Er zeugte seine Erben, ich heiratete neu

Aus Sophias Sicht

Ich gab die unterschriebene Scheidungsvereinbarung genau in dem Moment zurück, als die siebte Geliebte meines Mannes, Irene Lawson, aus dem Kreißsaal geschoben wurde.

Ohne zu zögern, drängte sich mein Mann, Jonathan Shaw, an mir vorbei und eilte zu ihrer Seite.

Dabei stieß er gegen meinen noch immer nicht vollständig verheilten Unterleib und ein stechender Schmerz durchzuckte meinen Körper. Mein Gesicht wurde kreidebleich.

Niemand bemerkte es. Stattdessen versammelten sich alle um Irene und erkundigten sich nach ihrem Befinden.

Ich lehnte mich gegen die Wand und schleppte mich langsam zurück in mein Büro.

Als mein Blick auf den Fehlgeburtsbericht auf meinem Schreibtisch fiel, füllten sich meine Augen mit Tränen.

Drei Tage bevor Jonathans siebtes uneheliches Kind geboren wurde, hatte mir erneut eine Fehlgeburt gedroht.

Es war das dritte Kind, das ich verloren hatte.

Während ich mich auf dem Operationstisch vor Schmerzen wand und niemand aus meiner Familie da war, um die Erklärung über meinen kritischen Zustand zu unterschreiben, saß Jonathan in dem Opernhaus, in dem wir uns ineinander verliebt hatten.

Am dritten Tag meiner Genesung zerrte er mich um drei Uhr morgens aus meinem Krankenhausbett, nur damit ich die Entbindung seiner neuesten Geliebten übernehmen konnte.

Seine blutunterlaufenen Augen waren auf mich gerichtet, während man mich in Richtung Kreißsaal schob.

„Sophia, Irene ist noch jung. Sie weiß nicht, was sie tut. Du bist die Einzige, der ich vertraue“, schluchzte er.

In diesem Moment zog ich mir schweigend meine OP-Kleidung an.

Ich hörte auf, mich zu wehren.

Anders als bei den letzten Malen schrie ich ihn nicht an und verlangte keine Antworten.

Ich hörte sogar auf, ihm entgegenzuschleudern, dass ich lieber meinen weißen Kittel ablegen und mich dafür verurteilen lassen würde, meine Pflicht zu vernachlässigen, als diesen Kreißsaal zu betreten.

Stattdessen schob ich die Geliebte meines Mannes persönlich in den Operationssaal, als wäre sie irgendeine andere Patientin.

Nach zehn Jahren mit Jonathan war mir klar, dass er sich diesmal tatsächlich verliebt hatte.

Ich streckte die Hand aus und berührte sanft das Foto von Jonathan und mir.

Sein Gesicht war von Blutergüssen gezeichnet, einer seiner Arme steckte in einem Gipsverband, während der andere um mich geschlungen war. Er strahlte über das ganze Gesicht.

Mein zitternder Finger glitt vom Bilderrahmen.

Auf der Rückseite stand in flüchtigen Schriftzügen: „Ich werde Sophia für immer beschützen.“

Ich war gerade achtzehn geworden, als mein spielsüchtiger Vater mich an ein Bordell verkaufte.

Jonathan hatte mich gerettet. Dabei war er so schwer verprügelt worden, dass er sich den Arm brach und nie wieder Basketball spielen konnte.

Doch während er im Krankenhaus lag, zog er mich mit einem breiten Lächeln an sich, um an meinem Geburtstag ein Foto mit mir zu machen.

„Keine Sorge. Von jetzt an werde ich dich beschützen.“

Ich strich mit den Fingern über sein Gesicht auf dem Foto und murmelte: „Du hast mir einmal das Leben gerettet, und ich habe dir drei Kinder geschenkt. Jetzt sind wir quitt.“

Ich zerriss das Foto und warf die Stücke in den Mülleimer.

Es klopfte an der Tür.

Jonathan trat ein. Sein Blick fiel sofort auf den leeren Bilderrahmen.

„Wo ist unser Foto?“, fragte er.

Noch bevor ich antworten konnte, hielt er mir aufgeregt sein Handy hin. „Was hältst du von diesem Namen für das Baby?“

In dem Moment, als ich den Namen auf dem Bildschirm sah, war es, als würde mir jemand das Herz zerquetschen.

Vor Jahren hatte er Nacht für Nacht Bücher gewälzt, um den perfekten Namen für unser erstes Kind zu finden.

Einer dieser Namen stand inzwischen auf dem Grabstein unseres Babys.

Er hatte den Namen vergessen, den wir für unser erstes Kind ausgesucht hatten.

Ich betrachtete sein Gesicht. Ein Lächeln umspielte seine Mundwinkel, und seine Augen waren voller Zärtlichkeit.

Es war unverkennbar die Freude eines Mannes, der erneut Vater werden würde.

Da begriff ich endlich, dass er tatsächlich vergessen hatte, dass wir einmal ein Kind gehabt hatten.

Unser Baby hatte nur 37 Tage gelebt. Es war mit einer genetischen Erkrankung zur Welt gekommen, war von Anfang an sehr schwach gewesen und hatte seinen ersten Winter nicht überlebt.

„Sophia?“

Jonathan rief meinen Namen, als er bemerkte, dass ich in Gedanken versunken war.

Das Lächeln auf seinem Gesicht verschwand. „Ich dachte, du hättest dich inzwischen damit abgefunden. Ich habe dir doch gesagt, dass ich einen Erben brauche. Wenn du mich lieben würdest, würdest du verstehen, dass ...“

„Nimm diesen“, unterbrach ich ihn und deutete auf sein Handy.

Jonathan blickte in die Richtung, in die ich zeigte.

Er erstarrte, doch gerade als er etwas sagen wollte, brach hinter ihm plötzlich ein Tumult los.