Die Erbin des Dons

Die Tochter des Don

Seraphinas Perspektive

Blut hat einen Geruch.

Nicht die poetische Art, über die Menschen in Büchern schreiben. Nicht Kupfer und Rosen und tragische Enden.

Echtes Blut riecht warm.

Schwer.

Dauerhaft.

Das habe ich gelernt, als ich zehn Jahre alt war.

Die meisten kleinen Mädchen verbrachten ihre Kindheit damit, Klavier oder Ballett zu lernen. Ich lernte, Angst in den Augen eines Mannes zu erkennen, bevor er sprach. Ich lernte, Verrat zu erkennen, bevor er geschah. Ich lernte, dass Macht nicht gegeben wird. Sie wird genommen.

Und in der Familie Moretti war Macht alles.

Das große Anwesen summte heute Abend vor Aktivität. Luxusautos säumten die Auffahrt. Männer in teuren Anzügen füllten die Hallen. Kristallgläser klirrten unter goldenen Kronleuchtern.

Jeder, der von außen zusah, würde denken, dies sei eine Feier.

Er würde sich irren.

In meiner Welt sahen Feiern und Beerdigungen oft genau gleich aus.

Ich stand auf dem Balkon im zweiten Stock und blickte auf die große Halle unter mir hinab.

Mein Vater saß im Mittelpunkt von allem.

Don Alessandro Moretti.

König der kriminellen Unterwelt New Yorks.

Der Mann, den die Menschen mehr fürchteten als das Gefängnis.

Mehr als den Tod.

Mit achtundfünfzig Jahren beherrschte er noch immer einen Raum mit nichts weiter als einem einzigen Blick.

Jedes Gespräch drehte sich um ihn.

Jede Entscheidung hing von ihm ab.

Jede Person in diesem Haus würde für ihn töten oder sterben.

Oder zumindest gaben sie vor, es zu tun.

Ich lehnte mich gegen das Geländer.

„Beobachtest du wieder alles von oben?“

Die vertraute Stimme ließ mich mich umdrehen.

Valentina Russo kam auf mich zu und trug zwei Gläser Champagner.

Meine Cousine.

Meine beste Freundin.

Die einzige Person in dieser Familie, die mich wie einen Menschen behandelte und nicht wie eine zukünftige Waffe.

„Du kennst mich“, sagte ich.

„Das tue ich.“ antwortete sie und reichte mir ein Glas Wein.

„Was bedeutet, dass ich diesen Blick kenne.“

Ich seufzte und antwortete.

„Welchen Blick?“

Sie fuhr fort:

„Den Blick, der sagt, dass du jeden im Raum analysierst und alle enttäuschend findest.“

Ein kleines Lächeln erschien auf meinen Lippen.

„Bin ich so offensichtlich?“

„Für mich? Immer.“

Gemeinsam blickten wir nach unten.

Die Männer lachten.

Tranken.

Sprachen über Geschäfte.

Machten Versprechen.

Planten Verrat.

Das Übliche.

Valentina stieß mich mit der Schulter an.

„Du machst dir Sorgen.“

Ich antwortete nicht sofort.

Denn sie hatte recht.

Heute Abend fühlte sich etwas falsch an.

Ich konnte es nicht erklären.

Dieses Gefühl verfolgte mich seit dem Morgen.

Wie ein Sturm, der sich am Horizont zusammenbraut.

Mein Blick wanderte zu meinem Bruder.

Matteo Moretti.

Dreißig Jahre alt.

Offizieller Erbe des Moretti-Imperiums.

Leider.

Er stand an der Bar, umgeben von Männern, die über alles, was er sagte, viel zu laut lachten.

Sein Selbstvertrauen war beeindruckend.

Seine Intelligenz nicht.

Mein Vater liebte ihn, weil er sein Sohn war.

Die Organisation tolerierte ihn, weil er der Sohn des Don war.

Der Unterschied war wichtig.

Matteo hob sein Glas in meine Richtung.

Ich ignorierte ihn.

Valentina lachte.

„Er hasst es, wenn du das tust.“

Dann antwortete ich:

„Er hasst es, wenn ich atme.“

Sie sagte:

„Das liegt daran, dass du besser bist als er.“

Ich blickte weg.

Die Wahrheit war nichts, worüber wir offen sprachen.

Aber jeder wusste es.

Wenn Kompetenz über die Nachfolge entscheiden würde, würde ich das Familienimperium bereits führen.

Stattdessen verbrachte ich meine Tage damit, die legalen Unternehmen zu verwalten, während mein Bruder König spielte.

Noch.

Eine Hand legte sich sanft auf meinen unteren Rücken.

Ich versteifte mich sofort.

Erst als ich den Besitzer erkannte, entspannte ich mich.

Luca De Santis.

Unser Familienanwalt.

Unser Problemlöser.

Unser Krisenmanager.

Der Mann, der noch nie einen Fall verloren hatte.

Und irgendwie sah er in einem Anzug noch gefährlicher aus als die meisten Männer mit einer Waffe in der Hand.

„Herr Anwalt“, sagte ich.

Seine grauen Augen trafen meine.

Kühl.

Kontrolliert.

Professionell.

Immer professionell.

„Miss Moretti.“

Seine Stimme war sanft genug, um Kriege auszulösen.

Valentina verdrehte die Augen.

„Ihr zwei seid unerträglich.“

Luca wirkte ehrlich verwirrt.

„Warum?“

Sie beantwortete die Frage.

„Ihr kennt euch seit Jahren.“

Er erwiderte:

„Korrekt.“

„Und trotzdem redet ihr miteinander wie Fremde.“

„Professionalität existiert aus einem bestimmten Grund.“

Valentina stöhnte dramatisch.

„Ich verschwinde, bevor ich vor Langeweile sterbe.“

Sie verschwand Richtung Treppe.

Und ließ uns allein zurück.

Ein unangenehmes Schweigen folgte.

Nicht, weil Gespräche schwierig waren.

Sondern weil sie es nicht waren.

Das war das Problem.

Luca und ich hatten Jahre damit verbracht, so zu tun, als wäre nichts Ungewöhnliches zwischen uns.

Jahre damit, so zu tun, als würden wir einander nicht bemerken.

Jahre damit, so zu tun, als gäbe es keine Spannung.

Jahre voller Lügen.

Sein Blick glitt durch den Raum.

„Du bist beunruhigt.“

Ich hob eine Augenbraue.

„Kannst du das erkennen?“

„Immer.“

Die Antwort kam zu schnell.

Zu ehrlich.

Etwas flackerte über sein Gesicht.

Verschwand, bevor ich es identifizieren konnte.

Ich sah zuerst weg.

Ein Fehler.

Denn Luca bemerkte alles.

„Du vertraust diesem Abend nicht.“

Es war keine Frage.

„Nein.“

„Warum?“

Ich nahm einen Schluck Champagner.

„Ich weiß es nicht.“

Sein Ausdruck wurde schärfer.

„Du solltest auf dieses Gefühl hören.“

„Das ist nicht besonders beruhigend.“

„Das sollte es auch nicht sein.“

Ein Schauer lief mir über den Rücken.

Unter uns erhob sich mein Vater von seinem Platz.

Sofort verstummten die Gespräche.

Macht.

Echte Macht.

Nicht die Art von Macht, die Politiker vorgeben zu besitzen.

Die Art, die einen Raum ohne Befehle gehorchen lässt.

Mein Vater hob sein Glas.

„Familie.“

Der Raum wiederholte das Wort.

„Familie.“

Ich beobachtete die Gesichter unter mir.

Soldaten.

Capos.

Geschäftsleute.

Killer.

Lügner.

Einer von ihnen würde ihn irgendwann verraten.

Die Frage war nicht ob.

Sondern wer.

Mein Vater glaubte, Loyalität existiere.

Ich wusste es besser.

Jeder hatte seinen Preis.

Sogar die Familie.

Besonders die Familie.

Die Eingangstüren flogen auf.

Das Geräusch hallte wie ein Schuss durch die Halle.

Für einen Herzschlag bewegte sich niemand.

Dann brach Chaos aus.

Männer griffen nach Waffen.

Stühle kratzten über den Marmorboden.

Rufe erfüllten den Raum.

Ich blickte sofort zu Luca.

Er war nicht überrascht.

Das erschreckte mich mehr als das Eindringen selbst.

Bundesagenten strömten herein.

Bewaffnet.

Gepanzert.

Vorbereitet.

Der leitende Agent trat mit Dokumenten in der Hand vor.

„Alessandro Moretti.“

Stille.

Mein Vater blieb ruhig.

Der Agent fuhr fort.

„Sie sind wegen des Mordes an Marco Bellini verhaftet.“

Der Raum hörte auf zu atmen.

Marco Bellini.

Ein Bundeszeuge.

Seit drei Wochen vermisst.

Seit zwei Wochen tot.

Mein Magen zog sich zusammen.

Unmöglich.

Mein Vater tötete Zeugen nicht persönlich.

Er delegierte.

Das wusste jeder.

Einschließlich der Strafverfolgungsbehörden.

Das bedeutete, dass etwas anderes vor sich ging.

Etwas Größeres.

Ich blickte zu Luca.

Sein Kiefer spannte sich an.

Nur leicht.

Aber genug.

Er wusste etwas.

Oder vermutete etwas.

So oder so war er nicht schockiert.

Mein Vater sah zu mir.

Nicht zu Matteo.

Nicht zu seinen Capos.

Zu mir.

„Seraphina.“

Ich trat vor.

„Ja, Papa.“

Seine dunklen Augen hielten meine fest.

Stark.

Ruhig.

Furchtlos.

„Ruf Luca an.“

Ich hätte beinahe gelacht.

Denn Luca stand nur drei Schritte entfernt.

Stattdessen nickte ich.

Die Agenten traten vor.

Handschellen klickten.

Das Geräusch hallte durch die Halle.

Zum ersten Mal in meinem Leben sah ich meinen Vater in Handschellen.

Und irgendwie wirkte er trotzdem wie die mächtigste Person im Raum.

Als sie ihn abführten, hielt er kurz inne.

Nur einmal.

„Vertraue niemandem.“

Dann ging er.

Die Türen schlossen sich.

Und alles fiel auseinander.

Menschen schrien.

Befehle flogen durch den Raum.

Matteo begann Soldaten anzuschreien.

Dominic Romano begann sofort mit der Schadensbegrenzung.

Das Imperium passte sich bereits an.

Überlebte.

Wie ein verwundetes Tier.

Ich stand vollkommen still.

Beobachtete.

Dachte nach.

Kalkulierte.

Bis mein Handy vibrierte.

Unbekannte Nummer.

Eine Textnachricht.

Ich öffnete sie.

Dein Vater hat Marco Bellini nicht getötet.

Mein Puls beschleunigte sich.

Eine zweite Nachricht erschien.

Aber er weiß, wer es getan hat.

Dann noch eine.

Frag deinen Anwalt nach deiner Mutter.

Das Blut wich aus meinem Gesicht.

Meine Mutter.

Seit fünfzehn Jahren tot.

Offiziell ein Autounfall.

Inoffiziell ein Thema, über das niemand sprach.

Jemals.

Langsam hob ich den Kopf.

Luca beobachtete mich bereits.

Sein Ausdruck veränderte sich in dem Moment, als er mein Gesicht sah.

„Was ist passiert?“

Ich zeigte ihm den Bildschirm.

Zum ersten Mal, seit ich ihn kannte, wirkte er erschüttert.

Nur für eine Sekunde.

Aber ich sah es.

Und wenn man es einmal gesehen hatte, konnte man es nicht mehr vergessen.

Meine Stimme war leise.

Gefährlich leise.

„Was weißt du über meine Mutter?“

Die Frage traf härter als jede Kugel.

Der Lärm um uns herum verblasste.

Der Raum verschwand.

Es gab nur ihn.

Und mich.

Und das Schweigen zwischen uns.

Luca sah weg.

Ein Fehler.

Der erste Fehler, den ich je bei ihm gesehen hatte.

„Was weißt du?“ wiederholte ich.

Sein Kiefer spannte sich an.

„Nicht hier.“

Nicht hier.

Kein Nein.

Kein Du irrst dich.

Kein Ich weiß nichts.

Nicht hier.

Die Antwort traf mich wie ein Schlag in die Brust.

„Du hast mich belogen.“

„Nein.“

Die Geschwindigkeit seiner Antwort überraschte uns beide.

„Nein?“

„Ich habe dich beschützt.“

Ich lachte.

Ein kaltes Geräusch.

Ein gefährliches Geräusch.

„Das ist nicht dasselbe.“

Seine Augen verdunkelten sich.

„Ich weiß.“

Für einen Moment sprach keiner von uns.

Dann trat er näher.

Zu nah.

Nah genug, dass ich teures Parfüm und Zigarettenrauch riechen konnte.

Nah genug, um die kleine Narbe an seinem Kiefer zu bemerken.

Nah genug, um zu erkennen, dass mein Herz viel zu schnell schlug.

Nicht aus Angst.

Das war das Problem.

„Seraphina.“

Mein Name klang anders, wenn er ihn sagte.

Wie ein Geständnis.

Wie ein Gebet.

Wie ein Fehler.

Ich hasste es.

Ich hasste, wie sehr ich es bemerkte.

„Was verschweigst du mir?“

Sein Blick hielt meinen fest.

Die Intensität war beinahe unerträglich.

„Heute Nacht verändert sich alles.“

Die Antwort war nicht genug.

Und irgendwie sagte sie alles.

Eine weitere Nachricht erschien auf meinem Handy.

Ich blickte hinunter.

Drei Worte.

Er lügt auch.

Ich erstarrte.

Langsam.

Sehr langsam.

Ich blickte durch den Raum.

Zu Matteo.

Zu Dominic.

Zu den Soldaten.

Zur Familie.

Zu dem Imperium, das mein Vater jahrzehntelang aufgebaut hatte.

Dann zurück zu Luca.

Vertraue niemandem.

Die letzten Worte meines Vaters hallten in meinem Kopf wider.

Und plötzlich verstand ich.

Das war keine Verhaftung.

Das war keine Mordermittlung.

Das war ein Krieg.

Und er hatte bereits begonnen.

Luca musste die Erkenntnis in meinen Augen gesehen haben.

Denn sein Ausdruck verhärtete sich.

Beschützend.

Besitzergreifend.

Gefährlich.

„Bleib in meiner Nähe.“

Ich lachte erneut.

„War das eine Bitte?“

„Nein.“

Seine Stimme wurde tiefer.

„War es nicht.“

Zum ersten Mal seit Jahren kroch echte Angst in meine Brust.

Nicht Angst vor der Polizei.

Nicht Angst vor dem Gefängnis.

Nicht einmal Angst vor dem Tod.

Angst vor der Wahrheit.

Denn jeder in diesem Raum verbarg etwas.

Einschließlich des Mannes, der vor mir stand.

Und irgendwie hatte ich das Gefühl, dass seine Geheimnisse am meisten wehtun würden.