Ce bad boy et nos secrets

— Eden ! Eden, réveille-toi bon sang !

Le cri de ma tante me tire de mon sommeil. Je me redresse en sursaut, le cœur battant à tout rompre, comme chaque matin. Je lève mes yeux fatigués vers Lucie. Elle m'observe, l’expression neutre, mais je devine l'inquiétude qui pointe derrière son regard.

— Tu as encore fait cet horrible cauchemar... murmure-t-elle.

— Oui... Mais je n'ai toujours pas envie d'en parler, tranchai-je en m'extirpant du lit.

Je me dirige vers la salle de bain sans attendre de réponse. Sous la douche, l'eau chaude qui ruisselle sur ma peau agit comme un rempart. Elle m'aide à oublier. Oublier mon passé, ce que j'ai vécu, ces souvenirs qui me hantent. Pour ne pas sombrer, je me répète mon identité comme un mantra : je m’appelle Eden McKraft, j’ai dix-sept ans. Mon père est mort, ma mère aussi. C’est pour cela que je vis avec ma tante. Ils me manquent à en crever.

Je reste là jusqu'à ce que l'eau devienne glaciale. Une fois séchée, j’opte pour un pantalon blanc ajusté et un large pull vert foncé dont je rentre le pan dans ma ceinture. J’enfile mes bottines noires à talons et termine par une touche de mascara et de rouge à lèvres. Le contraste fait ressortir mes yeux bleus et mes cheveux d’un blond si clair qu’ils paraissent presque blancs.

En bas, je saisis une pomme dans la cuisine. L'appétit n'est jamais au rendez-vous le matin.

— Tu es magnifique ! me complimente ma tante.

— Merci, répondis-je en l'enlaçant brièvement.

— Prête pour ton premier jour dans ton nouveau lycée ?

Je feins un sourire. En réalité, je suis terrifiée. Le déménagement de New York à Los Angeles, la mutation de Lucie, la nouvelle ville... Tout est trop grand, trop bruyant. Et je déteste être le centre de l'attention.

— Oui, je... enfin, je ne sais pas trop, balbutiai-je.

— Je suis sûre que ça va très bien se passer, Eden. Appelle-moi s’il y a le moindre souci.

— Promis.

Je quitte la maison, mes écouteurs vissés sur les oreilles pour m'isoler du monde. Sur le chemin du lycée, une bande de types sur des motos me siffle au passage. Je lève les yeux au ciel. Les garçons sont d'une stupidité affligeante.

À mon arrivée, les couloirs sont déjà déserts. La sonnerie a retenti depuis plusieurs minutes. Je frappe au bureau du proviseur et entre avec hésitation.

— Ah, vous devez être Eden McKraft, la nouvelle ?

— Oui, c'est moi.

Il me tend une liasse de documents.

— Voici votre emploi du temps, la liste des clubs et le code de votre casier.

— Mer...

La porte s'ouvre avec fracas, me coupant la parole. Un garçon entre sans même frapper. Il est d'une beauté insolente : des yeux aussi bleus que les miens, des cheveux d'ébène et un sourire en coin qui creuse de légères fossettes.

— Monsieur Lewis... Je ne vous attendais pas si tôt, soupire le proviseur.

— Et pourtant, me voilà !

Je reste en retrait, invisible, tandis que le directeur l'interroge d'un ton lassé.

— Quel est le motif du renvoi, cette fois ?

— Britney a essayé de me frapper parce que je l'ai larguée vendredi. Je l'en ai empêchée et je lui ai juste mis un peu de super-glue dans les cheveux.

Le proviseur se prend la tête entre les mains.

— Vous êtes irrécupérable... Mademoiselle McKraft, dans quelle classe êtes-vous ?

Prise de court, je consulte mon papier.

— En Terminale 4. Je devrais être en cours de chimie.

— Parfait ! Puisque M. Lewis est dans votre classe, il se fera un immense plaisir de vous y accompagner.

Le garçon et moi nous figeons, le regard noir.

— Et je dois faire la baby-sitter maintenant ? C'est une blague ? s'exclame-t-il.

— C’est ça, ou la retenue tous les soirs de dix-huit à dix-neuf heures. Bonne journée !

Lewis fulmine. Il finit par ouvrir la porte et tend le bras vers la sortie avec une galanterie forcée.

— Si Mademoiselle veut bien se donner la peine...

Je passe devant lui en grognant.

— Hé, calme-toi, poupée...

— Ne m'appelle pas comme ça !

— Je t'appelle comme je veux.

Il me défie du regard. L'arrogance pure.

— Non, espèce de connard.

Il s'arrête net, le visage assombri.

— Comment tu m'as appelé ? Répète pour voir ?

— Tu as très bien entendu. Ce n’est pas ma faute si tu es lent à la détente : j'ai dit "connard".

Il se rapproche, usant de sa stature pour m'intimider. Je ne recule pas d'un pouce. Autour de nous, la sonnerie de fin de cours retentit et les élèves commencent à s'attrouper, formant un cercle curieux.

— Sinon quoi, Lewis ? Tu vas faire quoi ? Ne me sous-estime pas.

— Je te sous-estime si je veux. T’es qu’une fille, je te touche et tu te brises comme une brindille.

— Alors vas-y ! Frappe-moi ! Tu n'attends que ça, non ?

Son poing part, rapide, visant ma joue. D'un geste réflexe, je bloque son poignet en plein vol. Un silence de mort tombe sur le couloir, seulement rompu par quelques chuchotements choqués. Il me fixe, bouche bée, sidéré par ma rapidité.

Je relâche sa main doucement, l'expression de marbre. Il me jette un dernier regard furieux avant de tourner les talons et de disparaître dans la foule. Des applaudissements éclatent autour de moi. Gênée, je remonte mon sac sur mon épaule et m'éclipse vers mon prochain cours. La discrétion, c’est officiellement raté.