1: O CRUZEIRO

O Atlântico estava negro como tinta derramada sob o céu sem lua. O cruzeiro Mediterraneo Reale cortava as águas com a arrogância de quem acreditava ser intocável, com lustres de cristal nos salões, champanhe francês a trezentos dólares a garrafa e um silêncio de luxo que só o dinheiro sujo conseguia comprar. No convés superior, Alessandro Vitale apoiava os cotovelos no parapeito de aço e observava o horizonte como se pudesse enxergar os inimigos que ainda não tinham aparecido.

Aos trinta e quatro anos, ele já era o Don da Famiglia Vitale, o braço mais temido da Camorra napolitana. Não herdara o trono. Conquistara-o. Aos dezenove, viu o pai ser executado numa emboscada em Posillipo; aos vinte e um, retaliou, matando pessoalmente os três homens responsáveis e mandando suas cabeças de volta numa caixa de vinhos. Aos vinte e cinco, eliminou o tio que tentou tomar o controle durante sua ausência na Sicília. Aos trinta, consolidou o porto de Nápoles, as rotas de cocaína do Norte da África e metade dos cassinos ilegais da costa amalfitana. Quem o enfrentava desaparecia. Quem o traía era encontrado com a língua cortada e os olhos abertos. Alessandro não sorria em público, não perdoava e tampouco se apaixonava. Sentimentos desviavam o foco, e o sangue que corria em suas veias era frio demais para isso.

Naquela noite, porém, algo estava errado. O instinto que o mantivera vivo durante quinze anos de guerra sussurrava atrás de sua orelha. Ele vestia um terno preto sob medida, uma camisa branca com o colarinho aberto e um coldre escondido sob a jaqueta. O uísque no copo permanecia intocado. Os olhos cinza-escuros, da cor de chumbo molhado, varriam o convés com precisão cirúrgica. Dois de seus homens estavam no salão principal. Outros três circulavam pelos corredores. Ainda assim, o ar cheirava a pólvora antes mesmo do primeiro tiro.

O primeiro estampido veio da proa.

O segundo estilhaçou o vidro do bar ao lado dele.

Alessandro girou no mesmo instante em que a terceira bala rasgou o ar. A dor explodiu no ombro direito, como se um ferro em brasa tivesse sido cravado em sua carne. O impacto o jogou para trás. O copo de cristal voou, estilhaçando-se no chão. Gritos ecoaram. Mulheres em vestidos de seda corriam. Homens empurravam uns aos outros. O luxo do cruzeiro transformou-se em caos em menos de três segundos.

Ele tentou sacar a Beretta, mas o braço direito não respondeu. O sangue já escorria quente pela manga, grudando o tecido à pele. De repente, ouviu o som seco de outro tiro. A bala passou tão perto de sua cabeça que ele sentiu o deslocamento do ar. Alessandro cambaleou, com a visão turva por um instante. Foi quando mãos firmes, pequenas, mas desesperadas, agarraram a lapela de seu terno e o puxaram com toda a força.

Isabella Rossi não pensou. Apenas agiu.

Ela estava atrás do balcão do bar do convés, escondida sob a identidade falsa de Elena Bianchi, com um passaporte veneziano comprado por cinco mil euros e um vestido preto simples. Fugira de Nápoles três semanas antes, embarcando no cruzeiro em Gênova com a intenção de desaparecer em Nova York. O vestido também representava sua tentativa de escapar dos planos do pai, que pretendia obrigá-la a um casamento por conveniência. Agora, o homem mais perigoso que ela já vira de longe, o mesmo cujo nome o pai pronunciava com ódio venenoso, desabava diante dela com um ferimento de bala no ombro.

Isabella o arrastou para trás do balcão de mármore preto no mesmo instante em que mais tiros estouraram acima deles. O homem era pesado, forte e difícil de movimentar. Ela caiu de costas no chão frio do bar, e Alessandro tombou ao lado dela. O impacto tirou-lhe o ar. O cheiro dele chegou até suas narinas de uma só vez: uísque caro, suor e algo metálico que ela só depois reconheceu como sangue.

— Fica quieto — sussurrou ela, com a voz rouca pela adrenalina.

As mãos dela pressionaram o ombro ferido com toda a força que tinha. O tecido da camisa branca já estava encharcado. O sangue escorria entre seus dedos, quente e pegajoso.

Alessandro grunhiu, com os dentes cerrados. Os olhos cinzentos encontraram os dela por um segundo. Eram castanhos-escuros, assustados e determinados. Ele não reconheceu aquele rosto. Não precisava. Naquele momento, só importava sobreviver.

Mais tiros. Estilhaços de madeira e cristal choveram sobre o balcão. Alguém gritou em italiano, com a voz estridente de puro pânico:

— Sparano! È un attentato! Abbassatevi!

(Atirem! É um atentado! Abaixem-se!)

Outro grito veio logo em seguida, em inglês:

— Shots fired! Get down! He’s hit!

(Tiros! Abaixem-se! Ele foi atingido!)

Passos pesados se aproximavam. Homens gritavam ordens em duas línguas, e as vozes se atropelavam:

— Proteggete il Don!

(Protejam o Don!)

— Cover him! Move!

(Cubram-no! Movam-se!)

— Don Vitale! Don Vitale, dove siete?!

(Don Vitale! Don Vitale, onde está?!)

— He’s bleeding out!

(Ele está perdendo muito sangue!)

Alessandro reconheceu a voz de um de seus capos cortando o caos:

— Don Vitale! Restate a terra! Stiamo arrivando!

(Don Vitale! Fique no chão! Estamos chegando!)

Ele tentou responder, mas a garganta só produziu um som rouco. Isabella pressionou ainda mais o ferimento, com o corpo inteiro tenso diante da gravidade da situação. O vestido preto estava manchado. O sangue dele já havia atravessado o tecido, espalhando-se pela parte da frente da roupa.

Alessandro sentia a consciência oscilar. Anos de guerra o tinham ensinado a reconhecer o momento em que o corpo começava a falhar. Ele forçou os olhos a permanecerem abertos, fixos no rosto da mulher desconhecida que estava salvando sua vida. Cabelo escuro preso de qualquer jeito, pele pálida sob as luzes de emergência que agora piscavam no convés e expressão concentrada. Havia algo nela, uma teimosia feroz, que o fez pensar, mesmo em meio à dor, que ela não era uma passageira comum.

Fora do balcão, os tiros diminuíram. Os gritos continuavam, mas agora pareciam mais distantes, misturados ao barulho de passos apressados e ordens em italiano e inglês. Alessandro sentiu o próprio corpo perder as forças. A dor no ombro latejava em ondas. A visão escurecia nas bordas. A última coisa que registrou antes de perder a consciência foi o perfume suave da desconhecida e a maneira como ela continuava tentando mantê-lo acordado, apesar do perigo ao redor.

O corpo dele tombou completamente ao lado dela. O sangue continuava escorrendo, enquanto os gritos e os tiros ainda ecoavam pelo Atlântico negro.

Ao fundo, novos disparos romperam o silêncio da noite. Mas o poderoso Alessandro Vitale ainda não sabia que o verdadeiro inimigo estava muito mais perto do que imaginava: alguém escondido sob uma aparência respeitável, sem precisar de uma arma de fogo para ameaçar tudo o que ele havia construído.

E a mulher que acabara de salvar sua vida estava prestes a se tornar uma peça fundamental em um jogo capaz de mudar o destino de ambos.