El símbolo sexual que el Don nunca podrá tener

Vincenzo se levantó de la cama sin decir una palabra.

Me quedé observando su espalda. Las marcas de mis uñas, que le había dejado la noche anterior, recorrían su piel desde los omóplatos hasta la cintura. El moretón violáceo que tenía en el cuello desapareció en cuanto se abrochó la camisa hasta arriba.

—¿Estás enojado? —pregunté, procurando que mi voz sonara suave.

Sus manos se detuvieron por un instante mientras se acomodaba la corbata.

—¿Vincenzo?

—Cállate.

Me quedé paralizada, viendo cómo se ponía el saco del traje sin siquiera mirarme. Luego salió de la habitación y cerró la puerta con tanta fuerza que todo el penthouse pareció estremecerse.

Me dejé caer sobre la cama, abrazando mis rodillas mientras mantenía la vista fija en el lugar donde había estado sentado. Las sábanas aún estaban tibias.

Qué extraño.

¿Qué tenía de malo haberle pedido dinero?

Al fin y al cabo, era el Don de Nueva York. Un simple movimiento suyo podría hacer temblar a toda la Costa Este. ¿De verdad se molestaba tanto por un Ferrari?

Ese hombre gastaba cada mes en puros más de lo que yo ganaba en un año como actriz.

Dudé un instante antes de tomar el teléfono. Mi pulgar permaneció suspendido sobre su nombre durante varios segundos, pero al final decidí dejarlo donde estaba.

Cuando Vincenzo estaba de mal humor, lo mejor era mantenerte alejada. Después de siete años a su lado, conocía sus reglas mejor que nadie.

Me puse de pie y caminé descalza hasta el fondo del vestidor, donde se encontraba la caja fuerte con control de temperatura, protegida por una contraseña que él mismo había elegido: la fecha de mi cumpleaños.

En su interior había seis conjuntos de joyas Cartier, piezas exclusivas adquiridas en subastas privadas en Suiza, únicas en su estilo. Sacarlas de la bóveda requería tres firmas.

El día que las obtuvo, me mordió suavemente la oreja y me susurró al oído:

—Úsalas. Muéstrales a esos viejos bastardos de Hollywood a quién perteneces.

Saqué la caja que estaba al fondo: la de los zafiros. Había sido el primer juego de joyas que me regaló, así que decidí conservarlo. De los otros cinco, tomé fotografías de cada detalle.

Luego abrí una aplicación encriptada y envié un mensaje a un número que no contactaba desde hacía cinco años.

«Cinco juegos. Llévatelo todo. Pago en efectivo».

La respuesta llegó al instante.

«Señorita Bennett, las reglas de siempre. Treinta por ciento de descuento».

«Veinte por ciento de descuento. Entrega esta noche».

«Trato hecho».

Dejé caer el teléfono al suelo y, descalza sobre la fría madera, me eché a reír. Después de todo, esas joyas ya no me servían de nada. En Hollywood, usar la misma pieza dos veces en una alfombra roja te convierte en el hazmerreír de todos. Y si ya no iba a acompañarlo a esas galas de la alta sociedad, aquellas piedras preciosas no eran más que objetos fríos guardados en una caja fuerte.

Lo que obtendría por la venta no alcanzaría para un Ferrari de lujo, pero un modelo básico sería más que suficiente. Volví a colocar con cuidado las cajas vacías en su sitio y cerré la caja fuerte.

Esa noche dormí plácidamente, como un bebé. Sin embargo, a las nueve de la mañana siguiente, el insistente sonido de una llamada me despertó de golpe.

—¿Chloe, tú y Vincenzo terminaron? —gritó Harper al otro lado de la línea.

Me incorporé de golpe sobre la cama.

—¿Qué dices?

—¡Todo Nueva York está hablando de eso! ¿No miraste tu teléfono en todo el día?

—Lo tenía en silencio.

—¡Entra a Page Six ahora mismo! ¡Está en la portada!

Puse la llamada en altavoz y abrí el navegador. El titular que apareció de inmediato me quemó literalmente la vista:

[EXCLUSIVA] Don Vincenzo, el padrino de Nueva York, se reúne en secreto con la heredera Conti de Chicago. ¡Ginebra, la princesa de la mafia, podría convertirse en la próxima Donna!

Debajo del titular había una cuadrícula con nueve fotografías. Conocía cada detalle de aquel lugar: Long Island, la mansión blanca y el jardín de rosas que había visitado tantas veces. En las imágenes, una mujer rubia llevaba puesto el abrigo negro de Vincenzo mientras le sonreía, descalza sobre el césped. Vincenzo estaba de pie detrás de ella, observándola desde arriba. Sus ojos irradiaban una ternura que jamás me había dedicado.

Reconocí el abrigo al instante: era un Brioni hecho a medida. En el interior del cuello izquierdo llevaba bordada mi inicial. Me quedé mirando esa letra durante un buen rato.

—¿Chloe? —preguntó Harper con cautela—. ¿Estás bien?

Deslicé la pantalla hacia abajo para ver los comentarios.

El primero decía:

«Esa sí que es una pareja imponente: la princesa Conti y el Don Marchetti. Una combinación perfecta».

El segundo:

«Miren a esa amante que solo ha llegado a donde está por acostarse con él. Siete años a su lado y ni siquiera consiguió un anillo. Qué patética».

El tercero:

«¿De verdad cree esa actriz ingenua que algún día se convertirá en la Donna? Que siga soñando».

—¡Chloe! —Esta vez Harper parecía al borde del llanto—. Por favor, no me asustes. Dime algo.

—Estoy bien.

—¡Siete años a su lado! ¿Cómo pudo hacerte esto?

—Harper —la interrumpí—. Ayer vendí cinco juegos de Cartier.

—¿Qué?

—El efectivo ya está en mi cuenta. Esta noche te invito a cenar en Per Se.

Hubo un silencio absoluto al otro lado de la línea.

—¿Me escuchaste? —pregunté.

—Chloe —su voz sonaba entrecortada—. ¿De verdad no estás triste?

Crucé la sala lentamente hasta los enormes ventanales. Ante mis ojos, el horizonte de Manhattan se desplegaba, gris y apagado, como un lienzo desgastado por el tiempo. Me detuve frente a mi reflejo: unos ojos hipnóticos, casi de sirena; labios carnosos y una cintura perfectamente delineada. Tenía el rostro más codiciado de Hollywood, pero, a pesar de eso, durante siete años no había sido más que el entretenimiento más costoso del Don de la mafia.

Esbocé una sonrisa.

¿Triste? ¿Qué derecho tenía a sentirme así?