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Di dos pasos largos hasta el escritorio y tiré del papel, recorriendo con los ojos las cláusulas jurídicas escritas en letra pequeña. Cláusula de conducta moral, preservación del patrimonio familiar, transferencia de acciones...

—Solo puedes estar bromeando... ¿Me estás haciendo esto? ¿Me estás chantajeando?

—No estoy haciendo nada, Dominic —respondió con una sonrisa gélida—. La cláusula siempre estuvo ahí. Fue creada por tu abuelo hace treinta años. Tú eres quien nunca se molestó en leer el contrato completo antes de firmar.

Mis manos apretaron el papel hasta arrugar los bordes. Tenía razón. Puta madre, tenía toda la razón del mundo. Yo tenía diecisiete años, llevaba un traje negro que ni siquiera me quedaba bien, recién salido del velorio de mis padres, devastado y sin suelo. Firmé todo lo que pusieron delante de mí ese día. Firmé con los ojos cerrados. No leí. No me importó.

Y ella lo sabía exactamente. Había guardado esa carta en la manga durante años, esperando el momento exacto para dar el zarpazo.

Entré en pánico. Mi cerebro entró en modo de emergencia absoluta, los circuitos friendo mientras intentaba procesar el hecho de que mi estilo de vida de soltero convicto estaba a punto de costarme el trabajo de mi vida.

—Esto no va a ser un problema —oí mi propia voz ecoar por la sala, firme y llena de una falsa confianza, antes incluso de que pudiera razonar lo absurdo de lo que estaba a punto de decir—. El estatuto no se aplica a mí.

Olívia alzó una ceja, claramente intrigada por mi audacia repentina.

—¿Y por qué no se aplicaría, querido?

—Porque ya tengo novia.

Mentí. Mentí descaradamente. Mentí como si mi vida dependiera de ello —lo cual, de cierta forma, dependía.

—¿Ah, sí? —Su mirada cambió instantáneamente. La frialdad dio paso a una curiosidad afilada, acompañada por una sonrisa pretenciosa que decía claramente "estoy viendo a través de tu payasada"—. Qué interesante. ¿Y quién sería esa alma bendita que logró doblegar al invencible Dominic Scott? ¿Cómo se llama?

Abrí la boca para responder.

Cerré la boca.

Mi mente se volvió una pantalla en blanco. Ningún nombre venía. Nítida y dolorosamente, me di cuenta de que no podía pensar en un solo rostro, una sola alma viva en toda la ciudad que pudiera pasar por mi novia sin reírse descontroladamente en mi cara, intentar extorsionar la mitad de mi fortuna o exigir un pago adelantado de seis dígitos en efectivo. ¿Samira? No, Dios mío, ella pensaría que era una propuesta de matrimonio real y ya empezaría a elegir el color de las servilletas.

Estaba acorralado. A punto de pasar la mayor vergüenza de mi vida y entregar mi capitulación en bandeja de plata.

Y fue exactamente en ese segundo de desesperación absoluta que la puerta de mi oficina se abrió con un leve golpe.

Una mujer entró.

Nunca había visto a esa mujer en mi vida.

Llevaba una carpeta amarilla contra el pecho y miraba una tablilla en las manos. Tenía el cabello castaño recogido en un moño ligeramente flojo —perfectamente alineado, pero con algunos mechones rebeldes cayendo suavemente por el cuello. Ojos color miel brillantes, labios naturalmente rosados y una piel tan blanca que rayaba la palidez bajo la luz de los paneles del techo.

Vestía una camisa social blanca clásica que marcaba discretamente la curva de los senos sin ser vulgar, una falda lápiz negra que paraba un palmo por encima de las rodillas, revelando piernas increíblemente bien dibujadas, y zapatos de tacón alto negros que le daban una postura elegante.

El detalle que realmente me dio un chispazo: casi nada de maquillaje. Nada de pestañas postizas gigantescas, nada de kilos de base o ilimitados tonos de colorete como las mujeres con las que solía salir en el centro de la ciudad. Parecía haber salido de un universo totalmente diferente. Real. Humana.

¿Una nueva empleada? ¿Becaria? ¿La chica del café? Sinceramente, en ese momento, parecía un ángel enviado del cielo para salvar mi imperio.

Ella alzó la cabeza, lista para decir algo, pero me anticipé antes de que pudiera soltar una sola sílaba y arruinarlo todo.

—¡Puedes entrar, querida! —cambié el tono de voz instantáneamente, afinándolo a algo grotescamente dulce, amoroso y romántico, abriendo los brazos como si estuviera ante la mujer de mi vida.

La chica se detuvo a mitad de camino. Su expresión pasó de una neutralidad profesional a una confusión tan profunda que parecía que acababa de hablarle en arameo arcaico.

Aun así, la pobre obedeció por mero instinto corporativo, dando dos pasos cautelosos hacia dentro de la sala.

—Abuela —me giré hacia Olívia, señalando a la desconocida con la sonrisa más convincente, confiada y teatral que mi rostro había producido en treinta años de existencia—. Esta es mi prometida.

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