LUCAS NO ESTÁ DENTRO

—Lucas no está dentro.

Esa frase atravesó el pasillo entero de la Casa de la Niebla como una hoja de cuchillo helado.

Nadie se movió.

Nadie respiró.

Solo el silencio estático del altavoz del teléfono de Helena y el sonido lejano de las olas golpeando los acantilados.

—Repítelo —ordenó Helena.

La voz de la agente al otro lado sonaba alterada y entrecortada.

—La bóveda inferior está cerrada. Sofía, Marta, la hermana Inés y un agente están adentro. Pero Lucas no. Pensamos que entró el último, junto a Javier…

Todas las miradas se volvieron de golpe hacia Javier.

El hombre se quedó inmóvil una fracción de segundo.

—Yo…

Helena no le dio tiempo.

—¿Dónde lo viste por última vez?

Javier apretó el auricular contra su oreja, como si con eso pudiera hacer retroceder el tiempo.

—En el pasillo este. Iba de la mano de Sofía hasta la curva antes de la bóveda —sus mandíbulas se tensaron—. Dijo que se le había olvidado la mochila.

Isabella cerró los ojos un instante.

El niño había vuelto por algo.

O peor aún: por alguien.

—¿Han revisado las habitaciones? ¿El comedor? ¿La torre? —preguntó Ruiz desde el fondo del pasillo.

La agente respondió de inmediato.

—Todo. No hay rastro. Las puertas siguen cerradas. Ninguna cámara exterior lo capturó saliendo.

Helena miró el mapa de la fortaleza que seguía abierto en su tableta.

—Entonces sigue dentro.

—A menos que haya otra salida —dijo Valentina desde atrás.

El padre Tomás, que acababa de llegar con una carpeta en la mano, levantó la vista de golpe.

—Esa fortaleza tenía antiguamente un pasadizo lateral de sal que conectaba con el viejo depósito de municiones.

El silencio volvió a caer sobre todos.

—¿Por qué todos los lugares viejos de nuestra vida tienen secretos tan estúpidos? —soltó Isabella entre dientes.

—Porque los hombres ricos se aburren de las puertas normales —murmuró Valentina.

Alejandro no dijo nada.

Y eso era lo más aterrador.

Estaba en un silencio absoluto.

Demasiado silencio.

Helena siguió hablando por el altavoz.

—Agente, escuche con atención. Cierre todos los accesos al depósito de municiones. Ahora mismo. No entre sola. Repito: no entre sola.

—Señora… —hubo una pausa—. Sofía dice que Lucas llevaba una linterna pequeña.

El corazón de Isabella se detuvo un instante.

Una linterna.

Un bolígrafo.

Instrucciones.

El niño se había preparado de verdad para una guerra.

Alejandro habló por fin.

—Se llevó la linterna de la mesa de noche antes de acostarse.

Todos se giraron hacia él.

Sus ojos oscuros no se apartaron de la pared de piedra que tenían enfrente.

—Lo vi anoche.

Había visto demasiado y no había podido detenerlo.

Ese era el castigo de ser padre: a veces sabes exactamente en qué momento se rompió todo.

—¿Por qué habrá vuelto hacia el este? —preguntó Helena.

Nadie respondió al instante.

Entonces Isabella lo entendió.

Porque había aprendido a leer el silencio de su hijo.

—La mochila —dijo ella.

Todos la miraron.

—Su mochila de dinosaurios.

Helena frunció el ceño.

—¿Qué?

—Nunca se separa de ella cuando cree que tiene una “misión” —se le hizo un nudo en la garganta—. Si se le olvidó, volverá a buscarla.

Javier cerró los ojos.

—Maldita sea.

Se merecía ese remordimiento.

Pero no era el momento de castigarse entre ellos.

Alejandro miró a Helena.

—¿Quién tiene acceso visual ahora mismo en la fortaleza?

—Una agente en el pasillo este. Otra en las escaleras superiores. El dron federal todavía no puede entrar.

—Use el dron.

—Los pasillos de piedra son demasiado estrechos…

—Use lo que sea necesario.

Su voz no subió de tono.

Seguía siendo baja, muy baja.

Pero tenía un filo capaz de cortar.

Helena no discutió.

—Ya lo hacemos.

El padre Tomás miró el estrecho pasillo de la Casa de la Niebla, luego el plano y finalmente su teléfono.

—No podemos abandonar esta casa. Si la sala de control sigue activa, el resto de las familias siguen en peligro.

Ruiz señaló el reloj antiguo de la pared.

—Aún faltan seis horas.

—Y si Lucas entra en el depósito de municiones, podría encontrarse con cualquier cosa allí —añadió Helena.

Isabella miró a Alejandro.

No necesitó decir nada.

Su mirada lo decía todo:

Elige a tu hijo.

No hubo discusiones.

Ni planes largos.

Ni cálculos políticos.

Alejandro miró a todos los presentes.

—El comedor este sigue en marcha —dijo—. Valentina, Ruiz, Padre… busquen el interruptor. Suban la lista. Desactiven ese silencio.

Valentina levantó la barbilla.

—Por fin.

—Helena, usted va con ellos.

—¿Y tú? —preguntó ella.

Sus ojos oscuros se posaron en Isabella.

—La fortaleza.

No se quedaría allí ni un segundo más.

—Javier viene con nosotros —añadió—. Conoces el camino este.

Javier parecía a punto de vomitar, entre la culpa y el alivio de poder enmendarlo.

—Sí.

Helena los miró a los tres.

—No llegarán antes de catorce minutos.

—Si Lucas va solo, catorce minutos es demasiado tiempo —dijo Isabella.

—Si no desactivamos la sala de control, decenas de familias morirán esta noche —replicó Helena.

Todos tenían razón. Y aun así, todo estaba mal.

Alejandro miró el reloj.

Luego su teléfono.

Luego el pasillo.

Y por último a Isabella.

—Nos dividimos.

No dijo lo siento.

No hacía falta.

Isabella asintió.

Nunca hubo un mundo donde pudieran salvarlo todo con un solo camino.

—Háganlo rápido —pidió ella.

—Siempre.

Una pequeña mentira.

Nada en este infierno familiar era rápido.

Se separaron en el cruce de los pasillos.

Ruiz, Valentina, Helena y el padre Tomás se dirigieron hacia el comedor este.

Alejandro, Isabella y Javier corrieron hacia los coches.

Sus pasos golpeaban el suelo de madera de la Casa de la Niebla como un reloj de cuenta atrás.

En cuanto subieron al vehículo, Isabella volvió a marcar a la agente.

La mujer respondió con la respiración agitada.

—¡Tuvimos imagen unos segundos!

—¿Dónde? —preguntó Isabella.

—En el pasillo sur de la sal. Una cámara antigua captó su espalda, con la mochila y la linterna.

Isabella soltó medio suspiro.

Todavía estaba dentro.

Gracias a Dios.

—¿Va con alguien más?

Hubo una pausa.

—No se distingue bien.

Alejandro arrancó el motor.

El todoterreno salió disparado por el camino del acantilado.

Iba demasiado rápido, de nuevo.

—¿Camina solo o como si alguien lo llevara? —preguntó Javier desde el asiento delantero.

—Solo. Pero se detuvo en un punto concreto.

—¿En dónde?

—En la puerta del viejo depósito de municiones.

Por supuesto que el niño se detendría justo en el lugar más prohibido.

Alejandro apretó el volante con tanta fuerza que sus nudillos volvieron a ponerse blancos.

—Sigan vigilándolo.

—Es difícil. Las cámaras de ese pasillo son muy viejas. La señal se corta constantemente.

—Si pierden la imagen, entren.

La agente guardó silencio un instante.

—Con todo respeto, señor, las órdenes dicen que debemos esperar refuerzos.

—Olvídense de los refuerzos.

Isabella lo miró de golpe.

—Alejandro.

Él no le devolvió la mirada.

—Si él mismo abre esa puerta…

—Lo sé.

Y precisamente eso era lo más aterrador.

Mientras tanto, en el comedor este de la Casa de la Niebla, Valentina pateó las puertas dobles hasta abrirlas de golpe.

El polvo se elevó.

Las cortinas viejas se agitaron.

La sala estaba llena de largas mesas de comedor, armarios de porcelana y un retrato de un santo falso que parecía demasiado caro y demasiado nuevo para una casa tan antigua.

—Dijo que estaba detrás del santo —indicó Helena.

—Si no es así, primero le prendo fuego al cuadro —amenazó Valentina.

El padre Tomás se acercó y observó el retrato.

—No es un santo —dijo.

Ruiz arqueó una ceja.

—¿Cómo?

—La pintura es incorrecta. La aureola es demasiado fina —señaló con el dedo—. Es una réplica.

Valentina lo miró con cara de pocos amigos.

—Hasta tu religión tiene imitaciones.

—Por desgracia, sí.

Ruiz levantó el cuadro con cuidado. Pesaba mucho.

Detrás había un pequeño panel de metal.

Una pantalla numérica.

—Código —dijo.

Helena sacó su teléfono.

—¿Marco?

La voz cansada del hombre sonó al instante.

—Aún sigo aquí.

—Hemos encontrado un panel numérico en el comedor este. Cuatro dígitos.

Marco guardó silencio un instante y luego dijo en voz baja:

—Pruebe con 0-8-1-2.

Nadie se movió.

La hora del hotel.

Por supuesto.

Ruiz tecleó los números.

El panel parpadeó en verde.

Una puerta de metal en la pared se deslizó hacia un lado con un suave siseo.

Al fondo:

el terminal principal,

estantes de discos duros,

y una gran palanca roja con una inscripción clara:

LIBERACIÓN MANUAL DE DIVULGACIÓN GLOBAL

Valentina miró la palanca.

Y entonces esbozó una pequeña sonrisa.

—Ya veo.

En el camino hacia la fortaleza, Isabella miraba el mar por la ventanilla sin ver nada.

Solo veía a Lucas caminando por el pasillo de piedra, con su mochila de dinosaurios y su pequeña linterna.

Solo eso.

El teléfono volvió a vibrar.

Era la agente de nuevo.

—¿Qué pasa ahora?

—Hemos perdido la imagen.

El mundo pareció encogerse de golpe.

—¿Cómo?

—La cámara del pasillo se apagó. Otra vez.

Javier soltó una maldición entre dientes.

Alejandro ni siquiera parpadeó.

—¿La puerta del depósito?

—Sigue cerrada.

—¿Algún ruido?

—Nada.

A veces el silencio es peor que cualquier grito.

El vehículo tomó una curva cerrada a toda velocidad.

La Fortaleza de la Sal ya se veía al final del camino.

El cielo encima tenía un azul frío y duro.

Demasiado hermoso para una mañana como aquella.

Isabella apretó el teléfono contra su oreja.

—Abran esa puerta ahora mismo —ordenó.

La agente respiró hondo.

—Sí.

Todos esperaron.

Se oyó el chirrido del metal antiguo al moverse.

—Entramos… —dijo la agente.

Y después de esa pausa, el mundo volvió a romperse.

—Dios mío.

—¿QUÉ PASA? —gritó Isabella.

Se escuchó una respiración agitada al otro lado.

—La habitación está vacía. La puerta trasera está abierta. Y… —otra pausa—. …hay algo escrito en la pared de sal.

El tiempo se detuvo.

Alejandro giró la cabeza de golpe.

—¿Qué dice?

El altavoz crujió.

Y las palabras llegaron una a una, leídas por una voz que claramente no quería pronunciarlas:

Si quieres que vuelva, ven al lugar donde nació tu padre.