Grietas

El resto de la tarde transcurrió en medio de un silencio cargado de tensión.

Praise permaneció en la oficina exterior, organizando horarios y atendiendo las pocas llamadas que Dylan le permitía responder. Cada vez que la puerta privada se abría, sentía la mirada de Dylan clavarse en él y permanecer allí una fracción de segundo más de lo necesario.

La seguridad con la que Praise había llegado a la mansión había desaparecido. En su lugar quedaba una calma estudiada, cautelosa.

Había cometido un error.

Y uno bastante grave.

Cuando terminó la última reunión, Dylan despidió al personal que quedaba con una sola mirada. El piso ejecutivo se vació rápidamente hasta que solo quedaron ellos dos.

Dylan estaba de pie junto a la ventana, con las manos en los bolsillos, observando cómo la lluvia surcaba el cristal.

—Ven aquí.

Praise se acercó y se detuvo a unos cuantos pasos de él.

Pero Dylan no se volvió.

—Manejaste ese expediente como alguien que ya sabía lo que había dentro —dijo en voz baja.

—Reaccioné como cualquiera lo haría al ver un nombre conocido.

—La mayoría de las personas no reconocería a un modelo despedido hace siete meses, y mucho menos reaccionaría con tanta intensidad.

Praise guardó silencio.

Finalmente, Dylan se volvió.

Su expresión era imposible de leer, pero sus ojos tenían una dureza que Praise nunca antes había visto.

—Revisé las grabaciones de seguridad de anoche —continuó Dylan—. Esperaste a que saliera de la habitación. Después fuiste directamente a la carpeta. No dudaste ni buscaste. Sabías exactamente dónde mirar.

El pulso de Praise se aceleró, pero mantuvo el rostro impasible.

—Vi un nombre que despertó mi curiosidad.

—¿Curiosidad? —repitió Dylan.

La palabra sonó más como una acusación que como una pregunta.

—Vanel Lense fue declarado muerto después de un accidente automovilístico. La empresa pagó una indemnización y el caso quedó cerrado. ¿Por qué un muerto sigue interesándote tanto?

—Tal vez porque el informe sugería que alguien quería deshacerse de él incluso antes de que ocurriera el accidente.

Praise sostuvo su mirada.

La mandíbula de Dylan se tensó. Durante un instante, una mezcla de ira e inquietud cruzó su rostro.

—Ese informe era confidencial —dijo—. Muy pocas personas llegaron a verlo. Y aún menos deberían tener acceso a él.

—Entonces quizá deberías preguntarte quién lo dejó sobre tu escritorio.

Algo cambió en el aire entre ellos.

Dylan lo estudió durante un largo momento, como si intentara hacer coincidir al hombre que tenía delante con un fantasma que creía haber enterrado hacía tiempo.

—No me tienes miedo —observó Dylan.

—¿Debería?

—La mayoría de la gente sí me teme.

—Yo no soy como la mayoría.

La voz de Praise permaneció tranquila.

Dylan dio un paso hacia él.

La distancia entre ambos se redujo hasta que Praise pudo sentir el calor contenido de su presencia.

—No —dijo Dylan lentamente—. No lo eres.

Extendió la mano por encima del hombro de Praise y tomó la carpeta negra del escritorio. Sus dedos rozaron el borde de la fotografía de Vanel Lense.

Por una fracción de segundo, su expresión se suavizó, casi con arrepentimiento.

Pero enseguida volvió a endurecerse.

—Regresa a la mansión —ordenó—. Volveré más tarde.

—Sí, señor.

Praise inclinó la cabeza.

Se dio la vuelta de inmediato y caminó hacia la puerta.

Justo cuando estaba a punto de salir, Dylan lo llamó.

—Renard.

Praise se detuvo, pero no miró atrás.

—Si descubro que me estás mintiendo —dijo Dylan con voz baja y amenazante—, habrá consecuencias de las que no podrás culparme.

Praise esbozó una sonrisa apenas perceptible, una que Dylan no podía ver.

—No esperaría menos de usted, señor.

Y salió de la oficina.

A sus espaldas, Dylan permaneció junto a la ventana, todavía con la carpeta en la mano.

La lluvia continuaba golpeando el cristal.

Por primera vez, sintió que el mundo perfectamente ordenado que había mantenido bajo control durante los últimos cuatro meses comenzaba a resquebrajarse.