Chapitre 7 : Petite dévergondée

Cristal

Sa voix est rauque, presque un grondement contre ma nuque. Je sens son souffle chaud caresser ma peau, ses mots glissent dans le creux de mon oreille comme une lame affûtée.

— J’espère qu’une "bonne copine" ne te fait pas ce genre de frissons dans le dos, souffle-t-il.

Je retiens mon souffle. Il est trop proche. Beaucoup trop. Mon dos est écrasé contre sa poitrine, et chaque respiration me fait sentir la dureté de son torse. Je ferme brièvement les yeux.

— Je ne vois pas de quoi vous parlez.

— Bon Dieu, tu me fais chier avec tes vouvoyements. Tu peux arrêter ça ? Ou tu penses que j’suis trop vieux pour que tu me tutoies ? T’as peur de froisser un vieillard ?

— Je le fais juste par respect… pour vous, monsieur. Dites-moi, vous avez quel âge ? Si ce n’est pas indiscret.

Il s’immobilise brusquement. Ses mains qui, jusqu’à présent, caressaient le bas de mon dos, cessent tout mouvement. Un silence pesant s’installe avant qu’il me retourne d’un geste sec. Je me retrouve collée à lui, ma joue contre son torse dur comme de la pierre. Il m’embrasse. Brutalement. Un baiser qui n’en est pas un. Une prise d’otage. Sa bouche dévore la mienne, sans aucune tendresse. Il grogne, un son guttural, étouffé par le contact de nos lèvres.

— Que ce soit la dernière fois que tu joues à ce petit jeu avec moi. Je n’ai pas assez de patience pour les petites dévergondées dans ton genre. Je me demande avec combien d’hommes tu as déjà couché.

Ses mots me giflent en pleine face.

— J’ai horreur des manipulatrices. Et toi, tu ne fais pas exception.

La colère me submerge. Il ne me connaît pas. Il juge sans savoir. L’apparence trompeuse, c’est toujours la même excuse pour les hommes comme lui, persuadés d’être au sommet de tout.

Je lève la main, prête à le gifler, mais il m’attrape le poignet en plein vol. Il me retourne, me tordant les bras dans le dos avec une force brutale.

— Sale voleuse. Qui crois-tu être pour poser tes sales mains sur moi ? Hein ?

Il me plaque contre lui, mes seins écrasés contre sa poitrine. Malgré la peur, malgré l’humiliation, je sens mes pointes durcies, trahissant mon corps. D’une main, il maintient mes bras, de l’autre, il saisit mon sein, pince mon téton avec une violence qui me fait grimacer.

— Tu as dû oublier qui je suis, murmure-t-il à mon oreille. Je vais rafraîchir ta mémoire. Tu vas m’accompagner quelque part. Rhabille-toi. Vite. Je t’attends devant la porte.

Il me pousse violemment sur le lit et quitte la pièce. Je reste figée quelques secondes, le cœur battant, les larmes aux bords des yeux. J’ai honte. Honte de cette sensation d’impuissance, honte de mon propre corps qui réagit encore à lui malgré la douleur.

Espèce de monstre. Je te hais de plus en plus. Mais je suis patiente. J’aurai ma revanche.

Je me rhabille en silence, ravalant ma fierté, puis je le rejoins. Il est là, debout, impassible. Grand, imposant. Il doit faire un bon mètre quatre-vingt-quinze. Cheveux blonds, sans doute teints, yeux verts, regard perçant. Une beauté froide, dangereuse. Chaque muscle de son corps semble taillé dans la pierre.

À côté de lui, moi et mon mètre soixante-cinq, je fais presque enfantine. Mais je le sais, je suis belle. Ma poitrine attire les regards, mes courbes aussi. Et cet homme, aussi attirant soit-il, est un fou. Un psychopathe maquillé d’élégance.

— Suis-moi, dit-il.

Je le suis. En silence.

Nous empruntons un long couloir, presque interminable. Les murs deviennent de plus en plus froids. Nous arrivons à un ascenseur qui descend, encore et encore, jusqu’à ce que l’air lui-même devienne lourd, saturé d’un malaise poisseux.

L’ascenseur s’ouvre sur un couloir plongé dans la pénombre. Une odeur infecte me prend à la gorge — un mélange de moisissure, de sang séché et de chair brûlée. Je retiens un haut-le-cœur.

Des cellules. Vides, sombres, froides.

Nous arrivons devant l’une d’elles. À l’intérieur, un homme est ligoté à une chaise, nu, couvert de plaies et de sang. Il pue la mort. Son visage est méconnaissable, tuméfié, ses dents brisées, son regard vide… et pourtant, il sourit. Un sourire désespéré, grotesque.

— Alors, mon cher ami, tu as passé une bonne nuit ? demande mon tortionnaire d’une voix presque enjouée.

Des soldats se tiennent là, droits comme des piquets. Il n’a même pas besoin de parler : ils obéissent au moindre de ses gestes.

— Qu’est-ce qu’il vous a fait ? osé-je murmurer.

— Je t’ai dit d’arrêter de me vouvoyer.

— Il a fait quoi pour mériter ça ?

— Il a voulu me trahir. N’est-ce pas, vaurien ?

L’homme ne répond pas. Il gémit à peine.

— Avez-vous fait ce que je vous ai demandé ? lance-t-il aux gardes.

— Oui, monsieur.

Ils apportent un vieux fourneau en métal, dans lequel brûle un feu intense. Plusieurs barres de fer y sont insérées, chauffées jusqu’à devenir incandescentes.

Je recule d’un pas, le cœur au bord de l’explosion.

Il saisit l’un des fers à l’aide de gants. Lentement, sans émotion, il le plante dans le bras de l’homme. Celui-ci hurle, un cri qui me glace le sang. Je ferme les yeux. Mes mains tremblent.

Mais ce n’est que le début.

Un autre fer. Cette fois dans les orteils. L’homme se tord, hurle, supplie. Puis s’évanouit.

— Réveillez-le, ordonne-t-il.

Un seau d’eau glacée. L’homme reprend conscience dans un cri de terreur pure.

— T’es allé en enfer voir si j’y étais ? Mauvaise pioche. J’suis encore là, mon pote.

Il rit. Je recule, me cache contre le mur, recroquevillée.

— Sale voleuse, où es-tu ? Viens ici !

— Non, je suis bien ici. Je vois très bien d’ici, mer

ci.

Mais je sais qu’il ne plaisante pas. Et moi, je suis coincée dans ce cauchemar vivant.