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Capítulo 3

Dominic

En cuanto las puertas del elevador ejecutivo se abrieron en el piso veinte, fui recibido por Marcelo. Estaba parado en medio del pasillo con una taza de café en la mano y una expresión que mezclaba un profundo alivio porque había aparecido con una irritación latente de quien tuvo la mañana completamente arruinada.

—En la oficina —dijo, sin siquiera darme los buenos días, solo señalando la carpeta de cuero negra que sostenía en dirección a mi sala como si yo fuera un visitante perdido que no conociera su propio lugar de trabajo.

—Buenos días para ti también. Adoro tu entusiasmo contagioso a primera hora —ironicé, ajustándome los puños del traje mientras pasaba junto a él.

Seguí por el pasillo sin esperar una réplica. La verdad es que la presencia de Doña Olívia Scott allí era un evento de anomalía catastrófica. Mi abuela nunca venía a la sede de la empresa. Nunca. Vivía en la propiedad de la familia en el interior, a dos horas de distancia, y solo daba el aire de su gracia en ocasiones extremadamente raras: cumpleaños fastuosos, fechas de significado histórico para el imperio familiar o eventos benéficos donde podía ostentar sus joyas y fingir que le gustaban las personas.

Ver su coche estacionado en la plaza de la dirección era el equivalente corporativo a ver un meteoro cruzando el cielo un jueves cualquiera. Extraño. Profundamente extraño. Y, en mi caso, una pésima señal.

Al acercarme a la puerta de mi oficina, un pinchazo involuntario de culpa me punzó el pecho, aunque odiara admitirlo. Cuando mis padres murieron en aquel accidente de coche durante el viaje de conmemoración de sus veinte años de casados, el mundo se derrumbó. Yo tenía apenas diecisiete años y ninguna idea de cómo gestionar la mayor empresa de tecnología del estado.

Mi hermana menor, por otro lado, fue mantenida a kilómetros de distancia de toda la suciedad corporativa. Estudiaba artes plásticas y tenía demasiada sensibilidad para ser arrojada al nido de serpientes de reuniones de accionistas y hojas de cálculo de beneficios. Yo me quedé con los números; ella se quedó con la libertad.

Respiré hondo y empujé la puerta de madera maciza.

Mi abuela estaba de espaldas a la entrada, enmarcada por la vista panorámica de la ciudad a través del vidrio ahumado del piso veinte. La postura era impecable: columna recta, hombros firmes y la barbilla ligeramente erguida. Incluso a sus setenta y pocos años, vestida con un conjunto de sastrería impecable, exhalaba la autoridad de un general a punto de enviar tropas a la guerra. Simplemente se negaba a flaquear.

—Abuela —estampé en mi rostro la mejor y más encantadora sonrisa de mi repertorio de hijo de puta convencido mientras caminaba hacia ella—. ¿Por qué no está sentada? El viaje fue largo, la Sra. no debería estar descansando las piernas.

—Todavía puedo mantenerme de pie perfectamente sola, Dominic. No soy una vieja decrépita —respondió sin siquiera girarse inmediatamente, el tono de voz seco y afilado como una hoja de afeitar.

El humor ácido seguía intacto. Di media risa y crucé los brazos, apoyando el hombro en el marco de la puerta de vidrio de mi propia oficina.

—Es bueno saber que tu buen humor matutino sigue siendo revitalizante. ¿A qué debo el honor de la invasión? Los secretarios de recepción parecían a punto de llamar al escuadrón antibombas.

Ella finalmente se giró, ajustándose el collar de perlas en el cuello. La mirada que me lanzó congelaría un volcán en erupción.

—Necesitamos hablar. Y no es sobre el tiempo.

Sentí un escalofrío incómodo subir por mi espina dorsal. Conocía esa mirada. Era exactamente la misma mirada que había usado cuando yo tenía diecisiete años y me advirtió, al día siguiente del funeral de mis padres, que empezaría a trabajar a la mañana siguiente porque gestionar un imperio no combinaba con su "energía de jubilada".

—Soy todo oídos —declaré, aunque cada instinto de mi cuerpo gritaba que me diera la vuelta y me encerrara en el baño.

—Necesitas casarte, Dominic.

El silencio que siguió en la sala fue tan absoluto que se podía oír el zumbido del aire acondicionado. El aire escapó de mis pulmones con tal fuerza que por un segundo creí que mi diafragma había dejado de funcionar.

—¿Qué? —la palabra salió como un estrangulamiento—. ¿De qué estás hablando? ¿Te volviste loca?

—Mide tus palabras conmigo, muchacho —entrecerró los ojos—. Estás hundiendo la reputación de nuestra empresa en el lodo. Todos los días una mujer diferente estampando la portada de blogs de chismes baratos, discotecas, escándalos. La gente comenta. Los consejeros comentan. Y, peor aún, los accionistas comentan.

—¿Y desde cuándo te importan los chismes de tabloides o lo que piense el consejo de viejos decrépitos sobre mi vida personal? —rebatí, despegándome de la puerta y dando un paso adelante, indignado—. ¡Mi trabajo en esta empresa es impecable! ¡La facturación se duplicó en el último trimestre! ¡Lo que hago en mi cama después de las ocho de la noche no es asunto de nadie!

Ella no se molestó en discutir. En cambio, abrió el bolso de cuero negro con movimientos calculados y lentos, sacó una carpeta de documentos con tapa dura y la arrojó sobre mi escritorio de caoba con un golpe seco.

—Está en el contrato corporativo y en el estatuto de la familia —dijo con una calma aterradora—. Si no estabilizas tu vida, consigues una novia seria y te casas en un plazo razonable, pierdes la presidencia de la empresa.

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