Blocked by Love in the Zombie Apocalypse

„Du solltest gehen. Er will dich nicht hier haben.”

Cloe hatte in ihren zweiunddreißig Jahren so einiges gehört. Sie hatte einen Arzt den Namen ihres Sohnes in einem Tonfall aussprechen hören, der ihr den Magen umdrehte. Sie hatte gehört, wie Marshalls Handy um zwei Uhr morgens klingelte, und zugesehen, wie er damit ins Bad ging. Sie hatte jede erdenkliche Variante von es wird schon wieder gut gehört.

Aber sie hatte es noch nie ihr direkt ins Gesicht gesagt bekommen, kühl und unberührt, von einer Frau, die sie bis heute noch nie getroffen hatte.

Sie ließ die Augen auf Marshall gerichtet.

Er stand zehn Schritte entfernt vor dem Restaurant, die Hand am Rücken einer anderen Frau, und er sah Cloe nicht so an, wie ein Mann jemanden ansieht, dem er Unrecht getan hat. Er sah sie an wie ein Problem, das zur falschen Zeit am falschen Ort aufgetaucht war.

„Marshall.” Ihre Stimme klang gefasster, als sie sich fühlte. „Neun Jahre. Du schuldest mir mehr als das.”

Er kam über den Gehweg auf sie zu. Sein Kiefer war angespannt, seine Schritte kontrolliert. Er blieb nah genug stehen, dass sie das Rasierwasser riechen konnte, das sie ihm vor drei Jahren zum Geburtstag geschenkt hatte. Sie wollte fast einen Schritt zurückweichen. Sie tat es nicht.

„Sprich leiser”, sagte er ruhig.

„Ich spreche nicht laut.”

„Cloe.” Er warf einen Blick zurück zu der Frau, die die beiden beobachtete. Dann wieder zu ihr. „So hatte ich es mir nicht vorgestellt, es dir zu sagen. Aber da du nun mal hier bist.” Eine Pause. Kontrolliert. Bewusst gesetzt. „Das ist Sandra. Wir sind seit drei Jahren zusammen. Wir haben vor sechs Monaten im Ausland geheiratet.”

Der Lärm der Stadt ging um sie herum weiter. Irgendwo Musik. Eine Hupe. Die Welt bewegte sich keinen Zentimeter.

Verheiratet.

Sie hatte neun Jahre allein in einer Wohnung verbracht, jeden Cent zusammengehalten, in Krankenhauswartezimmern gesessen, Daves Hand in ihrer, hatte auf ihrer Seite des Betts geschlafen, weil sie es nicht über sich brachte, seine einzunehmen. Sie hatte ihrem Sohn erzählt, sein Vater arbeite hart im Ausland, damit sie ein besseres Leben haben könnten. Sie hatte es selbst geglaubt, oder sie hatte sich dafür entschieden, was, wie ihr jetzt klar wurde, aufs Gleiche hinauslief wie Dummheit.

„Du hast einen Sohn”, sagte sie. „Hat das überhaupt eine Rolle gespielt?”

„Ich kümmere mich um Dave.”

„Sein Name ist kein Posten in einer Abrechnung, Marshall.”

Etwas huschte über sein Gesicht. Keine Schuld. Ärger. Es tat ihm nicht leid. Es war ihm lästig.

„Geh nach Hause, Cloe.”

Er drehte sich um und ging zurück zu Sandra. Sie sah zu, wie er sie erreichte, wie sich seine ganze Haltung veränderte, weicher wurde, wie er zu dem Mann wurde, auf den sie neun Jahre lang gewartet hatte, dass er für sie so sein würde. Sandra sagte etwas Leises. Marshall berührte ihr Gesicht.

„Das war meine Cousine”, sagte er, laut genug, dass es zu hören war. „Eine alte Familienangelegenheit. Nichts weiter.”

Sandra lachte und ließ sich von ihm ins Restaurant führen.

Cloe stand auf dem Gehweg und atmete.

Cousine. Neun Jahre ihres Lebens, und sie war seine Cousine.

Sie drehte sich um, bevor die Tränen irgendetwas entscheiden konnten, und ging schnell, ohne Ziel, einfach nur weg, bis sie um eine Ecke bog, stehen blieb und beide Hände flach gegen eine Wand presste.

Sie würde in der Öffentlichkeit nicht zusammenbrechen. Diese Regel hatte sie sich vor langer Zeit auferlegt. Sie hatte sie nie gebrochen.

Sie stieß sich von der Wand ab und ging weiter.

Sie sah ihn nicht, bis sie direkt in ihn hineinlief.

Der Zusammenstoß warf ihr die Tasche von der Schulter. Ihr Handy schlug aufs Pflaster. Sie stolperte, und eine Hand hielt ihren Arm fest, bevor sie stürzen konnte.

„Vorsicht.”

Sie sah auf. Der Mann, der ihren Arm hielt, war groß, im dunklen Anzug, und musterte sie mit einem Ausdruck, den sie nicht deuten konnte. Nicht verärgert. Keine gespielte Anteilnahme. Einfach nur präsent, auf eine Art, die sich im Moment ungewohnt anfühlte.

Er bückte sich und hob ihr Handy auf. Der Bildschirm war sauber über die Ecke gesprungen.

„Es tut mir leid”, sagte Cloe automatisch.

„Sie entschuldigen sich dafür, dass Sie in mich hineingelaufen sind.” Fast keine Frage.

„Sie standen im Weg.”

Etwas veränderte sich in seinem Gesicht. Fast Belustigung. Er hielt ihr das Handy hin, und sie nahm es. Ihre Hände zitterten noch. Sie hasste, dass er das sehen konnte.

„Geht es Ihnen gut?”, fragte er.

Die Frage war so einfach und so direkt, dass sich etwas in ihrer Brust zusammenzog. Niemand hatte sie das heute gefragt. Niemand hatte sie das gefragt, seit sie sich erinnern konnte.

„Ja”, sagte sie. „Danke.”

Sie ging weiter. Sie sah sich nicht um.

Sie war drei Straßenblocks weiter, als ihr klar wurde, dass sie ihre Bewerbungsmappe auf dem Gehweg liegen gelassen hatte. Ihren Lebenslauf. Ihre Referenzen. Jeden sorgfältig ausgedruckten Grund, warum man sie einstellen sollte.

Sie blieb stehen.

„Die haben Sie fallen lassen.”

Sie drehte sich um. Er stand da, die Mappe in der Hand, leicht außer Atem. Ein Mann, der offensichtlich sonst nicht hinter Fremden herlief und es trotzdem getan hatte.

Sie starrte ihn an.

Er blickte auf die Mappe, dann in ihr Gesicht, und sein Ausdruck veränderte sich. Vorsichtig jetzt. Abwägend.

„Sie bewerben sich bei der Harlow Group”, sagte er.

Ihr Magen sackte ab. „Ist das ein Problem?”

Ein Moment Stille. Dann reichte er ihr die Mappe.

„Ich bin Mac Harlow”, sagte er. „Kommen Sie morgen vorbei. Acht Uhr. Kommen Sie nicht zu spät.”

Er ging, bevor sie auch nur ein einziges Wort sagen konnte.

Cloe stand auf dem Gehweg, ihr gesprungenes Handy und ihre Mappe in der Hand, inmitten der Trümmer des schlimmsten Tages ihres Lebens.

Ihr Handy summte. Eine Nummer, die sie nicht kannte. Sie nahm ab.

„Ms. Vane.” Die Stimme einer Frau, scharf und professionell. „Hier ist Sandra Harlow. Ich glaube, Sie haben heute meinen Mann getroffen. Ich rufe an, um sicherzugehen, dass wir uns richtig verstehen.”

Cloe erstarrte vollständig.

„Der Mann, mit dem Sie gerade gesprochen haben”, fuhr Sandra fort, glatt und unbeeilt, „ist mein Bruder. Und ich denke, es wäre das Beste für alle Beteiligten, wenn Sie sich von meiner Familie fernhalten.”

Die Leitung war tot.

Cloe sah auf das Handy in ihrer Hand. Dann auf die Straße, in der Mac Harlow gerade verschwunden war.

Sandras Bruder.

Der Mann, der ihr gerade einen Job angeboten hatte, war der Bruder der Frau, die ihr Ehemann heimlich geheiratet hatte.

Sie stand da, während sich das Stück für Stück in ihrem Kopf zu etwas zusammensetzte, für das sie noch keinen Namen hatte.

Dann steckte sie das Handy in ihre Tasche, richtete sich auf und ging los.

Sie hatte morgen um acht Uhr ein Vorstellungsgespräch.

Sie würde dort sein.​​​​​​​​​​​​​​​​