ZWEI

ZWEI

Die Wut hüllte sein ganzes Wesen ein, wie das Fell einer Katze. Sie war immer da und wartete auf den richtigen Moment, um zu explodieren.

Sechzehn Jahre!

Es waren nun schon sechzehn Jahre vergangen, und der Groll hatte sich noch tiefer in sein Herz eingegraben. Das Einzige, was ihn beruhigen konnte, war der Tod eines anderen, doch selbst das schien nicht ausreichen, um seine Dämonen zu besänftigen, so wild waren sie geworden.

„B—Bitte, Alessandro. Vergib mir“, stieß der Mann hervor, während sein Blut den ganzen Boden bedeckte. Er schlug noch härter auf ihn ein und schleuderte ihn zurück auf den Boden. Er war kein Mann der Gnade.

Er scherte sich um niemanden, schon gar nicht um dieses lügende Stück Scheiße.

„Alessandro, lass mich das zu Ende bringen“, schlug Marco vor. Er hatte bemerkt, dass die Dinge außer Kontrolle gerieten. Normalerweise war er derjenige, den sie anflehten, aufzuhören – nicht Alessandro. Alessandro tötete selten selbst, es sei denn, er wurde wirklich dazu provoziert. Stattdessen ignorierte Alessandro ihn, entschlossen, das, was er begonnen hatte, selbst zu Ende zu bringen.

Alessandro hob seine Stiefel gegen den Hals des am Boden liegenden Mannes, bis dessen Schreie um Gnade von seinem verzweifelten Keuchen nach Luft unterbrochen wurden.

Er zeigt keine Gnade, wenn es um Verrat geht, und dieser Mann, der einer seiner Männer war, hatte ihn verraten.

Alessandro ging ein Stück auf ihn zu, während er sich die Kehle umklammerte. Er versetzte ihm erneut einen harten Schlag. Diesmal spritzte sein Blut über den Boden und auf sein Hemd.

Der Mann lag regungslos da.

Unfähig, die Wut in sich zu zügeln, hob Alessandro seine Stiefel gegen dessen Gesicht und begann wie wild auf ihn einzutreten. Es schien, als würde er seine gesamte aufgestaute Wut auf den Mann entladen.

Blutspritzer und Hirnmasse lagen auf dem Boden und auf seinem Schuh.

Der Mann lag auf dem Boden, bis zur Unkenntlichkeit entstellt.

Erst als er zufrieden war, ließ Alessandro den Mann, dessen Kopf vom Körper abgetrennt worden war, in Frieden sterben.

Er wandte sich schnell seinem Unterboss zu. „Kümmere dich um dieses Chaos.“

Marco nickte.

Marco Ricci, sein Unterboss und Stellvertreter, war einer der wenigen Menschen, denen er im Moment vertrauen konnte. Obwohl Marco halb Italiener und halb Amerikaner war, hatte er Alessandro stets seine Treue geschworen. Alessandro war sich sicher, dass Marco, sollte es darauf ankommen, sein Leben für ihn zu opfern, dieser Aufgabe gewachsen sein würde.

Als er den Folterraum verließ und den Flur des Haupthauses entlangging, fühlte er sich innerlich ruhig.

Schließlich war er Don Alessandro Moretti. Der gefürchtetste Don in New York City. Er war dazu erzogen worden, rücksichtslos und kaltherzig zu sein. Dazu erzogen, Gnade nur dort zu gewähren, wo sie verdient war – und das kam bekanntermaßen selten vor.

Er war der älteste Sohn von Don Antonio Moretti. Der gefürchtetste Don zu dessen Zeiten, doch nun war es an Alessandro, vielen Menschen Angst einzuflößen. Die Menschen verehrten ihn. Sie kamen zu ihm, wenn sie Hilfe auf illegale Weise benötigten, denn sie wussten, wie mächtig er war.

Obwohl sein Vater ihm sein Geldwäschegeschäft, seine Lagerhäuser, Casinos, politischen Verbindungen und Unternehmen vererbt hatte, hatte Alessandro noch mehr aus eigener Kraft aufgebaut. Schon die bloße Erwähnung seines Namens ließ denjenigen, die ihn hörten, einen Schauer über den Rücken laufen.

Man hatte ihm beigebracht, dass Gefühle die Schwäche eines Mannes seien, und so war er ohne Herz aufgewachsen. Mit zehn Jahren hatte er bereits einen Mann getötet und damit seinen Vater übertroffen, der seinen ersten Mord erst mit fünfzehn begangen hatte.

Niemand betrat seine Folterkammer, um lebend wieder herauszukommen. Es ging das Gerücht um, dass er den Angehörigen von Verrätern üblicherweise den Kopf oder ein Körperteil als Geschenk – oder Warnung – zusandte.

Er war der Don der Dons.

Und doch hatte er in seinem ganzen Leben bis heute nur für eine einzige Frau eine Schwäche empfunden – seine Mutter.

Seine Mutter, die von einem rivalisierenden Clan kaltblütig ermordet worden war.

Das Einzige, was ihn am Leben hielt, war Rache.

Giovanni Conti.

Wut erfüllte sein ganzes Wesen, als er sich an den Mann erinnerte, der seine Mutter ermordet hatte. Zorn und Raserei, die sich in ihm aufgestaut hatten, begannen sich zu offenbaren.

Es spielte keine Rolle, was es kosten würde – er würde Giovanni und alles, was mit ihm zu tun hatte, vernichten.

Er ließ sich auf den Stuhl in seinem Büro sinken, nahm eine Flasche Whisky und schenkte sich ein Glas ein. Ein teuflisches Grinsen breitete sich auf seinem Gesicht aus.

Er hatte gerade herausgefunden, dass Giovanni einen wertvollen Besitz hatte.

Er hatte eine Tochter, die er seit Jahren versteckt hielt.

Er würde es ihm heimzahlen, dass er sie erfolgreich vor der Mafia-Welt versteckt hatte, denn keine einzige Seele hatte von ihrer Existenz gewusst. Jetzt wusste er es und würde es zu seinem Vorteil nutzen.

Sie war seine Beute.

Er war ihr Jäger.

Es spielte keine Rolle, dass sie nicht die Tochter ihres Vaters war – sie würde ohnehin für seine Sünden bezahlen.

Die Tür öffnete sich langsam und gab den Blick auf Luciano Moretti frei. Luciano, einer seiner Männer, war zugleich sein Cousin und gehörte nach wie vor zu den wenigen, denen er vertrauen konnte.

„Wir haben sie gefunden. Sie existiert wirklich“, sagte er und kam direkt zur Sache. Jeder, der Luciano kannte, wusste, dass er es nicht mit Geduld auf sich nahm.

Alessandro sagte kein Wort. Stattdessen nahm er eine Zigarette aus der Packung, wo sie lag, zündete sie an und blies eine Rauchwolke quer durch den Raum.

„Sollen wir sie in die Folterkammer bringen und sie töten?“, fragte Luciano. Er kannte das Muster. Wer hierher gerufen wurde, würde sterben. Darüber gab es keine Diskussion.

„Nein!“, erwiderte Alessandro, seine Augen dunkel und die Aura um ihn herum strahlte Macht und Dominanz aus.

„Nein? Ist sie nicht Giovannis Tochter? Ich finde, wir sollten sie töten. Und ich habe gehört, dass sie in zwei Tagen heiratet.“

Alessandro hielt einen Moment inne. Sie zu töten, ohne sie gesehen zu haben, kam ihm unpassend vor. Er musste sie gnadenlos foltern. Sie musste seinen Zorn spüren, und eine Pistole an der Schläfe würde seine Wut nicht stillen.

Auf keinen Fall!

Sie gehörte ihm, um sie zu foltern, und keinem anderen Mann.

Er blickte auf, den Zigarettenstummel in der Hand,

„Dann müssen wir eine Hochzeit stören.“