Der Bericht, den er nicht geschrieben hat

„Schon tot.“ Mir fiel meine Stimme wieder ein, noch bevor mir etwas Klügeres einfiel. „Das ist ja mal eine verdammt gute Aufmunterung. Das solltest du dir auf ein Transparent drucken lassen.“

Kade ließ mein Handgelenk nicht los. „Ich bin nicht hier, um dich aufzumuntern. Ich bin hier, damit du die nächsten fünf Minuten überlebst.“

„Und nach den fünf Minuten?“

„Frag mich in fünf Minuten.“

Fair. Ärgerlich fair.

Er zog mich zur Seite, weg aus der Mitte der Halle und in die schmale Lücke hinter den Gerätregalen, wo die zuschauende Menge uns nicht mehr im Blick hatte. Meine Hand war immer noch seltsam – immer noch in etwas verwandelt, das weder Nagel noch Klaue war, sondern eine Art unvollendeter Streit zwischen beidem –, und ich starrte sie weiter an, als würde das Starren sie dazu bringen, sich zu entschuldigen und wieder normal zu werden.

Das tat sie nicht.

„Atme langsamer“, sagte er.

„Ich atme langsamer.“

„Tust du nicht. Dein Puls steigt immer noch.“ Sein Daumen lag immer noch auf meinem Handgelenk, und mir wurde klar, dass er die ganze Zeit über weder auf eine Uhr noch auf eine Anzeige geschaut hatte – er maß meine Zeit nur anhand seiner eigenen Erinnerung daran, wie sich ein normaler Herzschlag unter seiner Hand anfühlen sollte. Das war entweder extrem kontrollierend oder das Nützlichste, was jemand in den letzten sechs Wochen für mich getan hatte. Ich hatte mich noch nicht entschieden, was davon zutraf.

„Was interessiert es dich, ob er steigt?“, fragte ich. „Ist ein schneller Puls nicht einfach nur ein Beleg für den Bericht, den du gleich schreiben wirst?“

Etwas huschte über sein Gesicht – verschwunden, bevor ich es benennen konnte. „Ich habe noch gar nichts geschrieben.“

„Noch nicht.“

„Noch nicht“, stimmte er zu und erklärte das Wort nicht, was es schlimmer machte, nicht besser, denn jetzt hatte ich eine neue Spur, die ich nicht einfach so liegen lassen konnte.

„Du sollst doch heute Abend Bericht erstatten“, sagte ich. Es war keine Frage. Mentoren reichten ihre Bewertungen noch am selben Tag ein – jeder kannte das Protokoll, selbst diejenigen von uns, die versuchten, nicht darüber nachzudenken. „Oder nicht?“

Sein Kiefer spannte sich auf diese Weise an, die ich langsam als „Ja, und ich will nicht darüber reden“ zu erkennen begann.

„Was passiert“, hakte ich nach, denn offenbar reichten mir die Beinahe-Krallen nicht aus, um mir Vorsicht beizubringen, „wenn du zwei Tage Beschleunigung meldest, statt der Zeit, die sie erwarten?“

„Wren –“

„Was passiert dann, Kade?“

Er sah mich einen Moment zu lange an, bevor er antwortete, als würde er abwägen, wie viel Wahrheit ich verkraften könnte. „Dann rückt deine Zeremonie vor.“

Der Boden bewegte sich nicht. Der Raum drehte sich nicht. Aber etwas in meiner Brust tat beides, schnell und unangenehm. „Um wie viel?“

„Ich weiß es nicht genau. Tage, vielleicht. Kommt darauf an, wie der Zirkel es interpretiert.“

Tage. Sechs Wochen hatten sich wie eine überschaubare, erträgliche Zeitspanne angefühlt, um wütend und sarkastisch zu sein. Tage fühlten sich wie nichts an. Tage fühlten sich an, als würde jemand eine Tür zuschlagen, die ich noch gar nicht gesehen hatte.

Ich zwang mich zu lachen, denn das ist das einzige Mittel, das ich habe und das jemals funktioniert hat. „Na ja. Ich hätte mir wohl eine bessere Woche aussuchen sollen, um zusammenzubrechen.“

Er lachte nicht. Diesmal lächelte er nicht einmal ansatzweise. „Ich reiche es heute Abend nicht ein.“

Das brachte mich noch stärker zum Innehalten als die Krallen zuvor. „Was?“

„Ich sagte, ich reiche es nicht ein. Nicht die echten Zahlen. Noch nicht.“

„Warum?“ Das Wort kam schärfer heraus, als ich es beabsichtigt hatte – keine Dankbarkeit, sondern Misstrauen. Vertrauen fällt mir nicht leicht, und schon gar nicht gegenüber einem Jungen, dessen Vater wahrscheinlich schon beim Frühstück Todesurteile unterzeichnet.

„Weil die Zahlen nicht stimmen“, sagte er, als wäre das eine echte Antwort. „Zwei Tage, so ein Fortschritt – das ist keine normale Beschleunigungskurve. Ich habe jede Akte zur Verschiebungsbewertung im Archiv der Akademie gelesen. Nichts passt dazu.“

Das hätte mir eigentlich mehr Angst machen sollen, als dass es mein Interesse geweckt hätte. Aber das tat es nicht. Zuerst weckte es mein Interesse – so wie es immer bei Dingen der Fall ist, die nicht zusammenpassen –, und die Angst kam erst später, humpelte hinter der Neugier her, als könne sie nicht mithalten.

„Wie viele Akten hast du eigentlich gelesen?“, fragte ich.

„Alle, seit ich dem Mentorenprogramm zugewiesen wurde. Warum?“

„Weil ich vor ein paar Wochen eine gelesen habe, die nicht mit den eigenen Unterlagen übereinstimmte.“ Ich hatte das nicht sagen wollen. Es rutschte mir einfach so heraus, so wie die Wahrheit immer aus mir herauskommt, egal ob ich mich entschlossen habe, sie preiszugeben oder nicht. „Ein Mädchen, das vor acht Jahren verbannt wurde. Ihre Aufnahme- und Entlassungsunterlagen stimmen nicht überein, was das Datum betrifft, an dem sie zuletzt gesehen wurde.“

Kade erstarrte – noch stiller als die bedächtige Stille, mit der er hereingekommen war, als hätte ich etwas von solcher Tragweite gesagt, von der er nicht erwartet hätte, dass ich sie in mir trage.

„Wessen Akte?“, fragte er.

„Ich erinnere mich nicht an den Namen.“ Das war eine Lüge. Ich erinnerte mich sehr wohl daran. Ich wusste nur noch nicht, ob es klug oder selbstmörderisch wäre, sie ihm zu geben, und ausnahmsweise einmal in meinem Leben zwang ich mich dazu, abzuwarten, bevor ich mich entschied.

Er musterte mich, als wüsste er genau, was ich vorhatte, und überlegte, ob er nachhaken sollte. Er tat es nicht. „Such nicht nach weiteren davon“, sagte er stattdessen. „Nicht, bevor ich weiß, womit ich es zu tun habe.“

„Das klingt nach einer Erlaubnis, und ich kann mich nicht erinnern, um eine gebeten zu haben.“

„Es ist keine Erlaubnis. Es ist eine Warnung.“ Sein Griff um mein Handgelenk lockerte sich endlich, aber er trat keinen Schritt zurück. „Was auch immer mit dir passiert, es liegt nicht auf der Zeitachse, auf die irgendjemand vorbereitet ist. Wenn es Akten gibt, die nicht zusammenpassen, und du nachforschst, ohne dass ich weiß, wo du forschst, riskierst du nicht nur, dass deine Zeremonie vorverlegt wird.“

„Was würde ich sonst noch riskieren?“

Er sah mich eine lange, stille Sekunde lang an, als würde er abwägen, welche Version der Wahrheit ich heute Nacht verkraften könnte.

„Du würdest riskieren, herauszufinden, warum es nicht zusammenpasst“, sagte er. „Bevor einer von uns beiden für die Antwort bereit ist.“