El falso esposo del multimillonario

POV de Tyler

"Pedazo de m****a malagradecido", gritó mi madre a través del teléfono. "Después de todo lo que he hecho por ti, Tyler. Incluso decidí quedarme contigo en vez de deshacerme de ti cuando tuve la oportunidad."

No era nada nuevo, pero la historia siempre cambiaba.

"Te dije que no tengo ese tipo de dinero", respondí con calma.

"Me dijiste que estabas trabajando, ¿acaso no te pagaron?", preguntó, con el enojo marcando cada palabra.

"Aunque lo hayan hecho, no es mucho", contesté, sintiendo la frustración colarse en mi voz.

"No me importa. Consíguelo. Tienes siete meses para reunir el dinero y enviarlo. Es lo mínimo que puedes hacer por tu madre."

Colgó la llamada.

Odiaba mi vida.

Desde que mi padre murió de cáncer de hígado cuando yo tenía doce años, mi madre se había hundido: bebía, apostaba, sacaba préstamos que no podía pagar y luego me manipulaba para que yo los cubriera. Incluso llegó al punto de dejar que sus novios me tocaran para que ellos le pagaran. En la secundaria sobreviví gracias a becas y tuve que pasar por distintas etapas de bullying. También tuve que trabajar para pagar mi matrícula universitaria.

¿Por qué traerme al mundo solo para odiarme tanto?

Seguía diciéndome que solo extrañaba a su esposo, justificando su horrible comportamiento con la muerte de mi padre.

Acababa de terminar un trabajo de edición por contrato para una reconocida editorial en Nueva York y necesitaba despejarme, así que hice un viaje a Las Vegas. Solo para que mi madre me llamara unas horas después de mi llegada y me dijera que había pedido un préstamo de diez millones de dólares… y esperaba que yo lo pagara.

¿Cómo?

¿De dónde se suponía que iba a sacar tanto dinero?

¿Cómo demonios debía tanto?

¿Por qué yo?

M****a.

Azoté mi teléfono contra el mostrador de la recepción más fuerte de lo que pretendía. Esperaba que la pantalla no se hubiera roto, pero ni siquiera me molesté en comprobarlo.

"Lo siento", le dije a la mujer detrás del mostrador antes de dirigirme al bar.

El Hotel Kingston era lujoso, el tipo de lugar al que solo iba la gente rica. Yo no era lo bastante rico para estar allí, pero quería disfrutar un poco de lo poco que había ganado.

Cuando llegué al área del bar, estaban haciendo una especie de fiesta de máscaras. Miré alrededor y dudé un poco.

"A la m****a, yo también merezco divertirme un poco", murmuré para mí mismo mientras caminaba hacia el enorme tipo que repartía máscaras.

"¿Tengo que pagar por eso?", le susurré.

"Nah, es gratis", retumbó su voz envejecida.

Tomé una máscara marrón que combinaba con el color de mis ojos, color avellana, aunque no era como si alguien fuera a notarlo.

Sonaba una canción romántica lenta y algunas personas estaban en la pista de baile.

Fui directo al bartender y pedí tres shots de tequila. Me los bajé todos como si hubiera estado sediento durante días. El ardor me hizo sentir mejor de una forma que no podía explicar.

"Otros dos, por favor", le dije al bartender.

Me miró como si tuviera algo en la cara, cosa que obviamente tenía. Luego se movió para preparar la orden. Lo ignoré.

Me tomé el primer shot y estaba a punto de hacer lo mismo con el segundo cuando sentí una presencia a mi lado. Levanté la cabeza…

Y mis ojos se encontraron con mi peor pesadilla.

Quin jodido McKenzie.

El chico que convirtió mis años de secundaria en un infierno.

"¿Te molesta si me uno a ti?", preguntó, sentándose ya en el taburete junto al mío.

¿No me reconocía o qué? No creía haber cambiado tanto. Ah, claro, llevaba lentes de contacto y una máscara. ¿Pero por qué él no llevaba una?

Qué arrogante. Siempre le gustaba sentirse por encima de las reglas.

"Uh… sí. Sí, puedes", respondí.

Se sentó y pidió una bebida. Dio un sorbo, dejó el vaso y una sonrisa maliciosa se extendió por su rostro.

"¿Tengo el placer de saber tu nombre?", preguntó, girándose en el asiento para mirarme y extendiendo la mano. "Sin presión, solo quiero mantener la conversación."

No había forma de que él fuera amable, tal vez todo era una fachada.

Debí perderme en mis pensamientos por un segundo, porque su mano se agitó frente a mí.

"¿Estás bien?", preguntó antes de dar otro lento sorbo a su bebida.

"Uhh, sí, estoy bien", dije.

"Eres bastante lindo, ¿no?", se rió entre dientes.

Ignoré sus comentarios insinuantes. Extendí la mano hacia él.

"Ryan. Mi nombre es Ryan Grey."

Tomó mi mano y la besó. Luego me miró.

"Te quiero en mi cama esta noche, Ryan. ¿Qué te parece?"

Me quedé estupefacto. No salía nada de mi boca. Jamás en un millón de años habría creído que a Quin McKenzie le gustaran los hombres o que fuera tan directo al respecto, alguien que me acosó por ser gay.

"Me estás mirando como si quisieras que te tomara aquí mismo. Aunque pareces alguien a quien no le molestaría."

El calor recorrió mi piel de la nada. ¿Era eso normal? Odiaba a este tipo con todo mi ser. No esperaba las siguientes palabras que salieron de mi boca.

"Que te jodan", escupí.

"¿No te encantaría?", replicó. "Probablemente te mueres por que te folle. Obviamente soy irresistible."

"Busca a alguien más para usarlo como tu juguete sexual", dije.

Mi voz salió más fuerte de lo que pretendía.

Miré alrededor del bar, asegurándome de no haber llamado la atención. No confiaba en estos niños ricos.

Él se inclinó más cerca y mi corazón comenzó a acelerarse más rápido que nunca. ¿Estaba fingiendo no conocerme?

"No puedes estar tan seguro de que no quieres esto", dijo con calma. "¿Qué tal si jugamos un pequeño juego?"

"Seguro harías trampa para ganar", bufé, tomando mi teléfono del mostrador del bar para irme. "No, gracias."

Sus palabras estaban empezando a afectarme, o quizá era el alcohol. Pero sentí mi polla estremecerse, desesperada por ser tocada, y mi cuerpo ardiendo como el infierno.

"No seas cobarde", dijo, con la voz teñida de algo oscuro.

Así era como jugaba él: te hacía sentir pequeño, te arrinconaba y luego te aplastaba. Típico Quin. Me giré para mirarlo de verdad. Levantó su vaso y bebió, y por una fracción de segundo imaginé arrancarle la garganta mientras tragaba.

A la m****a.

Fuera lo que fuera esto, lo haría. Estaba en Vegas para relajarme y divertirme, y probablemente nunca volveríamos a cruzarnos. Iría con la frase de “lo que pasa en Vegas se queda en Vegas”. Y, sobre todo, no iba a dejar que nadie arruinara mis mini vacaciones.

"¿Qué clase de juego?", pregunté.

Volví a sentarme. Aún quedaba un shot frente a mí; casi lo había olvidado. Me lo tomé de golpe, ignorando el limón, solo para volver a sentir el ardor.

"Nada grande", dijo, con esa sonrisa regresando. "Solo un pequeño juego de tragos…"

Le hizo una seña al bartender y pidió más tequila. Diez shots.

M****a.

Ya estaba algo mareado por los tragos anteriores, pero no iba a echarme atrás.

El bartender dejó los shots sobre la barra y se alejó.

Los demás en el bar probablemente estaban teniendo la mejor noche de sus vidas… mientras yo estaba aquí, atrapado con el mismísimo diablo.

Quin deslizó cinco shots hacia mí y se quedó con los otros cinco. Tomó dos a la vez, manteniendo el contacto visual mientras se los bebía uno tras otro.

"Pfft. Qué presumido", murmuré.

Me bebí los cinco shots seguidos.

Luego pedí más, solo para demostrar que no era un cobarde.

Y ese fue el comienzo de mi verdadera pesadilla.