Assine o Divórcio, Sr. Bittencourt

O quadragésimo andar da Torre Bittencourt estava tão quieto que eu ouvia o meu coração bater. Pelas paredes de vidro dava para ver a cidade inteira lá embaixo. Na minha frente, sobre uma mesa de carvalho escuro que devia custar mais do que uma família comum ganha num ano, estava o papel que ia mudar a minha vida.

- Assine, Olívia. - A voz de Henrique saiu seca, sem pressa nenhuma. - E não me faça uma cena. Não quero drama, nem aquelas lágrimas de sempre. Já perdemos tempo demais com esse casamento de fachada.

Levantei os olhos para o homem que chamei de marido durante mil e noventa e cinco dias. Estava impecável, como sempre. O terno cinza-escuro, feito sob medida em Londres, caía perfeito nos ombros largos. O rosto dele não mostrava um pingo de remorso. Para Henrique, eu era um erro administrativo. Algo que precisava ser corrigido e arquivado.

- Três anos, Henrique. - A minha voz saiu rouca. Tinha um nó na minha garganta, mas não era tristeza. Era cada humilhação acumulada, cada jantar que comi sozinha, cada vez que abaixei a cabeça para a sua família. - Eu larguei a minha juventude para ser a esposa que o seu avô exigia. Cuidei da sua mãe quando ela ficou doente, enquanto você estava "ocupado" em hotéis na Europa. Apaguei a minha própria existência para o conselho continuar achando que você era um homem de família.

- E foi muito bem paga por isso, não foi? - Ele sorriu de um jeito que me deu frio. Inclinou-se para a frente, e o perfume amadeirado dele tomou o pouco ar que eu tinha. - Não se esqueça de onde eu te tirei. Você era uma moça sem nome, de um vilarejo qualquer, com um rosto bonito e uma educação fraca. Eu te dei o sobrenome Bittencourt. Te dei acesso a um mundo que gente como você só vê pela televisão. O contrato acabou. A Clara voltou, e ela é a única mulher que merece ser a Sra. Bittencourt de verdade.

Ele disse o nome dela com um cuidado que nunca teve comigo. Clara, o "primeiro amor". A herdeira de uma rede de hotéis que o largou para seguir carreira de modelo e que agora, por acaso, reaparecia justo quando a fortuna dos Bittencourt estava no auge.

Henrique empurrou uma caneta Montblanc na minha direção.

- O acordo é mais do que generoso. Dez milhões de reais, o apartamento na Alameda e uma pensão mensal para o resto da vida. Dá para você voltar para o seu buraco e viver como rainha no meio dos seus. Pense nisso como um bônus pelo seu "bom desempenho" como esposa obediente.

Li o documento. Cláusulas frias, pensadas para me fazer sumir da vida dele sem deixar rastro. Henrique não sabia quem eu era. Acreditava na mentira que montei quando o avô dele, o velho Sr. Augusto, me pediu, quase implorando, que eu me casasse com o neto rebelde por causa de uma dívida de honra que o meu pai tinha feito num momento de fraqueza. Para o mundo, eu era Olívia, a órfã pobre. No meu mundo de verdade, eu era a última descendente dos Albuquerque.

Foi quando a porta se abriu com força. Clara entrou num vestido de seda vermelha que só podia ser Vivienne Westwood, trazendo aquele cheiro enjoativo de gardênia. Era o mesmo perfume que Henrique começou a comprar para a casa meses antes de ela chegar.

- Ai, Henrique, querido, você ainda não terminou com essa... - Ela parou e me olhou de cima a baixo. - ...formalidade? O jatinho para as Maldivas sai em duas horas e eu ainda não escolhi o biquíni da nossa lua de mel antecipada.

Clara parou atrás dele e apoiou a mão no ombro de Henrique, exibindo um anel de diamante que, eu tinha certeza, saiu do caixa da empresa. Estava marcando território. E queria que eu visse.

- Oi, Olívia. - O sorriso dela não enganava ninguém. - Espero que você não esteja tentando arrancar mais nada do meu Henrique. Depois de três anos, já deve ter joia suficiente para abrir uma casa de penhores.

Senti o sangue subir, mas mantive o rosto parado. Anos convivendo com a alta sociedade, a de verdade, não essa versão de novo-rico que Henrique representava, me ensinaram a nunca mostrar as cartas antes da hora.

- Pode ficar tranquila, Clara. - Peguei a caneta. O peso do metal na mão me acalmou. - Não tenho interesse em nada que seja do Henrique. Principalmente nas coisas que ele acha valiosas.

Assinei. Só que não usei aquela letra miúda e tímida do contrato de casamento. Assinei com o traço largo dos Albuquerque, a mesma assinatura que já tinha autorizado transações de bilhões de dólares mundo afora.

- Pronto. - Levantei e deixei o papel na mesa. - Pode ficar com o seu dinheiro, Henrique. Com o apartamento e com a pensão também. Não quero um centavo dos Bittencourt. Aliás, use esse dinheiro para comprar um pouco de classe para a sua noiva. Ela vai precisar, se quiser entrar nos lugares que importam.

Henrique se levantou de uma vez e a cadeira de couro rangeu. O rosto dele estava vermelho.

- O quê? Agora vai bancar a mártir? Sem o meu dinheiro você vai estar pedindo esmola na esquina antes do fim do mês. Você não tem nada! Não tem família, não tem carreira, não tem ninguém!

- Você ficaria surpreso com o que eu tenho, Henrique. - Fui andando até a porta, e cada passo pesava menos que o anterior. - Você tem até o pôr do sol para tirar os seus seguranças da mansão. E não precisa mandar as minhas roupas. Tudo o que comprei com o seu cartão vai para a caridade. Nada daquilo combina comigo.

- Combina com quem? - Clara deu uma risada alta. - Você é uma ninguém, Olívia! Uma substituta que foi jogada fora!

Parei na porta e olhei por cima do ombro, direto para Henrique. Por um segundo, vi uma dúvida passar pelos olhos azuis dele. Talvez fosse a minha postura, as costas retas pela primeira vez em três anos. Talvez fosse o tom da minha voz.

- O divórcio está assinado, Sr. Bittencourt. Agora saia do meu caminho. Eu tenho um império para administrar, e o seu, perto do meu, é um castelo de cartas.

Saí antes que ele conseguisse entender o que eu tinha dito. O corredor de mármore parecia não acabar, mas andei por ele de cabeça erguida. Assim que entrei no elevador privativo, o meu celular pessoal, aquele que Henrique nunca soube que existia, vibrou no bolso.

Atendi no primeiro toque.

- Sim?

- Alteza? - Era Ricardo, chefe de segurança da família Albuquerque e a pessoa em quem eu mais confiava. A voz dele era grave e respeitosa como sempre. - O helicóptero já está no heliporto. Os advogados deram entrada no cancelamento de todos os contratos de fornecimento entre o Grupo Albuquerque e a Indústria Bittencourt. Como a senhora mandou, em vinte e quatro horas eles ficam sem ar.

Sorri enquanto o elevador descia para a garagem.

- Ótimo, Ricardo. Quero que o Henrique entenda que, ao se divorciar da "pobre Olívia", ele declarou guerra à mulher que tem 40% das ações da empresa dele.

- E a mansão, senhora?

- Deixe que ele pense que estou na rua. Quero que ele aproveite a "vitória" por mais algumas horas. Amanhã, quando acordar e descobrir que as contas estão bloqueadas e que a ex-mulher é a nova presidente do conselho, eu quero estar lá para ver a cara dele.

As portas do elevador se abriram. Não havia táxi nenhum me esperando, como Henrique devia imaginar. Havia três SUVs pretos blindados e homens de terno com ponto eletrônico no ouvido, parados em posição de sentido.

Entrei no carro do meio. O cheiro de couro novo tomou o lugar da gardênia.

- Para o heliporto, Ricardo. - Coloquei os óculos escuros. - A Olívia Bittencourt morreu hoje. A Olívia Albuquerque vai assumir o que é dela.