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Chiara Bellini

Pasé el resto del día deshaciendo las maletas, intentando desesperadamente mantener mi mente ocupada. Cada vez que el silencio de la mansión se volvía demasiado opresivo, tomaba el teléfono y llamaba a casa.

— ¿Abuela? ¿Cómo están?

— Estamos bien, querida. Pietro está en el jardín. Los hombres de afuera… incluso nos ayudaron a cargar las compras. No te preocupes por nosotros. Descansa.

Sus palabras deberían haberme reconfortado, pero solo aumentaban mi sensación de desconexión. Yo estaba en un castillo, rodeada de seda y mármol, mientras mi verdadera vida ocurría en otro lugar, protegida por criminales.

Caminé de un lado a otro por la habitación, observando el atardecer sobre Veredonia. Las luces de la ciudad comenzaron a brillar como joyas sobre el terciopelo de la noche. El aroma de la mansión empezó a impregnarse en mi ropa, el mismo perfume de Enzo. Era omnipresente.

El primer jantar

Cuando el reloj marcó las ocho, mi estómago se contrajo. No tenía hambre; tenía náuseas. Pero no iba a darle a Enzo la satisfacción de verme escondida.

Bajé las escaleras con la cabeza en alto. Me condujeron al comedor secundario, más pequeño que el principal, pero igual de intimidante. La mesa era larga, de madera oscura y pulida, reflejando la luz de los candelabros.

Enzo ya estaba allí.

Estaba sentado en la cabecera, vestido con una camisa negra con las mangas remangadas hasta los codos. Leía unos documentos, pero los cerró en cuanto entré. El movimiento fue lento, deliberado.

Me senté en el extremo opuesto, pero él hizo un breve gesto con la mano.

— Siéntate aquí — dijo, señalando la silla a su derecha — No estamos en un tribunal, Chiara. Y no pienso gritar para que me escuches.

Respiré hondo y obedecí. La cercanía era una tortura silenciosa.

La cena fue servida por empleados que se movían como sombras. Risotto de azafrán, ossobuco, vino tinto robusto. La comida era excelente, pero para mí sabía a cenizas.

Comimos en un silencio que podía cortarse con un cuchillo. Aun así, sentía su mirada. Enzo no disimulaba. Me observaba con una intensidad clínica, casi depredadora. Notaba cómo sostenía el tenedor con los dedos tensos, cómo desviaba la mirada hacia las sombras de las paredes y cómo mi respiración cambiaba de ritmo cada vez que su brazo se movía cerca del mío.

Me estaba estudiando, buscando una grieta en la armadura. Buscando a la chica de dieciséis años que juraba que seguía ahí.

— El vino es de uno de nuestros viñedos en Montescarlo — dijo de repente, rompiendo el silencio — Solías preferir las uvas más dulces.

— No recuerdo lo que me gustaba — respondí secamente, sin mirarlo.

— Una conveniencia fascinante, esa amnesia tuya — comentó, con un tono rozando el sarcasmo, aunque cargado de una amargura que no logró ocultar del todo.

Terminamos la cena sin más palabras. En cuanto retiraron el último plato, Enzo se levantó. Se acomodó la camisa, recuperando aquella postura impenetrable y autoritaria que parecía ser su segunda piel.

— Buenas noches, Chiara — dijo. El tono era neutro, pero sus ojos negros brillaron durante un segundo bajo la luz de las velas — Intenta dormir. Mañana comenzaremos a organizar tu nueva rutina en Venturi & Asociados.

Lo vi salir del comedor. La espalda recta, los pasos firmes resonando sobre el mármol. Su aroma, ámbar, madera y algo levemente metálico, como pólvora, quedó atrás, impregnando el aire.

Permanecí sentada allí durante un largo rato, mirando la silla vacía. ¿Por qué ese olor me provocaba un nudo en el estómago que no era rechazo? ¿Por qué, en el fondo de mi mente, existía un susurro que me decía que ya había sentido ese mismo perfume en una vida que no lograba alcanzar?

Subí a mi habitación sintiéndome más exhausta que si hubiera corrido una maratón. Me acosté en aquella cama inmensa, pero el sueño era un horizonte lejano.

Enzo Caravelli

Cerré la puerta de mi habitación y lancé los zapatos hacia cualquier rincón. La irritación bajo mi piel era como una colmena de abejas agitadas.

Me senté al borde de la cama y me pasé las manos por el rostro, presionando los ojos hasta ver manchas de luz.

— Maldición, Chiara… — murmuré al cuarto vacío.

La rabia me consumía, pero no era solo contra ella. Era contra el destino, contra el tío Salvatore y contra el chico idiota que yo solía ser.

¿Cómo podía mirarme con esos ojos color avellana y no ver nada? ¿Cómo podía actuar como si yo fuera un monstruo desconocido cuando, nueve años atrás, era la única persona a la que confiaba sus secretos más oscuros?

La observé hoy, sentada en aquella mesa. Sostenía el tenedor exactamente igual que antes, con el dedo índice ligeramente más elevado. Seguía mordiéndose el labio inferior cuando estaba nerviosa. Los gestos eran los mismos, pero el reconocimiento… el reconocimiento le había sido arrancado.

Eso me enfurecía. No soportaba la idea de que hubiera borrado lo que fuimos. Que las noches de susurros y las promesas de nunca convertirnos en nuestros padres hubieran sido incineradas en un accidente de coche.

Cerré los ojos y, contra mi voluntad, el recuerdo me arrastró hacia atrás.

Veredonia, nueve años atrás.

El pasillo de la escuela olía a cera para pisos y libros viejos. Yo estaba apoyado contra los casilleros, intentando ser invisible, sintiendo el peso del apellido Caravelli como la marca de Caín sobre mi frente. Mis padres habían sido asesinados apenas un mes antes. Yo era el huérfano de la mafia, el chico del que todos huían.

Excepto ella.

Chiara estaba en la biblioteca, intentando alcanzar un pesado ejemplar de La Divina Comedia en el estante más alto. Se ponía de puntillas, estirando los dedos, mientras la falda de su uniforme se balanceaba. Ella era luz pura en un edificio lleno de sombras.

Me acerqué sin decir nada. Era más alto que la mayoría de los chicos de nuestra edad. Extendí el brazo y tomé el libro por ella. Mis dedos rozaron los suyos durante un breve segundo antes de entregárselo.

Ella se giró, sorprendida. Muchos habrían retrocedido al ver a un Caravelli. Pero Chiara simplemente sonrió. Una sonrisa que iluminó cada rincón oscuro que llevaba dentro de mí.

— Grazie, Enzo — dijo. Su voz era dulce, sin una sola pizca de miedo ni juicio — Siempre apareces en el momento justo.

Guardé aquella sonrisa. La encerré en una caja fuerte dentro de mi corazón y usé ese recuerdo para sobrevivir a los años de entrenamiento brutal de mi tío. Usé esa sonrisa para no convertirme en un completo psicópata.

De vuelta al presente, abrí los ojos. La oscuridad de la habitación era absoluta.

Bufé y me levanté para servirme un whisky. Odiaba los juegos, y si Chiara estaba jugando conmigo, descubriría que aprendí a jugar mejor que cualquiera. Pero, en el fondo, en una parte de mí que intentaba silenciar con sangre y negocios, conocía la verdad.

Cuando la vi en la casa de sus abuelos, mi corazón no solo se aceleró; estuvo a punto de detenerse. El sentimiento que enterré bajo capas de hielo y crueldad seguía allí, latiendo, vivo y hambriento.

Ella podía haberme olvidado.

Pero yo jamás permitiría que olvidara lo que sentía cuando la tocaba.

Si ella quería a un extraño, yo sería el extraño más peligroso de toda su vida.

Hasta que los recuerdos regresaran para atormentarla tanto como me atormentaban a mí.