Chapter 4

KAPITEL VIER: DAS ZÄHLEN DES, WAS ÜBERLEBT HAT

Der Schuss war von dem grauhaarigen Mann am Ende des Tisches gekommen, und soweit Sera in dem darauf folgenden Chaos erkennen konnte, war er nicht so sehr auf eine bestimmte Person gezielt worden als in der Panik eines Mannes abgefeuert worden, der gerade seinen Namen in Verbindung mit einem zwanzig Jahre alten Mord gehört hatte und in einem Herzschlag entschieden hatte, sich herauszuschießen, statt dafür Rechenschaft abzulegen.

Am Ende spielte es keine Rolle, was er beabsichtigt hatte. Der Raum antwortete auf Gewalt mit Gewalt, so wie Räume dieser Art es immer taten. Drei von Salvatores Männern hatten den Grauhaarigen innerhalb von Sekunden auf dem Boden, und irgendwo hinter ihr hörte sie Nico ihren Namen rufen, und unter dem Tisch, wo Dante sie mit einem Griff heruntergezogen hatte, der später eine Prellung hinterlassen würde, die sie nicht ganz übelnehmen sollte, fand sie sich gepresst an die Seite eines Mannes wieder, den sie aus Gründen des Rufs so lange gehasst hatte, wie sie überhaupt jemanden hassen konnte.

„Bleib unten,“ sagte er leise, sein Körper leicht über ihr gebogen auf eine Weise, die weniger wie Schutz und mehr wie Reflex wirkte, die automatische Geometrie eines Soldaten, der den größten Teil von sich zwischen sie und den offenen Raum stellte.

„Ich kann auch alleine unten bleiben,“ sagte sie, atemlos, wütend über das Zittern in ihrer Stimme.

„Dann bleib still da unten.“

Es war unter einer Minute vorbei. Der Grauhaarige war entwaffnet, blutete von der Stelle, an der man ihn mit einer Pistole niedergeschlagen hatte, und wurde in einen Hinterraum geschleift, während Salvatore Castellano zwei seiner Männer mit der kontrollierten Effizienz Anweisungen gab, die von jemandem stammten, der so etwas schon oft gemacht hatte und ein genaues Verfahren für diesen Fall besaß — das verriet Sera in sechzig Sekunden mehr über die Castellano-Familie, als die vorherigen zwanzig Minuten Verhandlung es vermocht hatten.

Als Dante sie aus unter dem Tisch hochhalf, seine Hand ihre Armbeuge mit mehr Vorsicht umschließend, als sie erwartet hatte, fand sie ihren Vater bereits auf den Beinen, das Gesicht bleich, und starrte Salvatore Castellano über einen Raum an, der wieder sehr still geworden war.

„Wer ist dieser Mann?“, fragte ihr Vater.

„Frank Caprio,“ sagte Salvatore. „Er arbeitet seit zweiundzwanzig Jahren in meiner Logistik.“

„Zweiundzwanzig Jahre,“ wiederholte ihr Vater. „Lange genug, dass er in der Nacht gearbeitet hat, als meine— als Bianca gestorben ist.“

Salvatores Kiefer verengte sich. „Ich werde mich darum kümmern.“

„Du wirst mir sagen, was er weiß,“ sagte ihr Vater, und zum ersten Mal seit Sera in das Restaurant gekommen war, hörte sie in seiner Stimme etwas, das sie selten gegenüber einem anderen Don vernahm, etwas, das näher an einer Forderung als an einer Verhandlung lag. „Wenn unter zwanzig Jahren voller toter Männer eine Wahrheit liegt, Salvatore, will ich sie, bevor meine Tochter in dein Haus einheiratet, nicht danach.“

„Und wenn ich mich weigere?“

„Dann gibt es keine Heirat,“ sagte ihr Vater, „und wir sind genau dort, wo wir vor einer Stunde waren, nur dass jetzt ein Leichnam als Beweis auf deinem Boden liegt, dass jemand in deiner Organisation dir seit zwei Jahrzehnten die Wahrheit vorenthält.“

Die beiden alten Männer starrten einander über die Trümmer des Treffens an, und Sera, noch nah genug an Dante, um die Spannung von ihm wie Hitze von Asphalt zu spüren, verstand, dass die fragile Struktur, die den Krieg beenden sollte, in ihrer ersten Stunde auf die Probe gestellt worden war — und auf seltsame Weise gerade so hielt.

„Drei Tage,“ sagte Salvatore schließlich. „Ich werde in drei Tagen Antworten haben.“

„Drei Tage,“ stimmte ihr Vater zu.

Draußen im Auto hörte Nico nicht auf zu reden, ein leises, wütendes Stromern über Russos Rücksichtslosigkeit, darüber, wie der alte Mann seine Vermutungen nicht privat an ihren Vater hätte herantragen sollen, statt sie an einem Tisch mit bewaffneten Männern zu detonieren, darüber, wie knapp sie alle dem Tod entronnen waren über eine Frage, die zwanzig Jahre gewartet hatte und drei Tage länger hätte warten können. Sera ließ es an sich vorüberziehen, ohne es wirklich zu hören, starrte aus dem Fenster auf die vorbeigleitende Stadt und spielte stattdessen den besonderen Druck von Dante Castellanos Körper über ihr unter dem Tisch ab, den tiefen, sicheren Befehl in seiner Stimme: bleib unten — als hätte ein Instinkt in ihm schneller als das Denken entschieden, dass sie schützenswert war, noch bevor er irgendeinen Grund gehabt hätte, so zu glauben.

„Du bist still,“ sagte Nico und bemerkte es schließlich.

„Ich denke nach.“

„Worüber?“

Sie antwortete nicht sofort, drehte die Wahrheit in ihrem Kopf, bevor sie sie laut aussprach, weil laut Ausgesprochenes es auf eine Weise real machte, für die sie noch nicht bereit war. „Darüber, dass mich ein Mann, der meine Familie hasst, unter einem Tisch gezogen hat, bevor er an eine Waffe dachte,“ sagte sie. „Ich weiß nicht, was ich damit anfangen soll.“

Nico schwieg einen Moment. „Tu nichts damit,“ sagte er schließlich. „Lass es nichts bedeuten, was es nicht bedeuten darf, Sera. Du heiratest ihn nicht, weil einer von euch das will. Werde nicht weich wegen eines Mannes, weil er das Minimum getan hat und dich vor einer Kugel bewahrt hat.“

„Ich weiß das.“

„Tust du das?“

Sie antwortete nicht, weil sie sich nicht mehr sicher war, und die Stille dehnte sich die ganze Heimfahrt über, nur unterbrochen, als ihr Handy in ihrem Schoß vibrierte und eine Nachricht von einer unbekannten Nummer anzeigte, drei Worte lang, verschickt zwanzig Minuten nach einer Schießerei, die den fragilen Frieden beinahe vor Beginn zerstört hätte.

Wir müssen reden, stand dort. Allein. Dante.

Sie starrte lange auf die Nachricht, bis sie merkte, dass ihr Daumen bereits begonnen hatte, eine Antwort zu tippen.