Capítulo 1: Firma los papeles

Fírmalo.

Roman deslizó la carpeta sobre la mesa sin levantar la vista de su teléfono.

Sera se quedó mirándola. Treinta y dos páginas. Tres años. Dos palabras.

La atrajo hacia sí.

Él la miró entonces. Solo por un segundo. Ella reconoció esa expresión; estaba esperando algo. Lágrimas, tal vez. O que se le pusiera la voz aguda y débil como cuando discutían. Él quería la versión de los hechos donde ella se desmoronaba mientras él mantenía la calma y se marchaba libre de culpas.

Ella tomó el bolígrafo.

¿No vas a decir nada? preguntó él.

Tú ya lo dijiste todo. Pasó a la última página. Hace dos días. Cuando le dijiste a Isabella que ya te habías encargado de la situación. Lo miró a los ojos. Yo era la situación.

A él se le tensó la mandíbula. No salió ni una palabra.

Ella firmó. Sin pausa, sin dramatismos. Firmó como hacía todo, como si lo hubiera decidido mucho antes de que llegara el momento. Luego tapó el bolígrafo, lo deslizó de vuelta por el mármol y se puso de pie.

El ático es tuyo. Ya vacié mi lado del vestidor. Tomó su bolso, el de cuero marrón viejo, el que tenía desde antes de conocerlo. A la señora Park, tu ama de llaves, le gusta el té verde por las mañanas. No el café solo que le mandaba Isabella. No dirá nada, pero tampoco se lo va a beber.

Roman la observaba.

Tus reuniones de los jueves hacen que te saltes el desayuno. Por eso tienes migrañas a las once. Se ajustó la correa al hombro. 

Te dejé la medicación en el cajón superior izquierdo del escritorio. La de receta. La genérica no te sirve de nada.

Serà…

Adiós, Roman.

Salió de allí.

Sin portazos. Sin llantos en el pasillo. Solo el suave eco de sus tacones sobre el mármol, el sonido amortiguado de la puerta principal y, después, la nada.

Roman permaneció sentado a la mesa.

Miró la carpeta. La firma de ella en la última línea.

*Seraphina Montague Ashford.*

La había visto firmar antes: documentos, tarjetas, algún formulario ocasional que él le ponía delante. Nunca le había prestado atención. Pero ella siempre usaba su nombre completo. Siempre. Los tres nombres, escritos de principio a fin, como si quisiera asegurarse de que alguien recordara que ella había estado allí.

Su teléfono vibró.

Era Isabella.

*¿Ya está hecho?*

Tomó el teléfono. Leyó el mensaje. Luego miró hacia la puerta por la que acababa de salir.

Escribió: *Sí.*

Dejó el teléfono a un lado.

El ático estaba sumido en un silencio que se sentía distinto al habitual. No sabía explicar la diferencia. Eran las mismas habitaciones, los mismos muebles, la misma vista con la que se había despertado durante tres años. Pero, de alguna forma, el silencio ahora tenía peso.

Alargó la mano y cerró la carpeta.

El ascensor estaba vacío.

Se observa los números sobre la puerta. Cuarenta y dos. Cuarenta y uno. Cuarenta.

Inspiró por la nariz y exhaló despacio. Un viejo truco. No arreglaba nada, pero le daba algo a lo que aferrarse.

Treinta. Veintinueve.

No iba a llorar en este ascensor. Se lo había prometido a sí misma hacía dos semanas, cuando llamó al abogado por primera vez. Lloró entonces, una sola vez, a solas en su coche en un estacionamiento, y se dijo que esa sería la única vez. Eso era todo lo que él iba a obtener de ella.

Veinte. Diecinueve.

Las puertas se abrieron.

Entró en el vestíbulo y casi choca contra el hombre que esperaba apoyado en la columna más lejana con los brazos cruzados, vigilando el ascensor como si llevara allí un buen rato.

Pelo oscuro. Alto. Una chaqueta que probablemente costaba más que el alquiler mensual de la mayoría de la gente. El tipo de rostro que las cámaras de seguridad rastrean por instinto.

Te has tomado tu tiempo ,dijo Dante.

Se exhaló lentamente. Lo firmé.

Él la miró a la cara un segundo. Solo uno. ¿Y?

Y nada. Pasó por su lado hacia las puertas de cristal. Llévame a casa. Tengo que trabajar por la mañana.

Él se puso a su altura. Eso era lo que tenía Dante: nunca presionaba. Simplemente aparecía y esperaba. Llevaba haciéndolo desde que ella tenía diecinueve años y no sabía cómo pedir lo que necesitaba.

Tu padre va a querer verte, dijo él.

El frío le golpeó la cara al cruzar las puertas.

Puede esperar un día respondió ella.

El coche estaba junto a la acera. Dante le abrió la puerta. Ella entró.

No miró hacia atrás, al edificio. Se había prometido que no lo haría, y ella era mucho mejor cumpliendo sus propias promesas que las ajenas.

El coche se incorporó al tráfico.

Arriba, Roman seguía en la mesa.

No sabía cuánto tiempo llevaba sentado allí. El suficiente para que la luz que entraba por los ventanales se tornara más suave mientras la ciudad adoptaba su versión nocturna.

Su teléfono había vibrado tres veces más. Todo era Isabella. No había respondido.

Tomó la carpeta de nuevo. Fui a la página de la firma.

*Seraphina Montague Ashford.*

Pensó, por un momento, en pronunciar su nombre en voz alta. Solo para ver si se sentía algo en esa habitación vacía. No lo hizo.

Soltó la carpeta y caminó hacia la ventana. Se quedó allí con las manos en los bolsillos, contemplando la ciudad a sus pies.

Tenía todo lo que quería. El pensamiento le llegó de forma plana, como un dato irrelevante al que no podía aferrarse.

El nombre de Isabella iluminó de nuevo el teléfono sobre la mesa a sus espaldas. Él no se movió.

Se convenció de que lo que sentía en el pecho era simple cansancio. El final de algo largo y complicado. Algo normal, probablemente. El tipo de sensación que habría desaparecido por la mañana.

Era un hombre que confiaba en sus instintos. Había construido su empresa gracias a ellos. Se había retirado de los malos negocios antes de que las cifras lo confirmaran, y había acertado todas las veces.

Por eso no podía explicar por qué, allí de pie frente al ventanal, con la carpeta del divorcio firmada sobre la mesa y el nombre de Isabella brillando en la pantalla, cada uno de sus instintos le gritaba lo mismo:

*Acabas de cometer un error.*

Tomó su teléfono. Le respondió a Isabella.

*Está hecho.*

Le dio a enviar. Se quedó allí, esperando volver a sentirse él mismo.

Seguía esperando.