WAS JÄGER FÜHLEN, WENN SIE ES BEGREIFEN

KAPITEL VIER: WAS JÄGER FÜHLEN, WENN SIE ES BEGREIFEN

Ich fand das Säckchen um acht Uhr dreiundvierzig.

Ich kenne die genaue Uhrzeit, weil ich auf die Uhr geschaut habe, als ich in die Küche zurückkam. Eine Angewohnheit — ich war den ganzen Morgen zu spät dran gewesen, was nicht meiner Art entsprach, und ich wollte wissen, wie viel Zeit ich verloren hatte, als ich im Ostflügel stand und auf die Charta-Dokumente starrte, die ich nicht finden konnte.

Acht Uhr dreiundvierzig.

Das Säckchen lag in der Mitte des Tisches. Weißer Faden. Braunes Tuch. Dieselben, die die Rudelheilerin jede Woche vorbereitete, die ich jeden Morgen hinauslegte, die Sable ohne Fragen nahm, weil sie darauf vertraute, dass wir ihr halfen, durchzuhalten.

Der Zettel lag darunter.

Vier Wörter in ihrer Handschrift.

Ich weiß, was das ist.

Ich stand dort eine lange Zeit.

Die Eier standen noch auf dem Herd. Ich hatte zwei Teller gemacht. Einer stand auf dem Tisch — meiner, halb gegessen, zur Seite geschoben, als ich gegangen war, um die Charta-Akte zu suchen. Der andere stand auf der Theke, abgedeckt, unberührt.

Sie war gegangen, bevor ich ihn angerichtet hatte.

Ich hatte sie nicht gehen hören.

Ich war zehn Fuß entfernt gewesen, hatte vor mich hingesummt, und ich hatte nicht das Geringste gehört.

Der erste Anruf kam um neun.

Alpha Mercer vom Nordlichen Becken. Ich starrte zwei volle Klingelzeichen lang auf seinen Namen auf dem Bildschirm, bevor ich ranging, denn Mercer und ich hatten seit drei Jahren nicht gesprochen, und es gab keine Version, in der Mercer um neun Uhr morgens anrief, die nicht katastrophal war.

„Ashvale." Seine Stimme war flach. Bedächtig. Die Stimme eines Mannes, der geübt hatte, was er sagen würde. „Ich nehme an, du weißt, warum ich anrufe."

„Sag es mir trotzdem", sagte ich.

Eine Pause. „Die Ritualdokumentation traf um sieben Uhr morgens auf meinem Schreibtisch ein. Vor-Abkommen-Bindung, Blutlinie-Opfer, vier Fälle." Er hielt inne. „Deine eigene Luna, Ashvale. Deine eigenen Kinder."

Ich sagte nichts.

„Das kontinentale Tribunal wurde bereits angerufen. Ich habe drei weitere Alphas, die mitunterzeichnen werden." Eine weitere Pause, und diese hatte etwas in sich — nicht Mitgefühl, nicht Verachtung. Etwas Kälteres. „Wer auch immer das geschickt hat, wusste genau, was er tat. Jede Klausel, jede Charta-Referenz. Das war keine verschmähte Frau, die Anschuldigungen erhebt. Das war eine rechtliche Hinrichtung."

Er legte auf, bevor ich antworten konnte.

Der zweite Anruf wartete bereits.

Dann der dritte.

Ich legte das Telefon mit der Seite nach unten auf den Tisch neben das Säckchen und ging zu ihrem Zimmer.

Es war ordentlich.

Das war es, was mich in der Türschwelle aufhielt. Ich glaube, ich hatte erwartet — Unordnung, Wut, etwas, das wie ein hastiger Aufbruch aussah, weil man es irgendwo nicht mehr aushielt. Beweise des Schmerzes. Beweise von ihr.

Das Bett war gemacht. Ihre Schubladen waren geschlossen. Die Kommode war leer — keine Flaschen, kein Schmuck, nichts. Die Schranktür stand offen und die Bügel waren zur Seite geschoben, die zurückgelassenen Kleider mit jener besonderen Bedachtheit angeordnet, die von jemandem stammt, der will, dass man versteht, dass nichts Zurückgebliebene etwas war, das sie mitgenommen hätte.

Sie hatte alles zurückgelassen, was ich ihr gegeben hatte.

Jeden Schmuck. Die Kleider. Das Jubiläumsfoto auf dem Nachttisch — wir beide lachend über irgendetwas, und ich konnte es nicht anschauen.

Eine Schublade stand leicht offen. Die unterste, linke Seite. Ich überquerte den Raum und zog sie ganz auf.

Leer.

Was auch immer darin gewesen war, sie hatte es genommen. Was auch immer ihr gehört hatte — wirklich ihr, vor mir, vor diesem Haus — war fort. Und ich wusste nicht, was es war. Ich hatte vier Jahre mit dieser Frau zusammengelebt und wusste nicht, was sie in dieser Schublade aufbewahrte.

Ich setzte mich auf die Bettkante.

Die Laken waren kühl. Sie war seit Stunden fort.

Gareth fand mich dort zwanzig Minuten später.

Ich hörte ihn kommen — seine besondere Dringlichkeit, der Schritt eines Mannes, der schlechte Neuigkeiten hatte und nicht wusste, wie schnell er sie überbringen sollte. Er blieb in der Türschwelle stehen.

„Die Ostgebiet-Urkunde", sagte er. „Sie wurde übertragen."

Ich schaute auf.

„Das kontinentale Register bestätigte es um sechs Uhr morgens." Seine Stimme war vorsichtig. Präzise. Die Stimme, die er benutzte, wenn er dachte, ich könnte etwas kaputtmachen. „Alles davon. Unterhalb der Bergkammlinie. Alles, was dein Vater 1979 annektiert hatte."

Der Raum war sehr still.

„Wer", sagte ich.

„Voss-Frey."

Voss.

Frey.

Ich ließ diese zwei Worte in meiner Brust sitzen und spürte, wie etwas mit mir geschah, wofür ich keinen Namen hatte — nicht Wut, nicht Angst, etwas Älteres und Strukturelleres. Etwas, das sich anfühlte, als würde der Boden wegfallen und man begreift, dass man schon sehr lange auf nichts gestanden hatte.

„Die Änderung von 1987", sagte ich langsam. „Die Vor-Abkommen-Verfallsklausel."

Gareth sagte nichts. Was ja bedeutete.

„Sie wusste es." Keine Frage. Keine Überraschung. Nur die Form davon, die sich in meinem Kopf mit der schrecklichen Klarheit von etwas zusammenfügte, das immer wahr gewesen war. „Sie hat das seit — wie lange hat sie das gewusst?"

„Das Rechtsteam glaubt, dass die Einreichung über mehrere Monate vorbereitet wurde", sagte Gareth. „Die Zeugen, die Beglaubigung — das ist nicht aktuell. Das war—"

„Geplant." Das Wort kam leise heraus. „Von Anfang an."

Ich weiß nicht, wie lange ich dort saß, nachdem Gareth gegangen war.

Lang genug, dass die Anrufe aufhörten, was bedeutete, dass sie auf die Mailbox gegangen waren, was bedeutete, dass die Alphas, die mich nicht erreichen konnten, jetzt miteinander redeten.

Lang genug, dass Iris in der Türschwelle erschien — blass, in einen Bademantel gehüllt, den ich jetzt als Sables erkannte — und meinen Namen auf diese besondere Art sagte, die sie hatte, sanft und besitzergreifend, erwartend, dass ich mich ihr zuwandte, wie ich mich ihr immer zuwandte.

Ich wandte mich nicht um.

„Caden." Sie kam ins Zimmer. Legte ihre Hand auf meine Schulter. „Sie ist fort. Es ist vorbei. Was auch immer sie getan hat — wir haben Anwälte, wir können—"

„Voss", sagte ich.

Iris erstarrte.

„Ihr Name." Ich schaute dann zu ihr auf, zum ersten Mal. „Sable Voss. Nicht Sable Ashvale, nicht Sable wie auch immer sie vor mir hieß. Voss. Wie das Rudel, das mein Vater—" Ich hielt inne. Etwas Kaltes zog durch mich. „Wie das Rudel, das mein Vater verbrannt hat, um das Ostgebiet aufzubauen."

Iris' Hand fiel von meiner Schulter.

„Sie wurde platziert", sagte ich. Hörte die Worte aus meinem eigenen Mund kommen und verstand sie zum ersten Mal vollständig, so wie man etwas versteht, wenn es einen bereits zerstört hat. „Sie war in diesem Haus, weil sie immer in diesem Haus sein sollte. Ich war nicht ihr Ehemann. Ich war ihr Ziel."

„Caden—"

„Vier Jahre." Ich schaute auf das leere Bett. Die kühlen Laken. Den offenen Schrank, die angeordneten Bügel, die eine leere Schublade unten links, in die ich nie einen Blick geworfen hatte. „Vier Jahre war sie hier. Lernte alles. Kartierte alles. Und ich habe nie—" Mein Kiefer verkrampfte sich. „Ich habe sie nie angeschaut. Nicht wirklich. Ich habe nie geschaut."

Iris sagte etwas. Ich hörte es nicht.

Ich ging in mein Arbeitszimmer. Setzte mich an den Schreibtisch. Öffnete die unterste Schublade, wo ich die Rudel-Siegel und die Rechtsbinder aufbewahrte — und fand, unter der aktuellen Akte, ein einziges gefaltetes Dokument, das ich nicht dort abgelegt hatte.

Eine Kopie.

Der Charta-Änderung. Die Klausel von 1987. Die drei Absätze, die mich sechshundert Jahre Ashvale-Land gekostet hatten.

Sie hatte es hier hinterlassen. Präzise, bedachtsam abgelegt, wo ich es finden würde, nachdem ich alles andere gefunden hatte. Nicht um mich zu verhöhnen — es war keine Wut darin. Nur die schreckliche, methodische Klarheit einer Frau, die wollte, dass ich genau verstand, wie ich demontiert worden war und von wem.

Sie hatte sogar die relevante Klausel unterstrichen.

In Rot.

Ich nahm mein Telefon und rief ihre Nummer an.

Ein Klingeln.

Dann eine Stimme — nicht Sable. Ein automatischer Operator. Die gewählte Nummer ist nicht mehr in Betrieb.

Natürlich.

Sie hatte die Brücke bereits verbrannt.

Ich saß lange Zeit in meinem Arbeitszimmer mit dem Charta-Dokument in den Händen und dachte an den Markt. Vor fünf Jahren, neutrales Territorium — ich hatte Sable als meine zukünftige Luna mitgebracht, die frühen Tage, alles noch neu. Ich hatte mit drei Alphas gesprochen und hatte von der anderen Seite des Raumes das spezifische Gefühl gespürt, von jemandem beobachtet zu werden, der mich wirklich sah.

Ich hatte aufgeschaut und ihre Augen gefunden.

Sie hatte zuerst weggeschaut. Ich hatte gedacht, es sei Schüchternheit.

Ich dachte an Dorian Frey bei demselben Gipfeltreffen, auf der anderen Seite des Raumes, der mich gar nicht anschaute — sondern sie anschaute. Dieser lange, stille, geduldige Blick eines Mannes, der bereits eine Entscheidung getroffen hatte und einfach auf die richtigen Bedingungen wartete.

Ich hatte es bemerkt. Ich hatte damals etwas gespürt — nicht ganz Eifersucht, nicht ganz Warnung.

Ich hatte mich dagegen entschieden, es zu untersuchen.

Ich habe falsch entschieden.

Den letzten Anruf, den ich jener Nacht zurückgab, war Alpha Mercer.

„Das Tribunal tagt in zehn Tagen", sagte er.

„Ich werde dort sein."

„Ashvale." Eine Pause. „Wer auch immer diesen Fall aufgebaut hat — sie haben dir keine einzige Lücke gelassen. Nicht eine. Ich hatte vier Anwälte, die ihn durchgegangen sind." Er klang fast widerwillig. Fast beeindruckt. „Wer auch immer sie ist, sie hat sich seit vor eurer Heirat darauf vorbereitet."

„Ich weiß, wer sie ist", sagte ich.

Ich legte auf.

Ich ging um Mitternacht zurück in die Küche.

Das Säckchen lag noch auf dem Tisch. Ich nahm es auf. Drehte es in meinen Händen. Dachte an jeden Morgen, an dem ich dafür gesorgt hatte, dass es dort war, dachte an Sable, die ihren Tee mit diesen vertrauensvollen Händen um die Tasse getrunken hatte, dachte daran, wie sie mir gesagt hatte — als die Verluste kamen — dass sie wusste, dass es nicht ihre Schuld war. Dass sie verstand. Dass sie es erneut versuchen würde.

Sie hatte die Beweise geschützt, während sie mich getröstet hatte.

Sie hatte geplant, während sie getrauert hatte.

Sie hatte aufgebaut, während ich glaubte, sie würde zerbrechen.

Ich legte das Säckchen auf den Tisch.

Nahm meine Schlüssel.

Sie wollte verfolgt werden.

Ich hatte keine Möglichkeit zu wissen, ob das stimmte — keine Möglichkeit, irgendetwas darüber zu wissen, was Sable Voss tatsächlich wollte, denn ich hatte vier Jahre damit verbracht, die Oberfläche von ihr anzuschauen und es das ganze Bild zu nennen.

Aber ich würde es herausfinden.

Nicht wegen des Ostgebiets.

Nicht wegen des Rudels.

Nicht einmal wegen dem, was sie getan hatte, obwohl dieses Feuer in mir brannte und nicht leicht erlöschen würde.

Weil sie vier Jahre lang in meinem Haus gewesen war und ich sie nie ein einziges Mal angeschaut hatte — wirklich angeschaut — und ich wissen musste, wer sie war.

Die Frau, die das von Anfang an geplant hatte.

Die Frau, die mich trotzdem geliebt hatte.

Und es trotzdem alles niederzubrennen gewählt hatte.

Ich musste ihr Gesicht sehen, wenn ich sie fand.

Ich musste diesmal schauen.

Das Osttor stand noch offen.

Ich ging hindurch.

— ENDE VON KAPITEL VIER —