KAPITEL 2: MEIN

CECELIAS SICHT

Schmerz.

Heiß. Stechend. Er riss durch meinen Hals, als wäre ich mit einem Brandmal versehen worden.

Denn genau das war gerade passiert.

Und ausgerechnet von der schlimmsten Person überhaupt.

Conan.

Seine Zähne steckten noch immer in meinem Hals.

Der Sohn des Alphas. Der Junge, der Blair mit zwölf Jahren erlaubte, Tinte in mein Wasser zu schütten. Derjenige, der mich zum ersten Mal eine Hexe nannte und mein ohnehin schon erbärmliches Leben endgültig ruinierte. Der Junge, der zusah, wie meine Tante mir beim letzten Vollmond eine Ohrfeige gab, und kein Wort sagte.

Dieser Conan.

Sein Wolf, Bjorn, war derjenige, der mich gezeichnet hatte.

Aber es waren Conans Hände, die mich festhielten.

Sie zitterten.

Er riss seinen Mund von meinem Hals weg, als hätte ich ihn verbrannt. Blut klebte an seinen Lippen.

Mein Blut.

„Verdammte Mondgöttin“, knurrte er. Seine Augen waren golden, dann haselnussbraun, dann wieder golden. Er kämpfte mit Bjorn um die Kontrolle. „Was hast du getan?“

Ich schnaubte verächtlich.

„Ich? Du bist derjenige, der mich gebissen hat, du Psychopath.“

Er hatte tatsächlich die Dreistigkeit, genervt auszusehen.

Ich war diejenige mit der Verletzung und diejenige, die nun an ihren Tyrannen gebunden war. Welches Recht hatte er, verärgert zu sein?

Ich stieß gegen seine Brust.

Er bewegte sich keinen Zentimeter.

Er atmete schwer. Viel zu schwer. Sein Blick glitt zu meinem Hals und blieb auf dem Mal haften, als hätte es ihn persönlich verraten.

Da spürte ich es.

Ein Puls unter meiner Haut.

Ein Band.

Warm.

Wütend.

Ich konnte ihn in mir spüren.

Er bewegte sich in meinem Blut.

Ich presste eine Hand auf das Mal.

„Nein. Nein, nein, nein. Nimm es zurück.“

„Das kann ich nicht.“ Seine Stimme klang rau. „Es ist geschehen.“

Bjorn drängte erneut nach vorn.

Conan sank vor mir auf die Knie, den Kopf gesenkt, die Hände zu Fäusten im Waldboden geballt.

Und dann tat sein Wolf etwas, womit ich nicht gerechnet hatte.

Er winselte.

Es war ein gebrochenes, elendes Geräusch, das den ganzen Wald durchdrang.

„Mein“, knurrte Bjorn.

Doch es klang nicht besitzergreifend.

Es klang flehend.

Er kroch näher und legte seine Stirn an meinen Oberschenkel, als würde er mich anflehen. Als hätte er sein ganzes Leben auf mich gewartet und könnte nicht glauben, dass er gerade alles zerstört hatte.

Conans Fäuste schlugen auf den Boden.

„Hör auf.“

Aber Bjorn hörte nicht auf.

Er schmiegte sich an mein Knie, an meine Hand, sog meinen Geruch ein, als wäre ich die Luft und er wäre am Ertrinken gewesen.

„Geh weg von mir“, zischte ich.

Ich trat nach ihm.

Bjorn jaulte.

Er jaulte tatsächlich.

Conan sah zu mir auf, und zum ersten Mal seit unserer Kindheit sah er nicht wie der Prinz des Rudels aus.

Er sah aus, als wäre er innerlich zerstört.

„Er glaubt, dass du stirbst.“

„Was?“

„Die Zitrone. Der Lavendel.“ Er deutete auf den Baum. „Er glaubt, du hast dich versteckt, weil du verletzt oder krank bist. Und jetzt ...“

Conan verschluckte sich beinahe an dem nächsten Wort.

„... jetzt kriecht er vor seiner Gefährtin.“

Gefährtin.

Allein dieses Wort ließ sich mein Magen zusammenziehen.

„Dann hat er allen Grund, das zu glauben, denn ich bin krank. Ich bin krank und müde von diesem Ort und davon, behandelt zu werden wie Dreck. Aber am meisten bin ich deine tragische Einmischung in mein Leben leid.“

Ich stieß ihm einen Finger gegen die Brust.

Vor Wut bebend zischte ich:

„Ich bin nicht deine Gefährtin.“

„Jetzt bist du es.“

Er stand auf und zog Bjorn mit sich.

Sein Kiefer war angespannt.

„Das Band kümmert sich nicht darum, ob wir uns hassen.“

Über uns krachte Donner.

Der Himmel färbte sich noch röter.

Der Blutmond hatte seinen Höhepunkt erreicht.

Wenn uns jetzt jemand so fand – ihn kniend und mich blutend –, wäre ich noch vor Sonnenaufgang tot.

Gefährtin oder nicht.

Blair würde dafür sorgen.

Conan musste wohl dasselbe gedacht haben. Er sah sich um und blickte dann wieder zu mir.

„Wir können hier nicht bleiben.“

„Gut. Dann geh.“

„Ich kann dich nicht allein lassen. Nicht heute Nacht.“ Seine Augen blitzten auf. „Das Band ist noch frisch. Wenn ich weggehe, wirst du einen Schock erleiden. Und wenn ein anderer Wolf deine Witterung aufnimmt, wird er versuchen, dich für sich zu beanspruchen. Oder dich zu töten.“

„Dann sollen sie.“

„Hör auf.“ Er packte meinen Arm und zuckte sofort zurück, als würde ihm meine Berührung wehtun. „Bei der Göttin, Cecilia. Ich wusste nicht, dass du so stur bist.“

„Ja! Wenn man seinem eigenen Tod und dem schlimmstmöglichen Gefährten ins Auge sieht, wirkt Angst wie ein Kinderspiel.“

„Bei der Göttin, Cecilia. Ich will das auch nicht.“

Lügner.

Sein Wolf winselte immer noch.

Er versuchte immer noch, mich zu berühren.

Ein Heulen zerriss die Nacht.

Ganz nah.

Conan fluchte.

Mit einer einzigen Bewegung hob er mich auf seine Arme.

Ich war zu geschockt, um mich zu wehren.

„Ich habe eine Höhle“, sagte er an meinem Haar. „Niemand geht dorthin. Nicht einmal mein Vater. Dort bist du bis zum Morgen in Sicherheit.“

Sicherheit.

Bei ihm?

Das war lächerlich.

Er rannte.

Seine Höhle war eine Grotte, verborgen hinter dem Wasserfall am Rand des Silvercrest-Territoriums. Sie war warm und trocken und roch nach Kiefernholz und nach ihm.

Er setzte mich auf einem Haufen Felle ab.

Ich kroch rückwärts, bis meine Wirbelsäule gegen den Felsen stieß.

„Fass mich nicht an.“

„Tue ich nicht.“

Er blieb am Eingang stehen und fuhr sich mit den Händen durchs Haar.

„Bei der Göttin, ich kann dich fühlen. Du hast Angst. Du bist wütend. Und du bist …“

Er brach ab, sein Kiefer spannte sich an.

„Du hast Schmerzen. Wegen mir.“

Bjorn trat wieder an die Oberfläche.

Conans Augen wurden weich.

Verzweifelt.

Er sank erneut auf die Knie, etwa einen Meter von mir entfernt.

„Es tut mir leid“, sagte er.

Nicht Conan.

Bjorn.

Der Wolf, der mich gezeichnet hatte.

Der Wolf, der nun flach auf dem Boden lag, die Ohren angelegt.

Er unterwarf sich.

Mir.

Der Hexe des Rudels.

Dem Mädchen, das alle hassten.

Mein Hals schnürte sich zu.

„Ich will deine Entschuldigung nicht“, flüsterte ich.

„Ich weiß.“

Er schloss die Augen.

„Aber du bekommst sie trotzdem.“

Das Band vibrierte.

Heiß.

Wütend.

Verwirrt.

Danach sprachen wir nicht mehr.

Wir saßen an gegenüberliegenden Seiten der Höhle und hörten zu, wie draußen die Jagd tobte.

Irgendwann ließ das Adrenalin nach.

Mein Hals pochte.

Mein Körper war zu schwer.

Zu erschöpft.

Bjorn näherte sich mir lautlos.

In seinem Maul hielt er ein Hemd.

Er winselte leise.

Er wollte, dass ich mich umzog.

Er glaubte wirklich, ich würde sterben.

Ich nahm das Hemd entgegen und zog es über mein Kleid.

Ich zögerte.

Dann vergrub ich mein Gesicht in dem Stoff, atmete Conans Geruch ein und begriff, wie töricht ich gewesen war.

Lavendel war kein starker genug Duft, um einen läufigen Wolf aufzuhalten.

Bjorn legte seinen Kopf auf meinen Schoß, und ich strich ihm über den Kopf.

Es war nicht seine Schuld, dass Conan ein Vollidiot war.

Umgeben von seinem Duft schlief ich ein.

Seltsamerweise fühlte ich mich hier, bei ihm, friedlich.

Conan trug mich zu dem Bett in der Ecke.

Eine Felldecke wurde über mich gelegt.

Conan saß näher bei mir und beobachtete den Eingang, seinen Körper zwischen mir und der Welt.

Bjorn war still.

Aber ich konnte ihn spüren.

Zusammengerollt um unser Band wie ein Wachhund.

Wir berührten uns nicht.

Wir sprachen nicht.

Aber wir verbrachten die Nacht miteinander.

Gefährten.

Göttin, steh mir bei.