylo en parcourant une liste d'ouvrages. Elle est dans son élément. Elle est heureuse.

Nicole reste un instant sur le seuil, à observer cette scène paisible. Elle n'a pas envie de gâcher le bonheur de sa mère avec ses problèmes insignifiants de lycéenne.

Elle va repartir sans se faire remarquer, mais Claire lève les yeux au même moment et l'aperçoit.

« Nicole ! »

Le visage de sa mère s'illumine d'un sourire si sincère que Nicole en a le cœur serré. Elle traverse la bibliothèque pour rejoindre le comptoir, ses pas étouffés par l'épais tapis.

« Je ne m'attendais pas à te voir avant ce soir. Tout se passe bien ? »

« Oui. Tout va bien. »

Claire la dévisage par-dessus ses lunettes avec cette expression de douce inquisition qu'elle maîtrise à la perfection.

« Vraiment ? »

« Vraiment, maman. Je voulais juste... passer te dire bonjour. Voir comment tu t'installais. »

Claire contourne le comptoir et vient poser ses mains sur les épaules de sa fille. Ses yeux bruns, si semblables à ceux de Nicole, scrutent son visage avec attention.

« Tu es pâle. Tu as bien mangé à midi ? »

« Oui. »

« Tu es sûre que tout va bien ? »

Nicole hésite.

Pendant une fraction de seconde, elle est tentée de tout raconter.

Les regards étranges, l'hostilité d'Agatha, les avertissements de Damien, cette sensation de chaleur qui brûle dans sa poitrine depuis ce matin. Mais les mots ne viennent pas.

Ils restent coincés dans sa gorge, prisonniers d'une pudeur qu'elle ne s'explique pas.

« C'est juste le premier jour. C'est toujours un peu difficile. »

Claire hoche la tête, compréhensive. Ses pouces massent doucement les épaules de sa fille à travers le tissu de sa veste.

« Je sais, ma chérie. C'est un grand changement. Pour toi comme pour moi. Mais tu vas voir, ça va aller. Tu vas te faire des amis, t'habituer aux lieux, trouver tes repères. Et si jamais ça ne va pas, je suis là. Je suis toujours là. »

Nicole acquiesce, la gorge trop serrée pour parler. Sa mère la prend dans ses bras, une étreinte rapide mais chaleureuse, avant de retourner derrière son comptoir.

« Va vite, tu vas être en retard. Et ce soir, je te prépare ton plat préféré. »

Nicole sourit, un vrai sourire cette fois, et quitte la bibliothèque le cœur un peu plus léger. Sa mère a raison. Ce n'est que le premier jour.

Les choses vont s'arranger.

Elles s'arrangent toujours. Mais elle n'a pas fait trois pas hors de la bibliothèque qu'une main s'abat sur son épaule et la plaque contre le mur du couloir.

Dante.