Chapter 3

KAPITEL DREI: DER TISCH ZWISCHEN IHNEN

Das Restaurant, das für das Treffen gewählt worden war, gehörte keiner der Familien, eine bewusst neutrale Wahl in einer absichtlich stillen Straße, die Fenster von innen verdunkelt, und der einzige Eingang wurde von mehr bewaffneten Männern bewacht, als der Speiseraum jemals Gäste gehalten hatte. Sera hatte sich dafür angezogen, wie sie sich für Vorstandssitzungen mit feindseligen Investoren kleidete: scharfe Linien, nichts Weiches, eine Rüstung, die nicht wie Rüstung aussah.

„Du musst das nicht tun,“ sagte Nico im Auto, zum vierten Mal, seit sie das Haus verlassen hatten.

„Doch, muss ich.“ Sie sah zu, wie die Stadt am Fenster vorbeizog, grau und gleichgültig. „Papa hat sein Wort bereits gegeben. Wenn ich nicht auftauche, ist das keine Verzögerung, Nico. Es ist eine Beleidigung, die er nicht ungeschehen machen kann.“

„Lass es eine Beleidigung sein.“

„Und dann was.“ Sie hörte ihre eigenen Vaterworte aus ihrem Mund kommen und fühlte ein seltsames, hohles Echo in ihrer Brust. „Mehr Begräbnisse. Mehr neunzehnjährige Jungen, die Butterscotch-Bonbons mochten.“

Nico antwortete nicht, weil es darauf keine Antwort gab, und sie fuhren den Rest des Weges in Stille, nur unterbrochen vom leisen Murmeln des Fahrers, der die Route per Funk bestätigte.

Drinnen saß die Castellano-Delegation bereits, als Sera ankam, und sie spürte, wie die Aufmerksamkeit des Raums sich auf sie richtete, wie ein angehaltener Atem, der endlich freigegeben wird. Salvatore Castellano saß am Kopf des langen Tisches, flankiert von Männern, deren Gesichter sie halb aus einem Jahrzehnt von Zeitungsartikeln und den sorgfältigen Briefings ihres Vaters wiedererkannte, und neben ihm der Mann, auf den man sie vorbereitet hatte und auf den sie dennoch, irgendwie, nicht vorbereitet war.

Dante Castellano sah nicht aus wie die Fotos. Fotos konnten diese besondere Unbewegtheit nicht einfangen, die Art, wie er saß wie ein gezogener Abzug, dunkle Augen bereits auf sie gerichtet, bevor sie den Raum ganz überquert hatte, sie beurteilend mit derselben kalten Gründlichkeit, von der sie annahm, dass er sie allem entgegenbrachte, das eines Tages neutralisiert werden müsste.

„Miss Marchetti,“ sagte Salvatore, erhob sich mit alter Welt-Höflichkeit, die nicht bis in seine Augen reichte. „Danke, dass Sie gekommen sind.“

„Mr. Castellano.“ Sie ließ ihre eigene Stimme ruhig und kontrolliert klingen, die Vorstandsstimmen, mit denen sie Männer deutlich älter als sie selbst in Fragen von Frachtschiffen und Verträgen zurechtgewiesen hatte. „Ich verstehe, dass wir viel zu besprechen haben.“

Sie setzte sich dem Mann gegenüber, weil es keinen anderen Platz gab und weil ein störrischer Teil in ihr weigerte, ihn ihren Zögern sehen zu lassen. Aus der Nähe wirkte er jünger, als das Gewicht, das er trug, vermuten ließ, der Kiefer angespannt, eine dünne weiße Narbe durch eine Augenbraue, die sie katalogisierte, noch bevor sie es stoppen konnte.

„Du bist kleiner als erwartet,“ sagte er, die ersten Worte, die er direkt an sie richtete, flach, prüfend, nicht unfreundlich, aber auch nicht freundlich.

„Du bist unhöflicher als erwartet,“ erwiderte sie, „für einen Mann, der sich für meinen Ehemann bewirbt.“

Etwas flackerte hinter seinen Augen, Überraschung vielleicht, oder der Schatten von etwas, das Respekt hätte werden können, wenn es hätte ausreifen dürfen. Ihr Vater, zwei Plätze weiter, schickte ihr einen warnenden Blick, den sie ignorierte.

„Lasst uns anfangen,“ sagte Salvatore, und die Verhandlung, wenn man sie so nennen wollte, begann ernsthaft.

Die ersten zwanzig Minuten liefen fast genau so, wie Sera es erwartet hatte. Anwälte beider Familien legten Bedingungen vor, Gebietszugeständnisse, eine gemeinsame Kontostruktur für das Speditionsgeschäft, die Marchetti-Logistik dauerhaft an Castellano-Bauaufträge binden würde, Formulierungen zu Nachfolge und Erbschaft, geschrieben mit der Präzision von Männern, die genug Verwandte begraben hatten, um zu wissen, wie Streitigkeiten um Geld länger dauern als Streitigkeiten um Ehre. Sera hörte zu, machte Notizen, stellte zwei scharfe Fragen zur Zollhaftung, die einen der Castellano-Anwälte sichtbar dazu brachte, seine Einschätzung von ihr neu zu kalibrieren, und bemühte sich sehr, nicht auf den Mann am anderen Tischende zu starren, der in drei Wochen rechtlich die Hälfte ihrer Zukunft besitzen würde.

Es war Russo, der alte Capo ihres Vaters, der den Rhythmus des Treffens brach. Er lehnte sich vor mit der steifen Haltung eines Mannes, der etwas zu lange zurückgehalten hatte. „Verzeiht mir,“ sagte er, „aber ich denke, jeder an diesem Tisch verdient es, eine ehrliche Abrechnung zu hören, bevor wir etwas unterschreiben, das das Leben unserer Kinder bindet. Vor zwanzig Jahren ist eine Frau an der Fifth und Aldrich in einem Auto gestorben. Ich möchte klar wissen, wer den Befehl gegeben hat.“

Die Temperatur im Raum fiel so schnell, dass Sera es in den Zähnen fühlte.

„Russo,“ sagte ihr Vater, leise, eine Warnung.

„Es ist eine faire Frage,“ drängte Russo weiter, und Sera begriff mit einem krankhaften Ruck, dass er das nicht mit ihrem Vater abgesprochen hatte, dass das, was jetzt geschah, passierte, weil der Stolz eines alten Mannes schließlich sein Urteilsvermögen überholt hatte. „Wenn wir Frieden auf eine Lüge bauen, ist das kein Frieden. Es ist eine Verzögerung.“

Salvatore Castellanos Gesicht war sehr ruhig, sehr kontrolliert geworden, das Gesicht eines Mannes, der in Echtzeit entschied, wie heftig er antworten sollte. Neben ihm war Dante ebenso starr geworden, doch Sera bemerkte, dass seine Hand unter den Tisch gewandert war, in Richtung seiner Jacke, zu dem, was er aus Gewohnheit eher als aus Notwendigkeit bei sich trug.

„Du wirst nicht den Tod meiner Frau an diesem Tisch so behandeln, als sei es eine Position in einer Kostenaufstellung,“ sagte Salvatore, leise, was schlimmer war als ein Aufschrei.

„Ich frage nur, was die halbe Stadt seit zwanzig Jahren fragt,“ sagte Russo, und Sera verstand zu spät, dass er nicht aufhören würde, dass etwas in ihm beschlossen hatte, dass genau dieser Moment gekommen war, dass die Heirat selbst davon abhing, dass eine Wahrheit endlich laut ausgesprochen wurde. „Hat Antonio Marchetti den Befehl gegeben oder nicht?“

„Hat er nicht,“ sagte ihr Vater, jetzt scharf, und stand auf.

„Wer dann?“ fragte Russo und wandte sich langsam, absichtlich, zu einem der Männer auf der Castellano-Seite des Tisches, einem Mann, den Sera bislang nicht erkannt hatte, grauhaarig und während des gesamten Treffens schweigsam geblieben. „Denn ich habe einen Namen gehört. Leise. Seit Jahren.“

Der Mann, den Russo ansah, erhob sich so schnell, dass sein Stuhl über den Boden schabte, und in der halben Sekunde, bevor Sera verstand, was geschah, bevor der Raum in Schreien, umgestürzte Stühle und das Schaben von Waffen in Dutzenden von Jacken explodierte, bewegte sich Dante Castellano bereits, griff über den Tisch und zog sie herunter und zurück, aus dem Weg dessen, was passieren sollte.

Dann fiel der erste Schuss, und der Verhandlungstisch, der den Krieg beenden sollte, wurde stattdessen genau der Ort, an dem fast alles andere endete.